مَحمولةٌ على أجنحة النسور

لمّا شاء الله، بعد الخروج، أن يقول لشعبه شيئًا لأوّل مرّة — شيئًا حقيقيًّا، لا أمرًا بالمسير بل كلمةً تضبط نبرة كلّ ما يتبع — لم يختر كلمةً عن القدرة. اختار صورةً عن الحَمْل.

إنّه الهلال الثالث بعد مصر. بلغ الشعب جبلًا في البرّيّة، والجبل يدخّن. يصعد موسى إلى داخل السحابة، فيعطيه الله أوّل رسالةٍ إلى الشعب المحرَّر حديثًا في الأسفل. ليست لائحة أحكام؛ تلك تأتي بعد قليل. وليست تهديدًا، ولا جردًا لما ينتظره الله منهم. إنّها نظرةٌ إلى الوراء، وهي حانية:

«أنتم رأيتم ما صنعتُ بالمصريّين، وأنّي حملتكم على أجنحة النسور وجئتُ بكم إليّ» (خروج ١٩:٤).

هناك يبتدئ العهد. لا بـ«ستفعلون»، بل بـ«أنا حملتكم». قبل أن تُنطَق وصيّةٌ واحدة، يضع الله ذكرى على المائدة: أتذكرون كيف وصلتم إلى هنا؟ لم تأتوا مشيًا. بل حُملتم. ولا على عربة، ولا خلف جيش، بل على أجنحة — على قوادم نسر، عاليًا فوق الخطر، كما تحمل الطائرُ الأمُّ فرخها بعيدًا عن الأرض حيث تنتظر بنات آوى.

ثمّ تلك الكلمات الأخيرة، التي يسهل أن تفوت العين وهي في الحقيقة قلب كلّ شيء: وجئتُ بكم إليّ. كان في وسع الأجنحة أن تحمل إلى أيّ مكان. لكنّها حملت إليه هو. غاية طيران النسر ليست موضعًا بل شخصًا. لم يرفع الله شعبه من مصر ليضعه في مكانٍ ما أوّلًا، بل ليجعله عنده هو. لم تكن البرّيّة طريق عبورٍ إلى أرض؛ كانت الطريق إلى لقاء. وسيناء، في الذاكرة اليهوديّة كلّها، ليست جبل الشريعة وحسب — إنّها جبل الخِطبة، الموضع الذي تبادل فيه الله وشعبه كلمة القبول، والدخان كدخان نار عرس، والكلمات العشر كشروط زواج. جئتُ بكم إليّ. هكذا لا يتكلّم مشترع. هكذا يتكلّم عريس.

وهذه الجملة لم تنتهِ بعد. إنّها تعود — في المكان الذي تتوقّعها فيه أقلّ ما تتوقّع بالضبط: في وسط الخطر، عند نهاية الزمان.

والآن افتح الكتاب على طرفه الآخر، عند سفر الرؤيا ١٢، حيث يجب على المرأة أن تهرب. التنّين مطروحٌ من السماء، وهو يطاردها، ثمّ يحدث ما يجعلك تعتدل في جلستك إن كنتَ تعرف خروج ١٩:

«فأُعطيت المرأة جناحَي النسر العظيم لكي تطير إلى البرّيّة، إلى موضعها» (سفر الرؤيا ١٢:١٤).

أجنحة النسر. من جديد. الأجنحة عينها التي حملها عليها يومًا من مصر تُعطى لها مرّةً أخرى — لا لتحملها الآن إلى الجبل، بل لتحملها بعيدًا عن التنّين. لا يخترع الله خلاصًا جديدًا. إنّه يعيد سيناء. ما فعله في الخروج الأوّل يفعله في الأخير: يرفع شعبه على أجنحة النسور إلى البرّيّة، بعيدًا عن القوّة التي تريد أن تبتلعه، إلى موضعٍ قد أعدّه.

وفي كلمةٍ صغيرةٍ واحدةٍ في اليونانيّة عالمٌ كامل. لا يقول النصّ «جناحَي نسرٍ عظيم»، كأنّ طائرًا ما مرّ مصادفةً. يقول: hai dyo pteryges tou aetou tou megalou — الجناحان اللذان لـالنسر العظيم. بأداة التعريف. النسر المعروف. النسر الذي تعرفه سلفًا. وأيّ نسرٍ يعرفه هذا الشعب؟ ليس هناك إلّا واحدٌ حمله قطّ: نسر خروج ١٩:٤، الله نفسه، الذي رفع شعبه على قوادمه من مصر. ولا يحتاج يوحنّا أن يشرح أيّ نسرٍ يعني؛ فكلّ من يعرف التوراة يدرك ذلك في الحال. إنّه هو هو. إنّه هو.

وهكذا يترسّخ الخروج الثاني في الأوّل بصورةٍ واحدة. فالمرأة الهاربة إلى البرّيّة هي الشعب المحمول إلى البرّيّة، على الأجنحة التي حملته مرّةً من قبل. وما يقع بين سفر الخروج وسفر الرؤيا — القرون، والسبايا، والشتات — لا يغيّر من ذلك شيئًا. النسر لم يشِخ. وقوادمه لم تتعب. وغايته لم تتبدّل: ما زال يحمل، في آخر المطاف، إليه هو.

أتسأل نفسك كيف ابتدأ طريقك أنت مع الله — أو كيف كان ينبغي أن يبتدئ؟ الترتيب على الجبل يقول ما يكفي. لم يقل الله أوّلًا: هذه مطالبي، أوفِ بها، ثمّ أحملك. بل حمل أوّلًا. كانت الأجنحة تحت الشعب قبل أن تُنطَق وصيّةٌ واحدة، وقبل أن يكون الشعب قد أنجز شيئًا أو وعد بشيء. سبقت النعمةُ الشريعةَ، لا العكس. وليست هذه تفصيلة؛ إنّها نحوُ معاملة الله للناس كلّها. هو لا يخلّص من يستحقّ. يحمل أوّلًا، ثمّ يطلب — وحتّى ذلك الطلب طلبُ عريس، لا طلبُ محاسب.

ولعلّك تحمل عن الله صورةً معكوسةً تمامًا: أوّلًا الإنجاز، ثمّ الحَمْل؛ أوّلًا أن ترفع نفسك، وإذا بلغتَ علوًّا كافيًا، فلعلّه يأتي. ضع تلك الصورة إلى جانب خروج ١٩، فلا تثبت. لم يفعل الشعب شيئًا ليستحقّ تلك الأجنحة. كان راقدًا في مصر، غارقًا إلى نصفه في عبوديّته، وعلى شفتيه اسمٌ كاد ينساه — وعندئذٍ بالذات جاءت القوادم تحته. الله يبدأ دائمًا بمن لا شيء له. وإن جاء يومٌ يلزمك فيه أن تهرب من جديد — التنّين خلفك، والبرّيّة أمامك — فوعدُ هذا الفصل أنّها ستكون الأجنحة عينها. لا أجنحةً جديدةً لم تُجرَّب. بل المعروفة. النسر العظيم الذي حملك مرّةً وما زال يجيء بك، في آخر المطاف، إليه.

هي مَحمولة.