مذبح الراحة

يستطيع الإنسان الغربيّ الحديث أن يعيش حياةً بأكملها دون أن يبتعد قطُّ أكثرَ من بضع خطوات عن كلِّ ما يحتاج إليه — ودون أن يصنع قطُّ شيئًا واحدًا مما يستهلكه.

تأمَّل في ذلك حقًّا، فإننا لم نعد نراه؛ إنه قريبٌ منا أكثر من اللازم، كالهواء الذي نتنفّسه. تُدير صنبورًا فيتدفّق ماءٌ نقيّ. تضع إصبعًا على شاشةٍ صغيرة فيأتيك الطعام، من الطرف الآخر للعالم، إلى عتبة بابك في غضون يوم. تنقر فيُضاء النور، مولَّدًا من وقودٍ لم ترَه قطُّ، منقولًا على يد أناسٍ لن تلتقيهم أبدًا، عبر أنابيب لا تستطيع أن تشير إليها. نحن أكثر الناس راحةً ممن عاشوا على الإطلاق. ولهذا بالضبط صرنا أيضًا شيئًا آخر، شيئًا نُفضِّل ألّا ننظر إليه: أقلَّ الناس اعتمادًا على الذات ممن عاشوا على الإطلاق. الهدفَ الأكثر ليونةً في التاريخ.

يدور هذا الفصل حول تلك الحقيقة الواحدة، إذ بدونها لن تفهم لماذا قد تكون الصدمة، حين تأتي، بهذا القدر من الدمار. تصف بقيةُ هذا الكتاب اليدَ التي ستنصب الفخّ. ويصف هذا الفصل لماذا يدخل الفأر فيه بهذه الطواعية.

الملك الذي باع حقوله

تصوَّر ملكًا صار غنيًّا، غنيًّا فاحشًا، وأجرى ذات يومٍ حسابًا يبدو حكيمًا. لماذا أحرث الحقول بعدُ، فكَّر، إن كنتُ أستطيع شراء الحبوب، أرخصَ مما أستطيع زراعتها بنفسي؟ فباع حقوله. لماذا أُبقي على حدّادةٍ، إن كنتُ أستطيع شراء السلاح، أفضلَ مما أستطيع تطويعه بنفسي؟ فباع حدّادته. لماذا أملأ مخزنًا للحبوب، وأحفر بئرًا، وأرعى قطيعًا — إن كان السوق يُفتح كلَّ صباحٍ ويأتي بكلِّ ما أرغب فيه، بمالٍ لديَّ منه وفرة؟ واحدًا تلو الآخر باعها: الحقل، والحدّادة، والمخزن، والبئر. وكان يشعر بأنه أغنى وأحرّ مع كلِّ بيعة، إذ لم يعد عليه أن يكدح في شيء. كان كلُّ شيءٍ متاحًا للشراء.

حتى اليوم الذي لم يُفتح فيه السوق.

ذلك، في مَثَلٍ واحد، هو الغرب في القرن الحادي والعشرين. لقد قايضنا المنعة بالرخاء وسمَّينا ذلك تقدُّمًا. التجارة الحرّة، والتجارة العالمية، والشراء بأبخس الأثمان أينما كان في العالم، موقفٌ أعمق من الاقتصاد — ذلك الإيمان ما بعد الكولونيالي بأنّ كلَّ شيءٍ حقًّا متاحٌ للشراء بما يكفي من المال. وهكذا أوكلنا قدراتنا إلى الخارج: إنتاجَنا إلى مصانع بعيدة، وطاقتَنا إلى حقولٍ بعيدة، وطعامَنا إلى حقولٍ بعيدة، حتى أدويتَنا إلى حفنةٍ من المورّدين البعيدين. صرنا أغنياء على نحوٍ لا يُصدَّق. وصرنا معتمدين اعتمادًا تامًّا. ليست هذه قوة. إنها ثروةُ رجلٍ ردم بئره لأنّ ماسورة الماء تعمل دائمًا على أيِّ حال.

ثلاثة أيام

وكم هو واهٍ ذلك الخيط حقًّا، لا يكاد أحدٌ يرغب في أن يعرف.

تأمَّل كم من الطعام يوجد في بيتك — لا لليوم، بل للأسابيع المقبلة، إن لم يصل شيءٌ بعد ذلك. الجواب بالنسبة لمعظم الأُسَر الغربية مُذهلٌ في بؤسه: بضعة أيام، على أكثر تقدير. والمتجر الذي عليك أن تتزوّد منه ليس حاله أفضل كثيرًا. يعمل السوبرماركت الحديث وفق نظامٍ يُسمَّى «في الوقت المناسب تمامًا»: لا مخزونات كبيرة في المستودع، بل تدفُّقٌ متواصلٌ ومضبوط التوقيت في إتقان، بحيث تمتلئ الرفوف من جديد كلَّ صباح. إنه كفءٌ إلى حدِّ الكمال. وهو يعني أيضًا أنّ مدينةً متوسطة لا تملك داخل حدودها أبدًا أكثر من نحو ثلاثة أيام من الطعام.

ثلاثة أيام. على هذا تقوم حضارتنا بأسرها. لا على مخازن حبوبٍ تعبر شتاءً، ولا على أقبيةٍ مملوءة بالمحفوظات، بل على سلسلة إمدادٍ يجب أن تصل كلَّ يومٍ من جديد في الوقت المضبوط تمامًا. في ربيع عام ٢٠٢٠ نلنا منه نُذُرًا باهتة: صدمةٌ واحدة في الطلب، وفي غضون أيامٍ خلت الرفوف، لا لنقصٍ حقيقي، بل لأنّ الآلة «النحيلة» لم تستطع أن تحتمل الضغط المفاجئ. تبيَّن أنّ أُسرةً لديها طعامُ ثلاثة أيامٍ في البيت تقف في موقفٍ مختلفٍ جوهريًّا عن أُسرةٍ لديها طعامُ ثلاثة أسابيع. ففي الأولى يكون الجوع — والاضطراب الذي يأتي مع الجوع — مسألةَ أيامٍ، لا شهور.

اليوم الذي أوقف فيه ملفٌّ واحدٌ العالم

ثم هناك الخيط الثاني، أرفع من الأول، وغير مرئيٍّ تمامًا: كلُّ ما نفعله معلَّقٌ بالحواسيب.

ليس بريدك الإلكتروني وحده. مالك رقمٌ على خادم. سلسلةُ الإمداد التي تأتيك بطعامك تُدار ببرمجيّات. شبكةُ الكهرباء، وتنقيةُ المياه، والمستشفيات، وإشاراتُ المرور، وهويّتك ذاتها — كلُّ ذلك مُسيَّرٌ رقميًّا، كلُّه معلَّقٌ بالأعصاب الإلكترونية نفسها. والأعصاب يمكن قطعها.

يوم الجمعة ١٩ يوليو ٢٠٢٤ نلنا التحذير، بالمجّان ومن غير مقابل. أطلقت شركةُ أمنٍ واحدة تحديثًا معيبًا واحدًا — لا هجوم، ولا عدوّ، مجرّد خطأٍ في ملفٍّ واحد — وفي غضون ساعاتٍ توقّفت حول العالم نحوُ ثمانية ملايين ونصف المليون من الحواسيب. طائراتٌ على الأرض، وآلافُ الرحلات أُلغِيت. مستشفياتٌ اضطُرّت إلى إلغاء العمليات. مصارف، وأنظمةُ دفع، ومحطّاتُ بثٍّ، كلُّها مشلولةٌ في آنٍ واحد. بسبب خطأٍ واحدٍ صغير، في جمعةٍ واحدة، دون أن يقصد أحدٌ شرًّا.

دع ذلك يترسّخ، ثم تصوَّر ما قد يقدر عليه إنسانٌ ذو نيّةٍ خبيثة — هجومٌ موجَّه، تخريبٌ مُحكَم. أو، أسوأ من ذلك، كارثةٌ تصيب البنية التحتية المادية ذاتها: الكوابلُ تحت البحار، والمحوّلات، والأقمار الصناعية. فإننا، بخلاف أجدادنا، لم يعد لدينا بديلٌ تماثليٌّ نرتدّ إليه. النقدُ يختفي؛ وأكثر فأكثر لا تستطيع أن تشتري رغيفًا دون شاشةٍ عاملة. فحين تسودّ الشاشة، لا يصير شيءٌ واحدٌ صعبًا. بل يتوقّف كلُّ شيءٍ في آنٍ واحد.

المِلزَمة

وفوق هذين الخيطين الواهيين تأتي الآن طبقةٌ ثالثة، تضع كلَّ ما سبقها في ضوءٍ جديدٍ بارد: السباقُ نحو الذكاء الاصطناعي السيادي — وهو ما أسمّيه تيسيرًا الـ«ساجي».

افهم ما هو على المحك هنا. إننا نبني ذكاءاتٍ تفكّر أسرع وأعمق وأشمل مما تستطيع أيُّ حكومةٍ أو أيُّ مصرفٍ أو أيُّ جنرالٍ أن يجاريها. إنه سباقُ تسلُّح، لكن على سلاحٍ لا يطلق النار: سلاحٌ رقميٌّ خارق. إذ مَن يملك أفضل ذكاءٍ ذاتيِّ التشغيل، مع بيانات مليارات البشر، يستطيع أن يقرأ أنظمةَ تشغيل كلِّ الآخرين — وما تستطيع قراءته تستطيع توجيهه، وما تستطيع توجيهه تستطيع كسره. تصوَّر قوّةً تملك الطاقة بين يديها، والمفاتيحَ الرقمية، وتسويةَ حركة المال — الثلاثةَ جميعًا في آنٍ واحد، في قبضةٍ واحدة.

ليس ذلك خيالًا علميًّا. إنه مِلزَمة. فإنّ شعبًا يُمرِّر طعامه وماله ودفأه وهويّته كلَّها عبر النظام الرقمي نفسه، يمكن لليد التي تتحكّم بذلك النظام أن تشدّ عليه — لا بجيش، ولا بقنبلة، بل بمفتاحٍ كهربائي. لا معركة في الميدان. مجرّدُ إعدادٍ يُحوَّل إلى «إيقاف». والعالم الذي بنيناه قد ركّب ذلك المفتاح بنفسه، ومدَّ الأسلاك إليه طائعًا، حبًّا في الراحة.

الراحة هي الفخّ

والآن إلى القشعريرة التي يدور حولها هذا الفصل، فهنا يلامس الضعفُ الحديث أقدمَ نبوءة.

أتذكر الفصل الأول، اللبِنةَ على سهل شنعار — المصنوعَ الذي يزيح المُعطَى؟ لقد بلغ الغربُ بتلك الحركة إلى أقصى كمالها. لقد صنعنا المصنوعَ كاملًا إلى هذا الحدّ، حاضرًا في كلِّ مكانٍ إلى هذا الحدّ، بلا عناءٍ إلى هذا الحدّ، حتى صرنا لا نقدر على العيش بدون المصنوع. وإنسانٌ لا يستطيع أن يُطعم نفسه أسبوعًا واحدًا، ولا أن يشتري أو يبيع يومًا واحدًا بدون النظام — ماذا سيفعل مثلُ هذا الإنسان حين تقول له اليدُ التي تُشغّل المفتاح: شرطٌ واحد، ويبقى النظام مفتوحًا لك؟

هناك هي، الآيةُ التي بدت ٢٠٠٠ عامٍ شبهَ مستحيلة التصوُّر: «وأن لا يقدر أحدٌ أن يشتري أو يبيع إلّا مَن له السِّمة» (سفر الرؤيا ١٣:١٧). قرونًا تساءل القرّاء: كيف يمكن لأحدٍ يومًا أن يتحكّم بكلِّ بيعٍ وشراء؟ لم يكن ذلك متصوَّرًا. والآن، بأيدينا نحن، من محض حبٍّ للراحة، بنينا بالضبط البنيةَ التحتية التي لا تجعله ممكنًا فحسب، بل بلا عناء. شبكةٌ واحدة، وهويّةٌ واحدة، ونظامٌ واحدٌ تمرّ عبره كلُّ عملية شراء — ومفتاحٌ واحدٌ يستطيع أن يقرّر مَن يُسمح له بالدخول ومَن يسقط خارجًا.

الراحة هي الفخّ. والرجلُ الذي باع حقوله، وحدّادته، ومخزنه، وبئره، سوف — حين يُغلَق السوقُ ويأتي الجوع — يقبل كلَّ سِمَة، ويحلف كلَّ يمين، ويسجد لكلِّ مَن يملك المفتاح بين يديه. لا لأنه شرّير. بل لأنه لم يعد لديه شيءٌ آخر. لقد أهدينا الفادي المزيّف أعظمَ سلاحٍ له، وهو ليس سيفًا. إنه اعتمادنا.

النبع الذي لا يستطيع أحدٌ أن يُغلقه

لكنّ هذا الفصل لا يُختَم عند الفخّ، فهناك مخرج، وهو أقدم من كلِّ الأنظمة.

السببُ الأعمقُ في أنّ الغرب صار بهذا العجز ليس اقتصاديًّا ولا تقنيًّا. إنه روحيّ. حضارةٌ نسيت المُعطيَ، وثقت أولًا بالعطية، ثم بالنظام الذي يوصّل العطية. لم نفقد مخازن حبوبنا وحدها؛ بل فقدنا إلهنا — وشعبٌ لم يعد يجرؤ على أن يعتمد على الله، ينتهي حتمًا معتمدًا على ما يقدر أن يقطع عنه خبزه.

وفي مواجهة ذلك بالضبط يقف نمطٌ مختلفٌ تمامًا من العيش، ترسمه الأسفارُ من البداية إلى النهاية. شعبٌ أكل ٤٠ سنةً في برّيّةٍ لم يكن فيها سوقٌ قطّ، مُطعَمًا بالمنّ الذي لم يكن يمكنك حتى أن تدّخره — فمَن حاول رغم ذلك أن يحفظه إلى اليوم التالي، وجده صباحًا قد فسد (الخروج ١٦). ونبيٌّ كانت الغربان تُطعمه عند جدول (١ ملوك ١٧). وربٌّ علَّم أولاده أن يصلّوا، لا «أعطنا مستودعًا مملوءًا»، بل «خبزنا كفافنا أعطنا اليوم» (متى ٦:١١)، وقال: انظروا إلى الغربان، إنها لا تزرع ولا تحصد وليس لها مخزن، ومع ذلك يُطعمها أبوكم السماويّ (لوقا ١٢:٢٤). ذلك هو نقيضُ مذبح الراحة. إنه مذبح الاعتماد — لا على النظام، بل على المُعطي ذاته.

وذلك هو السؤال الذي يطرحه عليك آخرُ الزمان حقًّا، تحت كلِّ تقنيّته. ليس في المقام الأول: هل خزّنتَ ما يكفي؟ الحكمةُ تخزّن، ومن الخير أن تملأ مخزنًا. لكنّ السؤال الأعمق هو: على مَن تعتمد؟ فإنه سيأتي يومٌ يستطيع فيه النظامُ أن يُقصي كلَّ مَن سلّم نفسه للنظام. لكنّ هناك اعتمادًا لا يبلغه أيُّ مفتاح — اعتمادُ الطفل الذي لم يكن خبزه قطُّ في المستودع، بل في يد أبيه.

الراحة هي الفخّ. لكنّ الفخّ لا سلطان له على مَن لم يضع تدبيره قطُّ في النظام. فلا تبنِ أمانك إذًا على المصنوع. ابنِه على المُعطي. حين يُحوَّل المفتاح، لن يثبت سوى أولئك الذين لم يكن خبزهم قطُّ في خزانة المؤن — بل في يد ذاك الذي يُطعم الغربان، والذي أقسم على الجبل: أنا سأُدبِّر.