مَن هو هذا إذًا؟

إنّه المساء على بحيرة الجليل، وللبحيرة سمعةٌ سيّئة. فهي منخفضة، محصورةٌ بين التلال، ومن غير إنذارٍ قد تنقضّ الريح عبر الشعاب وتهيّج الماء في دقائق حتّى يصير جدرانًا. والرجال في القارب يعرفون ذلك؛ أكثرهم وُلدوا هنا، ويصطادون في هذه البحيرة طوال حياتهم. ومع ذلك يرتعب هؤلاء الصيّادون المحنّكون حين تنفجر العاصفة، وتضرب الأمواج حافّة القارب، ويمتلئ القارب ماءً. يغرفون الماء، ويشدّون الحبال، ويصرخون بعضهم لبعض فوق صوت الريح. وفي مؤخّر القارب، على وسادة المجذِّف، يرقد معلّمهم نائمًا.

نائمًا. بينما يرتفع الماء ويقاتل الرجال من أجل حياتهم، ينام هو، منهَكًا، ورأسه على وسادة، كطفلٍ لا يعرف شيئًا عن الخطر. هنا يكمن اللغز الأوّل في هذا المشهد. ففي العهد القديم كلّه كان البحر العدوَّ الأوّل، الفوضى الهادرة التي لا يقدر أن يروّضها إلّا يهوه. والآن يبذل ذلك البحر أقصى جهده ليبتلع الرجل الذي صنعه يومًا، وهو لا يشعر بشيء. يهزّونه ليوقظوه، وما يخرج من أفواههم أقربُ إلى اللوم منه إلى الصلاة، خامًا وإنسانيًّا: يا معلّم، أما يهمّك أنّنا نهلك؟ أتنام ونحن نغرق؟

فيقوم. لا هلع، ولا صلاةٌ متعجّلة إلى السماء طلبًا للعون. يخاطب العاصفة مباشرةً، كما تخاطب حيوانًا تمادى. اسكتي، يقول للريح. اهدئي. ويستعمل مرقس هناك كلمةً معناها حرفيًّا: أغلقي فمك. قفي، اربضي. فتسقط الريح دفعةً واحدة، ويصير الماء أملسَ كالمرآة، ويعمّ سكونٌ تامّ. ليس هكذا تهدأ عاصفةٌ استنفدت غضبها. هكذا يربض حيوانٌ سمع صوت سيّده. والبحيرة، التي كانت قبل لحظةٍ تتصرّف كإله، تطيع إنسانًا متعبًا وبّخها للتوّ.

بعد العاصفة صار الرجال أشدّ خوفًا ممّا كانوا في أثنائها. حين كانت الريح تهبّ، خافوا من الماء. والآن وقد سكن كلّ شيء، يخافون منه هو. خافوا خوفًا عظيمًا، يكتب مرقس، وهم يتهامسون بالسؤال الذي يدور عليه هذا الكتاب كلّه: مَن هو هذا إذًا، حتّى إنّ الريح والبحر أيضًا يطيعانه؟ لقد رأوه يأكل وينام ويتعب؛ ويعرفون من أين جاء، ويعرفون أمّه. والآن يفعل الشيء الوحيد الذي كان في جميع ترانيمهم المقدّسة محفوظًا لواحد.

كان المفتاح في أيديهم. لقد نشأوا على المزامير، والمزامير كانت تعرف مَن يقهر البحر. أنتَ متسلّطٌ على كبرياء البحر، رنّموا؛ حين ترتفع أمواجه أنتَ تسكّنها. يُسكِّن العاصفة فتصمت أمواجها. إلى هنا تأتي ولا تتعدّى، قال الله للأمواج المتعجرفة؛ وهنا تنكسر كبرياؤكِ. اسمٌ واحد مكانه في تلك الجمل، وليس هو اسمَ نجّارٍ من الناصرة. ومع ذلك يجلس ذلك الاسم الآن في القارب، على وسادة، بثيابٍ مبلولة، وقد فعل للتوّ ما لا يقدر عليه إلّا ذلك الاسم. والسؤال «مَن مثل يهوه؟»، الذي دوّى في الكتاب كلّه، صار في ليلةٍ واحدة على الماء سؤالًا آخر، بالجواب عينه: مَن هو هذا إذًا؟

لم يجرؤوا بعدُ أن ينطقوا به، وذلك مفهوم، لأنّ الجواب أكبر من قارب صيّادين. الإله الذي خلق البحر ووضع له حدوده، الذي شقّ فيه يومًا طريقًا ليحرّر العبيد، والذي عزّى الشاعرَ في ليله الساهر بذكرى ذلك الطريق، كان طوال ذلك الوقت معهم على متن القارب: متعبًا بما يكفي لينام، وقريبًا بما يكفي ليُلمَس. ظنّوا أنّ عليهم أن ينجوا من عاصفةٍ مع معلّمٍ نائم. والآن يجذّفون على الماء الساكن إلى العبر الآخر وربُّ البحر معهم على متن القارب. ستأتي عواصف أخرى. لكنّ مَن يجلس في ذلك القارب يعرف من الآن فصاعدًا مَن الذي يرقد في المؤخّر على الوسادة.

ملاحظة حول النصّ الأصليّ. العاصفة على البحيرة: مرقس ٤:٣٥-٤١ (قارن متّى ٨:٢٣-٢٧؛ لوقا ٨:٢٢-٢٥). يسوع النائم على الوسادة: ٤:٣٨؛ «اسكت، اهدأ» (بيفيموسو): ٤:٣٩؛ قارن ١:٢٥؛ «مَن هو هذا إذًا؟»: ٤:٤١. يهوه الوحيد الذي يقهر البحر: المزامير ٨٩:٩؛ ٩٣:٣-٤؛ ١٠٧:٢٩؛ أيّوب ٣٨:١١. يونان النائم: يونان ١:٥-٦. الشكوى «لماذا تنام؟»: المزامير ٤٤:٢٣. تحنّن يسوع: مرقس ٦:٣٤. الاسم الإلهيّ بصيغة يهوه.