أرِني مجدَك

كانت هناك ليلةٌ، قبل ٤٣٠ سنة. شيخٌ شقّ حيواناتٍ من الوسط، ووضع الأنصاف النازفة بعضها مقابل بعض، كما كان العهد يُقطَع في ذلك العالم. كان مَن يُلزِم نفسه بالعهد يجتاز بين القطع، ويقول بلا كلام: هكذا يُصنَع بي إن نقضتُ كلمتي. لكن لمّا حلّ الظلام، وقع على إبراهيم سُباتٌ فلم يجتز معه. مضى الله وحده. تنّورُ دخانٍ ومصباحُ نارٍ انسلّا بين الجثث. الله وحده ألزم نفسه. لأُمزَّقْ، قالت النار، إن تخلّيتُ يومًا عن هذا الشعب. وفي تلك الليلة عينها كان قد أخبر إبراهيم بما سيأتي، قرونًا من العبوديّة في أرضٍ ليست لهم. كان يعلم ذلك منذئذٍ، ومع ذلك وقّع، وحياتُه نفسها رهنٌ.

قرونًا ظلّ يسمع. فرقعة السياط، والصبيان في النيل، والأنين الصاعد من أفران اللِّبن. قد رأيتُ مذلّة شعبي، قال، وسمعتُ صراخهم، وعرفتُ أوجاعهم. ثمّ هدم الجدار، وقادهم إلى البرّيّة، أمامه، كعريسٍ يأتي بعروسه إلى البيت. وعند الجبل نزل في نارٍ ودخانٍ ورعدٍ زلزل الأرض، وكانت تلك عودةً إلى البيت. أخيرًا سيُريهم ذاته، وكان يفرح بذلك مسبقًا. انحنت السماء على حفنةٍ من العبيد الهاربين، لأنّه لم يعد يحتمل البعد.

لكنّ العروس ارتدّت. كان الجبل يشتعل، فارتعدت وصرخت إلى موسى: كلِّمنا أنت فنسمع، ولا يكلّمنا الله لئلّا نموت. هذا الإله قدّوسٌ أكثر ممّا ينبغي، عظيمٌ أكثر ممّا ينبغي، قريبٌ قربًا قاتلًا. فوقفوا على مسافةٍ آمنة، والعريس ينتظرهم في الأعلى. ومع ذلك تزوّجهم. رُشّ الدم على المذبح وعلى الشعب، دمُ العهد، وأكل الشيوخ وشربوا أمام وجه الله كما يُؤكل ويُشرب في عرس. بعد ذلك صعد موسى الجبل ليأتي بعقد الزواج، لوحَين من حجر، مكتوبَين بإصبع الله. اثنان، كما كانت المعاهدةُ في ذلك العالم تُكتَب من نسختين وتُودَع كلُّ نسخةٍ أمام إله كلّ طرف. وهنا حفظ الله النسختين كلتيهما، في التابوت. ولمّا تكسّر اللوحان الأوّلان، كتب الثانيين من جديد، هو وحده، كما اجتاز هو وحده بين القطع في تلك الليلة القديمة. وبعد قرونٍ سيقولها إرميا: عهدي الذي نقضوه، مع أنّي كنتُ لهم زوجًا.

وفي أعلى الجبل كان الله طوال تلك الأيّام يكلّم موسى عن بيت. «فيصنعون لي مقدسًا لأسكن في وسطهم» (الخروج ٢٥:٨). سبعة إصحاحاتٍ يرسمه، حتّى لون الخيوط وأزهار اللوز على المنارة: خيمةٌ لنفسه، في وسط خيامها، كي لا يضطرّ بعد اليوم أن يبقى بعيدًا. وطلب لذلك ذهبًا، من كلّ مَن يحثّه قلبُه أن يعطي. وبينما هو منحنٍ على رسم بيتٍ لهما معًا، كانت العروس في أسفل الجبل ترقص حول قالبٍ مسبوكٍ من أقراطها.

والآن يقف هناك، وحده، والرسم لا يزال أمامه. أربعة قرونٍ عاش متطلّعًا إلى هذا اليوم. وفي عرسه هو، ودمُ العهد لا يزال رطبًا على يديها، تختار العروس دميةً من ذهب، إلهًا لن يكون أبدًا قدّوسًا أكثر ممّا ينبغي، ولا عظيمًا أكثر ممّا ينبغي، ولن يقول لا أبدًا. مَن أعدّ يومًا المائدة لأحدٍ وظلّ طوال المساء ينظر إلى الباب، حتّى برد الطعام واحترقت الشموع، يعرف شظيّةً ممّا يحدث هنا. هذا إلهٌ يستحقّ شفقةً عميقة. لم يصر أضعف، ولا أقلّ ألوهيّة. لقد رفضه مَن أحبّ، في اليوم الذي كان أشدّ ما يتطلّع إليه. والمحبّة المجروحة ليست محبّةً فاترة. والغضب الذي يشتعل على الجبل هو لهيب تلك المحبّة عينها: إلهٌ قدّوس لا يستطيع أن يتجاهل الخيانة بإشارةٍ من يده، لأنّه بالذات كان يتطلّع إلى هذه العروس هذا التطلّع كلّه.

ولمّا كُنست الشظايا، يقدّم عرضًا يبدو عند السماع الأوّل رفيقًا، وعند الثاني يكسر القلب. اذهب، يقول لموسى. ارتحل من هنا، أنت والشعب الذي أصعدتَه من مصر. اذهب إلى الأرض التي حلفتُ بها لإبراهيم وإسحاق ويعقوب، فقد أقسمتُ ولا رجوع. أُرسل أمامك ملاكًا وأطرد الأعداء بنفسي. ها هي الأرض الموعودة كلّها، تفيض لبنًا وعسلًا، على طبقٍ من فضّة. وفي النَّفَس عينه تقع الجملة التي تصيب أشدّ ممّا أصابت أيّة ضربة: أمّا أنا فلا أصعد معك، لأنّك شعبٌ صلب الرقبة، لئلّا أفنيك في الطريق. خذي الأرض، يقول العريس، خذي المهر، خذي كلّ ما وعدتُ به؛ لكنّ البيت الذي رسمتُه لنا يبقى رسمًا. إنّه يفي بكلمته ولا يسحب حرفًا من العهد الذي قطعه بالدم والنار. وما لم يعد يقدر عليه هو أن يحيا إلى جانبها. وحتّى في «لئلّا أفنيك» تلك لا تزال عناية. إنّه يحفظ المسافة من أجلها، لئلّا تضطرّ قداستُه وصلابةُ رقبتها أن تجتازا برّيّةً واحدة معًا، فيكون الموت عاقبة ذلك.

العرض يكسر العروس. لمّا سمعوا هذا الكلام القاسي ناحوا، ولم يتزيّن أحدٌ بحليّة. الأيدي عينها التي نزعت الذهب لتسبك منه دمية، تنزع الآن كلّ ما يلمع، حزنًا. فبلا العريس تصير أرضُ اللبن والعسل قبرًا بإطلالة.

ويفعل موسى شيئًا معاكسًا. ينصب خيمةً خارج المحلّة، بعيدًا عن المعسكر الذي أثم، ويسمّيها خيمة الاجتماع. مَن طلب يهوه كان عليه أن يخرج من المعسكر إلى البرّيّة. هناك كان عمود السحاب ينزل عند المدخل، وهناك كان الله يكلّم موسى وجهًا لوجه، كما يكلّم الرجل صاحبه. لا رعد على قمّة الجبل الآن، ولا نار؛ صديقان يتحدّثان في آخر النهار. الإله الذي فكّك إمبراطوريّةً بأكملها انحنى إلى حديث رجلٍ لرجل.

وذلك الصديق بالذات لا يرضى بالمهر. يرى أنّ وراء هذا العرض السخيّ قلبًا جريحًا، ويرفض أن يدع العريس يفلت بأرضٍ بدلًا من نفسه. يكاد يكون وقحًا وهو يقتنص اللحظة. أنت تأمرني أن أقود هذا الشعب، يقول، لكنّك لم تُعلمني مَن ترسل معي. وكلّ شيءٍ على المحكّ، يدفع المهر كلّه عائدًا عبر المائدة: إن لم يسِر وجهك معنا، فلا تُصعِدنا من ههنا. البرّيّة معه خيرٌ من اللبن والعسل بدونه. فبماذا، يقول، يُعلَم أنّي وجدتُ نعمةً في عينيك أنا وشعبك، إلّا بأن تسير أنت معنا؟ بهذا وحده نمتاز عن جميع الشعوب الذين على وجه الأرض. يرى موسى بحدّة النصل أنّ فرادة هذا الشعب لها نبعٌ واحد، حضورُ الله في وسطه، وليست شيئًا في إسرائيل نفسه. انزعْ ذلك، يصير إسرائيل قبيلةً كسائر القبائل، له أرضٌ وجيشٌ ولا شيء بعد ذلك.

وكأنّ الجوع لم يزدد بهذا التوسّل كلّه إلّا اشتدادًا، يطرح موسى أجرأ سؤالٍ في التوراة كلّها. هو الذي كلّم الله كما يُكلَّم الصديق، يطلب المزيد: أرِني مجدَك. دعني أراك، لا سحابتك عند المدخل، ولا صوتك في الخيمة، بل أنت، بهاءك كلّه، وجهك. هذا أعمق شوقٍ يمكن أن يعرفه إنسان. ويطلع حين تكون أقرب ما تكون من الله، لأنّك كلّما ذقتَ منه أكثر، اشتدّ الجوع إلى أن تراه كما هو.

رفض الله النصف وأعطى النصف الآخر، وكان ذلك النصف الآخر أكثر ممّا يقدر إنسانٌ أن يحمله. أُجيز كلّ جودتي قدّامك، قال، وأنادي باسم يهوه قدّامك؛ لكنّك لا تقدر أن ترى وجهي، لأنّ الإنسان لا يراني ويعيش. وأراه موضعًا على الصخرة. هناك نُقرة، قال؛ قِف فيها. ويكون متى اجتاز مجدي أنّي أضعك في النُّقرة وأسترك بيدي حتّى أجتاز؛ ثمّ أرفع يدي فتنظر قفاي، أمّا وجهي فلا يُرى.

بقي موسى في نُقرةٍ من حجر، منتظرًا إلهًا سيجتاز، ومعه وعدُ جودته، ووعدُ اسمه، ووعدُ لمحةٍ من قفاه. أمّا وجهه فلم يُوعَد به. هذا هو موقف الإيمان كلّه قبل اليوم الأخير. إنّه قريبٌ بما يكفي ليسمع جودته، وبعيدٌ أكثر من أن يرى وجهه؛ عنده ما يكفي ليحيا، وأقلّ من أن يشبع. والشوق الذي نطق به موسى في تلك النُّقرة سيظلّ يتردّد قرونًا عبر الكتاب – في كلّ مزمورٍ يعطش إلى الله، وفي كلّ نفسٍ تطلب وجهه – حتّى اليوم الذي فيه ينظر إنسانٌ إلى أصدقائه ويقول: مَن رآني فقد رأى الآب. وعلى الصفحة الأخيرة من الكتاب يُكتب عن جميع المفديّين: سينظرون وجهه. لم يحن ذلك بعد. في النُّقرة، ويدُ الله لا تزال فوقه، ينتظر موسى الاسم. والاسم يأتي.

*ملاحظة حول النصّ الأصليّ. العهد بين القطع والعبوديّة المُنبَأ بها: التكوين ١٥:١٢-١٧ (مع ١٥:١٣)؛ وعادةُ الاجتياز بين القطع: إرميا ٣٤:١٨-١٩. الرعب عند الجبل و«كلِّمنا أنت»: الخروج ١٩–٢٠ (٢٠:١٨-١٩)؛ قطع العهد بالدم والوليمة: الخروج ٢٤:٣-١١؛ المعاهداتُ من نسختين، كلُّ نسخةٍ «عند قدمَي» إله أحد الطرفين: G. Beckman، Hittite Diplomatic Texts، رقم 6A §13 و22D §§6-7؛ اللوحان في التابوت: التثنية ١٠:١-٥؛ والجسور اللفظيّة من التكوين ١٥ إلى سيناء: المصباح والدخان معًا فقط في التكوين ١٥:١٧ والخروج ٢٠:١٨، و«الذي أخرجك» (אֲשֶׁר הוֹצֵאתִיךָ) فقط في التكوين ١٥:٧ والخروج ٢٠:٢ والتثنية ٥:٦، وفي الترجمة اليونانية «الجيل الرابع» في التكوين ١٥:١٦ والخروج ٢٠:٥؛ ٣٤:٧؛ و«مع أنّي كنتُ لهم زوجًا»: إرميا ٣١:٣٢، في الأصحاح الذي فيه نجوم التكوين ١٥:٥ ونسله (٣١:٣٥-٣٧)؛ المقدس «لأسكن في وسطهم» وذهب القلب الطوعيّ: الخروج ٢٥:٢-٣، ٨ (رسم البناء في الخروج ٢٥–٣١)؛ العجل الذهبيّ: الخروج ٣٢. ثمّ الخروج ٣٣: الرفض «أمّا أنا فلا أصعد معك» (حرفيًّا: «لا أصعد في وسطكم»): ٣٣:١-٥؛ خيمة الاجتماع و«وجهًا لوجه»: ٣٣:٧-١١؛ «إن لم يسِر وجهك» والامتياز عن الشعوب: ٣٣:١٥-١٦؛ «أرِني مجدَك»: ٣٣:١٨؛ النُّقرة واليد والقفا: ٣٣:٢٠-٢٣. «مَن رآني»: يوحنّا ١٤:٩؛ «سينظرون وجهه»: سفر الرؤيا ٢٢:٤. الـ٤٣٠ سنة بحسب الخروج ١٢:٤٠، محسوبةً من الوعد لإبراهيم. وفي الاستطراد: المزامير ٧٨:٤٠؛ إشعياء ٦٣:٩؛ التكوين ٦:٦؛ H.G.L. Peels، Wie is als Gij? («مَن مثلك؟»، ٢٠٠٧). وفي إطار «قلب»: سيناء وصهيون، «بخشوعٍ وتقوى، لأنّ إلهنا نارٌ آكلة»: العبرانيّين ١٢:١٨-٢٩؛ قارن التثنية ٤:٢٤. الاسم الإلهيّ بصيغة يهوه.*