الفارِض

كانت البرّيّة ملجأً، والملجأ يُنقذ حياتك. لكن في كلّ ملجأٍ شيئًا يخنق، ومن أقام فيه طويلًا يحسّه: أنت في أمان، لكنّك محصورٌ أيضًا. المرأة محفوظة — مخبوءةً، مُعالةً، مستورة — لكنّها ليست حرّة. إنّها في قفص، مهما كانت حراسته إلهيّة، والعدوّ في مكانٍ ما بالخارج، ولا مخرج تقدر هي أن تفرضه. والسؤال الكبير في النهاية ليس أتنجو أم لا، بل كيف تخرج يومًا إلى الخارج.

وقد رأى ميخا ذلك، ورسمه في عددين يجمعان النهاية كلّها. أوّلًا القطيع الذي يُجمَع: «جمعًا أجمع بقيّة إسرائيل. أضمّها كغنم بُصرة، كقطيعٍ في وسط مرعاه» (ميخا ٢:١٢). غنم بُصرة — شعبٌ مسوقٌ إلى الحصن الصخريّ، متراصٌّ، آمنٌ لكن مُحاط، كقفصٍ ملآنَ بهائمَ لا سبيل لها إلى جهة. تلك هي المرأة في البرّيّة عند نهاية الـ١٢٦٠ يومًا: محفوظةً، لكن محصورة، وجيوش العدوّ الأخيرة حول الصخور. ثمّ، في العدد التالي، يتحرّك كلّ شيء: «يصعد الفارِض أمامهم. يفرِضون ويعبرون الباب ويخرجون منه. ويمضي مَلِكهم أمامهم، ويهوه في المقدّمة» (٢:١٣).

الفارِض. وهو في العبريّة ha-poretz — الذي يفتح الجدار، الذي يفرِض ثغرةً حيث لم يكن منفذ. يأتي مَن يمضي أمام القطيع المحبوس فيهشم جدار سجنه، ومن تلك الثغرة يتدفّق الشعب كلّه إلى الخارج وراءه، إلى الحرّيّة. ومَن الذي يتقدّم؟ لا قائدٌ ولا دليل، بل مَلِكهم، يهوه نفسه، في المقدّمة. ليس هذا فرارًا يُنظّمه الشعب بنفسه. إنّه اقتحامٌ يقوده الملك الآتي من الخارج والذي يركل الباب.

وكونُ الملك يأتي من الخارج هو لبّ الأمر كلّه، فمن الداخل لم يكن ثمّة مخرج. كان قفص بُصرة آمنًا ما دام الترس قائمًا حوله، لكن في النهاية — وقد رأى الأنبياء ذلك أيضًا — يسقط ذلك الترس، فتُطبق جيوش العدوّ الأخيرة على الصخور إطباق الأُنشوطة. والبقيّة في الفخّ: أضعف من أن تشقّ لنفسها طريقًا بالقتال، وأشدّ حصرًا من أن تهرب. وفي تلك اللحظة بالذات، حين لا يبقى بالمقاييس البشريّة شيءٌ ممكن، يظهر الفارِض في الأفق. إنّه لا يأتي ليختبئ معهم في القفص؛ يأتي ليفتح القفص.

وقد ظهر مقبلًا من قبل، في الجزء الخامس، ولم يقع اسمه يومئذٍ لكن ثوبه وقع. إنّها الهيئة عينها التي يراها إشعياء مقبلةً من الجنوب: «مَن ذا الآتي من أدوم، بثيابٍ حمرٍ من بُصرة؟ [...] قد دُستُ المعصرة وحدي، ولم يكن معي أحدٌ من الشعوب» (إشعياء ٦٣:١-٣). الفارِض يأتي من بُصرة ودمٌ على ثوبه — لا دمه هو هذه المرّة، بل دم المحاصِر الذي داسه. لقد جاء إلى بُصرة، وداس في المعصرة العدوَّ الذي طوّق القطيع، وهو الآن يفتح الباب ليقدر المفديّون على الخروج. واللون الأحمر على ردائه هو البرهان على أنّ الحصار انتهى: لقد صفّى حساب حارس السجن قبل أن يُخرج المسجونين.

هكذا تنغلق الدائرة التي رسمها هذا الكتاب، وتنغلق بانعكاسٍ تامّ. في البداية هربت المرأة إلى البرّيّة، عبر فتحةٍ صنعها الله لها — أجنحة النسر، الهربُ المُعطى. وفي النهاية تخرج من البرّيّة، عبر فتحةٍ يصنعها الله لها — ثغرة الفارِض. في المرّة الأولى حُملت بعيدًا عن التنّين؛ وفي الثانية تُقاد خارجةً من الصخور. والفرق يقول كلّ شيءٍ عمّا جرى في ما بين ذلك. دخلت وراء غريزةٍ، راكضةً على حياتها بلا بصر؛ وتخرج وراء مَلِك، سائرةً على خطى الذي يتقدّم. دخلت لاجئةً مطارَدة؛ وتخرج شعبًا محرَّرًا وراء أميره.

وإن كنتَ تقرأ هذا وأنت تعرف نفسك آمنًا لكن محصورًا — محفوظًا بنعمةٍ لا تنكرها، ومع ذلك واقفًا في طريقٍ مسدود، بلا مخرجٍ تقدر أنت أن تفرضه — فهذا ما للفارِض أن يقوله لك. المخرج لا يأتي من قوّتك. إنّه يأتي من الخارج، من واحدٍ يزحف نحوك ويفتح الجدار حيث لم تستطع أنت أن تفرِض فيه ثغرة. لستَ مطالَبًا بأن تحطّم الباب بنفسك؛ إنّما أنت مطالَبٌ بأن تتحرّك وراء الملك الذي يمضي أمامك. وإن خفتَ ممّا ينتظرك خارج الباب — العدوّ الذي حصرك، والقوّة التي بدت أكبر من أن تُقاوَم — فهذا عزاؤك: الملك الذي يقودك إلى الخارج على ثوبه دمٌ قبل أن تخطو أنت خطوةً واحدة. لقد صفّى حساب المحاصِر سلفًا. وما بقي هو أن تتبعه عبر الثغرة التي فرَضها، إلى الحرّيّة، والملك في المقدّمة، ولا شاةَ واحدةً تتخلّف.

الباب مفتوح، والملك يتقدّم، والقطيع يتدفّق إلى الخارج. لكن يبقى شيءٌ واحدٌ يجب أن يحدث قبل أن يكون هذا تحريرًا حقًّا — الأعمقُ، والأحنى، واللحظةُ التي انتظرها هذا الكتاب كلّه. عليها أن ترى مَن هو مُحرِّرها.