النسر الذي يُثير عُشَّه

في الكتاب موضعٌ واحدٌ لا يحمل فيه النسرُ فحسب، بل يُعلّم الطيران أيضًا — وليس مشهدًا رقيقًا. إنّه في النشيد الذي أنشده موسى قُبيل موته، وصيّتِه لشعبٍ عبر به البرّيّة ولن يدخل معه أرض الموعد. ينظر إلى الوراء، إلى كلّ ما صنعه الله، فيجمعه كلّه في صورةٍ واحدةٍ لطائرٍ أمّ:

«كنسرٍ يُثير عُشَّه، ويرفّ على فراخه، يبسط جناحيه فيأخذها ويحملها على أجنحته» (تثنية ٣٢:١١).

وعند ذلك النسر يكون كلّ فعلٍ طورًا، وهي معًا تروي سرّ البرّيّة كلّه.

يُثير عُشَّه. أوّل ما تفعله النسر الأمّ ليس الحَمْل — بل الإقلاق. إنّها تهزّ العشّ. تبني عشّها عاليًا، على حافّة صخرٍ لا تُبلَغ، وتفرشه من الداخل بالزغب والريش الليّن، ليرقد الفرخ فيه دافئًا آمنًا. ثمّ، متى جاء الوقت، تنزع ذلك اللين. تقلب العشّ رأسًا على عقب، حتّى تنكشف الأغصان الحادّة والشوك، وحتّى يجد الفرخ الذي كان مستريحًا أنّه لم يعد مستريحًا. تجعل الراحة مستحيلة. لأنّ فرخ النسر الذي يطيب له المقام في العشّ لا يطير أبدًا. لا بدّ أن يُجعَل غير مرتاحٍ قبل أن يجرؤ على فتح جناحيه.

هكذا يعامل الله شعبه. فمصر، على قسوتها، كانت قد صارت نوعًا من العشّ — شقاءً معروفًا، بقدور لحمٍ مألوفة، حيث تعرف على الأقلّ ما ينتظرك. وجعلها الله لا تُطاق. قلبها رأسًا على عقب، حتّى لم تعد العبوديّة تُحتمَل، وحتّى صرخ الشعب وأراد الخروج. ولم يكن ذلك الصراخ علامةً على غياب الله؛ بل كان النسر يُثير العشّ. وهكذا جرى الأمر في كلّ مرّة. فإن استقرّ الشعب مرتاحًا أكثر ممّا ينبغي في سبيٍ، أو في تسوية، أو في حياةٍ بلا الله، جاءت لحظةٌ يُنزَع فيها الزغب ويبدأ الشوك يَخِز. ويبدو ذلك كأنّه هجر. إنّه نقيضه. إنّها الأمّ التي تعرف أنّ فرخها مخلوقٌ ليطير، وترفض أن تدعه يتعفّن في عشٍّ دافئ.

وترفّ على فراخها. فحين يتدحرج الفرخ، مذعورًا حتّى الموت، عن الحافّة — والهاوية تحته، والقوادم بعدُ ضعيفة — تكون الأمّ تحته سلفًا. والكلمة العبريّة هي rachaf، «يرفّ، يحضن، يحوم فوقه حاميًا». وهي كلمةٌ نادرة؛ لا تتردّد في الكتاب كلّه إلّا مرّاتٍ معدودة. وأهمّ موضعٍ آخر لها هو الصفحة الأولى بعينها: «وروح الله يرفّ على وجه المياه» (تكوين ١:٢) — rachaf نفسها، الروح الحاضنة المعلَّقة فوق الغمر الذي بلا صورة، تدعو منه الحياة. فحين يرفّ النسر فوق فرخه الساقط، يحدث شيءٌ رائحته رائحة الخلق: فوق فوضى السقوط يحوم الحاضن الحامي، وحيث يحوم تأتي حياةٌ جديدة. ليست البرّيّة نهاية الفرخ. إنّها خَلْقُه الثاني.

ويبسط جناحيه، ويأخذه، ويحمله على قوادمه. ثمّ، في اللحظة التي يظنّ فيها الفرخ أنّه ساقطٌ ليتحطّم، تندفع الأمّ تحته، وتتلقّاه على ظهرها، وترفعه. لا مرّةً واحدة — بل مرّةً بعد مرّة. تتركه يسقط ليتعلّم، وتتلقّاه لتخلّصه، ثمّ تعيد الكرّة، حتّى تقوى قوادم الفرخ على حمل نفسه. تلك هي البرّيّة: مدرسة طيران، يتناوب فيها السقوطُ والحَمْل حتّى يستطيع الشعب أن يطير.

والحَمْل هو صاحب الكلمة الأخيرة هناك، لا السقوط. فالكتاب كلّه ملآنُ من ذلك الوعد الواحد العنيد: أنّ الله يحمل. «يهوه إلهك حملك كما يحمل الرجل ابنه، في كلّ الطريق التي سلكتموها» (تثنية ١:٣١). لا بعضَ الطريق. بل الطريق كلّها. وإن سقط الشعب سقوطًا عميقًا حتّى لم يعد يريد أن يسمع عن حَمْل، فمكتوبٌ أيضًا: «في كلّ ضيقهم تضايق، وملاكُ حضرته خلّصهم؛ بمحبّته ورأفته هو فداهم، ورفعهم وحملهم كلّ أيّام الدهر» (إشعياء ٦٣:٩). وتلك الكلمات الأولى تحمل كلّ شيء: في كلّ ضيقهم تضايق. النسر يشعر بخوف الفرخ الساقط. لا يحمل من علٍ غيرَ مبالٍ؛ بل يحمل من الداخل، مسحوبًا معه في السقطة، متضايقًا مع المتضايق.

ولا ينتهي الأمر حين يشيخ الشعب. بل العكس. «وإلى شيبكم أنا أحمل؛ أنا صنعتُ، وأنا أرفع، وأنا أحمل وأنجّي» (إشعياء ٤٦:٤). أربع مرّاتٍ في نفَسٍ واحد: أحمل، أرفع، أحمل، أنجّي. ما من عمرٍ يقول النسر عنده: الآن خلّص نفسك. وإن كان الفرخ بعدُ أصغر من أن يطير معه، فلا يُحمَل على الظهر بل على الصدر: «يجمع الحملان بذراعه ويحملها في حضنه» (إشعياء ٤٠:١١). النسر لمن يستطيع أن يتعلّم الطيران؛ وذراع الراعي لمن هو بعدُ أصغر من ذلك. لكلّ قامةٍ طريقةٌ في الحَمْل.

وهناك، في ختام تلك المدرسة الطويلة، يقوم الوعد الذي يتوّج الصورة كلّها — وهو يتكلّم عن أجنحةٍ من جديد: «وأمّا منتظرو يهوه فيجدّدون قوّةً، يرفعون أجنحةً كالنسور؛ يركضون ولا يتعبون، يمشون ولا يُعيون» (إشعياء ٤٠:٣١). انظر القوس. أوّلًا يُحمَل الفرخ على أجنحة النسر لأنّه لا يقدر أن يطير بنفسه. وفي الآخر يكون قد نال هو نفسه أجنحةً كالنسر. ذلك ما تصنعه البرّيّة بمن يدع نفسه يُحمَل: تحوّل الفرخ المحمول إلى نسرٍ طائر. لا بالراحة، بل بالعشّ المُثار وبالقوادم التي كانت تندفع تحته في كلّ مرّة.

ولعلّ عشّك أنت مقلوبٌ في هذه اللحظة. لعلّ اللين قد نُزع، وصار الغصن يَخِزك حيث كنتَ ترتاح للتوّ، وصار الشقاء المألوف فجأةً لا يُحتمَل، وتشعر أنّ الأرض تُسحَب من تحتك. إن كان الأمر كذلك، فالتجربة كبيرةٌ أن تظنّ أنّ الله قد تركك — وأنّ الفراغ الذي تحتك برهانٌ على غيابه. لكنّ نشيد موسى يقول العكس. الفراغ الذي تحتك ليس برهانًا على أنّ النسر قد مضى؛ بل هو برهانٌ على أنّ النسر قرّر أنّك تستطيع أن تطير. ما من نسرٍ أمٍّ يقلب عشّ فرخٍ يريد له الموت. إنّما تفعل ذلك بفرخٍ تراه أكبر من العشّ.

والقوادم ليست بعيدةً في مكانٍ ما، تنتظر أن تتلقّاك متى تعلّمتَ السقوط. إنّها هناك سلفًا، مبسوطةً، تحتك بالضبط، قبل أن تجتاز الحافّة. النسر لا يدع فرخه يسقط حقًّا؛ إنّما يدعه يحسّ الجاذبيّة ثمّ يتلقّاه، مرّةً بعد مرّة، حتّى يبلغ من الثقة ما يفتح به قوادمه هو. سقوطك ليس سقوطًا حرًّا قطّ. تحتك ظهرٌ يتحرّك مع كلّ انقضاضة، وصوتٌ يقول ما قاله في إشعياء: في كلّ ضيقك أتضايق. أنت لا تسقط وحدك. أنت تسقط على مَن يسقط معك ليحملك.

هي تتعلّم الطيران في البرّيّة. لكنّ هناك أجنحةً أخرى تحوم أيضًا.