إلى أبّا الحبيب\ أنتَ تفوق كلَّ وصف\ لا أحدَ مثلك!
بدأ هذا الكتاب بسؤالٍ لم أعد أقدر أن أتخلّص منه، وهو ليس كتابًا كتبتُه من بعيد.
طويلًا كنتُ هاربًا من الله. وكما هرب يونان من المهمّة التي لم يُرِدها، تهرّبتُ سنواتٍ من الدعوة التي كنتُ أعرفها في أعماقي حقّ المعرفة. وحين قلتُ لها نعم أخيرًا ومضيتُ أدرس اللاهوت، عكفتُ في رسالة تخرّجي على ثلاث آياتٍ في ختام سفر ميخا، تسبحةٍ تُفتتَح بـمي إيل كاموخا، «مَن هو إلهٌ مثلك؟» كنتُ أتوقّع أن أدرس نصًّا، فإذا بالنصّ يدرسني. لا مثيلَ له، هكذا رنّم النبيّ، لا لقدرة الله أو لعلوّه، بل لأنّه يحمل الإثم، ويعود، ويُسَرّ بالوفاء. فتبيّن أنّ الإله الأعظم هو الإله الذي ينحني أعمقَ انحناء.
وفي ذلك الوقت عينه استقرّ في جسدي مرضٌ مزمن سيدوم ١٤ سنة. كلّ صباحٍ كنتُ أستيقظ بقوّةٍ أقلّ من قوّة الصباح الذي قبله. خضتُ المعركة وحدي في معظمها، وحاولتُ أن أكون شجاعًا من أجل زوجتي، وكنتُ أصرخ في داخلي: «لماذا؟» ومع ذلك بقيتُ متشبّثًا بكلمته، حتّى حين لم أكن أشعر به. وعندئذٍ، الله. في اليوم نفسه من التقويم، بعد ١٤ سنةً تمامًا من بدء المرض، تدخّل، فرُدَّت إليّ حياتي. الإله الذي كنتُ أخشاه أحيانًا قاسيًا وبعيدًا لم يكن قطّ ذلك الإله. طوال ذلك الوقت كان هو الآب الذي حملني عبر العاصفة، على بُعد همسةٍ واحدة، لا يأتي قبل الأوان أبدًا، ويأتي دائمًا في حينه. وبكلّ ما فيّ أستطيع الآن أن أقول: نفسي في سلام.
ولهذا يتتبّع هذا الكتاب السؤال «مَن مثلك؟» عبر الكتاب المقدّس كلّه، من حفنةٍ من العبيد المحرَّرين عند البحر إلى العرس الذي به ينتهي كلّ شيء. إنّه نشيدُ تسبيح، لا مرجع. مَن يقرأ المتن وحده لا يفوته شيءٌ من القصّة. ومَن يريد أن يحفر أعمق يجد النصّ الأصليّ والتعمّق في الأُطُر «للمختصّ» و«استطراد» و«قلب»، وفي آخر الكتاب الملفّات عن بناء النصّ، وخريطةً للقراءة بالخيوط التي تسري في الكتاب، وإيضاحًا للاختيارات، ومنها لماذا يُذكَر الاسم الإلهيّ هنا بصيغة يهوه.
أعمق رغبةٍ عندي أن يُرى خالق السماء والأرض كما هو حقًّا. في مكانٍ ما على الطريق صارت صورة الله تشبه أبًا قاسيًا لا يرضى أبدًا، بينما الإله الحقيقيّ يأتي راكضًا في الطريق. وإن جاز لهذا الكتاب أن يفعل أمرًا واحدًا، فليكن هذا: أن تتعرّف إليه من جديد، وألّا يقودك إلى خلاصة، بل إلى ركبتيك، ثمّ إلى ذراعيه.
إلى أبّا الحبيب\ أنتَ تفوق كلَّ وصف\ لا أحدَ مثلك!
بدأ هذا الكتاب بسؤالٍ لم أعد أقدر أن أتخلّص منه، وهو ليس كتابًا كتبتُه من بعيد.
طويلًا كنتُ هاربًا من الله. وكما هرب يونان من المهمّة التي لم يُرِدها، تهرّبتُ سنواتٍ من الدعوة التي كنتُ أعرفها في أعماقي حقّ المعرفة. وحين قلتُ لها نعم أخيرًا ومضيتُ أدرس اللاهوت، عكفتُ في رسالة تخرّجي على ثلاث آياتٍ في ختام سفر ميخا، تسبحةٍ تُفتتَح بـمي إيل كاموخا، «مَن هو إلهٌ مثلك؟» كنتُ أتوقّع أن أدرس نصًّا، فإذا بالنصّ يدرسني. لا مثيلَ له، هكذا رنّم النبيّ، لا لقدرة الله أو لعلوّه، بل لأنّه يحمل الإثم، ويعود، ويُسَرّ بالوفاء. فتبيّن أنّ الإله الأعظم هو الإله الذي ينحني أعمقَ انحناء.
وفي ذلك الوقت عينه استقرّ في جسدي مرضٌ مزمن سيدوم ١٤ سنة. كلّ صباحٍ كنتُ أستيقظ بقوّةٍ أقلّ من قوّة الصباح الذي قبله. خضتُ المعركة وحدي في معظمها، وحاولتُ أن أكون شجاعًا من أجل زوجتي، وكنتُ أصرخ في داخلي: «لماذا؟» ومع ذلك بقيتُ متشبّثًا بكلمته، حتّى حين لم أكن أشعر به. وعندئذٍ، الله. في اليوم نفسه من التقويم، بعد ١٤ سنةً تمامًا من بدء المرض، تدخّل، فرُدَّت إليّ حياتي. الإله الذي كنتُ أخشاه أحيانًا قاسيًا وبعيدًا لم يكن قطّ ذلك الإله. طوال ذلك الوقت كان هو الآب الذي حملني عبر العاصفة، على بُعد همسةٍ واحدة، لا يأتي قبل الأوان أبدًا، ويأتي دائمًا في حينه. وبكلّ ما فيّ أستطيع الآن أن أقول: نفسي في سلام.
ولهذا يتتبّع هذا الكتاب السؤال «مَن مثلك؟» عبر الكتاب المقدّس كلّه، من حفنةٍ من العبيد المحرَّرين عند البحر إلى العرس الذي به ينتهي كلّ شيء. إنّه نشيدُ تسبيح، لا مرجع. مَن يقرأ المتن وحده لا يفوته شيءٌ من القصّة. ومَن يريد أن يحفر أعمق يجد النصّ الأصليّ والتعمّق في الأُطُر «للمختصّ» و«استطراد» و«قلب»، وفي آخر الكتاب الملفّات عن بناء النصّ، وخريطةً للقراءة بالخيوط التي تسري في الكتاب، وإيضاحًا للاختيارات، ومنها لماذا يُذكَر الاسم الإلهيّ هنا بصيغة يهوه.
أعمق رغبةٍ عندي أن يُرى خالق السماء والأرض كما هو حقًّا. في مكانٍ ما على الطريق صارت صورة الله تشبه أبًا قاسيًا لا يرضى أبدًا، بينما الإله الحقيقيّ يأتي راكضًا في الطريق. وإن جاز لهذا الكتاب أن يفعل أمرًا واحدًا، فليكن هذا: أن تتعرّف إليه من جديد، وألّا يقودك إلى خلاصة، بل إلى ركبتيك، ثمّ إلى ذراعيه.
نوردأوستبولدر، ٢٠٢٦
هنك فيسر