قِدر الضغط

ثمّة سؤال واحد يُخيّم على هذا الكتاب كلّه، ولم يُنظَر إليه بعدُ في عينيه مباشرة: كيف يُسلّم عالَمٌ حُرّ نفسه طوعًا إلى رجلٍ واحد ونظامٍ واحد؟

فالناس لا يدخلون قفصًا حين تكون أحوالهم بخير. ففي أزمنة الوفرة يضحك المرء من المخلّص الآتي بسلطانٍ مُطلق؛ إذ لا حاجة له به. لا يُفتح القفص — ولا يدخله الإنسان — إلّا حين لا يبقى خارج القفص ما يُؤكَل. حين يُحرَق كلّ بديل. وآخرة الزمان، إن قرأتَها بدقّة، هي بالضبط ذلك: لا سلسلةٌ مُتفرّقة من الكوارث، بل آلةٌ تُزيل بمنهجيّةٍ كلّ بديل، حتى لا يبقى مفتوحًا سوى بابٍ واحد. إنّها قِدر الضغط.

أنتم تعرفون هذا الشيء من المطبخ. قِدرٌ مُحكَمة الإغلاق، والنار تحتها، والضغط يرتفع، ولا صمّام يخرج منه البخار. إنّه جهازٌ كفؤ بلا رحمة: يُطرّي أقسى قطعةٍ من اللحم بمجرّد ألّا يترك لها مَخرجًا. وهذا الفصل يتناول كيف تُطبَخ بشريّةٌ حُرّة في مثل هذه القِدر حتى تنضج — لا في انفجارٍ واحد، بل تحت ضغطٍ يُجعَل، خطوةً بخطوة، خَتمًا بعد خَتم، لا يُحتمَل.

يُوضَع الغطاء

بالعهد الذي يُقوّى بقوّةٍ غالبة، في خريف السنة التي تُشغَّل فيها الساعة، يُوضَع الغطاء على القِدر. يبدأ الأسبوع السبعون، وتُفَكّ الأختام، واحدًا إثر آخر.

الأوّل هو الفارس الأبيض المعروف أصلًا: أمير العهد، ومعه قَوسٌ بلا سهم، يغزو بالسلام الذي أراده الجميع. لكنّ الختم الثاني يُمزّق القناع فعلًا — حصانٌ أحمر، ويُعطى لراكبه "أن يَنزِع السلام من الأرض، وأن يَقتُل بعضهم بعضًا" (سفر الرؤيا ٦:٤). يعود السيف؛ والراحة الموعودة تتبيّن أنّها ورق. ثم الختم الثالث، حصانٌ أسود ومعه ميزان، وصوتٌ يُنادي بالثمن: "ثُمنيّة قمحٍ بدينار" — أجرة يومٍ كاملٍ لوجبةِ حبوبٍ واحدة (٦:٦). ليس هذا كسادًا. إنّه الجوع، مُوضوعًا على المُؤونة، يوم يصير الطعام تَرَفًا.

ثم الختم الرابع، وهنا يلزم التوقّف قليلًا، فإنّه يحوي تفصيلًا يتجاوزه معظم القُرّاء بسرعةٍ مُفرِطة. حصانٌ أصفر باهت، "واسم راكبه الموت [...] وأُعطي سلطانًا على رُبع الأرض، أن يَقتُل بالسيف وبالجوع وبالموت وبِوحوش الأرض" (٦:٨).

لماذا تأتي الوحوش

الوحوش البريّة. تصوّروا حقًّا هذا السطر: ضوارٍ تَقصِد الإنسان، تدخل المدن، لتَقتُل. يبدو كحكايةٍ خرافيّة من غابةٍ مُظلمة. وهو النقيض تمامًا. إنّه من أكثر تفاصيل النبوّة كلّها واقعيّةً وإكلينيكيّة.

فالضواري لا تَقصِد الإنسان بأعدادٍ كبيرة في الأزمنة العاديّة؛ بل تتجنّبنا. لا تُقبِل على الإنسان إلّا في ظرفٍ واحدٍ مُحدَّد جدًّا: الانهيار البيئيّ وشُحّ الطعام. حين يُدمَّر موطنها، حين تَطرح الجُثث، حين تتوحّش الحيوانات وتتضوّر جوعًا، حين يستشري مرضٌ كداء الكَلَب — حينئذٍ، وحينئذٍ فقط، تنقلب الطبيعة على الإنسان. الختم الرابع ليس بلاءً مُنفصلًا. إنّه حَلْقة الخِتام في سلسلة: الحرب تجلب الجوع، والجوع يجلب المرض، والخليقة المُنهَكة المُختَلّة تنقلب في النهاية على مَن استثمرها. عالَمٌ تَجري فيه الضواري في الشوارع هو عالَمٌ هَوى إلى القعر تمامًا. وذلك بالضبط ما تَقصِده قِدر الضغط.

العاصفة التي تتراكم بالفعل

وهنا يصير الأمر قريبًا على نحوٍ مُزعِج، فإنّ أوّل أبخرة تلك العاصفة ترتفع بالفعل وأنا أكتب هذا.

انظروا إلى الأرقام التي لا يَسُرّ أحدًا أن يُواجهها. مئات الملايين من الناس يعيشون الآن أصلًا في جوعٍ حادّ، رقمٌ تضاعف تقريبًا في عقدٍ واحد. والسماد الذي يَزرع به العالَم طعامه مُعلَّقٌ بالغاز الطبيعيّ وبحفنةٍ من المُنتِجين؛ اضغطوا على تلك السلسلة فيسقط محصول قارّةٍ بأكملها. وتجارة الحبوب تمرّ عبر بضعة مُصدّرين وبضعة مَضايق بحريّة؛ حِصارٌ واحد وتفرغ رفوف نصف قارّات. وفوق كلّ ذلك يُخيّم الطقس المُتقلّب — إمكانيّة تقلّبٍ مناخيّ شديد يَضرب محصول العالَم على نحوٍ غير مُتماثل. لا أُثبّت هذا الأخير، فالفصول لا تُتنبَّأ بها. لكنّ الصورة واضحة: النظام الذي يُطعِمنا لم يَعُد لديه هامش. يدور على الحافّة، كلّ يومٍ من جديد. ونظامٌ بلا هامش لا يحتاج إلّا إلى دفعةٍ إضافيّةٍ واحدة لينكسر.

الأبواق: الضربة التي تُبقي جزءًا

مع الختم السابع يَحُلّ صمتٌ في السماء، "نحو نصف ساعة" — السكتة المُرعِبة قبل السلسلة التالية الأثقل. ثم تبدأ الأبواق تُصوِّت، ومعها يدخل التاريخَ شيءٌ جديد: لم تَعُد الحرب والاقتصاد وحدهما، بل الخليقة نفسها تُضرَب.

أعرض عليكم ما يلي صراحةً بوصفه سيناريو مُغايرًا للواقع، فَرَضِيّةَ عمل، لا تنبّؤًا — وهي بالضبط النبرة الرَّزينة التي تستحقّها هذه الأمور. تصوّروا أنّ الأبواق الأولى تَضرب الأرض كما يَصِف النصّ: ثُلثُ الأرض يُحرَق، وجبلٌ مُشتعل في البحر، ونَجمٌ يُسمّم ينابيع المياه العذبة، والأجرام السماويّة تُظلَم. وتصوّروا أنّ هذا يحدث كما تحدث الكوارث الطبيعيّة فعلًا — على نحوٍ غير مُتماثل. ثورانٌ بُركانيّ هائل يُنشَر رماده عبر التيّارات الجوّيّة العُليا فوق المحور الأطلسيّ وفوق أوروبا. تَمزُّقٌ في الكابلات المغمورة تحت البحر يَعزل قارّةً بأكملها رقميًّا. تيّارٌ مُحيطيّ مُتعثّر يُجمّد الشمال. وفي كلّ مرّة يَقع الشرق الأوسط — بسبب موقعه، وخطّ عَرضه، وبُعده — خارج أشدّ الضربة بقليل.

أترون ما يفعله ذلك؟ مع كلّ ضربةٍ تَشُلّ بقيّة العالَم وتُبقي على منطقة العهد نسبيًّا، تنمو رافعة تلك الكتلة الواحدة فوق كلّ ما عداها. قِدر الضغط تَطبخ الغرب حتى ينضج وتُغذّي الصحراء. الكارثة لا تُرهِب فقط؛ بل تُوحّد وتُرسّخ. ومركز الثِّقَل الذي انزاح أصلًا شرقًا في الفصول السابقة يُدفَع الآن بالكوارث نفسها بعنفٍ نحو تلك الجهة. وعالَمٌ يُعاني الجوع ويجلس في الظلام يَنظر بعيونٍ أكثر يأسًا فأكثر إلى المكان الوحيد الذي ما زال النور يَتّقد فيه والخبز ما زال موجودًا — وإلى الرجل الذي يتولّى القيادة هناك.

كلمات الربّ

هذه هي بالضبط الساعة التي وصفها يسوع، ومن الحَسَن أن نَسمع كلماته هو، فإنّها تُعطي النبرة الصحيحة — لا إثارة، بل رَزانة مُهيبة. "ويكون على الأرض كَربٌ من الأمم بحيرة [...] والناس يُغشى عليهم من خوفٍ وانتظارِ ما يأتي على المسكونة، لأنّ قوّات السماوات تتزعزع" (لوقا ٢١:٢٥-٢٦). يُغشى عليهم من الخوف. لا غاضبين — بل مأخوذين. قلوبٌ تَخور، لا من كارثةٍ واحدة، بل لأنّه لم يَعُد تحت الكوارث قعر.

وهنا بالذات، في ذلك الختم السادس، يَكمُن للعروس لا الظلام بل الفجر. فإنّ يسوع نفسه الذي وصف الحيرة أضاف سطرًا واحدًا يَقلِب كلّ شيء: "ومتى ابتدأت هذه تكون فانتصبوا وارفعوا رؤوسكم لأنّ نجاتكم تقترب" (لوقا ٢١:٢٨). وفيما يُغشى على العالَم، تُؤخَذ العروس المُنتظِرة — التي انتظرت فاديها كجمعٍ واحد — للقاء الفادي، تُجلَب إلى البيت قبل ساعة الغضب الآتية على الأرض كلّها (قارن سفر الرؤيا ٣:١٠). ليس هذا هربًا من التاريخ، بل بداية مجيئه: الفادي يأخذ خاصّته عند مِفصل الختم السادس، قبل جامات ٢٠٣٤ بسنين. وانتبهوا إلى التمييز، فإنّه يُبقي الكتاب كلّه مُتّسقًا: مَن يأتي إلى الإيمان بعد تلك الساعة يدخل الضيقة فعلًا. أمّا الجمع العظيم الذي لا يستطيع أحدٌ أن يَعُدّه فيقف حينئذٍ أمام العرش، عند المِفصل، قبل الأبواق (سفر الرؤيا ٧:٩)؛ وفيه تقف العروس أولى الآتين "من الضيقة العظيمة" (٧:١٤)، ومَن يُدعى لاحقًا ينضمّ إليها، "حتى يكمل العبيد رفقاؤهم وإخوتهم" (٦:١١؛ الفصل السابع عشر). وهندسة الأيّام في الملحق أ تَضع هذه اللحظة هنا بالضبط، داخل الختم السادس؛ وهذا الكتاب يتبع في ذلك خطّ الثلاثيّة.

وهناك، في ذلك الإغماء، تَكمُن سوق الفادي المزيّف. الكارثة تَلِد المخلّص. العالَم الذي كان سيضحك منه في الأزمنة الطيّبة يَنحني حين تَفرغ الرفوف، وتُظلَم السماء، وتَجري الضواري في الشوارع. لا لأنّ الإنسان شرّير. بل لأنّ قِدر الضغط حَرَقت كلّ بديل، حتى لم يَبقَ مفتوحًا سوى بابٍ واحد — وخلف ذلك الباب يقف هو، وفي يدٍ خبزٌ وفي الأخرى سِمَة.

تُفتَح البئر

لكنّ الضغط لا يقف عند الجوع والنار والماء. فإنّه كلّما تقدّمت الأبواق نحو مُنتصَف الأسبوع، يرتفع من الأرض شيءٌ أسوأ من أيّ كارثةٍ طبيعيّة.

يُصوّت البوق الخامس، فتُفتَح بئرٌ كان ينبغي أن تَبقى مُغلَقة: الهاوية، اللُّجّة. ومن دُخان تلك البئر يصعد مَلِكٌ، وأنتم تعرفون اسمه أصلًا من الفصل السادس — "بالعبرانيّة أبدّون، وباليونانيّة أبوليون"، المُهلِك (سفر الرؤيا ٩:١١). لم يَعُد الضغط جسديًّا وحده؛ بل صار شيطانيًّا. البئر التي كانت مَختومة منذ بدء الأزمان تُفَكّ، والقُوى التي كانت محبوسة فيها تتدفّق إلى العالَم. وحين يُصوّت البوق السادس عندئذٍ ويُطلَق النهر العظيم الفُرات — عَتَبة الشرق، بجيوشه ورايَاته السود — يقف العالَم، مَطبوخًا حتى القعر والآن مَغمورًا أيضًا بقُوى البئر، على حافّة آخر كلّ شيء.

فهنا، على هذه العَتَبة، ينتهي النصف الأوّل. بَلَغت القِدر أقصى ضغطها. وفي الفصل التالي يُرفَع الغطاء — ويتبيّن أنّ الرجل في مُنتصَف العهد شيءٌ مُختلِف تمامًا عن صانع السلام الذي ظنّ العالَم أنّه يَحتضنه.

الرجل الرابع في النار

لكنْ دَعوني لا أُنهي هذا الفصل في القِدر، فإنّ ثمّة حقيقة تُقاوِم كلّ تلك الحرارة.

قِدر الضغط مُرعِبة — وهي مَقصودةٌ لتكون مُرعِبة، لمَن وضع رجاءه في النظام. لكنْ ثمّة شعبٌ لا يستطيع الضغط أن يَطبخه حتى ينضج، لسببٍ بسيطٍ واحد: عندهم لم يكن الغطاء مُغلَقًا قطّ. أتذكرون مذبح الراحة، والإنسان الذي لم يكن خبزه قطّ في المخزن بل في يد الآب؟ حين أرسل الله الضربات على مصر، كانت ثمّة منطقةٌ واحدة استثناها: جاسان، الأرض التي سكن فيها شعبه، بَقِيت غير ممسوسة فيما انهارت المملكة من حولها (خروج ٨ و٩). وحين أُلقي ثلاثة رجالٍ في أتونٍ سُخِّن سبعة أضعافٍ أكثر، لم تَحترق شعرةٌ من رؤوسهم، فإنّ رابعًا كان يسير معهم في النار (دانيال ٣).

ذلك هو الوعد تحت الضغط. الحرارة نفسها التي تَطبخ العالَم في أحضان الفادي المزيّف تَدفع المؤمن بالذات أعمق في أحضان الحقّ. قِدر الضغط تَفصِل، بلا خطأ، مَن بنى حياته على النظام عمّن بناها على المُعطي. فلا تَخافوا إذًا من الضغط المُرتفِع؛ بل خافوا فقط أن تكونوا في القِدر الخطأ. فإنّ الإله الذي قاد أصدقاءه الثلاثة سالمين عبر الأتون، وشعبه على اليابسة عبر الماء وبلا أذًى عبر الضربات، هو نفسه الذي سيَحمل خاصّته عبر قِدر ضغط النهاية.

الحرارة حقيقيّة. لكنّ الرجل الرابع في النار أحقّ منها.