"وهو يكون لي ابنًا"

I. الرجل الذي عليه أن يكتب

على جزيرةٍ قبالة ساحل آسيا الصغرى يجلس رجلٌ شيخ، منفيٌّ من أجل كلمة الله وشهادة يسوع.1 لقد رأى أكثر ممّا يحتمله إنسان. سقط التنين، واحترقت مدينة التجارة، وعبر الليل فوقه — وقد كتب كلّ شيء، لأنّ تلك كانت مهمّته منذ الساعة الأولى.

ثم تبدأ الرؤية من جديد، كأنّ الكتاب المقدّس نفسه يتنفّس.

"ثم رأيتُ سماءً جديدة وأرضًا جديدة، لأنّ السماء الأولى والأرض الأولى مضتا."2

مدينةٌ تنزل من السماء، وفي النصّ كما يقرؤه هذا الكتاب يرد معها شيءٌ صغيرٌ وإنسانيّ: وأنا يوحنا رأيتُ المدينة المقدّسة نازلة — الرجل يضع اسمه في الآية، كأنّه يريد أن يتيقّن أنّ أحدًا لن ينسى أنّه كان هناك.3

صوتٌ عظيمٌ من السماء يقول إلى أين يمضي كلّ شيء، وختام تلك الجملة هو ختام الكلّ: "[...] والله نفسه يكون معهم، إلهًا لهم."4 وسيمسح الله كلّ دمعةٍ من عيونهم.5

ثم يحدث ما لا يكاد يحدث في أيّ موضعٍ من هذا السفر. إلى هنا تكلّم ملائكة، وشيوخ، وأصواتٌ كالأبواق وكالمياه الكثيرة، والخروف. أمّا الجالس على العرش فلا يتكلّم بنفسه في السفر كلّه إلّا في موضعين — في البداية، وهنا.6

"ها أنا أصنع كلّ شيءٍ جديدًا."

ثم يلتفت الصوت إلى الرجل الشيخ، شخصيًّا، بصيغة الأمر:

"اكتب، فإنّ هذه الأقوال صادقةٌ وأمينة."7

مَن يجلس هناك ويصغي سمع هذا الصوت من قبل. لا من عرش — بل عبر مائدة. قبل ٦٠ سنة، عُلّيّةٌ في أورشليم، عشاء؛ شابٌّ متّكئٌ ورأسه على صدر معلّمه، قريبًا إلى حدّ أنّ الآخرين طلبوا منه هو أن يسأل ما لم يجرؤ أحدٌ أن يسأله جهارًا.8 يومها كان الصوت صوتًا من لحم، ولم يكن يتجاوز الغرفة. والآن يملأ السماء والأرض — ولا يزال عنده شيءٌ لهذا الرجل الواحد: اكتب.

والشيخ يكتب.

II. "قد تمّ"

وما يعطيه الصوت بعد ذلك ليكتبه تتّسع له ثلاث جملٍ قصيرة، وكلٌّ منها أكبر من السفر الذي يحويها.

الأولى: "قد تمّ. أنا الألف والياء، البداية والنهاية."9 لا إعلان بعد الآن، ولا إرجاء، ولا زمانًا يسيرًا بعد. صيغة الماضي التامّ. ما بدأ قد اكتمل، والذي يقول ذلك كان قبل الحرف الأوّل ويبقى بعد الأخير.

الثانية: "أنا أُعطي العطشان من ينبوع ماء الحياة — مجّانًا."10 لا يُحاسَب أحدٌ عند ذلك الينبوع على شيء. بل يُوهَب.

ثم الثالثة.

"مَن يغلب يرث كلّ شيء، وأكون له إلهًا وهو يكون لي ابنًا."11

يوحنا يكتبها كما تقع. لكنّ هذه الجملة ليست جديدة. كان عمرها ١٬٠٠٠ سنة حين سمعها.

III. ليلة النبيّ

قبل ذلك بـ١٬٠٠٠ سنة يجلس ملكٌ في بيته، والأمر لا يفارقه. "أنا ساكنٌ هنا في بيتٍ من أرز،" يقول للنبيّ الذي في بلاطه، "وتابوت الله ساكنٌ داخل الشُّقق."12 يريد أن يبني.

وفي الليلة التي تلي يأتي كلام يهوه إلى ناثان النبيّ، فيقلب كلّ شيء: لستَ أنت مَن يبني لي بيتًا — بل أنا أبني لك بيتًا. سيخرج منك ابن؛ هو يبني بيتًا لاسمي، وأنا أثبّت كرسيّ مملكته. ثم الجملة التي سترافق ١٬٠٠٠ سنة:

"أنا أكون له أبًا، وهو يكون لي ابنًا."13

رسالةٌ واحدة في العهد الجديد تقتبس هذه الجملة حرفيًّا وتطبّقها على الابن نفسه.14 لكن في نهاية الكتاب المقدّس، من فم الجالس على العرش، تدوّي الجملة مرّةً أخيرة — والآن تُمنح. لمن يغلب.

غير أنّ الجملة تغيّرت في الطريق. النصف الثاني بقي — وهو يكون لي ابنًا، الكلمات نفسها، ١٬٠٠٠ سنة سالمة. أمّا النصف الأوّل فلا. حيث يقول الوعد لداود "أبًا"، وحيث تقول الرسالة التي تقتبسه "أبًا"، يقول العرش: "إلهًا".

لا أعرف لماذا؛ ويبقى السؤال قائمًا حيث هو.15 أمّا ما أراه فهو ما لم يتغيّر. كلمة الابن. مهما حدث للنصف الأوّل — فالنصف الثاني عاش بعد داود، وبعد السبي، وبعد أربعة قرونٍ من الصمت، ويعود في نهاية الكتاب المقدّس سالمًا من فم الله نفسه.

والملك الذي سمع الجملة أوّلًا لم يدرِ تلك الليلة أين يذهب بنفسه. فدخل وجلس — هكذا، جلس، أمام يهوه، كما يأتي طفلٌ فيجلس على الأرض عند أبيه لأنّ الوقوف أكثر ممّا يحتمل. "مَن أنا يا سيّدي يهوه، وما هو بيتي حتّى أوصلتني إلى هنا؟"16

IV. الورثة

وفي الجملة الثالثة من العرش كلمةٌ أخرى لها تاريخٌ طويل: يرث.

خمس أخواتٍ وقفن ذات يومٍ عند باب خيمة الاجتماع، أمام موسى والكاهن والرؤساء وكلّ الجماعة، بمسألةٍ قضائيّة لم تكن لها شريعة. "أبونا مات في البرّيّة،" قلن، "ولم يكن له بنون. أعطنا مُلكًا بين إخوة أبينا."17

ثلاث مرّاتٍ قلن "أبونا"، والرجل الذي كان الكلام عنه راقدٌ في الرمل بين مصر والأردن ولم يسمع من ذلك شيئًا. هكذا كانت تلك الكلمة تُسمع في أسفار إسرائيل في كلّ مرّةٍ تقريبًا وردت فيها: كلمة ورثةٍ تُقال من فوق رأس غائب.18 أمّا الأب نفسه فلم يردّ قطّ بشيء.

وهنا ترد كلمة الميراث من جديد — وفي هذا السفر الأخير من الكتاب المقدّس كلّه لا ترد إلّا في هذا الموضع الواحد19 — وكلّ ما في الجملة معكوس. ليس الأولاد مَن يتكلّمون عن الأب؛ بل الآب يتكلّم بنفسه. لا عن تركةٍ يجب أن تقسمها جماعة؛ بل هو يوزّع بيده، وما يوزّعه ليس مُلكًا بين إخوة، بل كلّ شيء.

وهو حاضر. يقولها في وجه مَن ينالها، وفيما يقولها يدعوه بالكلمة التي من أقدم الوعود: ابن.

ما كان على خمس أخواتٍ أن يناضلن من أجله عند باب خيمة، يُوهَب هنا — على يد مَن هو حيّ.

V. الكلمة التي لم تعد ترد

ثمّة شيءٌ غائبٌ في هذين الأصحاحين الأخيرين، وقد جلستُ أنظر إليه طويلًا قبل أن أجرؤ على كتابته.

يوحنا في العهد الجديد هو كاتب كلمة "الآب"؛ إنجيله مشبعٌ بها، صفحةً بعد صفحة. أمّا في الرؤيا فالكلمة نادرة، وحيث ترد فهي في كلّ مرّة "أبيه" أو "أبي" — أبو يسوع.20 وفي الأصحاحين اللذين يعود فيهما كلّ شيءٍ إلى البيت — السماء الجديدة، والأرض الجديدة، والله مع الناس — لا ترد الكلمة ولا مرّةً واحدة بعد. لا أحد يقول هناك "الآب".

والله يقول "ابن".

أمّا ما هو مكتوبٌ في تلك الصفحات فمكتوب: الله نفسه يكون معهم، إلهًا لهم.21 وهم سينظرون وجهه، واسمه يكون على جباههم — وعن تلك الجبهة كُتب في موضعٍ آخر كتابٌ كامل، وتلك الصفحات تبقى هناك.22

مَن جاء إلى هنا ومعه صلاة المساء، لا يحتاج أن يفتّش في هذه الآيات كما كان عليه أن يفتّش في الليل. من أعطنا اليوم إلى مجّانًا: طلبة الخبز ليومٍ واحد تنتهي عند ينبوعٍ بلا ثمن.23

والملكوت الذي كان يُطلب كلّ مساء لم يعد يحتاج أن يأتي: "وهم سيملكون إلى أبد الآبدين".24 والطلبة الأخيرة تحتفظ حتّى هذه الصفحة بجدّيّتها: ثمّة نصيبٌ لمن بقي خارجًا، وهو مكتوبٌ بلا تلطيفٍ واحد، بعد الابن بآيةٍ واحدة.25

الشيخ على الجزيرة يكتب ذلك كلّه، كلمةً كلمة، كما قيل له. لكنّ الكلمة التي يعطيه الصوت أن يكتبها عن الإنسان ليست الكلمة التي كتبها هو طوال حياته. كان يكتب "الآب"، صعودًا، من الأرض إلى السماء. ويُعطى أن يكتب "ابن"، نزولًا، من العرش إلى الإنسان.

صلاة المساء طفلٌ يتكلّم صعودًا. وهذا ما يعود.