في السِّفر الأخير من الكتاب المقدّس امرأةٌ تهرب، ولا يكاد أحدٌ يُتبعها بصره. تظهر في سفر الرؤيا ١٢، متسربلةً بالشمس، والقمر تحت قدميها، وعلى رأسها إكليلٌ من ١٢ كوكبًا — ثمّ تركض، يطاردها تنّين، إلى برّيّة، حيث تُخبَّأ وتُعال ١٢٦٠ يومًا. عددان، لا أكثر (١٢:٦ و١٢:١٤). قلّما تُفسَّر، وأقلّ من ذلك أن تُحَبّ.
هذا الكتاب عنها. يحاول أمرًا واحدًا: أن يردّها إلى مَن هي. فمن يقرأ الكتاب كما يقرأ الكتابُ نفسَه — عددًا إلى جانب عدد، وصورةً إلى جانب صورة — يكتشف أنّ هذه المرأة ليست أُحجيةً بل معرفةٌ قديمة. إنّها إسرائيل: الشعب المتسربل بنور إلهه، المتوَّج بأسباطه الـ١٢، المحمول على الأجنحة عينها التي حُمل عليها يومًا خارجًا من مصر.
ولذلك فإنّ هذا الكتاب، وإن كان يدور حول آخر أسفار الكتاب المقدّس، مكتوبٌ في المقام الأوّل لقُرّاءٍ يهود. لا ليُقنع أحدًا رغمًا عنه، ولا ليضمّ شعبًا إلى قصّةٍ ليست قصّته. بل العكس. يريد أن يُظهر أنّ طريق المرأة عبر البرّيّة هو من أوّله إلى آخره طريق إسرائيل، وأنّ المواعيد التي قُطعت لها تبقى لها هي. إسرائيل هي إسرائيل. وحيث يأتي هذا الكتاب على ذكر الجماعة، فإنّه يفعل ذلك بوصفها غصنًا طُعِّم في الزيتونة العتيقة — لا جذعًا يحلّ محلّ الأصل (روميّة ١١).
إنّه كتاب صور. حاولتُ أن أُري المرأة كما رآها يوحنّا — الشمس، والنسر، والسيل، والأرض التي تُنجدها — وأن أجعل تلك الصور تنطق بوضعها إلى جانب منابتها: بحر سوف، وسيناء، ومدينة الملجأ، والنبيّ الذي يَعِد بأن يستميل عروسه. وحيث يمرّ الطريق بأرضٍ مظلمة، فذلك لا يُسكَت عنه. في هذه القصّة ليل، وهذا الشعب لا يعرفه من كتاب. لكنّ المرأة لا تضيع فيه. إنّها تُحمَل عبر الليل، وهي لا تخرج من البرّيّة في النهاية راكضةً، بل متّكئة.
مَن هي، وممَّ تهرب، وعلى أجنحة مَن تستريح، وممَّ تحيا، وكم يطول ليلها وكيف ينتهي — ذلك ما تريد الصفحات التالية أن تتقصّاه، خطوةً خطوة. والسؤال الذي يُفتتح به الكتاب هو نفسه السؤال الذي يُختم به، وهو أجمل ما سأله الكتاب المقدّس عنها: مَن هذه الطالعة من البرّيّة، مستندةً على حبيبها؟
في السِّفر الأخير من الكتاب المقدّس امرأةٌ تهرب، ولا يكاد أحدٌ يُتبعها بصره. تظهر في سفر الرؤيا ١٢، متسربلةً بالشمس، والقمر تحت قدميها، وعلى رأسها إكليلٌ من ١٢ كوكبًا — ثمّ تركض، يطاردها تنّين، إلى برّيّة، حيث تُخبَّأ وتُعال ١٢٦٠ يومًا. عددان، لا أكثر (١٢:٦ و١٢:١٤). قلّما تُفسَّر، وأقلّ من ذلك أن تُحَبّ.
هذا الكتاب عنها. يحاول أمرًا واحدًا: أن يردّها إلى مَن هي. فمن يقرأ الكتاب كما يقرأ الكتابُ نفسَه — عددًا إلى جانب عدد، وصورةً إلى جانب صورة — يكتشف أنّ هذه المرأة ليست أُحجيةً بل معرفةٌ قديمة. إنّها إسرائيل: الشعب المتسربل بنور إلهه، المتوَّج بأسباطه الـ١٢، المحمول على الأجنحة عينها التي حُمل عليها يومًا خارجًا من مصر.
ولذلك فإنّ هذا الكتاب، وإن كان يدور حول آخر أسفار الكتاب المقدّس، مكتوبٌ في المقام الأوّل لقُرّاءٍ يهود. لا ليُقنع أحدًا رغمًا عنه، ولا ليضمّ شعبًا إلى قصّةٍ ليست قصّته. بل العكس. يريد أن يُظهر أنّ طريق المرأة عبر البرّيّة هو من أوّله إلى آخره طريق إسرائيل، وأنّ المواعيد التي قُطعت لها تبقى لها هي. إسرائيل هي إسرائيل. وحيث يأتي هذا الكتاب على ذكر الجماعة، فإنّه يفعل ذلك بوصفها غصنًا طُعِّم في الزيتونة العتيقة — لا جذعًا يحلّ محلّ الأصل (روميّة ١١).
إنّه كتاب صور. حاولتُ أن أُري المرأة كما رآها يوحنّا — الشمس، والنسر، والسيل، والأرض التي تُنجدها — وأن أجعل تلك الصور تنطق بوضعها إلى جانب منابتها: بحر سوف، وسيناء، ومدينة الملجأ، والنبيّ الذي يَعِد بأن يستميل عروسه. وحيث يمرّ الطريق بأرضٍ مظلمة، فذلك لا يُسكَت عنه. في هذه القصّة ليل، وهذا الشعب لا يعرفه من كتاب. لكنّ المرأة لا تضيع فيه. إنّها تُحمَل عبر الليل، وهي لا تخرج من البرّيّة في النهاية راكضةً، بل متّكئة.
مَن هي، وممَّ تهرب، وعلى أجنحة مَن تستريح، وممَّ تحيا، وكم يطول ليلها وكيف ينتهي — ذلك ما تريد الصفحات التالية أن تتقصّاه، خطوةً خطوة. والسؤال الذي يُفتتح به الكتاب هو نفسه السؤال الذي يُختم به، وهو أجمل ما سأله الكتاب المقدّس عنها: مَن هذه الطالعة من البرّيّة، مستندةً على حبيبها؟