مِمَّ تحيا؟

هي محمولة، ومخبّأة، ومَخطوبة، ومَأتيٌّ بها إلى موضعٍ يسكنه الله نفسه. لكنّ الإنسان لا يحيا بالأمان وحده. فملجأٌ تجوع فيه حتّى تموت ليس ملجأً. ولذلك يأتي لا محالة أرصنُ أسئلة هذا الكتاب، السؤال الذي تسأله أوّلًا كلُّ أمّ، وكلُّ لاجئ، وكلُّ إنسانٍ على ذراعه أطفال: مِمَّ تحيا هناك؟ ماذا يأكل شعبٌ بأسره في برّيّة، في أرضٍ لا ينبت فيها شيءٌ بحكم تعريفها؟

والنصّ يجيب، وجوابه عجيب، فهو يسكت بالضبط عمّا تودّ أن تعرفه. مكتوب: «لكي يُعيلوها هناك» (سفر الرؤيا ١٢:٦)، وبعد قليل: «حيث تُعال» (١٢:١٤). إنّها تُعال — لكن بيد مَن؟ في المرّة الأولى تأتي الصيغة غُفلًا من الفاعل: «يُعيلونها»، بلا فاعلٍ مذكور، كأنّ الطعام يأتي من لا شيء. وفي الثانية تأتي مبنيّةً للمجهول: «تُعال»، والثقل على هي، لا على اليد التي تعطي. مرّتين تُترَك اليد المُعيلة في الظلّ عن قصد. ليس مكتوبًا أنّ ثمّة مطبخًا، ولا مخزنًا، ولا طبّاخًا. مكتوبٌ فقط أنّ ثمّة أكلًا، وأنّها هي لا تدبّره بنفسها.

وليس ذلك تهاونًا من النصّ. بل هو بالضبط ما جرى مرّةً من قبل. فثمّة شعبٌ عاش هذا سلفًا — أُعيل في برّيّةٍ بيدٍ لم يقدر أن يراها.

حدث ذلك أوّل مرّةٍ عند الخروج، في الأسابيع التي تلت عبور الشعب بحر سوف. نفد الخبز الذي جاء من مصر، واشتدّ الجوع، وتذمّر الشعب. وفي الصباح التالي كان على الأرض شيءٌ لم يكن هناك قطّ من قبل: حبٌّ دقيقٌ مدوَّر، كالصقيع على الحقل. ولم يدرِ أحدٌ ما هو. سأل بعضهم بعضًا، بالحرف: man hu? — «ما هذا؟» — فصار ذلك السؤال المتعجّب اسمَه: المنّ، «ما-هذا». لم يكن له مُرسِل، ولا أصلٌ تستطيع أن تشير إليه؛ كان هناك وحسب، كلّ صباح، إلى أن تُذيبه الشمس. وقال الله عنه: «هأنذا أُمطر لكم خبزًا من السماء» (خروج ١٦:٤). خبزٌ يمطر. طعامٌ ينزل من الهواء في موضعٍ لا ينبت فيه شيء. اليد المُعيلة بقيت غير منظورة؛ ولم يكن ثمّة سوى الخبز.

وشرح الله لماذا فعلها هكذا — لماذا خبزٌ لا ترى مجيئه، بدل مخزنٍ ملآن. «أذلّك وأجاعك وأطعمك المنّ [...] ليُعلمك أنّه ليس بالخبز وحده يحيا الإنسان، بل بكلّ ما يخرج من فم يهوه يحيا الإنسان» (تثنية ٨:٣). كان المنّ مدرسة. علّم الشعب أعمق ما يمكن أن يتعلّمه إنسان: أنّك لا تحيا ممّا في مخزنك، بل ممّا يخرج من فم الله — وأنّ كلّ خبز، حتّى العاديّ منه، إنّما يسقط في آخر الأمر من يده، وأنّ من ينسى ذلك يجوع في وسط وفرته. وكان المنّ امتحانًا أيضًا. أعطاه الله «لكي أمتحنهم، أيسلكون في ناموسي أم لا» (خروج ١٦:٤)، «لكي يجرّبك ليعرف ما في قلبك» (تثنية ٨:٢). وهذا الامتحان يعني المرأة في البرّيّة أيضًا. وكونُ سفر الرؤيا ١٢:١٧ يصف باقي نسلها بأنّهم الذين يحفظون وصايا الله لا ينفي امتحانها هي.

ولذلك المنّ قاعدةٌ واحدة تقول كلّ شيءٍ عن الطريقة التي يُعيل بها الله شعبه. لم يكن يمكن ادّخاره. قال موسى: «لا يُبقِ أحدٌ منه إلى الصباح» — لكنّ بعضهم فعلوا على أيّ حال، خوفًا من الغد، فإذا به في اليوم التالي «قد دوَّد وأنتن» (خروج ١٦:١٩-٢٠). المنّ لم يقبل الاكتناز. كان يأتي طازجًا، كلّ يومٍ من جديد، ومن حاول أن يحفظه ليؤمّن نفسه من الغد لم يبقَ في يده إلّا الفساد. كان عليك أن تأتي كلّ صباحٍ من جديد، بيدين فارغتين، واثقًا أنّ شيئًا سيكون هناك ثانية. ويومٌ واحدٌ كان استثناءً — فقبل السبت كانت هناك حصّةٌ مضاعفة، وهي وحدها التي كانت تبقى — لكنّ القاعدة كانت: عِش يومك، واجمع ما يُعطى، واتّكل على المُعطي للغد.

ولذلك يسكت النصّ عن اليد المُعيلة: المرأة تُعال كما أُعيل الشعب حينذاك، بالمنّ. لا بمخزونٍ دبّره أحدٌ من قبل، ولا بقبوٍ مملوءٍ علبًا لثلاث سنواتٍ ونصف، بل بخبزٍ يقع على الأرض كلّ صباحٍ من جديدٍ من يدٍ لا تُرى. فأمانها في البرّيّة لا يتعلّق بما خُزّن، بل بمَن يُعيل. ولذلك جاء الفعل مبنيًّا للمجهول: هي تُعال. إنّها لا تزرع شيئًا، ولا تصطاد شيئًا، ولا تدّخر شيئًا. ومهمّتها الوحيدة هي مهمّة الشعب في البرّيّة الأولى: أن تأتي كلّ صباحٍ من جديد وتقبل ما هو موضوع.

وهنا تمسّ البرّيّة شيئًا يعرفه كلّ إنسانٍ في أعمق قلقه. فالخوف الذي يأتي ليلًا هو دائمًا تقريبًا خوف الغد: كيف أُدبّر أمري، وماذا إن نفد، وماذا إن لم يبقَ شيءٌ بعد قليل؟ والمنّ هو جواب الله على ذلك الخوف بعينه، وهو جوابٌ صارمٌ وحانٍ في آن. صارم، لأنّه يأبى أن يعطيك مخزونًا يجعلك مستغنيًا عنه؛ فهو لا يعطي مخزنًا ملآن، لأنّ المخزن الملآن يعلّمك أن تتّكل على المخزن بدلًا منه. وحانٍ، لأنّه يعطي بدلًا من ذلك ما هو أفضل: يعطي نفسه، كلّ صباحٍ من جديد، أمينًا كالفجر. ولذلك لم يصلِّ الابن لاحقًا «أعطنا مخزونًا لسنة»، بل «أعطنا اليوم خبزنا اليوميّ» (متّى ٦:١١) — وتلك صلاةُ منٍّ، صلاةُ من تعلّم أن يعيش يومًا بيوم من يدٍ لم تُخطئ صباحًا واحدًا قطّ.

ولعلّك تعدّ مخزونك فترى أنّه لا يكفي — مالٌ قليل، وقوّةٌ قليلة، وأيّامٌ أقلّ من أن تحمل كلّ ما هو مقبلٌ عليك. فهذا ما تقوله لك المرأة في البرّيّة: أنت لا تحيا من مخزونك. أنت تحيا بكلّ ما يخرج من فم الله، وذلك لا ينفد. اليد التي تُعيل تبقى غير منظورة، لكنّها هناك كلّ صباح، وهي لا تطلب منك إلّا شيئًا واحدًا — أن تأتي، بيدين فارغتين، وتقبل ما هو موضوع. والإله الذي أعال شعبًا بأسره ٤٠ سنةً في أرضٍ بلا حصاد، والذي يَعِد أن يُعيل امرأته في برّيّةٍ لا ينبت فيها شيء، ليس ناويًا أن يتخطّى عندك أوّل صباح.

هي تُعال، كلّ يومٍ من جديد، من يدٍ لا تراها. لكنّ لتلك اليد أكثر من طريقة.