لا أحدَ مثلك

وُلد سؤالٌ عند بحر. حفنةٌ من العبيد وقفوا على الضفّة الأخرى بثيابٍ مبلّلة وأقدامٍ يابسة، ونظروا إلى الماء الذي انطبق على عدوّهم، ورنّموا أسمى كلماتٍ يمكن أن يعرفها إنسان: مَن مثلك بين الآلهة يا يهوه؟ وانطلق ذلك السؤال في رحلة، عبر الكتاب كلّه، حتّى صار له وجه.

والآن يقف السؤال أمام بوّابة. إنّها ليتورجيا بوّابةٍ قديمة، ترنيمةٌ لداود دوّت، بحسب تقليدٍ طويل، حين دخل التابوت المدينة المقدّسة، محمولًا على أكتاف الكهنة، وإسرائيل كلّه يرقص ويهتف من حوله. جوقتان تتنادَيان من فوق الأسوار. ارفعي أيّتها الأبواب رؤوسك، ترنّم الأولى؛ وارتفعي أيّتها المداخل الدهريّة، فيدخل ملكُ المجد! ومن الداخل، من وراء البوّابة المغلقة، يرتدّ الجواب سؤالًا. إنّه السؤال نفسه، الآن في صورته الملكيّة: مَن هو هذا، ملكُ المجد؟

الكتاب كلّه يُسمح له الآن أن يجيب، وهو لا يهمس.

مَن هو؟ في سنة وفاة الملك عزّيّا، وقف إشعياء في الهيكل ورآه. كان العرش عاليًا ومرتفعًا، وأذياله تملأ البيت حتّى زواياه. ومن فوقه وقف سرافيم، كائناتٌ مشتعلة، يغطّون وجوههم بجناحين لأنّهم هم أيضًا لم يقدروا أن ينظروا إليه، وكانوا ينادون بعضهم بعضًا: قدّوسٌ، قدّوسٌ، قدّوسٌ يهوه الجنود، مجده ملءُ كلّ الأرض. ولذلك النداء اهتزّت أساسات العتب في مواضعها، وامتلأ البيت دخانًا.

ويصعد ذلك الدخان، فوق سقف الهيكل وسطوح المدينة، حتّى السحاب الذي يتّخذه مركبةً له. وفوق ذلك، حيث يبدأ الليل، تتعلّق الثريّا والجبّار، علّقتهما يده، وكلّ نجمٍ يدعوه باسمه. وتحت تلك النجوم عينها نام يومًا جيش أشور، ١٨٥٬٠٠٠ رجل، أقوى جيوش الأرض، وقد عدّ أورشليم غنيمته. وفي تلك الليلة اجتاز رسولٌ واحدٌ منه المحلّة. وعند انبلاج الصبح لم يكن إلّا صمتٌ وحقلٌ مليءٌ بالموتى. الممالك التي سمّت نفسها أبديّة هي عنده كنقطةٍ من دلو؛ يعزل ملوكًا وينصّب ملوكًا، وينفخ الإمبراطوريّات العالميّة كالعُصافة أمام الريح.

ومع ذلك كانت الشمس التي أشرقت ذلك الصباح شاحبةً إلى جانب وجهه. في بطمس رآه يوحنّا: الشعر أبيض كالثلج، والعينان كلهيب نار، والرجلان شبه النحاس المحمّى في أتون، والصوت كهدير مياهٍ كثيرة، والوجه، الوجه كالشمس وهي تضيء في قوّتها. كان يوحنّا قد اتّكأ يومًا برأسه على صدره. والآن سقط عند رجليه كميت. ربواتُ ربواتٍ من الملائكة تقف حول عرشه، يسكن في نورٍ لا يُدنى منه، وهو نارٌ آكلة.

ذلك هو ملكُ المجد. يهوه الجنود، القويّ الجبّار، الجبّار في القتال: هو ذاك. وتنفتح البوّابات، ويدخل الملك، والسؤال الذي وُلد يومًا عند بحرٍ لا يعود واقفًا في الخارج يستجدي جوابًا. بل يدخل، كحبيبٍ عُرف، من البوّابة المفتوحة على مصراعيها.

هنا تقع الأعجوبة التي أراد هذا الكتاب كلّه أن يقولها. لأنّ ذلك الإله – الذي يغطّي السرافيم وجوههم أمامه، الذي يدعو النجوم بأسمائها، الذي يصرع إمبراطوريّةً عالميّة برسولٍ واحد ووجهُه أسطع من الشمس – ذلك الإله هو الآب الذي يأتي راكضًا في الطريق نحو ابنٍ تفوح منه رائحة الخنازير. ذلك الإله يدع طفلًا عطشانَ يوقظه ليلًا جاء يطلب كوب ماء. ذلك الإله ينحني نحوك، ويذكر أنّك تراب، ويحملك من الرَّحِم إلى الشيبة. مراحمه جديدةٌ كلّ صباح، كلّ يومٍ من جديد، كأنّه يصنعها في الليل لمَن سيستيقظ بعد قليل، وعظيمٌ، عظيمٌ بلا حدّ، وفاؤه. ومن انقطاع النظير هذا يدوخ الكتاب كلّه. أن يكون عاليًا لا يجعله فريدًا بعد، فقد اختُلق من الآلهة العالية ما يكفي؛ ولا أن يكون قريبًا، فقد كان من الآلهة المنزليّة الأليفة ما يزيد. الأعجوبة هي أنّ العليّ، الآكل، الذي لا يُدنى منه، هو نفسه الذي ينحني كأب، ويركض كأب، ويرنّم كأبٍ على ولده العائد إلى البيت. أعظم قدرةٍ في الكون وأرقّ قلبٍ في الكون يسكنان في إلهٍ واحدٍ بعينه. ويقول يوحنّا لماذا، في كلمتين: الله محبّة (يوحنّا الأولى ٤:٨، ١٦). ويقول ما يفعله ذلك بنا: «نحن نحبّ، لأنّه هو أحبّنا أوّلًا» (٤:١٩).

لكن في ترنيمة البوّابة سؤالٌ آخر بعد، وهو موجَّهٌ إلينا. قبل أن تنفتح البوّابات يسأل داود: مَن يصعد إلى جبل يهوه، ومَن يقوم في موضع قدسه؟ والجواب صادقٌ وقاسٍ، لأنّه يقول «الطاهر اليدين والنقيّ القلب». وذلك يُبقينا جميعًا في الخارج، فمَن له يدان نظيفتان؟ نحن لا نصعد الجبل على أيدينا النظيفة؛ بل نصعد في يدَي الحمل، الذي كان طاهرًا عوضًا عنّا، الذي فتح السِّفر الذي لم يقدر غيره أن يفتحه، الذي اشترانا بدمه هو. البوّابة التي كانت مغلقةً بسبب ذنبنا مفتوحةٌ لأنّ ملكَ المجد دخل أوّلًا من بوّابةٍ أدنى، بوّابة قبر، ثمّ خرج منها. لذلك يُسمح لنا أن ندخل معه. أيدينا ليست نظيفة؛ يداه كانتا كذلك، وقد طوّقنا بهما.

لعلّك تقرأ هذا من قلب الظلام. لعلّك جئتَ إلى هنا بإيمانٍ تحطّم، وبليلٍ لا يريد أن ينقضي، وبصورةٍ عن الله شوّهها أبٌ لم يكن حاضرًا أو لم يكن راضيًا قطّ، أو كنيسةٌ آذتك، أو سنواتٌ بدا فيها الله غالبًا كمَن يراك دون الكفاية بقليل. الإله في نهاية هذه الرحلة ليس الإله الذي كنتَ تخشاه. الخوف من الرفض يمكن أن يرحل؛ أمّا المهابة فتبقى، وتتعمّق كلّما عرفتَه أكثر. ضع صورتك المشوَّهة إلى جانبه، فيتبيّن كم كانت مائلة. وإن لم تقدر بعدُ أن تؤمن بأنّك مُرحَّبٌ بك، فلا تبدأ بالإيمان، بل بالمجيء. وهو لا يطلب أكثر من تلك الخطوة الأولى.

ثمّ انظر إلى الوراء مرّةً أخيرة، الآن وقد عرفتَ مَن كان يطلبك طوال ذلك الوقت. هو الذي قام في مصر من أجل ابنٍ لم يكن يعرفه بعد. نادى على الجبل باسمه فوق الخيانة، رحيمًا، وبعد لحظةٍ غيورًا، لأنّه لم يكن ينوي أن يترك عروسه لعجل. استدرجها إلى البرّيّة ليتكلّم إلى قلبها. سهر من أجل أفرايم. بكى على موآب. رنّم فرحًا على حفنةٍ من الناس لم يبقَ لهم شيء. انطرح بوجهه في تراب بستان زيتون، وعلى الجلجثة لم يمنع الآب يده. كلّ ذلك كان محبّةً واحدة. ونشيد الأنشاد، نشيد المحبّة نفسها، عنده الكلمات لها: قويّةٌ كالموت المحبّة، قاسيةٌ كالهاوية غَيرتُها؛ لهيبها لهيبُ نار، لهيبُ ياه. مياهٌ كثيرةٌ لا تستطيع أن تطفئ هذه المحبّة، والأنهار لا تجرفها (نشيد الأنشاد ٨:٦-٧). بدأ هذا الكتاب عند الماء، ولم يستطع ماءٌ أن يطفئها: لا البحر الذي انطبق على المطاردين، ولا العمق الذي غرق فيه يونان، ولا البحر الذي طرح فيه خطاياك. المحبّة نفسها التي اشتعلت حينئذٍ تشتعل الآن، وهي تشتعل من أجلك.

مَن هو إلهٌ مثلك؟ لا أحد. لا أحد يسكن عاليًا هكذا، ولا أحد ينحني عميقًا هكذا. لا أحد بارٌّ هكذا، ولا أحد يغفر كاملًا هكذا. لا أحد أذلّ نفسه إلى هذا الحدّ ليأتي بحبيبٍ ضالٍّ إلى هذا الحدّ إلى البيت. السؤال الذي بدأ عند البحر، والدفّ في اليد وماء البحر لا يزال في الشعر، لم يكن قطّ لغزًا يطلب حلًّا. كان تسبحةً تطلب صوتًا، وهو السطر الأوّل من ترنيمةٍ لا تنقطع أبدًا.

والقادرُ أن يحفظكم من العثرة ويقيمكم أمام مجده بلا عيبٍ في ابتهاجٍ عظيم، الإلهُ الوحيد، مخلّصنا، بيسوع المسيح ربّنا: له المجد والعظمة والقوّة والسلطان، قبل كلّ الدهور، والآن، وإلى كلّ الدهور. آمين.

ملاحظة حول النصّ الأصليّ. ليتورجيا البوّابة و«مَن هو ملكُ المجد؟»: المزامير ٢٤ (الصعود إلى الجبل، ٢٤:٣-٤؛ البوّابات المفتوحة، ٢٤:٧-١٠). جلال الملك: «قدّوسٌ، قدّوسٌ، قدّوسٌ» والأعتاب المهتزّة: إشعياء ٦:١-٤؛ رئيس الحياة الممجَّد ووجهه كالشمس: سفر الرؤيا ١:١٢-١٧؛ يوحنّا على صدره: يوحنّا ١٣:٢٣-٢٥؛ خالق الثريّا والجبّار: أيّوب ٣٨:٣١، عاموس ٥:٨؛ النجوم بأسمائها: المزامير ١٤٧:٤، إشعياء ٤٠:٢٦؛ السحاب مركبته: المزامير ١٠٤:٣؛ «نورٌ لا يُدنى منه، لا يقدر إنسانٌ أن يقترب إليه»: تيموثاوس الأولى ٦:١٦؛ عزل الملوك وتنصيبهم، والممالك كالعُصافة أمام الريح: دانيال ٢:٢١، ٣٥؛ الأمم كنقطةٍ من دلو: إشعياء ٤٠:١٥؛ الملاك الواحد والـ١٨٥٬٠٠٠: الملوك الثاني ١٩:٣٥؛ أورشليم السماويّة وربوات الملائكة و«نارٌ آكلة»: العبرانيّين ١٢:٢٢، ٢٩؛ ربوات ربوات: دانيال ٧:١٠؛ سفر الرؤيا ٥:١١. الآب الذي يركض: لوقا ١٥:٢٠؛ «الله محبّة»: يوحنّا الأولى ٤:٨، ١٦، ١٩؛ المراحم الجديدة كلّ صباح، «عظيمٌ وفاؤك»: مراثي إرميا ٣:٢٢-٢٣. المحبّة القويّة كالموت التي لا تستطيع المياه الكثيرة أن تطفئها: نشيد الأنشاد ٨:٦-٧. التمجيدة الختاميّة: يهوذا ٢٤-٢٥. الخيوط تجتمع من الكتاب كلّه: الترنيمة عند البحر (الخروج ١٥)، والاسم فوق الجبل (الخروج ٣٤)، ونشيد ميخا الختاميّ (٧:١٨-٢٠)، والنزول والحمل، والعرس (سفر الرؤيا ١٩). الاسم الإلهيّ بصيغة يهوه.