في نَفَسٍ واحد: وإلى ما بعد

كيف تمضي الجملةُ، رآه رجلٌ واحد، على صخرةٍ جرداءَ في البحر.

آخرُ التلاميذ، وقد شاخ، مَنفيًّا من أجل كلمة الله، يسمع في يوم الربّ وراءه صوتًا كبوق، ويستدير. بين سبع منائرَ ذهبية يقف واحدٌ كابن إنسان: العينان لهيبُ نار، والقدمان كنحاسٍ متوهّج، والصوتُ خريرُ مياهٍ كثيرة. والرجلُ الذي اتّكأ على ذلك الصدر، الذي كان أقربَ من أيّ أحد، يسقط كميّتٍ عند قدميه؛ المعرفةُ لا تحمي هنا. حينئذٍ تنزل عليه يدٌ يمنى — الحركةُ نفسها إلى أسفل كما دائمًا، حركةُ اليوم السادس، حركةُ هذه القصة كلِّها — وصوت: لا تخف. أنا الأول والآخر، والحيّ؛ كنتُ ميتًا، وها أنا حيٌّ إلى أبد الآبدين — ولي مفاتيحُ الموت والهاوية. مفاتيحُ أقدمِ سجنٍ في العالم معلَّقةٌ بمنطقة واحدٍ كان في الداخل، ثم خرج منه.

ثم بابٌ مفتوحٌ في السماء، وصوت: اصعدْ إلى هنا. عرشٌ، وعلى العرش واحد؛ وحول العرش قوسُ قُزَحٍ كالزمرّد — حول الموضع الذي ستأتي منه الدَّينوناتُ يتعلّق، كأوّلِ ما يُرى، علامةُ الوعد القديمة. ومرارًا يقوم ٢٤ مُكلَّلًا عن عروشهم ويطرحون تيجانهم أمام العرش: التيجانُ في هذه القاعة مطروحات.

على راحة يد الجالس المفتوحة درجٌ، مكتوبٌ من داخلٍ ومن خارج — مملوءٌ حتى فاضت الكتابةُ على الحافّة — ومختومٌ بسبعة ختوم: خاتمةُ كل شيء، ومغلقة. ينادي ملاكٌ قويٌّ بصوتٍ عظيم: مَن هو المستحقُّ أن يفتح الدرجَ ويفكّ ختومه؟ ثم ينزل ذلك السؤالُ عبر الخليقة، طبقةً بعد طبقة، ويزداد الصمتُ كلّما نزل. عبر السماء — لا شيء. على الأرض — لا شيء. تحت الأرض، حتى بين الأموات — لا شيء.

ثم يقف، في وسط تلك الرؤيا، في وسط كل ذلك الذهب والزمرّد، إنسانٌ يبكي. بكيتُ كثيرًا، يكتب لاحقًا عن نفسه، دون أن يعتذر، وكان له سبب: إن لم يفتح أحدٌ الدرج، بقي التاريخُ كتابًا مغلقًا — كلُّ الدم الصارخ طلبًا للحقّ، وكلُّ الصلوات طلبًا للخلاص، المرفوعةُ عبر كل القرون من الأقبية والمعسكرات والمخادع، مختومةً، غيرَ مقروءة، بلا جواب. حينئذٍ تبقى «الحتى» فاصلةً بلا جملة ختام، ويكون الشرُّ قد أفلت لمجرّد أنه انتظر حتى انقضى الأمر.

يميل واحدٌ من المُكلَّلين نحوه، ويتكلّم كما يُكلَّم مَن يبكي: لا تبكِ. غلب الأسدُ الذي من سبط يهوذا، وهو يقدر أن يفتح الدرج. ويرفع يوحنا نظره ليرى الأسد — فيرى حَمَلًا. يقف في وسط العرش، ويقف كأنه مذبوح: جرحُ الموت ظاهرٌ غيرُ مستور، والوقوفُ نفسُه راسخ. يأتي ويأخذ الدرجَ من يمين الجالس، ولا يرتفع صوتٌ في القاعة كلِّها ضدّه؛ سأل المنادي عن الاستحقاق، والجرحُ هو الاستحقاق. والكلمةُ التي تختارها له السماءُ من تلك اللحظة تصغير — حَمَلٌ صغير، اسمُ تدليلِ راعٍ لأصغر قطيعه، الحيوانِ الذي يُحمَل. القوّةُ التي تحمل كلَّ شيءٍ لها ندوبٌ واسمُ تحبُّب.

ثم تنكسر القاعة. تسقط الكائناتُ والشيوخُ أمام الحمل، كلٌّ بقيثارةٍ وبجاماتٍ ذهبيةٍ ملأى بخورًا — والبخورُ، يقول النصُّ بهدوء، هو صلواتُ القديسين: كلُّ ما تنهّد به أحدٌ إلى العُلى، لم تَضِعْ منه كلمة، محفوظًا، محمولًا إلى هنا، يعبق أمام العرش. ويُنشِدون نشيدًا جديدًا: مستحقٌّ أنت أن تأخذ الدرجَ وتفتح ختومه، لأنك ذُبِحت، واشتريتَ لله بدمك أُناسًا من كل قبيلةٍ ولسانٍ وشعبٍ وأمّة. الدرجُ الذي فيه خاتمةُ كل شيءٍ صار الآن في يدٍ مثقوبة. الفاصلةُ تسير نحو جملة ختامها.

فإنّ الاجتماعَ في الأسفل لم يُرفَع طوالَ ذلك الوقت، والآن يصير مكتمل العدد.

من فم التنّين، ومن فم الوحش، ومن فم النبيّ الكذّاب، تخرج ثلاثةُ أرواحٍ نجسة، كالضفادع، وتذهب إلى ملوك المسكونة كلِّها، لتجمعهم إلى حرب اليوم العظيم، يومِ الله القادر على كل شيء. تدور الدعواتُ كما دارت دائمًا، من عاصمةٍ إلى عاصمة، على العناوين القديمة، وجدولُ الأعمال لا يزال حرفيًّا هو نفسُه كما على سهل شنعار. لكن بينما تخرج الاستدعاءاتُ من الأبواب في الأسفل، يرنّ في العُلى البوقُ السابع، وأصواتٌ عظيمةٌ في السماء تقوله كأنه قد جرى سلفًا — وفي تلك القاعة قد جرى سلفًا: صار مُلكُ العالم لربّنا ولمسيحه. الاثنان نفسُهما كما في النشيد القديم — يهوه ومسيحه — بالترتيب نفسه، في النفَس نفسه؛ إلا أنّ حرف الجرّ انتقل. حيث كان على، صار لـ. تاريخُ العالم كلُّه يتّسع بين ذينك الحرفين.

وتُظهِر الرؤيا، في صورةٍ واحدة، مَن ترأّس تلك القاعةَ تلك القرونَ كلَّها. تنّينٌ، واقفٌ أمام امرأةٍ في المخاض، فمُه نحو الرحم، منتظرًا — لا غاضبًا، لا مستعجلًا: منتظرًا — ليبتلع الولدَ حالما يُولَد. حمل ذلك المشهدُ على مرّ التاريخ في كل مرةٍ اسمًا آخر — فرعونُ الذي أمر بطرح الصبيان في النهر؛ عثليا التي أهلكت النسلَ الملكيّ؛ السيوفُ في شوارع بيت لحم — لكنه في كل مرةٍ الفمُ نفسه، مُوجَّهٌ إلى الرحم نفسه. تلد ابنًا، والسِّمةُ الوحيدةُ التي تعطيها الرؤيا عنه سطرٌ من مزمور: الذي سيرعى كلَّ الأمم بقضيبٍ من حديد. قضيبُ النشيد الثاني، مُعلَّقٌ فوق سرير ولادة. ثم ينطبق الفمُ — على فراغ: يُختطَف ولدُها إلى فوق، إلى الله وإلى عرشه.

وقبل آيتين من اصطفاف ملوك الأرض وجيوشهم على الذي يجلس على الفرس، يقف ملاكٌ في الشمس، ويكتب — بفعل الجمع نفسِه الذي به يُجتمَع في الأسفل — اجتماعًا آخر، ويدعوه بصوتٍ عظيم: هلمّوا، اجتمعوا إلى وليمة الله العظيمة. مُوجَّهًا إلى الطيور الطائرة في وسط السماء. قرونًا كان «هلمّ» كلمةَ افتتاح القاعة — هلمّ نصنعْ لبِنًا؛ هلمّ نبنِ لنا مدينة؛ هلمّ نقتله. و«هلمّوا» الأخيرُ لهذا التاريخ مُوجَّهٌ إلى جوارح الجيَف.

ثم تنفتح السماء — ولا يدخل أحد. بل يخرج واحد.

فرسٌ أبيض. الراكبُ عليه يُدعى أمينًا وصادقًا، وبالعدل يقضي ويحارب. لم تصحّ تلك الجملةُ قط؛ لم تُخَض منذ أول معركةٍ في العالم حربٌ يمكن أن تُقال عنها بلا تحفّظ، ولا واحدة، مهما بدا سببُها عادلًا — هذه ستكون الأولى. على الرأس تيجانٌ كثيرة، تيجانُ أكثرَ من مملكةٍ مجتمعة، وبينها اسمٌ مكتوبٌ لا يعرفه أحدٌ إلا هو. ثوبُه مغموسٌ في دم، ولم تُخَض بعدُ معركة، ولم يقترب بعدُ عدوّ؛ اللطخةُ تركب بلا تفسير، والرؤيا تدعها بلا تفسير. واسمُه يُدعى: كلمةَ الله. كلُّ ما بقي لله أن يقوله يخرج من السماء على فرسٍ أبيض.

السلاحُ ليس في يده بل في فمه: سيفٌ حادّ، ليضرب به الأمم. وهو يرعاها بقضيبٍ من حديد — كلمةُ الراعي وكلمةُ الفولاذ في سطرٍ واحد، لأنّ اليدَ التي تُخرِج الحَمَل من الفم واليدَ التي تفتح الفم هما اليدُ نفسها. ثم تنحني الجملةُ إلى أسفل، إلى المعصرة: وهو يدوس معصرةَ خمرِ سخطِ غضبِ الله القادر على كل شيء.

سأل حارسٌ يومًا، في رؤيا قديمة، هيئةً آتيةً من أدوم، حمراءَ الثياب، عظيمةً في قوّتها: ما بالُ الحمرةِ في ثوبك، كمن يدوس المعصرة؟ وجاء الجواب، وكان أحلكَ من السؤال: المعصرةَ دُستُ، أنا وحدي، ومن الشعوب لم يكن معي أحد. اللطخةُ على الثوب ليست له؛ هي منهم. وفي وسط ذلك الوصفِ الذاتيِّ الأحلكِ ينكشف القلبُ فجأة: لأنّ يومَ نقمةٍ في قلبي — وسنةُ مفديّيّ قد جاءت. في جوف النقمة تقف كلمةُ الفادي. للغضب سبب، والسببُ قرابة: ثمة أهلٌ في ضِيق. وراء الراكب تأتي جيوشُ السماء، لابسةً كتّانًا أبيضَ نقيًّا — وكتّانُها يبقى أبيض. لا تقف قدمٌ بجانب قدمه في المعصرة؛ ولا تقع قطرةٌ على ثيابهم. غضبُ الله لا يُوكَل إلى غيره.

عن المعركة نفسها لا يسجّل الرؤيا شيئًا يُذكَر. لا مجرى، ولا بطولات، ولا هجومًا مضادًّا، ولا خريطةً بأسهم؛ الحربُ التي إليها اجتمعت كلُّ اجتماعات كل العصور تستغرق في النص صفرَ آيات. والنشيدُ الذي انتظر هذا اليوم يقلب في هذا اليوم صورتَه الافتتاحية: طوالَ «الحتى» الطويلةِ كلِّها جلس الملكُ عن يمين الله — والآن يقف أدوناي عن يمين الملك، جهةِ السيف، موضعِ مَن يحارب معك ويحمي جَنْبك. كان في الضحكة تاريخٌ منذ البدء.

ثم لذلك النشيد سطرٌ واحدٌ بعد، هو الأخير، وهو صغير، يكاد يكون أصغرَ من يومٍ كهذا: من النهر في الطريق يشرب؛ لذلك يرفع الرأس. بعد الملوك والجثث والأرض الواسعة — جدولٌ، على جانب الطريق، ماءٌ باردٌ بين الحجارة، ورجلٌ ينحني ويشرب. ومَن يرفع ذلك الرأس، لا تقوله الجملة. الملكُ نفسه، وقد انتعش بعد اليوم الطويل — أو أدوناي، الذي يرفع رأسَ مَلِكه كما ترفع رأسَ مَن تحبّ وقد طأطأ طويلًا. تترك الجملةُ الأمرَ مفتوحًا، ولها أن تتركه مفتوحًا: في كلتا القراءتين يُشرَب، وفي كلتيهما يرتفع الرأس.

ثم يُساد، والأمرُ قديم.

عصا عِزّك يرسلها يهوه من صهيون — سُدْ في وسط أعدائك. في وسط: لا فوقهم، لا بعدهم، لا على مسافةٍ آمنةٍ حين ينتهي كلُّ شيء، بل في وسطهم؛ المُلْكُ ليس حالةً تُصادَف صباحًا جاهزة، بل تحقيقٌ، مترًا بعد متر، والـ١٠٠٠ سنةٍ مقياسُه. وفعلُ ذلك الأمر ليس جديدًا؛ إنه فعلُ اليوم السادس، كلمةُ أوّلِ جملةٍ نُطِق بها إلى إنسانٍ قط، مُستأنَفةٌ هنا كأنّ شيئًا لم يفصل بينهما. التفويضُ الذي سُلِّم في الجنّة إلى ترابٍ وبقي مطروحًا خارج الجنّة، يُستأنَف — ويُستأنَف أمرًا إلى القريب، وليس ذلك أمرًا عَرَضيًّا، لأنّ هذه السيادةَ نفسها في أصحاح الفادي مُقيَّدة، بشرطٍ يَرِد ثلاثَ مرّات، كأنّ مرةً واحدةً لا تكفي: لا بقساوة. مَن يسود على مَن يقاربه، يسود على نحوٍ آخر.

مَن هو هذا الكاهنُ-الملك، يقوله القَسَم: على رتبة ملكي صادق. مرةً واحدةً دخلت تلك الرتبةُ القصة، ولم يُنسَ المشهدُ قط. رجلٌ يعود من حملةٍ ليلية — يطارد أربعةَ ملوك، من أجل قريبٍ واحدٍ أُسِر — وفي الوادي تلقاه هيئةٌ بلا نسب، بلا بداءةِ أيامٍ ولا نهايةِ حياة: ملكُ ساليم، كاهنُ الله العليّ. وأوّلُ فعلٍ له ليس مطلبًا، ولا جبايةً، ولا استجوابًا؛ يحمل خبزًا وخمرًا إلى الخارج، لملاقاة غالبٍ متعَب، ويباركه. هكذا تملك تلك الرتبة: تتلقّاك بالطعام، في الساعة التي لم تعد تقدر فيها.

وفي إسرائيل نفسِها بقي التاجُ والمذبحُ مفصولين بصرامةٍ بعد ذلك — المَلِكُ الوحيدُ الذي تجرّأ فدخل المقدسَ بمِجمرة، حمل البرصَ على جبهته حتى يوم موته — ومع ذلك اضطُرّ نبيٌّ، بعد السبي، أن يأخذ فضّةً وذهبًا ويصنع منهما تيجانًا ويضعها على رأس رئيس كهنة، مع القول: هوذا رجلٌ اسمُه الغصن؛ هو يبني هيكل يهوه، وهو يكون كاهنًا على عرشه. وبقيت التيجانُ بعد ذلك في الهيكل، للتذكار. لقد ظلّ في بيت الله تاجٌ مُعَدٌّ قرونًا، يلمع في نصف الظلام، ينتظر الرأسَ الذي صُنِع من أجله.

هكذا يسود. تجري الأممُ صعودًا في الجبال — تجري، فعلُ الماء، يجري هنا لمرةٍ واحدةٍ إلى فوق — وما يتنادَون به هو صيغةُ الاجتماع القديمةُ نفسُها، في الكتاب اليونانيّ كلمةً كلمة، بوجهةٍ جديدة: هلمّ نصعدْ إلى جبل يهوه، ليعلّمنا من طرقه. القافلةُ نفسها، إلى الجهة الأخرى. تذهب السيوفُ إلى الحدّاد وتعود سِككًا، والرماحُ مناجل؛ ويأتي جيلٌ لم يعد يقدر على الحرب، لأنّ أحدًا لم يُرِها له. والقداسةُ، أضيقُ ما وُجِد على الأرض يومًا — كلمتان، محفورتان على صفيحةٍ من ذهب، محمولتان على مقدَّم جبهةِ رجلٍ واحد، رجلٍ واحدٍ في العالم كلِّه — تنفجر وتجري في المدينة كلِّها: في ذلك اليوم يُكتَب على أجراس الخيل «قُدْسٌ ليهوه»، وكلُّ قِدرٍ في أورشليم قُدْس. العصا التي خرجت من صهيون وصلت إلى المطابخ.

وعلى الجبل مائدة. خبزٌ وخمر، مُوزَّعان لمن يأتي من الليل — هكذا دخلت هذه الرتبةُ القصة، وهكذا لا تزال تملك. في المساء الذي قبل أن ينفجر كلُّ شيء، دبّر الملكُ تلك المائدةَ بيده: خبزٌ يُكسَر، وكأسٌ تدور، وما وزّعه كان ذاتَه.

ثم يفيض، في مكانٍ ما من القرون، قلب.

آخرُ الأناشيد الأربعة لا يبدأ في السماء ولا في قاعة مشورة، بل في صدر: يفيض قلبي بكلامٍ صالح؛ لساني قلمُ كاتبٍ ماهر. رأى أحدٌ شيئًا أكبرَ من أن يُحبَس في الداخل، والقلمُ يكاد لا يلحق القلب. وأوّلُ ما يقوله الشاعرُ عن الملك لا يخصّ القوّة: أنت أبهى من بني آدم؛ انسكبتِ النعمةُ على شفتيك. ثم، بلا انتقال، الفولاذ — تقلّدْ سيفك على فخذك أيها الجبّار — وللحملة التي تلي أهدافٌ لم يكتبها جيشٌ قط على راياته: الحقُّ، والدَّعةُ، والبرّ. لم يُخرَج في تاريخ العالم قط من أجل الدَّعة؛ وها هي هنا، بجانب السيف، كأنها كانت تنتمي إلى هناك منذ الأزل.

في وسط نشيد العُرس تقف أثقلُ جملةٍ وجّهها العهدُ القديمُ يومًا إلى ملك — عرشُك، يا الله، إلى الأبد والدهر — ورسالةُ الكلمات السبع تقرؤها بلا تردّد كلمةً من الآب إلى الابن. والدهنُ على هذا الرأس يُدعى دهنَ الابتهاج — عند النبيّ: دهنَ الابتهاج عوضًا عن النَّوح. ذلك الموضعَ فتحه الملكُ نفسه، في سبتٍ في مجمع القرية التي تربّى فيها، بين أُناسٍ عرفوه طفلًا: قرأ — روحُ الرب عليّ، لأنه مسحني — ثم طوى الدرج، وجلس، وقال، وعيونُ الجميع في المجمع شاخصةٌ إليه: اليومَ تمّت هذه الكتابةُ في مسامعكم.

فرحُ ذلك النشيد أجرٌ — أحبّ البرَّ، وأبغض الإثم، ولذلك مُسِح — ومن أجل الفرح الموضوع أمامه احتمل صليبًا، مستهينًا بالخزي. يُسكَب دهنُ الابتهاج بعد صليب. هذا العُرس هو ذلك الفرح.

ثم تنفتح أبوابُ القاعة. أوّلًا العطر — مُرٌّ وعُودٌ وسليخة، من الثياب نفسها — ثم الذهب: المَلِكةُ عن يمينك بذهب أوفير. ثم يلتفت الشاعرُ إلى فتاةٍ على العتبة، ويلين صوتُه: اسمعي يا بنت، وانظري، وأميلي أذنك؛ وانسي شعبك وبيت أبيك. كلُّ عُرسٍ يبدأ بوداع؛ ليس إلى هذا الفرح طريقٌ لا يسمع خلفه في مكانٍ ما بابًا ينغلق. ثم الجملةُ التي لا يقلبها النص، ولذلك تظلّ تتردّد: الملكُ يشتهي حُسنك. هو، الأبهى من بني آدم، يتوق إلى ما يراه فيها — كأنّ الأبهى من الجميع كان له بعدُ شيءٌ يتلقّاه، وهي هو. مجدُها في الداخل، حيث يقع القُدْسُ من بناء، ولباسُها نسجُ ذهب — الأطواقُ الذهبية التي حُمِلت فيها يومًا أسماءُ بني إسرائيل إلى المقدس. ثم يتحرّك الموكب، ولا أحدَ فيه يمشي بسلطانه أو بقوّته: هي تُقاد، وهنّ يُؤتى بهنّ، بفرحٍ وابتهاج، ويدخلن قصر الملك.

في آخر أسفار الكتاب ينطلق الهتاف، كخرير مياهٍ كثيرة: قد جاء عُرسُ الحمل، وامرأتُه هيّأت نفسها؛ وأُعطِيت أن تلبس بزًّا نقيًّا بهيًّا — حتى لباسها تحمل العروسُ ما نُووِل لها.

مَن يسمع النشيدين جنبًا إلى جنب، يسمع الرتبة. في الأول يقول اللهُ للابن: اجلس عن يميني. وفي الآخر تقف المَلِكةُ عن يمين الملك. الموضعُ نفسه، درجةً واحدةً أدنى. هو يجلس؛ وهي تقف، مُقادةً، في ذهب أوفير. لا ينزلق الموضعُ الأعلى: موضعُها بجانبه، وليس لمخلوقٍ موضعٌ أعلى.

في النهاية يَعِد ملاكٌ الرائيَ أن يُريه العروس، امرأةَ الحمل — ويُريه مدينةً، نازلةً من السماء، مُهيّأةً كعروسٍ مزيّنةٍ لرجلها. يَعِد الملاكُ بعروسٍ ويُري مدينة، والنصُّ لا يعتذر في أيّ موضعٍ عن التبديل، ولا يفسّر شيئًا، ولا يمدّ جسرًا. هي هي.

ثم يُقاس، بقصبة قياسٍ من ذهب: المدينةُ، والأبوابُ، والسور — الطولُ والعرضُ والارتفاعُ سواء. القصةُ التي افتتحت بحُفرة بناء — مقاييسُ، وخيطٌ، وقواعدُ، وحجرُ زاوية، وعلى الحافّة نجومُ الصبح المهلِّلة — تُغلَق بتسليم بناءٍ منجَز. على الأساسات الـ١٢ أسماء، وفي الأبواب الـ١٢ أسماء — منقوشةً ومسبوكةً في ذهب، كما كانت يومًا على قلب رجلٍ واحد، في أحجارٍ صغيرةٍ إلى حدٍّ يَسَعُها صدرٌ واحد، لكنها الآن كبيرةٌ إلى حدٍّ تدخل منها إلى الداخل.

ولنشيد العُرس آيتان بعد، عن أبناءٍ لم يوجدوا بعد: عوضًا عن آبائك يكون بنوك؛ تجعلهم رؤساءَ في كل الأرض. تجعل — الفعلُ الصغيرُ وقف سلفًا مرتين على مفصلٍ في هذه القصة: كلَّ شيءٍ جعلتَ تحت قدميه؛ حتى أجعلَ أعداءك موطئًا لقدميك. تحت القدمين، موطئًا، رؤساءَ — ثلاثُ درجاتٍ من السُّلَّم نفسه، وعند الثالثة تبدّلتِ اليد: مرتين كان اللهُ هو الذي يجعل؛ وهنا يجعل الملكُ نفسه.

فإنّ في هذه القصة كلِّها اتجاهًا واحدًا فقط، وهو يشير إلى أسفل. كان البهاءُ فوق السماء؛ نزل وحلّ تاجًا على رأسٍ من تراب الحقل. ضاع التاجُ وبقي مطروحًا، قرونًا، غيرَ مُطالَبٍ به، حتى جاء واحدٌ نزل أعمق — أدنى من الملائكة، حتى الموت — فحمله كما لم يُحمَل قط. ومن ذلك الرأس نزل البريقُ أبعد، درجةً بعد درجة: على فخذ الملك، وعلى الشعب في بهاءٍ مقدّس، وإلى العروس بذهب أوفير، حتى الدرجةِ الأخيرة — رؤساءَ، في كل الأرض. لا شيءَ في هذه القصة صعِد قط. كلُّ ما وصل عاليًا أُتِي به، وقِيد، وجُعِل، وكُلِّل؛ وحتى المدينةُ تنزل. التتويجُ الذي بدأ فوق السماء وصل إلى الأسفل.

هكذا فرغ الفادي من جدوله. عند باب بيت لحم فعلها بوعزُ في صباحٍ واحد، أمام الشهود في الباب: اشترى الحقل، وأخذ العروس، وأقام اسمَ الميت على ميراثه. وهذا الفادي أخذ لها التاريخَ كلَّه، ولم يترك شيئًا مطروحًا: الميراثَ مُستردًّا، والقريبَ المفتقِرَ مُفتدًى، والحقَّ مُنفَّذًا على ما مزّق القطيع، والاسمَ مُقامًا على الميراث — اسمَ ميّتٍ يحيا، ويرفع بنفسه نشيدَ التسبيح في وسط إخوته. وقد أنشد إسرائيلُ ذلك سلفًا، قبل أن يعرف بزمنٍ طويل كم كان صادقًا في إنشاده: الذي يفدي من الحفرة حياتك، الذي يُكلِّلك بالرحمة والرأفة — مَن يفتديه هو، يُكلَّل بما هو نفسه.

في وسط المدينة يقف عرشُ الله والحمل. عبيدُه يخدمونه؛ وسيرون وجهه؛ واسمُه على جباههم — لا صفيحةَ نقشٍ بعد، لا خيطَ، لا ذهبَ فاصلًا: على الجلد، كما يحمل طفلٌ ملامحَ أبيه دون أن يكون قد تعلّمها قط. طلب موسى يومًا ذلك الوجهَ فنال يدًا على شقّ صخرة؛ وهنا تقف مدينةٌ كاملةٌ ترى، ولا تموت من ذلك. ثم تأتي آخرُ جملةٍ عن الناس في الكتاب كلِّه، وهي هادئةٌ كتنفُّس: وسيملكون إلى أبد الآبدين. منصبُ اليوم السادس، مُوزَّعًا على الكثيرين — خدمةٌ ومُلكٌ في نفَسٍ واحد، بجانبه، لا في موضعه أبدًا. وثمة شيءٌ ناقصٌ في تلك الجملة، والنقصُ هو التحقيق: لم تعد فيها «حتى». نُزِعتِ الساعةُ من الجُمَل. وما يبقى دوامٌ بلا نهاية.

لا تحتاج المدينةُ إلى الشمس ولا إلى القمر — عملُ الأصابع الذي أنشد الراعي سؤاله تجاهه يومًا لا يزال قائمًا، لكنّ مجد الله ينيرها، وسِراجُها الحمل. وصار السطرُ الأول من النشيد الأول، في طريقه، من اعترافٍ وصفَ مكان: يا يهوه ربَّنا، ما أمجدَ اسمك في كل الأرض. والسؤالُ الذي وقع بينهما — ما الإنسان؟ — أُجيب، لا بتعريف، بل بمدينةٍ ملأى مُكلَّلين.

اللهُ تكلّم، بأنحاءٍ كثيرةٍ وطرقٍ كثيرة، وأخيرًا في ابن. من حُفرة البناء إلى العُرس كانت هذه جملةً واحدة، مُمسَكةً نفَسًا واحدًا، وهو موضوعها.

سِجِلُّ النصوص — الحركات ٩ إلى ١٤

هذان الفصلان لا يحملان حواشيَ، عمدًا: فهما مسيرٌ واحدٌ لا يجوز أن يُعطَّل. لكنّ كلَّ ما فيهما مُبرَّرٌ في موضعٍ آخرَ من هذا الكتاب — ويمكن تتبّعُه هنا. الحركاتُ تتبع الفراغاتِ البيضاء؛ والمواضعُ بترتيب ظهورها.

٩ — الدرجُ والحَمَل. رؤيا يوحنا ١:١٠-١٧، رؤيا يوحنا ١:١٨، رؤيا يوحنا ٤:١-٣، رؤيا يوحنا ٤:١٠، رؤيا يوحنا ٥:١-٤، رؤيا يوحنا ٥:٥، رؤيا يوحنا ٥:٦، رؤيا يوحنا ٥:٨-٩. (الفصل ٦)

١٠ — الاجتماعُ يصير مكتمل العدد. رؤيا يوحنا ١٦:١٣-١٤، رؤيا يوحنا ١١:١٥ (← المزمور ٢:٢)، رؤيا يوحنا ١٢:١-٥ (← المزمور ٢:٩)، رؤيا يوحنا ١٩:١٧-١٨. (الفصل ٧ و٨)

١١ — الراكبُ والمعصرة. رؤيا يوحنا ١٩:١١-١٣، رؤيا يوحنا ١٩:١٥ (← المزمور ٢:٩)، إشعياء ٦٣:١-٤، رؤيا يوحنا ١٩:١٤، المزمور ١١٠:٥، المزمور ١١٠:٧. (الفصل ٨)

١٢ — السيادةُ والكاهنُ-الملك. المزمور ١١٠:٢، التكوين ١:٢٨، اللاويّين ٢٥:٤٣، ٤٦، ٥٣، المزمور ١١٠:٤، التكوين ١٤:١٨، العبرانيّين ٧:٣، أخبار الأيام الثاني ٢٦:١٩-٢١، زكريا ٦:١١-١٣، إشعياء ٢:٢-٤ وميخا ٤:١-٣، زكريا ١٤:٢٠، الخروج ٢٨:٣٦، لوقا ٢٢:١٩-٢٠. (الفصل ٩)

١٣ — العُرس. المزمور ٤٥:١، المزمور ٤٥:٢، المزمور ٤٥:٣-٥، المزمور ٤٥:٦ مع العبرانيّين ١:٨، المزمور ٤٥:٧، إشعياء ٦١:٣، لوقا ٤:١٦-٢١، العبرانيّين ١٢:٢، المزمور ٤٥:٨، المزمور ٤٥:٩، المزمور ٤٥:١٠-١١، المزمور ٤٥:١٣-١٥، الخروج ٢٨:١١، ٢٠، رؤيا يوحنا ١٩:٧-٨، المزمور ١١٠:١ مع المزمور ٤٥:٩. (الفصل ١٠)

١٤ — المدينةُ والاسم. رؤيا يوحنا ٢١:٩-١٠، رؤيا يوحنا ٢١:٢، رؤيا يوحنا ٢١:١٥-١٧، رؤيا يوحنا ٢١:١٢-١٤، المزمور ٤٥:١٦، المزمور ٨:٦، المزمور ١١٠:١، العبرانيّين ٢:٩، راعوث ٤:٩-١٠، المزمور ١٠٣:٤، رؤيا يوحنا ٢٢:٣-٤، الخروج ٣٣:١٨-٢٣، رؤيا يوحنا ٢٢:٥، رؤيا يوحنا ٢١:٢٣، المزمور ٨:١، ٩، العبرانيّين ١:١-٢. (الفصل ١١)

المزامير الأربعة، حيث تتكلّم في هذين الفصلين.

مَن يريد أن يتتبّع تعدادًا، أو صيغةً في النص الأصليّ، أو مسألةً نقديةً نصّية، يجدها في الفصل المذكور خلف كل حركة، والجهازَ في الملحق A (البنية والتعدادات)، والملحق B (شهود النص)، والملحق C (خريطة التلقّي)، والملحق D (ما يبقى مفتوحًا).

كان هناك واحدٌ روى هذا كلَّه هكذا — في مسيرٍ واحدٍ متّصل، مبتدئًا من موسى وكل الأنبياء — على طريقٍ كان يبتعد عن أورشليم، بينما يسقط المساء.