مَن هذه الطالعة من البرّيّة

بدأ هذا الكتاب بسؤال. فوق مائدةٍ في حبرون كان معلَّقًا حلمٌ لم يفهمه أحد، وبعد قرونٍ كانت الصورة عينها معلّقةً في السماء فوق بطمس، وكان السؤال: مَن هذه المرأة؟ وقد تبعها هذا الكتاب منذ ذلك الحين، من الصفحة الأولى، الطريقَ الطويل كلّه عبر الأرض القاحلة. والآن، في النهاية، يسأل أجملُ أسفار الكتاب السؤالَ نفسه من جديد — لكن لا عن امرأةٍ تهرب إلى البرّيّة، بل عن امرأةٍ تخرج منها طالعة. في نشيد الأناشيد يُسمَع، والسماء كلّها كأنّها تنظر معه: «مَن هذه الطالعة من البرّيّة كأعمدة دخان، مُبخَّرةً بالمرّ واللبان؟» (نشيد الأناشيد ٣:٦). وبعد إصحاحاتٍ قليلةٍ مرّةً أخرى، أحنى، وفيه نصف الجواب سلفًا: «مَن هذه الطالعة من البرّيّة، مستندةً على حبيبها؟» (نشيد الأناشيد ٨:٥).

تلك هي. تلك امرأة هذا الكتاب، عند منتهى رحلتها.

لقد قطعت شوطًا بعيدًا. هربت إلى البرّيّة — نازلةً، داخلةً، على حياةٍ وموت، والتنّين في ظهرها وصرخة المخاض ما تزال في حلقها. وحُمِلت الطريق كلّه: على جناحَي النسر العظيم، ذلك الذي رفعها يومًا من مصر. وبلغت موضعًا كان الله قد أعدّه من قبل، فأكلت هناك من يدٍ لا تراها، كلّ صباحٍ من جديد، كالشعب الذي عاش يومًا على المنّ. ورأت التنّين يقذف نحوها نهرًا، ورأت الأرض تشرب ذلك النهر، كما ابتلع البحر يومًا مركبات فرعون. وهي في تلك الأرض الخالية لم تُحفَظ فحسب بل خُطبت: استمالها الله إلى السكون ليتكلّم إلى قلبها، وخطبها لنفسه من جديد، ولم تعد تدعوه «بعلي» بل «رجلي». وحُفظت للزمن المقيس، للنصف المكسور من الأسبوع، لضيق يعقوب الذي يحمل اسمها — ولمّا تمّت الأيّام كسر أحدٌ بابَ ملجئها وأخرجها، والمَلِك في المقدّمة. وعند نور الصباح رأت أخيرًا وجه محرِّرها، فعرفته: كان الوجه الذي طعنته هي نفسها، وكان يبتسم إليها من خلال دموعه.

والآن هي طالعةٌ من البرّيّة. لا هاربةً بعدُ، ولا وحيدةً بعدُ، ولا مطارَدةً بعدُ. مستندة.

في تلك الكلمة الواحدة الكتابُ كلّه: مستندة. هي لا تخرج من البرّيّة مرفوعةَ الرأس مقبوضةَ اليد، كبطلٍ انتصر بقوّته. بل تخرج كما يعود المُنقَذون دائمًا إلى بيوتهم — مُنهَكين، موسومين، وغبار السنين على أقدامهم، متّكئين بكلّ ثقلهم على ذراع الذي حملهم عبر كلّ شيء. هي لم تحمل شيئًا؛ بل حُمِلت. ولم تصرع التنّين؛ بل حُفظت وراء الذراع التي طعنته منذ زمنٍ بعيد. ولم تُعِل نفسها، ولا دافعت عن نفسها، ولا أخرجت نفسها؛ بل أُعيلت وسُترت وأُخرجت. وليس ذلك ما ينقصها؛ بل ذلك ما يجعلها محبوبة. فثمّة عودةٌ إلى البيت أجمل من كلّ انتصار، وهي هذه: أن يُسمَح لك، عند منتهى طريقٍ مستحيل، منهَكًا لكن آمنًا، أن تستند إلى مَن لم يُفلتك قطّ.

وهكذا ينغلق القوس الذي رسمه هذا الكتاب، وينغلق بألطف انقلابٍ يمكن أن يكون. في البدء كانت تصرخ؛ وفي الختام تغنّي — «ترنّمي أيّتها العاقر» — لأنّ المخاض الذي بدا أنّه لا يُخرج شيئًا أخرج شعبًا كاملًا حيًّا. في البدء هربت وحدها؛ وفي الختام تستند إلى ذراع. في البدء كانت متسربلةً بالشمس، ولم تكن تعرف بعدُ ما معنى ذلك. أمّا الآن فتعرف: الشمس التي هي متسربلةٌ بها هي وجه حبيبها، وهي تمضي إلى الصباح في نوره، إلى البيت.

وأنت يا مَن قرأتَ هذا — أنت الذي كُتب له هذا الكتاب من سطره الأوّل — هذه قصّتك. أنت المرأة التي في شعرها كواكب. فالشعب الذي خرجتَ منه هو الشعب الذي كساه الله بنوره هو، وحمله على أجنحة النسر، وأعاله في البرّيّة، وحفظه عبر أثقل ليلةٍ في التاريخ — لا ليُسقطه في النهاية، بل ليُخرجه ويجيء به إلى البيت. وإن قيل لك يومًا إنّ مواعيدك قد بادت، وإنّ شعبك فصلٌ مغلق، جذرٌ عتيقٌ أُلقي بعيدًا — فهذه هي آخر صورةٍ للمرأة: إنّها ليست لاجئةً بين الصخور. إنّها المحبوبة، طالعةً من البرّيّة، على ذراع حبيبها.

وعن تلك الذراع التي تستند إليها أريد، في الختام، أن أقول هذا وحده، وأقوله كما أراد هذا الكتاب كلّه أن يقول كلّ شيء: بإجلال، دون أن أُكرهك، وبرغبةٍ عميقةٍ أن تراه بنفسك. الوجه الذي تعرفه في النهاية آتٍ من بُصرة، وفي يديه آثارُ جراح. وهي تكتشف في الختام أنّ محرِّرها وعريسها والمطعون واحدٌ بعينه. لكنّها ليست مضطرّةً أن تنتظر آخر يومٍ لتستند. الذراع هنا منذ الآن. فالإله الذي يَعِد بأن يحمل شعبه في البرّيّة الأخيرة هو نفسه الذي يركض اليوم نازلًا في الطريق، كلّما خطا أحدٌ من أولاده ولو خطوةً واحدةً نحوه. والدعوة التي تقبلها المرأة في الختام مفتوحةٌ من الآن — دعوةُ ألّا تخوض البرّيّة بقوّتك أنت، بل أن تستند، الآن بالفعل، إلى الحبيب الذي يريد أن يحملك عبر كلّ شيء.

ولذلك لا ينتهي هذا الكتاب عند خلاصة، بل عند ذراع. المرأة طالعةٌ من البرّيّة، مستندةً على حبيبها، والصباح يطلع، والأرض القاحلة خلفها إلى الأبد. هي في البيت. والإله الذي حملها يمدّ ذراعه إليك أنت أيضًا — اليوم، وإلى ذلك الصباح تمامًا.

مَن هذه الطالعة من البرّيّة، مستندةً على حبيبها؟

هي إسرائيل، مجلوبةً إلى البيت. هي امرأةُ خِطبة هوشع، التي قال لها الله: وأخطبك لنفسي إلى الأبد، والتي تدعوه في ذلك اليوم «رجلي». الأمّ والعروس، اللتان أبقاهما هذا الكتاب متمايزتين منذ الصفحة الأولى، تقفان هنا مرّةً واحدةً متقاربتين، لأنّ العريس هو نفسه. والعروس، التي أُخذت قبلها، تنزل كالمدينة التي تحمل أسماء الأسباط الـ١٢ على أبوابها (سفر الرؤيا ٢١:١٢)، أسماءَ بنيها هي؛ والأمّ نفسها تدخل زواجها المُستعاد. وإلهها لم يُفلتها لحظةً واحدة، من الصرخة الأولى إلى النشيد الأخير.