الترنيمة عند البحر

بعد أيّامٍ قليلةٍ يقع ذلك الشعب عينُه في الحصار. أمامهم البحر، عريضًا أسودَ، لا شاطئَ له في الضفّة الأخرى؛ ووراءهم يتصاعد الغبار مدوّيًا من ٦٠٠ مركبةٍ حربيّةٍ منتقاة، فخرِ الجيش الذي أرعد العالم. كان فرعون قد دفن ابنه وأطلق عبيده. ثمّ رجع عن رأيه (فالإله لا يتراجع)، وانطلق في إثرهم ليستردّ ما كان له. لم يبقَ مَخرج. والشعب الذي ذاق الحرّيّة بالأمس يفعل ما يفعله البشر حين ينطبق الفخّ: يصرخ من الخوف، وينقلب على الرجل الذي جاء بهم إلى هنا. هل خلت مصر من القبور حتّى جررتَنا لنموت في البرّيّة؟

تهبّ ريحٌ، طوال الليل كلّه، فينحسر البحر. لا يجفّ كما تجفّ بركة؛ بل يقف الماء سورَين، وبين السورين دربٌ من أرضٍ يابسة حيث كانت اللجّة تدوّم قبل لحظة. شعبٌ بأكمله يعبر في الظلام، بين جدارين من ماءٍ لا يجرؤ أن يلمسهما. وحين تندفع المركبات في أعقابهم، إلى الرمل، إلى قاع البحر، تنقلب الريح، فيرتدّ الماء على الفرس وراكبه وعلى جيش فرعون كلّه، والقوّة التي حسبت نفسها إلهيّةً تغوص كالحجر في الأعماق، وتنطبق الأمواج، ويسود الصمت. ومع أوّل الضوء تلفظ الأمواج الجثث إلى الشاطئ، وإسرائيل واقفٌ على الضفّة الأخرى، بثيابٍ مبلّلةٍ وأقدامٍ جافّة، ينظر إلى الماء الذي انطبق فوق عدوّه.

هناك، على الشاطئ، ينفجر الغناء. إنّها أوّل ترنيمةٍ في الكتاب المقدّس كلّه، وهي أقرب إلى الانفجار منها إلى صلاة شكرٍ متّزنة. شعبٌ يرنّم وهواء البحر المالح لا يزال في رئتيه: أرنّم ليهوه لأنّه تعالى تعاليًا؛ الفرسَ وراكبَه طرحهما في البحر. وفي وسط تلك الترنيمة، عند ذروتها، ينقلب الشكر سؤالًا لا ينتظر جوابًا، لأنّه هو نفسه الجواب. مَن مثلك بين الآلهة يا يهوه؟ مَن مثلك، مجيدًا في القداسة، مَهيبًا في أعمالٍ تستحقّ التسبيح، صانعَ عجائب؟ في العبريّة هما كلمتان، قصيرتان بما يكفي لتُصرَخا: مي كاموخا، مَن مثلك؟ مَن يساويك، مَن يبلغ شأوك، مَن يفعل ما تفعل؟ إنّه سؤال مَن يقف فاغرًا فاه، كطفلٍ يرى العاصفة تزحف فوق البحر فلا يقدر إلّا أن يهتف: مَن يفعل هذا؟ يلتقي السؤال والهتاف والاعتراف في شيءٍ واحد. والعبيد الذين كانوا قبل أسبوعٍ بالكاد يقدرون أن ينطقوا باسم إلههم، يرنّمونه هتافَ فرحٍ على بحرٍ يعجّ بالأعداء الطافين. لقد وُلد سؤال هذا الكتاب، ووُلد على أنغام الموسيقى.

وحين يفرغ الرجال من الترنيم، تأخذ مريم، أخت موسى، دُفًّا، وتخرج جميع النساء وراءها بالدفوف والرقص، ويردّدن اللازمة عبر الماء: رنّموا ليهوه لأنّه تعالى تعاليًا. شعبٌ من عبيدٍ مسحوقين يرقص على حافّة بحرٍ ملآنٍ جثثًا. ومَن يسمع في ذلك قسوةً، فقد نسي كيف يبدو الارتياح عند مَن غُمر تحت الماء ثمّ لا يزال يتنفّس. الله نفسه لا يُسَرّ بموت الشرّير (حزقيال ٣٣:١١)، لكنّه لا يترك للظالم الكلمة الأخيرة. العبادة الحقّة غير مصقولةٍ وفيّاضة، والدفّ في اليد وماءُ البحر لا يزال في الشعر.

في تلك الترنيمة عمقٌ لا تسبره إلّا إذا عرفت ما كان البحر يعنيه للشعوب المحيطة. فعند كنعان وبابل كان البحر أكثر من ماء. كان قوّةً، إلهًا للفوضى، الخطرَ البدائيّ الذي يهدّد كلّ نظام، وكانت تُروى عنه أساطير لا تقدر فيها الآلهة على إخضاعه إلّا بشقّ الأنفس. أمّا في هذه الترنيمة فليس البحر إلهًا، ولا حتّى خصمًا؛ إنّه أداة. الله يشقّه بكلمة، ويقود شعبه فيه كما في طريقٍ ريفيّ، ثمّ يصفقه على عدوّه كما يُصفَق باب. هذا ما يعنيه المرنّمون بـمي كاموخا: لا أنّه الأقوى بين الآلهة، بل أنّ القوى التي يعبدها الآخرون تقوم عنده بالأعمال الوضيعة.

والترنيمة تنظر أبعد من الشاطئ. فقبل أن يخطو الشعب خطوةً واحدةً في البرّيّة، وليس أمامه إلّا الرمل والعطش، يرنّم بالوصول. وبعد السؤال بآيتين تسمّي الترنيمة أيضًا ما حرّك الله: «بمحبّتك الوفيّة قُدتَ الشعب الذي فديتَه؛ بقوّتك أتيتَ به إلى مسكن قدسك» (الخروج ١٥:١٣). ستُدخلهم وتغرسهم في جبل ميراثك، الموضع الذي جعلتَه لسكناك. وتنتهي بالجملة القائلة إنّ يهوه سيملك إلى الدهر والأبد، جملةٍ تُقال هنا جهرًا لأوّل مرّةٍ في الكتاب. على حافّة الفراغ يُعلن حفنةٌ من العبيد السابقين المُلكَ الأبديّ لإلههم. هذا هو الإيمان: أن ترنّم بالجبل وأنت لا تزال غائصًا في رمل الشاطئ إلى كاحليك.

هنا، ثمّ مرّةً أخرى فيما بعد، يحدث أمرٌ يكاد يمرّ دون أن يُلحَظ، وهو أرقّ منعطفٍ على الإطلاق. السؤال عينه الذي يحقّ لله ينقلب ويقع على الشعب. ففي آخر حياته يرنّمه موسى: مَن مثلك يا إسرائيل، شعبًا خلّصه يهوه؟ الإله الذي لا مثيل له يصنع شعبًا لا مثيل له. ذلك الشعب ليس فيه في ذاته شيء. إنّه زمرةٌ من العبيد الهاربين، عنيدةٌ وصغيرة، وبعد أشهرٍ قليلةٍ ترقص من جديدٍ حول عجلٍ من ذهب. إنّه منقطع النظير لأنّه له. وإن تجرّأتَ أن تطبّق ذلك على نفسك، فهنا يكمن سرّ كلّ كرامةٍ ستملكها يومًا. إنّها تنبع ممّن تنتمي إليه، لا ممّا تُنجزه. مَن مثلك؟ ذلك السؤال يستند كلّه إليه هو، الذي حملك عبر البحر.

هكذا وُلد السؤال، دينونةً على الآلهة الكاذبة في مصر وتسبحةً للإله الحقّ عند البحر. وسيرتحل، من هذا الشاطئ إلى الجبل، ومن الجبل إلى الهيكل، ومن الهيكل إلى أطلال نبيٍّ حمل السؤال نفسه اسمًا، حتّى يجد جوابه الأعمق. وذلك الجواب أعمق من الماء الذي ابتلع جيشًا. إنّه عند إلهٍ يحمل الإثم ويُسَرّ بذلك. لكنّ ذلك فيما بعد. أمّا هنا، على الضفّة الأخرى من البحر، فلا يثبت إلّا هذا، وهو يكفي ليُرقَص له: لا أحدَ مثل يهوه.

ملاحظة حول النصّ الأصليّ. الترنيمة عند البحر: الخروج ١٥:١-٢١؛ السؤال المزدوج في الآية ١١؛ الوصول والمُلك الأبديّ في ١٥:١٧-١٨؛ المحبّة الوفيّة دافعًا في ١٥:١٣؛ مريم والنساء في ١٥:٢٠-٢١. لا يُسَرّ بموت الشرّير: حزقيال ٣٣:١١. «مَن مثلك يا إسرائيل»: التثنية ٣٣:٢٩؛ قارن صموئيل الثاني ٧:٢٣. «على أجنحة النسور [...] جئتُ بكم إليّ»: الخروج ١٩:٤. في الاستطراد: يَمّ وبعل في دورة بعل الأوغاريتيّة؛ مردوخ وتيامات في إينوما إيليش، اللوحان الرابع والخامس؛ «إلى هنا»: أيّوب ٣٨:١١؛ المزامير ٦٥:٧؛ ٨٩:٩؛ البحر في الأقمطة: أيّوب ٣٨:٨-٩. الاسم الإلهيّ بصيغة يهوه.