عملُ أصابعك

أولًا. مرئيًّا من الحافّة

عند بناء العالم كان هناك حضور.

يحفظ الكتابُ عنه ذكرى واحدة، وهي ليست في سِفر التكوين. اللهُ نفسه يستعيدها، من العاصفة، أمام رجلٍ خسر أكثرَ من أن يبقى في سؤاله حذِرًا: أين كنتَ حين أسّستُ الأرض؟ مَن وضع مقاييسها، مَن مدّ عليها المطمار؟ على أيّ شيءٍ أُنزِلت قواعدُها، مَن وضع حجرَ زاويتها — «حين ترنّمت كواكبُ الصبح معًا، وهتف كلُّ بني الله»؟1

إنها لغةُ بناءٍ من السطر الأول إلى الأخير: مقاييس، ومطمار، وقواعدُ تُنزَل، وحجرُ زاويةٍ يُوضَع. وحول تلك الحفرة وقفتِ الخليقةُ الأقدم مصطفّة، كائناتٌ من قبل الصباح الأول. والفعلُ الثاني في ذلك السطر ليس كلمةَ إنشاد. إنه الهُتافُ الذي يندفع به جيشٌ على العدوّ، والذي يستقبل به شعبٌ ملكَه؛ على ذلك الصوت سقطت أسوارُ أريحا، ولمّا دخل التابوتُ محلّةَ إسرائيل دوّت الأرضُ منه. ذلك الصوتُ وقف على الحافّة، صفًّا إثر صفّ، بينما كانت الأساساتُ تنزل إلى العمق. وُضِعت الأرضُ تحت هُتاف حرب، كأنّ ثمة نصرًا يُحتفَل به ذلك اليوم سلفًا.

كانوا حاضرين.2 وكلُّ ما يجري بعد ذلك — العملُ الدقيق، والغبار، والتاج — يجري أمام عيونهم.

وحضورُ الصباح الأول لم يَنَل شيئًا.

ثانيًا. رياحٌ ولهيبُ نار

ما هذه الكائنات؟ لا موضعَ يشرحها. لا يقف إلا ما يحدث لإنسانٍ تُتاح له رؤيةُ واحدٍ منها.

في أيام القضاة يضع رجلٌ من صُرعة، من عشيرة دان، جَدْيًا على صخرة. كان قد بشّر هيئةٌ امرأتَه العاقرَ بابن؛ وصلّى مانوح أن يعود رجلُ الله مرةً أخرى، والآن وقد جاء، يريد أن يُطعِمه — إذ يحسبه نبيًّا. قدِّمْه ذبيحةً ليهوه، يقول الآخر. يصعد الجَدْيُ على الصخرة، ومعه التقدمة، ثم تصعد لهيبةُ المذبح، ويصعد الرسولُ فيها، في اللهيب. يرى مانوح وامرأتُه ذلك فيسقطان على وجهيهما إلى الأرض. «نموت موتًا،» يقول مانوح، «لأننا رأينا الله.» أما امرأتُه فأرزنُ منه: لو أراد يهوه أن يُميتنا لما قَبِل الذبيحة.3 لكنهما لا ينهضان إلا بعد أن يكون اللهيبُ قد انطفأ منذ زمن.

بعد قرونٍ يقف شيخٌ على ضفّة دِجلة. ثلاثةَ أسابيعَ ناح دانيالُ وصام؛ ثم يرفع عينيه فيرى رجلًا لابسًا كتّانًا: حِزامٌ من ذهب، وجسمٌ كالزَّبَرْجَد، ووجهٌ كالبرق، وعينان كمصباحَي نار، وذراعان ورِجلان كنُحاسٍ مصقول، وصوتُ كلماته كضجيج جمهور. لا يرى الرجالُ الذين معه شيئًا — ومع ذلك يهربون؛ يقع عليهم رعبٌ فيختبئون. ويبقى دانيالُ وحده فيحسّ قوّته تنفد: «فتحوّل بهائي عليّ إلى الهلاك.» يرقد مذهولًا على وجهه إلى الأرض، حتى تلمسه يدٌ فتُقيمه مرتعدًا على يديه وركبتيه. حينئذٍ فقط يقدر أن يُصغي.4 وعند القناة في بابل كان منظرٌ واحدٌ من المجد كافيًا ليطرح كاهنًا على وجهه.5

هذه هي الكائنات التي هتفت عند التأسيس. رسالةٌ واحدة من القرن الأول تلمّ وجودها كلَّه في سطرين، بكلمة مزمور: «الصانعُ رُسلَه رياحًا، وخدّامَه نارًا مُلتهِبة.» ريحٌ ونار — الشيئان اللذان لا يقدر إنسانٌ أن يمسك بهما، واللذان يزيحان كلَّ ما في طريقهما. ثم تطرح تلك الرسالةُ نفسها، في ختام ذلك الأصحاح، سؤالًا يقطع رُتَبَ السماء كلَّها: «أليسوا جميعًا أرواحًا خادمة، مُرسَلةً للخدمة لأجل العتيدين أن يرثوا الخلاص؟»6

مُرسَلة. للخدمة. كائناتٌ يفقد النبيُّ قوّته عندها، تقف على أمر الإرسال مُستعِدّةً للمخلوقات التي تسقط أرضًا بمجرّد أن ترى واحدًا منها.

ثالثًا. عملُ الأصابع

بعد آلاف السنين من ذلك الصباح يرقد راعٍ ساهرًا تحت السقف نفسه. صرع من قطيعه أُسودًا، وسيحمل بعدُ مملكة، لكنه في هذا النشيد رجلٌ على ظهره في عشب الليل، وفوقه السماءُ المبسوطةُ كلُّها. وما يُنشِده حَلَقةٌ: السطرُ الأول والأخير سواءٌ حرفًا بحرف.

«يهوه ربَّنا، ما أمجدَ اسمَك في كل الأرض — يا مَن جعلتَ بهاءك فوق السماء.»7

فوق السماء. أعلى من أعلى ما تبلغه عينُ الإنسان، يقع بهاءُ الله؛ من هناك يبدأ النشيد. وبعده مباشرةً، قبل النجوم، سطرٌ واحدٌ عن أفواه: «من أفواه الأطفال والرُّضّع أسّستَ عِزًّا — من أجل مضايقيك، لتُبطِل عدوًّا ومنتقمًا.»8 حِصنُ الله على أعدائه مبنيٌّ من صوت الرُّضّع؛ فأضعفُ الموجودات يقف في هذا النشيد في موضع قلعة.

حينئذٍ فقط ينظر المُرنِّم إلى فوق.

«فإني أرى سماواتك، عملَ أصابعك — القمرَ والنجومَ التي ثبّتَّها.»9

أصابع. لا الذراعُ الممدودةُ التي بها يكسر اللهُ الشعوب، ولا اليدُ التي تشقّ البحر — أصابع. كما يضغط الصائغُ حجرًا في الفصّ، وكما يكتب الكاتب. القمرُ والنجومُ ثُبِّتت كما يُرصِّع الجوهريّ: عن قرب، بأطراف الأصابع، بلا كُلفة. وفي كل موضعٍ آخر يتكلّم فيه الكتابُ عن إصبع الله، تكتب تلك الإصبعُ شريعةً أو تُنفِّذ حُكمًا؛ وهنا وحدها تصنع سماء.

وتلك السماءُ تتكلّم. قال المُرنِّم نفسه ذلك في نشيدٍ آخر: السماواتُ تُحدِّث بمجد الله، يومًا فيومًا، ليلةً فليلة — «لا قولَ ولا كلام، لا يُسمَع صوتُهم»، ومع ذلك يخرج مِطمارُهم في كل الأرض.10 أعظمُ ما يُرى يُحدِّث بلا صوتٍ واحد. أما للكلمات فكان لله شيءٌ آخر في عينه.

رابعًا. الترابُ الذي نال جوابًا

عودةٌ إلى ورشة البناء، إلى ختام الأسبوع.

ستةَ أيامٍ جرى الفصلُ والجمع، والملءُ والتعمير؛ الأنوارُ مُعلَّقة، والبحارُ تعِجّ، والأرضُ تحمل. ثم، بعد ذلك العظيم كلِّه، يجثو الصانعُ على ركبتيه. يأخذ ترابًا من الأرض — المادّةَ التي تبقى حين يُقضى كلُّ ما سواها. الترابُ يرقد حيث يقع؛ فإن هبّت ريحٌ رقد في مكانٍ آخر. إنه المادّةُ الوحيدة في الميدان كلِّه بلا شكلٍ خاص، بلا إرادةٍ خاصة، بلا ثِقلِ معنى. منه يُشكِّل هيئةً — والفعلُ فعلُ الفخّاري الذي يُشكِّل ما يمسكه بيده — ثم ينحني أعمقَ وينفخ في المنخرين نسمةَ الحياة.11 وأولُ ما ناله إنسانٌ قطُّ كان هواءً من فم الله ذاته.

قام الترابُ، ونظر منه شيءٌ إلى الوراء.

السماواتُ تُحدِّث بلا كلمات؛ أما هذا المخلوقُ فيُكلِّمه الله. أولُ الكلمات التي بلغت أُذنًا بشرية مُثبَّتةٌ في النصّ، وليست استجوابًا: «وبارك اللهُ هؤلاء، وقال لهم اللهُ: أثمروا واكثروا واملأوا الأرض وأخضعوها — وتسلّطوا على سمك البحر وطير السماء، وعلى كل ما يدبّ على الأرض.»12 بركةٌ، وعقبها مباشرةً منصب. الترابُ لا يُنظَر إليه ويُستحسَن فحسب؛ بل يُخاطَب، ويُقام.

وفوقه يقف كلُّ ما صُنِع ذلك الصباح، وله ثِقل. يضع مُرنِّمُ المزمور الثامن ذلك الثِّقلَ في سؤالٍ واحد:

«ما الإنسانُ حتى تذكره — وابنُ آدمَ حتى تفتقده؟»13

والكلمةُ التي يُفتَتَح بها السؤال هي كلمةُ الإنسان الهشّ، الزائل — كلمةُ أيّوبَ والشكوى. والسؤالُ ليس بلاغيًّا: إنه يزن المسافةَ بين النجوم المُثبَّتة والترابِ المنفوخ في الريح، والمسافةُ لا تُوزَن. لكنه كان قد أُجيب قبل أن يُطرَح — في اليوم السادس، بنَفَس.

خامسًا. البهاءُ ينزل

ثم يضع النشيدُ أثقلَ سطرَيه، اثنين، والثاني تتويج.

«نقصتَه قليلًا عن الله — وبمجدٍ وبهاءٍ تُكلِّله.»14

قليلًا دون الله. لا يرتدّ الشاعرُ من جملته؛ والنقصُ فوق ذلك فعل — قد قاس أحدٌ ذلك القليلَ وأعطاه بمقدار. ثم فعلُ التتويج. التتويجُ ليست لغةَ خلقٍ بل لغةَ بلاط: لا يُسلَّم هنا كائن، بل يُنصَّب مَلِك. في سطور النشيد الأولى كان البهاءُ لا يزال فوق السماء، أعلى من أعلى مخلوق. وبعد أربعة سطورٍ يقع البهاءُ إكليلًا على رأسٍ من تراب. البهاءُ في الكتاب كلمةُ لباس الله ذاته — «مجدًا وبهاءً لبستَ» — وتلك الكلمةُ تُعلَّق الآن على إنسان. كلّل اللهُ الترابَ بشيءٍ من خزانة ثيابه.

«تُسلِّطه على أعمال يديك؛ كلَّ شيءٍ جعلتَ تحت قدميه.»15

كانتِ السماءُ عملَ أصابع. أما ما يتسلّمه الإنسانُ للتدبير فيُسمّى عملَ يدَي الله — العملَ الكاملَ الثقيل، مُودَعًا أخفَّ المخلوقات. وينزل النشيدُ ماضيًا، متجاوزًا التاج، تحت القدمين:

«الغنمَ والبقرَ جميعًا، وأيضًا بهائمَ البرّ؛ طيرَ السماء وسمكَ البحر — ما يعبر سُبُلَ البحار.»16

من الزريبة بجانب البيت إلى الوحش في البرّ، وإلى الجوّ، وإلى الماء، حتى سُبُلٍ في قاع البحر لا تبلغها عينُ إنسان. آخِرُ ٢٠ كلمةً من النشيد ليس فيها فعلٌ مُصرَّفٌ واحد: يتباطأ الإنشادُ إلى مجرّد تسمية، اسمًا إثر اسم، كما تُتلى قائمةُ الجرد عند تسليم منصب. هذا كلُّه. تحت تلك القدمين.

ثم تُطبِق الحَلَقة: «يهوه ربَّنا، ما أمجدَ اسمَك في كل الأرض.»17 السطرُ الأول حرفًا بحرف. ثلاثَ مراتٍ سأل النشيدُ بـ«ما» أو «كم» — مرتين عن الاسم، ومرةً عن الإنسان، وذلك السؤالُ الواحدُ محبوسٌ بين الآخرين. عجبُ الترابِ محفوظٌ في تسبيح الاسم، كحجرٍ في فصّ.

سادسًا. لا للملائكة

وعلى الحافّة كان لا يزال يقف يشاهد، ذلك الشعبُ الآخر.

لم يُتوَّج منهم أحدٌ ذلك الأسبوع. لا لهيبٌ دُعِي ليسود، ولا ريحٌ أُجلِست على عرش؛ السيادةُ عبرتهم ونزلت على المخلوق الذي رأوه منذ اليوم الأول راقدًا كحفنةِ ترابٍ من الحقل. والرسالةُ التي أعطتهم توصيفَ وظيفتهم تنطق هنا أيضًا بالكلمة الختامية، عاريةً بلا تلطيف، لجماعاتٍ كادت لا تحتمل بعد: «فإنه ليس للملائكة أخضع العالمَ العتيد.»18 لا لهم. رتبةُ الخليقة كلِّها مثبَّتةٌ في ذلك النفي الواحد، ولم تُنقَض قط.

بقيتِ الرياحُ تهبّ حيث تُرسَل. وبقيتِ اللهيبُ تحترق لأجل الذين سيرثون الخلاص. والتاجُ على تراب.

عرف الملكُ الراعي ذلك حين أنشد سؤاله في الليل، ولم يُعطِه القمرُ والنجومُ جوابًا. النشيدُ يُتوِّج؛ لا يشرح شيئًا. وما جرى بذلك التاج، وعلى أيِّ رأسٍ سيستقرّ في النهاية، لم يكن يعرفه تلك الليلةَ أحد.

قد أُنشِد النشيدُ، والتاجُ على تراب. ولن يبقى هناك طويلًا.

حواشي النص الأصليّ. جميعُ الترجمات ترجماتٌ عمليّةٌ متسقةٌ خاصة؛ وفي الطبعة المنسَّقة تقع الحواشي أسفلَ الصفحة.