الخاتمة — الفادي الحقيقي يعود

العالم بلغ القاع.

تُسكَب الجامات الأخيرة على أرضٍ كانت قد تحطّمت من قبلُ — الشمس التي تلفح، والبحار كالدم، والأنهار جافّة، والجوّ مملوءٌ بالظلمة. على الجبل يجلس المُحتلّ في مجده المسروق؛ وفي الوادي تتجمّع الجموع الملوّنة من الجنس البشري كلّه، متأهّبةً للمعركة الأخيرة. إنها أحلك ساعةٍ مرّت قطّ على الخليقة. كلّ نسخةٍ مزيّفة أدّت عملها: السلام المزيّف، والقيامة المزيّفة، والمسيح المزيّف، والإله المزيّف على العرش المزيّف. لا يبدو أنه بقي شيءٌ حقيقي.

وحينئذٍ تنشقّ السماء.

الفارس على الفرس الأبيض

«ثم رأيت السماء مفتوحةً، وإذا فرسٌ أبيض، والجالس عليه يُدعى أمينًا وصادقًا، وبالعدل يحكم ويحارب» (سفر الرؤيا ١٩:١١).

أتذكرون الفارس الأبيض الأول، في مطلع هذا الكتاب تمامًا؟ ذاك أتى بقوسٍ بلا سهم، وفتح العالم بالسلام الذي أراده الجميع — النسخة المزيّفة على الفرس الأبيض. أمّا هذا فهو الحقيقي، وكلّ ما فيه نقيض المزيّف. عيناه كلهيب نار. وعلى رأسه تيجانٌ كثيرة — لا تاجٌ مسروق، بل تيجانٌ تخصّه بحقّ. وثوبه مغموسٌ بالدم قبل أن تبدأ المعركة، لأنه قد دفع الثمن سلفًا. وعلى ثوبه وعلى فخذه اسمٌ مكتوبٌ لم يستطع إنسانٌ قطّ أن يدّعيه لنفسه: «مَلِكُ الملوك وربُّ الأرباب» (١٩:١٦). أراد بانو البرج في شنعار أن يصنعوا لأنفسهم اسمًا؛ أمّا هذا الملك فيحمل الاسم، لأنه لم يحتجْ قطّ إلى أن ينتزعه.

كلّ عين، واليدان

وهو لا يأتي في الخفاء. هذا أول ما سيعرفه العالم عنه، وهو ما يفصله إلى الأبد عن الآخر. كان المهدي مختبئًا في سرداب، ١٢ قرنًا غير منظور؛ والدجّال وجب أن يُشار إليه من فمٍ إلى فم. أمّا هذا الملك فمكتوبٌ عنه: «هوذا يأتي مع السحاب، وستنظره كلُّ عين، والذين طعنوه أيضًا» (سفر الرؤيا ١:٧). لا أمّةٌ واحدة، ولا ساحةٌ واحدة — بل الأرض كلّها معًا، كالبرق الذي يُضيء السماء كلّها من المشرق إلى المغرب.

وفي تلك اللحظة الواحدة يُجرى الامتحان من الإصحاح التاسع أخيرًا، علانيةً، بلا رجعة. ينظر العالم — فيرى اليدين. الندوب. «وينظرون إليّ، الذي طعنوه، وينوحون عليه» (زكريا ١٢:١٠). الهيئة التي أتت لتكسر الصليب لم تحمل جروحًا؛ أمّا هذا الملك فيحملها إلى الأبد. والثلث المُنقّى من إسرائيل، الذي عبر النار، ينظر إلى تلك اليدين المثقوبتين، ويعرف بيقينٍ لا يقدر دجّالٌ ولا جيشٌ أن ينزعه منهم بعدُ: هذا هو. هذا فادينا، الفادي الذي لم نعرفه طوال تلك القرون، عائدًا أخيرًا إلى الوطن. أعمق النوح وأعمق الفرح، في نظرةٍ واحدة إلى نُدبتين.

المالك يعود إلى بيته

وانظروا أين يضع قدميه. ليس في أيّ مكانٍ على الأرض اعتباطًا. «وتقف قدماه في ذلك اليوم على جبل الزيتون الذي قبالة أورشليم» (زكريا ١٤:٤). ينزل على الجبل عينه الذي كان المُحتلّ قد استولى عليه ٤٢ شهرًا. انقضى الوقت المستأجَر للمغتصِب؛ نفد المقود؛ والمالك الشرعيّ يعود إلى بيته على جبله الخاصّ. ومن جهة الشرق يقابل صخرةَ موريّا، حيث قال إبراهيم يومًا إنّ الله يرى — يهوه يرأه — وحيث رأى الله حمَله الخاصّ؛ هناك يضع الآن ذلك الحمَل عينه قدميه مَلِكًا. الجبل الذي قُطع فيه الوعد، يرى الإتمام.

وحينئذٍ يسقط الحجر.

لقد انتظرتموه منذ الإصحاح الرابع. الحجر الذي قُطع من الجبل بغير يدين، الذي علّق فوق قدمي التمثال كحُكمٍ مؤجَّل. الآن ينزل. يصيب التمثال عند القدمين من حديدٍ وخزف — المملكة الأخيرة، الخليط الذي لم يستطع قطّ أن يتماسك — وكلّ الجبّار، الذهب والفضّة والنحاس والحديد، كلّ القوّة البشرية من بابل إلى المنتهى، يصير «كعصافة بيدر في الصيف، فحملتها الريح، فلم يوجد لها مكان» (دانيال ٢:٣٥). كلّ ما صنعه الإنسان يتبدّد مع الريح. والحجر الذي لم يُصنع بل أُعطي، يصير جبلًا يملأ الأرض كلّها. هذا هو الجواب على الصفحة الأولى تمامًا من هذا الكتاب: جبل بابل المصطنع، المبنيّ من الآجُرّ المشويّ لبلوغ السماء، يُسحق بالجبل الحقيقي، الذي وضعه الله، والذي يثبت إلى الأبد.

المُهلِك يعود إلى الهلاك

وأمّا الفادي المزيّف؟ فينال النهاية التي سبق اسمُه فأنبأ بها. لأنّ الوحش الذي صعد من الهاوية «يمضي إلى الهلاك» — eis apōleian — هكذا كُتب، وهكذا يكون. «فقُبض على الوحش، والنبيّ الكذّاب معه [...] وطُرح الاثنان حيّين إلى بحيرة النار المتّقدة بالكبريت» (سفر الرؤيا ١٩:٢٠). المُهلِك، أبوليون، الذي صعد من البئر ليفترس إنسانًا وعالمًا، يعود إلى البئر التي خرج منها. ابن الهلاك يعود إلى الهلاك. والتنّين الذي جلس أخيرًا على جبل الله وقَبِل أن يُعبَد، يُقبض عليه ويُقيَّد ويُطرَح — ينتهي انتصاره الأجوف بالسلاسل. انتهت نوبة الغضب. الكائن الذي أراد أن يكون مثل العليّ، مُلقًى مقيّدًا تحت قدميه.

الدم منتقَمٌ له، والعروس مأخوذة

والآن يُتمّ الفادي، في هذا اليوم الواحد، الوظائف الثلاث التي بدأ بها هذا الكتاب في الإصحاح الثاني — مهامّ الفادي الثلاث، متمّمةً أخيرًا كلّها.

هو وليّ الدم. كانت الزانية سكرى من دم القدّيسين؛ ودمُ الشهداء، والمقطوعي الرؤوس، وكلّ الذين آثروا الموت على السجود، كان يصرخ من على وجه الأرض. والسماء تهتف: «لأنّ أحكامه حقّ وعادلة، إذ [...] انتقم لدم عبيده من يدها» (سفر الرؤيا ١٩:٢). الدفاتر مضبوطة، إلى آخر قطرة. لا دمٌ مسفوكٌ لقدّيسٍ منسيّ؛ وليّ الدم قد ردّ الحقّ كاملًا.

وهو الفادي الذي يأخذ العروس. هذا هو ما تحرّك نحوه كلّ شيء، كلّ هذا الكتاب وكلّ الثلاثية التي قبله. أخذت النسخة المزيّفة عروسًا مُكرَهة، جموعًا مفتوحة سجدت أو احترقت. أمّا الفادي الحقيقي فيأخذ عروسًا قالت «نعم»، تألّقت في الظلام، ولم تُحبّ حياتها حتى الموت. «جاء عُرسُ الحَمَل، وامرأته هيّأت نفسها [...] طوبى للمدعوّين إلى عشاء عُرس الحَمَل» (١٩:٧-٩). البشرية الأرملة من الإصحاح الثاني — نُعمي، الراجعة فارغةً، المسلوبة الحقل والاسم والمستقبل — تُقاد إلى الداخل، مملوءةً. دُفع الفداء بالدم، ورُدّ الحقّ، والعروس تعود إلى البيت. For the Bride. هناك كان المقصد، من أول كلمةٍ تمامًا.

اليوم السابع

وهكذا تُغلَق الساعة الكبرى. ٦٠٠٠ سنة من التاريخ البشري، من بابل إلى هذا الجبل، تبلغ منتهاها، ويطلع اليوم السابع — راحة السبت العظمى التي تنهّدت إليها الخليقة كلّها. الملك يملك، وهو يملك من الجبل الذي رُئي فيه الحَمَل؛ والساحة المقدّسة التي جلس فيها إلهٌ مزيّف ٤٢ شهرًا، تصير عرش الحقيقي. التمثال المصنوع الذي تكلّم وجعل الناس يسجدون، خَرِس إلى الأبد؛ والإله الحيّ يتكلّم، وتمتلئ الأرض من معرفته كما تغطّي المياه قاع البحر.

كلّ شيءٍ انقلب، وكلّ نسخةٍ مزيّفة انكشفت. بابل صعدت فسقطت؛ والجبل نزل فثبت. الهدنة انكسرت؛ وعهد الدم يثبت. الرجل الذي أراد أن يصنع لنفسه اسمًا، مُلقًى في البئر؛ والملك الذي حمل الاسم، يملك. المخلّص الذي أتى ليُخدَم، دِين؛ والمخلّص الذي أتى ليخدِم ويبذل حياته، يُعبَد. والجبل الذي احتُلّ، تحرّر — والمالك في بيته.

تعالَ

هنا ينتهي الكتاب، وينتهي كما ابتدأ: عند سؤالٍ واحد.

تحت كلّ النفط وكلّ الجيوش، تحت كلّ العهود وكلّ الكارثة، تحت كلّ الجيوسياسة وكلّ النبوّة، كان من البدء سؤالٌ واحدٌ فقط هو الذي يهمّ. لا: هل سيأتي مخلّص؟ إنه آتٍ. بل: أيُّهما؟ وفي ذلك اليوم الأخير يُحسَم الجواب إلى الأبد — لا بحجّة، بل بنُدبتين. الأول، الذي أتى ليكسر الصليب، مُلقًى في النار. والآخر، الذي حمل الصليب، يملك على الجبل. والشيء الوحيد الذي لا يزال يهمّ في ذلك اليوم، هو إن كان اسمُك في العهد الذي ينزف لا في العهد الذي ينكسر؛ وإن كنتَ تنتظر الملك في السماء الشرقية لا الهيئة في السرداب؛ وإن كان خبزُك في يد الآب لا في قبضة النظام.

لقد أراك هذا الكتاب الفادي المضادّ بكلّ فظاعته — شبكتَه، وسِمَتَه، وجبلَه، وقبضته على الأرض. لكنه ينتهي، كما ينبغي، عند قدمي الحقيقي. لأنه قد دفع الثمن سلفًا. وقد قام بالفعل، في وضح النهار، منظورًا. وهو، في هذه الساعة عينها، في الطريق. السؤال ليس إن كان آتيًا. السؤال هو إن كنتَ، حين يأتي، ستنظر إلى يديه وتقول: هذا هو فادي.

وإلى ذلك اليوم، لا يزال الباب مفتوحًا. ليس ماء التطهير في طقس، بل الماء الحيّ للحَمَل. «والروح والعروس يقولان: تعالَ! ومن يسمع فليقل: تعالَ! ومن يعطش فليأتِ، ومن يُرِد فليأخذ ماء الحياة مجّانًا» (سفر الرؤيا ٢٢:١٧).

تعالَ إذًا. احتمِ تحت جناحه، وضَع اسمك في العهد الذي لا ينكسر أبدًا، وارفع مع العروس كلّها أقدمَ صرخةٍ للكنيسة، الصرخة التي يلفظ بها هذا الكتاب نَفَسه الأخير:

«يقول الشاهد بهذا: نعم، أنا آتٍ سريعًا. آمين. نعم، تعالَ أيها الربّ يسوع!» (سفر الرؤيا ٢٢:٢٠).