لغة السماء — والمدينة التي لا هيكل فيها

I. الصوت

آخرُ ما سمعه عن المدينة الساقطة كان ما لن يُسمَع بعدُ أبدًا.

"وصوتُ الضاربين بالقيثارة والمغنّين والزمّارين والنافخين في البوق لن يُسمَع فيكِ بعدُ [...] ونورُ سراجٍ لن يضيءَ فيكِ بعدُ، وصوتُ عريسٍ وعروسٍ لن يُسمَعَ فيكِ بعدُ."1

هكذا تنتهي بابل: تسكت الموسيقى، وينطفئ السراج، وآخرُ صوتٍ يخرس فيها هو صوتُ عريسٍ وعروس. والشيخ الذي في الجزيرة دوّنه كما قيل له — صمتٌ بلا نهاية.

ثم يكتب: بعد هذا، يسمعه.

"بعد هذا سمعتُ صوتًا عظيمًا من جمعٍ كثيرٍ في السماء قائلًا: هلّلويا. الخلاصُ والمجدُ والكرامةُ والقوّةُ للربّ إلهنا."2

الكلمة التي ينفجر بها الصوت ليست يونانيةً أصلًا. إنها عبرية، منقولةٌ بحروفٍ يونانية، أقدمُ هتافٍ في المزامير: هلّلو-ياه — سبّحوا ياه. وفي العهد الجديد كلّه لا ترد هذه الكلمة إلا في هذه الصفحة.3 لم تضِع لغةُ الترنيمة القديمة في الطريق؛ بل يتبيّن أنها محفوظة، ويتبيّن أنها لغةُ العُلى.

ويستمرّ الصوت. يدوّي مرةً ثانية، فوق دخان المدينة الصاعد؛ ومرةً ثالثة، حين يخرّ الشيوخ والكائنات الحيّة الأربعة على الأرض. ثم يخرج صوتٌ من عند العرش: "سبّحوا إلهنا يا جميعَ عبيده، والذين يخافونه، الصغارَ والكبار."4 الصغار يُذكَرون أوّلًا.

ثم يتعاظم حتى يصير شيئًا تعجز عنه لغته.

"وسمعتُ مثلَ صوتِ جمعٍ كثير، ومثلَ صوتِ مياهٍ كثيرة، ومثلَ صوتِ رعودٍ شديدة، قائلين: هلّلويا. فإنّ الربَّ الإلهَ القادرَ على كلّ شيء قد تولّى المُلك."5

ثلاث مرات "مثل". الرجل الذي وجد طوال نصف قرنٍ كلماتٍ لكلّ شيء — للعرش، وللخروف، ولسقوط مدينةٍ عالمية — يحاول ثلاث مرات، وثلاث مرات يضطرّ إلى اللجوء إلى تشبيه، ولا واحدَ من الثلاثة هو. جمعٌ، لا؛ مياهٌ، لا؛ رعودٌ — ولا هذه. ليس على الأرض صوتٌ يشبه هذا. يسمع السماءَ ترنّم بملء صوتها، وكلّ ما يستطيع قلمُه أن يردّه إليه هو أنه لا يشبه شيئًا مما يعرف.

والترنيمة نفسها تتطلّع إلى الأمام: "لنفرحْ ونتهلّلْ ونُعطِه المجد، لأنّ عرسَ الخروف قد جاء، وامرأتُه هيّأت نفسها."6 المدينة التي سقطت كان آخرُ ما فقدته صوتَ العريس والعروس؛ وأوّلُ ما ترنّم به السماء بعد ذلك عُرس.7

يوحنا يكتب. لم يرَ شيئًا بعد — إنه يسمع. ويكتب ما يسمعه بالكلمة الوحيدة التي تُعطى له: مثل.

II. بماذا يرنّمون

ليست هذه أوّلَ مرةٍ يسمع فيها السماء ترنّم. فالسفر كلّه تتخلّله الترانيم — حول العرش، وعند فتح السِّفر، وعند البوق السابع — وفي كلّ مرةٍ تعود الكلمات نفسها، في ترتيبٍ يتبدّل ورفقةٍ تتبدّل: المجد، والقوّة، والكرامة، والحكمة، والشكر، والخلاص. ومَن دوّنها كلَّها، كما فعل هو، صار يحفظ مفرداتِ العُلى عن ظهر قلب.

لكنّ سطرًا واحدًا لا يرنّمونه أبدًا.

المُلك يرد في الترانيم، والقوّة ترد فيها، والمجد يرد فيها — متفرّقةً، في أزواجٍ متبدّلة، من الرؤيا الأولى إلى هذا الهلّلويا. أمّا مجتمعةً، في سطرٍ واحد، فلا ترد الثلاثة في هذا السفر كلّه في أيّ موضع.8 ترنيمةٌ واحدة تقترب: تضع المُلكَ والقوّةَ جنبًا إلى جنب، وفي الموضع الذي كان يمكن أن يقف فيه المجد، يقف الخلاص.9 ولا تقترب أكثر من ذلك.

فالسطر الذي يجمع الثلاثة لا يُرنَّم في هذا السفر. بل يُقال. على الأرض، بيدين مضمومتين، على لسان طفلٍ يختم صلاته قبل النوم:

"لأنّ لك الملك والقوّة والمجد إلى الأبد. آمين."10

ولا يقول القياس أكثر من هذا: أنّ الكلمات تُرنَّم في العُلى متفرّقة، وأنها تجتمع في السطر الأخير من الصلاة. أمّا لماذا هي كذلك، فلا تقوله آيةٌ واحدة، ولا حاجة بأحدٍ إلى أن يملأ الفراغ. يبقى منه أمرٌ واحد، وهو كافٍ: الطفل الذي يقول هذا السطر لا يتكلّم لغةً غريبة. كلّ كلمةٍ منه تُرنَّم حيث هو ماضٍ. إنما يقولها هو — وحده — في نَفَسٍ واحد.11

والشيخ الذي في الجزيرة يحمل اللغتين في أذنه: الترنيمةَ التي لا يستطيع وصفها، والصلاةَ التي سمعها ذات يوم، مع ١١ آخرين، تُلقَّن أمامه.

III. الرجل الذي قاس الهيكل

قبل رؤى عديدة وُضعت في يده قصبةٌ، كمقياس، وقال صوتٌ معها ما ينبغي أن يقيسه.

"قُمْ وقِسْ هيكلَ الله، والمذبحَ، والساجدين فيه. وأمّا الدار التي خارج الهيكل — فاتركها خارجًا، ولا تَقِسْها، لأنها قد أُعطيت للأمم."12

فقد قاس ذلك البناء إذن، هو بنفسه، ومعه الحدّ: إلى هنا نعم، وما وراءه لا. وظلّ البناء في المشهد طوال السفر — منه خرجت أصوات، ومنه خرج ملائكة، وفي أثقل اللحظات امتلأ دخانًا من مجد الله، ومكتوبٌ معه: لم يقدر أحدٌ أن يدخل الهيكل حتى تَكمُل الضربات السبع.13 حتى في السماء بقي الهيكل مكانًا يقف المرء خارجه منتظرًا.

ثم يقف في المدينة التي نزلت، وينظر حوله، ويكتب جملةً تبدأ بما هو غائب.

"ولم أرَ فيها هيكلًا، لأنّ الربّ الإله القادر على كلّ شيء هو هيكلُها — والخروف."14

مرّتين ترد الكلمة في تلك الجملة الواحدة: مرةً لتقول إنّ البناء ليس هناك، ومرةً لتقول مَن يقوم مكانه.

في هذا البيت كُتب عن ذلك الغياب من قبل. في كلّ مدينةٍ من العالم القديم كان يقوم هيكل — مكانٌ تذهب إليه لتلقى الله، "بناءٌ يرسم المسافة".15 هذا هو الهيكل، كلُّ هيكل، حتى المَقيس: مسافةٌ مصبوبةٌ في الحجر. ومَن يذهب إليه يقول بذلك إنّ الله يسكن في مكانٍ آخر غير مكانه.

هذه المدينة ليس فيها هيكل. لا ينقصها شيء؛ المسافةُ هي الناقصة. الرجل الذي كان عليه يومًا أن يقيس الحدّ — إلى هنا نعم، وما وراءه للأمم — يقف في مدينةٍ لا داخلَ فيها ولا خارج. والأمم، التي وقعت آنذاك خارج القياس، تمشي الآن في النور: "والأممُ ستمشي في نورها."16

IV. العنوان

صلاة هذا الكتاب تبدأ بعنوان: الذي في السماوات. ومنذ البدء كان لذلك العنوان شأنٌ واحد: كلّ ما جاء من ورائه نزل إلى أسفل. الخبز نزل. الابن نزل. والآن نزلت المدينة أيضًا، آخرُ السلسلة، واكتملت السلسلة.17

هنا يظهر إلى أين كانت تلك الحركة ماضيةً طوال الوقت. ليس في المدينة بعدُ غرفةٌ يسكن فيها الله منفردًا، ولذلك لم يبقَ شيءٌ يُعبَر. عنوان الصلاة يتغيّر؛ لا لأنّ الآب انتقل، بل لأنّ المسافة زالت.18

وما يحدث في المدينة لطلبة الخبز يُرى في شارعها الرئيسي. في وسط الشارع، على جانبي النهر، تقوم شجرة الحياة،

"التي تحمل ١٢ ثمرة؛ كلَّ شهرٍ تعطي ثمرها."19

لم يعُد يلزم أن يُطلَب — لا لأنّ الطلبة صارت أصغر من أن تُقال، بل لأنّ الإعالة صارت مبنيّةً في المدينة نفسها. إنها تنمو هناك. الطفل يطلب الخبز ما دام الخبز يأتي من خارج؛ أمّا في بيت الآب فهو على المائدة، ولا ينفد أبدًا.

هكذا يعود أمرٌ بعد آخر إلى البيت. الأبواب لا تُغلَق نهارًا، وليلٌ لا يكون هناك.20 ما كان يهدّد أولاده في العالم القديم أغفله هو حين بنى؛ وكلّ ما لم يعُد موجودًا قد عُدَّ في موضعٍ آخر.21 عبيده سيرون وجهه، واسمه سيكون على جباههم — وعن تلك الجبهة كُتب في موضعٍ آخر كتابٌ كامل، وتلك الصفحات تبقى هناك.22 ثم الختام، الآية الأخيرة من الرؤيا، آخرُ ما يُعطى ليوحنا أن يكتبه عن الناس في المدينة:

"وسيملكون إلى أبد الآبدين."23

فعلُ الهلّلويا — الربّ الإله القادر على كلّ شيء قد تولّى المُلك — يرد هنا من جديد، ويرد بصيغة المستقبل، ويتعلّق بهم. الطفل الذي كان يطلب كلّ مساء أن يأتي الملكوت، لا يُخصَّص له في نهاية الكتاب المقدّس مقعدُ متفرّج. يُعطى قاعةَ عرشٍ بلا جدران، وفعلًا بصيغة الجمع.

V. الصوت الذي ما زال غائبًا

لقد سمع الشيخ الآن كلّ شيء ورأى كلّ شيء. الترنيمةَ التي لم تشبه صوتًا من أصوات الأرض، والمدينةَ التي لم يبقَ فيها لقصبته ما تفعله، والوجهَ الذي سيراه عبيده. كتابه يكاد يمتلئ.

صوتٌ واحد ما زال غائبًا فيه.

فترنيمة البداية كلّها كانت عنها — عرسُ الخروف قد جاء، وامرأته هيّأت نفسها؛ وأُعطيت أن تلبس كتّانًا ناعمًا، نقيًّا ولامعًا.24 رنّمت السماء عن العروس؛ رنّمت الجموع والمياه والرعود عن العروس. أمّا هي فلم تقل في هذا السفر كلّه كلمةً واحدة بعد.25

بقيت صفحةٌ واحدة. فيها تتكلّم هي.