المعصرة

أولًا. السماءُ تنفتح

قد انفتحتِ السماءُ في هذه الرؤيا من قبل، لكن دائمًا على مِصراعٍ موارب. بابٌ مفتوحٌ في السماء، وصوتٌ كبوق: اصعدْ إلى هنا — أُذِن لرائٍ واحدٍ أن ينظر إلى الداخل.1 والآن يكتب الرائي نفسُه: «ورأيتُ السماءَ مفتوحة» — السماءَ كلَّها هذه المرة. ولا يدخل أحدٌ إلى الداخل. بل يخرج واحدٌ إلى الخارج.

فرسٌ أبيض. والجالسُ عليه يُدعى أمينًا وصادقًا، «وبالعدل يحكم ويحارب».1 لم تُشَنّ منذ أول معركةٍ في العالم حربٌ صدقت فيها تلك الجملة؛ وهذه تكون الأولى. عيناه لهيبُ نار — العينان اللتان أمامهما سقط يوحنا على بطمس كالميت، في يوم الربّ، قبل أن تُوضَع عليه يدٌ يمنى.2 وعلى رأسه تيجانٌ كثيرة. حمل التنّينُ سبعةً، والوحشُ ١٠؛ وههنا لم يعد ثمة عدد — كثيرة، كأنّ العدّاد يستسلم. وبينها اسمٌ مكتوب، «لا يعرفه أحدٌ إلا هو».

ثم الثوب: مغموسٌ في دم.2 لم تُخَض في هذا المشهد معركةٌ بعد؛ لا سلاحَ سُلَّ، ولا عدوَّ في المشهد — والثوبُ مُشبَعٌ سلفًا. تسير البقعةُ راكبةً بلا تفسير.

ثم الاسمُ الذي يُهتَف به فعلًا: «واسمُه يُدعى: كلمةُ الله».2

كلّم اللهُ مِرارًا كثيرةً وبأنحاءٍ كثيرة، وأخيرًا في ابن. وههنا يمتطي ذلك الكلامُ الأخيرُ فرسًا. كلُّ ما بقي لله أن يقوله يخرج من السماء على فرسٍ أبيض — ويحمل آثارَ دم.

أجنادُ السماء يتبعونه، على خيلٍ بيض، لابسين بزًّا ناعمًا أبيضَ نقيًّا.3 مَن يستعرض الموكبَ باحثًا عن سلاحٍ يستعرض عبثًا: البزُّ لا يحمل حِمالةَ سيف، والأيدي لا تُمسِك رمحًا. في هذا الجيش كلِّه سلاحٌ واحد، وهو ليس في قبضة.

كانتِ الرسالةُ قد لخّصتِ المدّةَ البينيّة كلَّها في هيئةٍ واحدة: جلس، مُنتظِرًا بعد ذلك.4 قرنًا بعد قرنٍ أبقى ذلك الانتظارُ التاريخَ مفتوحًا — الفاصلة. وعند انفتاح السماء يقوم الانتظار. ومَن يُدرِك ماذا كان يعني أنه بقي جالسًا كلَّ تلك القرون، يُدرِك ماذا يعني أنه الآن يمتطي الفرس.

ثانيًا. السيفُ من الفم

السلاحُ في فمه.

«ومن فمه يخرج سيفٌ حادّ، ليضرب به الأمم».5 كان نشيدُ قاعة المشورة قد أنبأ بهذا كما يُنبَأ باقتراب عاصفة: أولًا الضحك، ثم — «حينئذٍ يكلّمهم في غضبه».5 عبر الكتاب كلِّه كان كلامُ الله فعلَه: ليكن نور، فكان نور. والآن لا تحتاج الدينونةُ أيضًا إلى أداةٍ ثانية. يهزم العالمَ بما يقوله.

والجملةُ التي يُسَلّ فيها ذلك السيفُ مسبوكةٌ هي نفسُها من نبوءتين، تفصل بينهما قرون. «من فمه يخرج سيفٌ حادّ ليضرب به الأمم» — تلك إشعياء: الغصنُ من جذع يسّى، الذي يحلّ عليه الروح، الذي لا يقضي بحسب ما تراه عيناه؛ «يضرب الأرضَ بقضيب فمه، وبنفخة شفتيه يميت الشرّير».5 «وهو نفسُه يرعاهم بقضيبٍ من حديد» — تلك المزمور، أجرُ الابن، للمرة الثالثة والأخيرة، على المِفصل الأخير.6 نصّان في القضيب، يفصل بينهما قرون، والرؤيا تشدّهما في نَفَسٍ واحد: قضيبُ الفم وقضيبُ الحديد، جملةٌ واحدة، وراكبٌ واحد. مَن شاء سمع في البعيد نصلًا ثالثًا يُدوّي معهما — السيفَ الذي يُقلِّده مزمورُ العُرس البطلَ على فخذه — لكنّ ذلك توافقٌ، لا اقتباس: هذا السيفُ سيفُ إشعياء، وهو لا يتدلّى من فخذ.7

والجملةُ لم تكتمل بعد. يأتي عضوٌ ثالثٌ في المؤخّرة، ويُشير إلى أسفل، نحو قدميه: «وهو نفسُه يدوس معصرة خمر سخط غضب الله القادر على كل شيء».8

ثلاثةُ نصوصٍ في آيةٍ واحدة. الفمُ الذي نطق العالمَ، ينطق تمرّدَه ميتًا؛ والقضيبُ الذي تعلّق كمصيرٍ فوق سرير ولادة، يُحمَل أخيرًا؛ والقدمان — القدمان اللتان كان الأعداءُ سيُوضَعون لهما موطئًا — تبدآن الدَّوس.

ثالثًا. اجتماعان

ثم تدور الرؤيا من الراكب إلى ما ينتظره.

«ورأيتُ الوحشَ وملوكَ الأرض وأجنادَهم مجتمعين ليصنعوا حربًا مع الجالس على الفرس، ومع جنده».9

ملوكُ الأرض، مجتمعون. إنها، حتى في الفعل، قاعةُ النشيد الثاني كما قرأها المترجمون اليونانيّون: «ملوكُ الأرض يصطفّون، والحكّامُ مجتمعون — على يهوه وعلى مسيحه».9 هكذا افتُتِح الاجتماعُ يومًا، وهكذا لم يُرفَع قط؛ استهلك ألفَ عنوان وحفظ بندَ أعمالٍ واحدًا. مرةً واحدةً من قبلُ هبط هذا الفعلُ في التاريخ — «لأنهم بالحقيقة اجتمعوا في هذه المدينة»، صلّت كنيسةُ بيتٍ بعد الجلجثة، والأبوابُ مغلقة10 — والآن يهبط إلى الأبد. لا وفدَ هذه المرة، ولا واليًا غاسلَ اليدين: القاعةُ نفسُها زحفت، مكتملةَ العدد، إلى الحقل المكشوف. وما أرادته القاعةُ كلَّ القرون تناله ههنا: الجالسُ على مرمى اليد. تُصنَع الحربُ «مع الجالس على الفرس» — وهم مصطفّون كأنّ يومَهم قد جاء بذلك.

لكنْ قبل آيتين كانتِ السماءُ قد دعت إلى اجتماعٍ آخر.

ملاكٌ واقفٌ في الشمس، ينادي بصوتٍ عظيمٍ كلَّ الطيور الطائرة في وسط السماء: «تعالَي، اجتمعي إلى عشاء الله العظيم — لتأكلي لحومَ ملوكٍ، ولحومَ قوّاد، ولحومَ أقوياء، ولحومَ خيلٍ والجالسين عليها».11 اجتمعي. الفعلُ نفسه. اجتماعان في آيتين، فعلٌ واحد — وأحدهما عشاءُ الآخر. لائحةُ ضيوف الطيور الكاسرة مكتملةٌ بينما لا يزال الملوكُ يظنّون أنهم هم الداعون؛ وقد كان استدعاؤهم قائمةَ طعام.

قرونًا كانت «تعالَوا» كلمةَ افتتاح القاعة — تعالَوا نصنعْ لِبنًا؛ تعالَوا نحتلْ له؛ تعالَوا نقطعْ قيودهم. أما «تعالَي» الأخيرةُ في هذا التاريخ فيقولها ملاك، وهي موجَّهةٌ إلى الطيور.

أما المعركةُ نفسُها فلا تُدوِّن الرؤيا عنها شيئًا يكاد يُذكَر. لا هجومَ، ولا صفوفَ، ولا ساعات. يُمسَك الوحشُ مع النبيّ الكذّاب؛ والباقون يُقتَلون بالسيف الخارج من الفم؛ «وشبعت جميعُ الطيور من لحومهم».12 بين «مجتمعين» و«مقتولين» لا قتال. الحربُ التي تشاورت نحوها كلُّ اجتماعات كل القرون تستغرق في النص صفرَ آيات. رُفِع الاجتماع، وتُختَم محاضرُه بصوت أجنحة.

رابعًا. الدائسُ في المعصرة

مَن أراد أن يفهم دَوسَ المعصرة، فعليه أن يرجع قرونًا إلى الوراء، إلى مرقبٍ على الحدّ الجنوبيّ، حيث يرى نبيٌّ واحدًا مُقبِلًا.

«مَن هذا الآتي من أدوم، محمرُّ الثياب من بُصرةبُصرةمكان الملجأ وعودة الفادي في ختام الأسبوع السبعين. — هذا المُبهيُّ في لباسه، المتشامخُ في عظمة قوّته؟» ويأتي الجوابُ عبر المسافة: «أنا المتكلِّمُ بالعدل، القديرُ على الخلاص».13

ثم السؤالُ الثاني، السؤالُ الذي يُفضَّل ألّا يُطرَح: «ما بالُ لباسك محمرّ — وثيابك كثياب دائسٍ في المعصرة؟»

يُداس العنبُ بالأقدام الحافية. مَن يقف في الحوض يرتدّ العصيرُ إلى أذياله، داكنَ الحُمرة، مسحاتٍ ورشقات؛ ومن ثيابه يُقرَأ ما فعله ذلك اليوم. هكذا يبدو هذا الآتي. وجوابُه:

«المعصرةَ دُستُها وحدي، ومن الشعوب لم يكن معي أحد. دُستُهم في غضبي، ووطئتُهم في سخطي — فرُشّ دمُهم على ثيابي، ولطّختُ كلَّ لباسي».13

البقعةُ على الثوب من دمهم هم. ذلك هو الجوابُ عن السؤال الذي كان يسير راكبًا بلا تفسير منذ الفرس الأبيض. وفي وسط أحلك وصفٍ يُعطيه اللهُ عن نفسه في الأنبياء، يقف سطران يكشفان قلبه. الأول: «لأنّ يومَ نقمةٍ في قلبي — وسنةَ مفديّيّ قد أتت».14 في باطن النقمة تقف كلمةُ الفادي؛ للغضب سببٌ، والسببُ قرابة: ثمة مَن هم خاصّتُه، وثمة دمُهم. والثاني: «نظرتُ — فلم يكن مُعين؛ وتحيّرتُ — فلم يكن عاضد. فخلّصت لي ذراعي».14 وحده. ومن الشعوب لا أحد.

ثم الرؤيا، والفرق. خلف الراكب تأتي أجناد — خيلٌ بيض، وبزٌّ أبيض — ومع ذلك يقف مكتوبًا، بتشديدٍ على تلك الكلمة الواحدة: «وهو يدوس معصرة خمر سخط غضب الله القادر على كل شيء».8 عند إشعياء داس المعصرةَ وحده، وفي الرؤيا يدوسها وحده. الأجنادُ تتبع، وبزُّها يبقى أبيض. ثمة عملٌ يقتسمه — القضيبُ موعودٌ للغالبين — وثمة عملٌ لا يُشارِكه فيه أحد: لا قدمَ إلى جانب قدمه في الحوض، ولا ثوبَ ثانٍ يحمل البقعة. غضبُ الله لا يُوكَل إلى غيره.

مَن وجد هذا أثقلَ من أن يُقرَأ، فقد قرأه صحيحًا. الكتابُ نفسُه يجد فيه ثِقَلًا، وهو لا يضع أثقلَ جملةٍ عنده عند الأمم بل عند مَن عرف دمَ العهد ثم داسه: «مخيفٌ هو الوقوعُ في يدَي الله الحيّ».15 ثمة خمرٌ تُسكَب وخمرٌ تُداس، وما من أحدٍ يذوق الاثنتين.

خامسًا. عند اليمين

خاتمةُ المزمور الذي أعطى هذا الكتابَ عنوانه، انتظرت هذا اليوم.

طوال الـ«حتى» الطويل كان الجلوسُ هو الصورة: الملكُ عن يمين الله، جالسًا. والآن وقد جاء اليوم، تقلب القصيدةُ الصورة: «السيّدُ عن يمينك — يسحق ملوكًا في يوم غضبه».16 في الآية الأولى يجلس الملكُ عن يمين الله؛ وفي الخامسة يقف اللهُ عن يمين الملك. مَن أعطى الابنَ كلَّ تلك القرون مكانَ الشرف، يخرج في اليوم نفسِه إلى جانبه إلى الميدان — الجهةُ اليمنى، جهةُ السيف، موضعُ مَن يقاتل معك. كان المزمورُ قد حجز يومًا، «يوم غضبه»، وفي الضحك فوق قاعة المشورة كان دائمًا تاريخٌ كامن. هذا هو ذلك التاريخ.

«يدين في الأمم — ملآنَ جثثًا؛ يسحق رأسًا على أرضٍ واسعة».16 أولًا الدينونة، ثم ذلك الاقترانُ الذي لا تُرقِّقه ترجمة: ملآن جثثًا. إنه كلمةُ الهزيمة، الكلمةُ لِما يُبقيه ميدانُ قتال، والنشيدُ يضعها بلا فعل، كأنها منظر. طيورُ العشاء العظيم قد جاءت ههنا سلفًا، أو هي تصل لتوّها.

ثم: رأسٌ واحد. «يسحق رأسًا على أرضٍ واسعة» — مفردًا، فوق كلِّ تلك الألوف. والفعلُ מָחַץ، وقد جرّ عبر القانون أثرًا يلتقي في هذا السطر. رآه حبقوقُ، في الصلاة التي جعلته هو نفسَه يرتعد: «خرجتَ لخلاص شعبك، لخلاص مسيحك؛ سحقتَ الرأسَ من بيت الشرّير».17 المسيحُ، والسحقُ، والرأسُ — آيةٌ واحدة، ومن كلِّ ما يحفظه الكتابُ هي الأقربُ إلى هذا السطر. وأبعدَ في الوراء، على قمّة جبلٍ فوق سهول موآب، وقف مأجورٌ دُفِع له ليلعن فلم يقدر: «يبرز كوكبٌ من يعقوب، ويقوم قضيبٌ من إسرائيل — فيسحق صُدغَي موآب».17 القضيبُ والسحقُ، في وحيٍ واحد، من فم عدوٍّ مأجور. قضيبُ النشيد الثاني وفعلُ هذه الخاتمة — كلُّ واحدٍ من المزمورين يحمل واحدًا، وأقدمُ وحيٍ عن الآتي حملهما كليهما سلفًا.

سادسًا. الغديرُ على الطريق

ثم، بعد الملوك والجثث والأرض الواسعة، يبقى للنشيد سطرٌ واحد، وهو أغربُ سطرٍ ختاميّ في سِفر المزامير:

«من الغدير في الطريق يشرب؛ لذلك يرفع الرأس».18

ينطبق المقياس. منذ لحظةٍ أرضٌ ملأى بالقتلى، ورأسٌ مسحوقٌ على أرضٍ واسعة — ثم غديرٌ على الطريق، ورجلٌ ينحني. لا اعتلاءَ عرشٍ خاتمةً، ولا نشيدَ نصر. هذا هو آخرُ ما يُري المزمورُ من هذا الملك: يجثو عند ماءٍ جارٍ ويشرب، كما يشرب كلُّ آتٍ من طريقٍ طويلة. مزمورُ الحرب ينتهي على مستوى العين من العشب.

ومن ذلك الانحناء يأتي القرار: لذلك يرفع الرأس. قبل آيةٍ واحدة سُحِق رأس؛ وههنا يُرفَع رأس — الكلمةُ نفسها، على بُعد سطرين، الرأسُ المطروحُ في مقابل المرفوع.18 لكنْ مَن يرفعه؟ هناك تصمت الجملة. يقف الفعلُ بلا فاعل، واللغةُ تحتمل قراءتين تريدان كلتاهما أن تكونا صحيحتين: الملكُ الذي، وقد ارتوى، يرفع رأسه — المنتصِرُ الذي يقدر أن يمضي؛ والسيّدُ، الذي كان آيتين هو الفاعلَ العامل، والذي يرفع الآن رأسَ ملكه — كما ترفع رأسَ مَن تحبّه وقد انحنى. لم يفقد المزمورُ ذلك الفاعل؛ بل تركه مفتوحًا، وهذا الكتابُ يتركه مفتوحًا كما هو. في كلتا القراءتين يُشرَب، وفي كلتا القراءتين يعلو الرأس.

عند ذلك الغدير يتردّد، في البعيد جدًّا وصراحةً بوصفه بُعدًا، مشهدٌ آخر من تاريخ بيت داود: مرةً واحدةً من قبلُ صار ابنٌ لداود مَلِكًا عند ماءٍ جارٍ، نازلًا إلى جيحون، بهتافٍ شقّ الأرض.19 وهل فكّر الشاعرُ في ذلك الصباح، فذلك ما لا يُقال ولا يُدَّعى ههنا: المزمورُ يقول غديرًا، وسِفرُ الملوك يقول عينًا، وبين هاتين الكلمتين لا يمتدّ جسر — إلا هذه الصورةُ الواحدةُ على بُعد، لابنٍ لداود، منحنيًا عند الماء، ورأسٍ يعلو بعد ذلك متوَّجًا. ما يقوله المزمورُ نفسُه يكفي. الحركةُ الأخيرة للنشيد انحناءٌ — ومن الانحناء يعلو الرأس.

الأرضُ الواسعة ساكنة. وعلى جانب الطريق يجري ماء.

حواشٍ من النص الأصلي. جميعُ الترجمات ترجماتٌ عمليةٌ توافقيةٌ خاصّة؛ وفي الطبعة المنسَّقة تُوضَع الحواشي أسفلَ الصفحة.