قلبٌ مُتّقد

أولًا. في الاتجاه الخطأ

في أصيل اليوم الثالث يسير رجلان مبتعدَين عن أورشليم.

٦٠ غلوةً إلى عمواس، مسيرةُ ثلاث ساعاتٍ تقريبًا، وقد أخذا لها وقتهما: يتحدّثان عن كل ما جرى، والحديثُ يصير مرارًا مجادلة — ذهابًا وإيابًا، كالأصحاب على كومة الرماد، حتى لا يتقدّم أحد.1 وجهاهما عابسان. لا ينقصهما العلم. يقدران أن يسرِدا الملفَّ كلَّه، ويفعلان، بلا خطأ: يسوعَ الناصريّ، نبيًّا مقتدرًا في العمل والقول أمام الله وكلِّ الشعب؛ أسلمه رؤساءُ الكهنة، وحُكِم عليه، وصُلِب. حتى آخرَ الأخبار عندهما — نساءٌ كنّ عند القبر هذا الصباح، والجسدُ لم يكن هناك، وملائكةٌ قالوا إنه حيّ؛ وذهب بعضُهم فوجدوه كما قالت النساء. «وأما هو فلم يروه.» وبكل ذلك في الرأس يسيران مبتعدَين عن المدينة.

يأتي واحدٌ فيسير بجانبهما. تُمسَك أعينُهما، حتى لا يعرفاه — الجملةُ في المبنيّ للمجهول؛ يُفعَل بأعينهما شيء. يسأل عمّا يتحدّثان. يقفان، ولا يكاد كليوباسُ يصدّق: أأنت وحدك الغريبُ في أورشليم الذي لا يعرف ما جرى فيها في هذه الأيام؟

ثم تأتي الجملةُ التي ينكشف فيها كلُّ شيء:

«ونحن كنّا نرجو أنه هو المزمِعُ أن يفدي إسرائيل.»2

كلمةُ الفداء — وتقف في زمن الماضي. نحن كنّا نرجو. قبرٌ غيّر زمن الفعل. ويأتي بعدها تحديدُ وقتٍ آخر، دليلًا على أنّ الأمر انتهى: «ومع هذا كلِّه، اليومُ هو الثالثُ منذ حدث ذلك.»2

يذكران اليومَ الثالث، ولم يعد يحمل لهما شيئًا. عندهما، الساعةُ انتهت.3

ثانيًا. بطيءُ القلب

ثم يتكلّم الغريب، وأولُ ما يقوله ليس تعزية.

«أيها الغبيّان والبطيئا القلب في الإيمان بكل ما قاله الأنبياء. أما كان ينبغي أن يتألّم المسيحُ بهذا، ويدخل إلى مجده؟»4 ينبغي — يقف فعلُ الضرورة، ويمتدّ على الألم والمجد معًا؛ هكذا، عبر تلك الطريق، يدخل إلى مجده: قوسٌ واحد، طرفان، والصليبُ في وسطه. ذلك في سؤالٍ واحدٍ هو الخطّة كلُّها. ثم يبدأ يسير كما لم يسر أحدٌ قط: «ومبتدئًا من موسى ومن جميع الأنبياء فسّر لهم، في كل الكتب، ما يخصّه.»

لم يدوّن أحدٌ ذلك الحديث. ثلاثُ ساعاتٍ سيرًا، والكتبُ مفتوحة، والمفسِّرُ هو نفسُه المضمون. لا بدّ أنّ الترابَ المُكلَّلَ ذُكِر في مكانٍ من الطريق، والتاجُ الذي بقي مطروحًا خارج الجنّة؛ والعبيدُ المُرسَلون، باكرًا يُرسِلون، وأخيرًا الابن؛ وكاهنٌ-ملكٌ استقبل غالبًا بخبزٍ وخمر؛ وفادٍ عند باب مدينةٍ أخذ الحقلَ والعروسَ والاسمَ في شراءٍ واحد. وفي ذلك المساء نفسِه، في أورشليم، يذكر هو بنفسه الأسفارَ التي قرأ منها: شريعةَ موسى، والأنبياء — والمزامير.5 فالأناشيدُ الأربعة لهذا الكتاب كانت إذًا أيضًا على ذلك الطريق. ما لا بدّ أنه كان حين جاء دورُها — سؤالُ الراعي إلى سماء الليل، وقرارُ صهيون، والقَسَمُ على الكاهن الأبديّ، ونشيدُ العُرس — مُجابًا من فم الذي تتكلّم عنه: ذلك لم يُكتَب، وهذا الكتابُ كلُّه لم يكن إلا محاولةً لمجاراة تلك المشية من بُعد.

هذا هو الصوتُ نفسُه كما كان دائمًا. تكلّم من عاصفة، من جبلٍ يدخّن، في سكونٍ خفيفٍ حجب له نبيٌّ وجهه — وحيث رنّ هكذا، لم يبقَ إنسانٌ قائمًا. الآن يرنّ ثلاثَ ساعاتٍ على ارتفاع المشي، على مسافة النفَس، بجانب رجلين يذهبان إلى الاتجاه الخطأ. وهما يبقيان قائمين. لا يلاحظان إلا أنّ شيئًا يتّقد.

ثالثًا. امكثْ معنا

عند القرية يتظاهر أنه ماضٍ إلى أبعد.

ليس تمثيلًا؛ إنها الكياسةُ نفسها كما دائمًا: عرضٌ يقبل الرفض، قُبلةٌ لا تُنتزَع قسرًا. لا يقتحم موضعًا. لكنهما يُلحّان — الكلمةُ التي هناك قويّة، يُمسِكانه بشدّة: «امكثْ معنا، لأنه نحو المساء، وقد مال النهار.»6 فيدخل ليمكث معهما.

عند المائدة يحدث. يأخذ الضيفُ الخبزَ — ذلك ما يفعله ربُّ البيت، لكنّ أحدًا لا يعترض — ويبارك، ويكسر، ويعطيهما. فتنفتح أعينُهما، بالفعل نفسِه الذي به فتح في الطريق الكتب، فيعرفانه.6 كان في الكتاب من قبلُ ملكٌ أراد أن يُعرَف هكذا: بما أخرجه ووزّعه، خبزًا وخمرًا، لقاءَ غالبٍ متعَب. لا اقتباسَ يربط المائدتين، ولا يحتاج أحدٌ أن يبحث عن واحد — لكنه الإيماءةُ نفسها، وهي الإيماءةُ التي بها يُعرَف هذا الملكُ فيما يبدو: لا بوجهه، بل بيديه الممدودتين.

وفي لحظة المعرفة اختفى من بينهما. المائدةُ لا تزال قائمة. الخبزُ المكسورُ لا يزال هناك. رأياه إيماءةً واحدةً بالضبط — وكان يكفي.

رابعًا. في تلك الساعة نفسها

ما يقولانه حينئذٍ أحدُهما للآخر كان مقياسَ هذا الكتاب كلِّه، من الصفحة الأولى:

«أما كان قلبنا مُتّقدًا فينا، وهو يكلّمنا في الطريق، ويفتح لنا الكتب؟»7

عرف القلبُ قبل العينين. بينما كانا لا يزالان يظنّان غريبًا بجانبهما، كان في الداخل شيءٌ يتّقد سلفًا — انفتحتِ الكتبُ فأمسك القلبُ اللهبَ من النص المنفتح، ساعاتٍ قبل أن تعرفه العينان. بهذا القُرب يقع الاثنان معًا، الكلمةُ المفتوحةُ والقلبُ المتّقد؛ مَن يختبر أحدهما، فقد بدأ بالآخر.

ثم الجملةُ التي تحمل هذا المساء:

«فقاما في تلك الساعة نفسها، ورجعا إلى أورشليم.»7

في تلك الساعة نفسها. الطعامُ يبقى قائمًا. مساءٌ، وهي الـ٦٠ غلوةً نفسُها، الآن في الظلام، والآن صعودًا — والطريقُ الذي سارا فيه أصيلًا عابسَين يسيرانه في الليل عائدَين، ولم يتغيّر في الطريق شيءٌ إلا هما نفساهما. قلبٌ متّقدٌ لا يبقى جالسًا. في أورشليم يجدان الـ١١ مجتمعين، وقبل أن يقولا خبرهما، يُهتَف إليهما به: قام الربُّ حقًّا. ركضا بالخبر في الليل، والخبرُ كان هناك قبلهما.

خامسًا. تعالَ

اللهُ تكلّم، بأنحاءٍ كثيرةٍ وطرقٍ كثيرة، وأخيرًا في ابن — وبعد تلك الكلمة لم يبقَ ما يُقال؛ لم يبقَ إلا أن يُجاب. في آخر الكتاب يقف ذلك الجواب، وهو قصير.

«والروحُ والعروسُ يقولان: تعالَ.»8

العروس — التي يُسمَح لها أن تقف عن اليمين — لها كلمةٌ واحدة، وهي نداءٌ إليه. ومن الجهة الأخرى يأتي الجوابُ على الجواب، آخرُ ما يقوله في الكتاب: «نعم، أنا آتٍ سريعًا.» فيُغلَق الكتابُ بصلاته الأخيرة — الصلاةِ التي حفظتها الجماعاتُ الأولى بلغتها الأصلية، غيرَ مترجمة، ككلمة سرّ: مارانا ثا، ربَّنا، تعالَ.8

مَن أحسّ قلبَه يتّقد مرةً، يبقى له من كل كلمات هذا الكتاب واحدة، وهي هذه:

«آمين، تعالَ، أيها الربُّ يسوع.»

حواشي النص الأصليّ. كلُّ الترجمات ترجماتٌ عمليّةٌ متسقةٌ خاصة؛ وفي الطبعة المنسَّقة تقع الحواشي أسفلَ الصفحة.