السيل من فمه

هربت المرأة إلى الجبال، بعيدًا عن نظره، بعيدًا عن متناوله. وعندئذٍ يفعل التنّين ما تفعله الحيّة حين لا تعود تبلغ فريستها: تبصق.

«وألقت الحيّة من فمها وراء المرأة ماءً كنهر، لكي يجرفها النهر» (سفر الرؤيا ١٢:١٥).

نهرٌ من فم. صورةٌ شنيعة، وهي شنيعةٌ عن قصد. لا يقدر التنّين أن يقبض عليها بمخالبه — فهي أعلى ممّا يبلغ، وأبعد، ومخبّأةٌ خارج نظره — فيُرسل وراءها سيلًا، جدارًا من ماءٍ يقلعها عن قدميها ويجرفها ويُغرقها. والكلمة اليونانيّة لذلك الجرف، potamophorēton، لا ترد في العهد الجديد كلّه إلّا هذه المرّة الواحدة: «مَحمولٌ بالنهر بعيدًا». وهذا بالضبط ما يفعله السيل بمن يقع فيه — يرفعك، ويأخذك معه، ولا يترك تحت قدميك أرضًا. وذلك هو المقصود: لا أن يُصيبها، بل أن ينزع عنها الأرض.

ومن يعرف الأنبياء يعرف في الحال ما هو ذلك السيل، فالصورة قديمةٌ وهي دائمًا هي هي. فالنهر الفائض في الكتاب هو المملكة الغازية، مدُّ القوّة المعادية التي تُغرق أرضًا.

وإشعياء يرسمها بأحدّ ما يكون. حين تُؤثر يهوذا أن تتّكل على الحلفاء دون الله، يقول النبيّ: حسنًا، إذًا لك ماء — لكن ليس الماء الرقيق الذي رجوتَه. «ولذلك هوذا الرب يُصعِد عليهم مياه النهر القويّة الكثيرة، ملكَ أشّور وكلّ مجده؛ فيفيض على جميع مجاريه ويجري فوق جميع شطوطه. ويندفق في يهوذا، يَفيض ويعبُر، ويبلغ إلى العنق» (إشعياء ٨:٧-٨). فالنهر هو ملك أشّور؛ والسيل هو جيشه. والماء يعلو ويعلو — إلى العنق، إلى ما تحت الفم بقليل، إلى النقطة التي تكون فيها موجةٌ واحدةٌ زائدة هي الغرق. هكذا يشعر شعبٌ صغيرٌ حين تهدر قوّةٌ عالميّةٌ فوق حدوده.

ولإسرائيل هذا الشعور في العظام. وقد عرفوا أيضًا النشيد من الجهة الأخرى، نشيد الذين نَجَوا: «لولا يهوه الذي كان لنا [...] إذًا لطمَتنا المياه، لعبَر السيل على أنفسنا، إذًا لعبَرت على أنفسنا المياه الطاغية» (مزامير ١٢٤:٢-٥). على أنفسنا — لا على أرضنا، ولا على بيوتنا، بل على النفس نفسها، إلى حدّ الغرق. ذلك هو سيل التنّين: ليست نكبةً واحدة، بل المدّ الذي يريد أن يُغرقك من الداخل، الجارف الذي يعبر على النفس. والاسم يتبدّل عبر القرون — أشّور، وبابل، وكلّ الممالك بعدهما — لكنّ الماء هو الماء عينه، وهو يخرج دائمًا من الفم عينه.

والتنّين يعرف ما يصنع، فالماء كان سلاحه الأوّل وهو أحبُّ أسلحته إليه. عُد بذاكرتك إلى البستان: هناك لم يبدأ بجيشٍ بل بجدولٍ من كلمات — أحقًّا قال الله؟ — خيطٌ رفيعٌ من الشكّ ينتفخ حتّى يصير سيلًا. التنّين يحارب باللسان قبل أن يحارب بالسيف. ونهره ليس من جنودٍ فحسب؛ إنّه من الافتراء، ومن الكذب، ومن الاتّهام، ومن ذلك الجريان الذي لا ينفد من التُّهم يتلقّاه شعبٌ مبغَض. اسأل من أُقصي يومًا، أو أُلقيت عليه الشبهة، أو افتُري عليه حتّى كاد هو نفسه يصدّق أنّه لا يستحقّ الحياة — ذلك هو السيل. إنّه الماء الذي يعبر على النفس.

وههنا الأمر مروّعٌ وبليغٌ في آن: التنّين يجلب الماء إلى البرّيّة. هناك بالذات، في اليابسة القاحلة، حيث ينبغي أن يعني الماءُ حياةً، يُرسل سيلًا يعني موتًا. فتلك توقيعه: إنّه المقلِّد، المزوِّر، وهو يزوّر حتّى النعمة. وقد وعد الله أن يعطي ماءً في البرّيّة بالذات — «هأنذا أصنع في البرّيّة طريقًا، وفي القفر أنهارًا [...] لأُسقي شعبي مختاري» (إشعياء ٤٣:١٩-٢٠). أنهارٌ في القفر، من الصخرة، من فوق — حياةٌ حيث لا ينبت شيء. والتنّين، الذي لا يقدر أن يخلق شيئًا ولا يُحسن إلّا المحاكاة، يعرض عليها هو أيضًا نهرًا في البرّيّة — لكنّ نهره ليُغرق. نهران في الأرض القاحلة عينها، وهما من بعيدٍ يتشابهان؛ غير أنّ أحدهما يخرج من يد العريس ليَسقي، والآخر من فم الحيّة ليبتلع. ومن خلط بينهما شرب الموت عوض الحياة.

تلك هي رهانات الهرب. فالمسألة ليست فقط أتُفلت المرأة من المخالب، بل أتعرف النهر الصحيح. وكانت لتَهلك — إذ ليس للهارب أمام سيلٍ جارفٍ دفاع، ولا يستطيع أحدٌ أن يحارب الماء — لولا أنّه، في اللحظة التي كانت الموجة ستغمرها فيها بالضبط، وقع أمرٌ لا يخطر على بال. أمرٌ لم يحسب له التنّين حسابًا، وهو ما يدور عليه الأمر هنا: الأرض التي تحت قدميها تنحاز.

لكنّ ذلك هو الفصل التالي. امكُث بعدُ قليلًا عند الماء، وعند ما له أن يقوله لك.

فلعلّك أنت نفسك واقفٌ إلى العنق في نهرٍ كهذا. لا جيشًا من جنود، بل مدّ هذه الحياة الذي يوشك أن يعبر على نفسك: التهمة التي لا تكفّ عن المجيء، والهمّ الذي ينتفخ، والكذبة عمّن أنت والتي تكرّرت حتّى كدتَ تصدّقها، والماء الذي يسحب الأرض من تحت قدميك حتّى لا تعود تدري أين تقف. وذلك الإحساس بـpotamophorēton — مرفوعًا، مجروفًا، بلا قرار — ليس وهمًا. السيل حقيقيّ، وهو يأتي حقًّا بنيّة أن يُغرقك.

لكنّ هناك أمرين لا يريد التنّين أن تعرفهما. الأوّل: أنّه لا يُرسل السيل إلّا لأنّه لم يعد يستطيع أن ينالك مباشرةً. فالماء سلاح من لم يبقَ له مخلبٌ يبلغ. السيل ليس علامة قوّته بل علامة عجزه — آخر ما يملكه عدوٌّ يرى فريسته خارج متناوله. والثاني: أنّ الله جعل له عادةً أن يمدّ طريقًا يابسةً في الموضع بعينه الذي كان الماء فيه يجب أن يُغرق. فعل ذلك عند بحر سوف، ويَعِد به في البرّيّة، وهو فاعله — كما سترى — هنا أيضًا للمرأة. فالنهر الذي يريد أن يعبر على نفسك ليس الكلمة الأخيرة. ثمّة صوتٌ أقدم منه، اعتاد أن يقول للماء: إلى هنا تأتي ولا تتعدّى.

التنّين يبصق. والسيل آتٍ.