الدَّرْجُ والحَمَل

أولًا. كالميت عند قدميه

ثمة صخرةٌ جرداء في بحر إيجة، وعلى تلك الصخرة يمشي رجلٌ عجوز — مَنفيٌّ «من أجل كلمة الله وشهادة يسوع».1

هو الأخير. مات الآخرون كما أنبأهم معلِّمُهم: يعقوبُ تحت سيف هيرودس، وبطرسُ حين مَنطَقه آخرُ وساقه إلى حيث لا يريد أن يذهب. بقي هذا الواحد، ولم يُثمِر له ذلك راحةً بل مستعمرةَ نفيٍ — صخرٌ، وبحرٌ، وريحٌ، والعلمُ بأنّ الكنائس في الضفّة الأخرى في ضيقٍ شديد، وأنه لا يقدر أن يذهب إليها. ذات مرةٍ اتّكأ إلى المائدة ورأسُه على صدر يسوع، قريبًا بما يكفي ليهمس بسؤالٍ لم يجرؤ عليه أحدٌ سواه. سمع ذلك الصدرَ يتنفّس. ما من إنسانٍ على الأرض عرف الربَّ عن قُربٍ أكثرَ منه.

إنه يومُ الربّ. يصير في الروح، وخلفه يدوّي صوتٌ، عالٍ كبوق.

يلتفت ليرى الصوت. سبعُ مناير ذهبية، وفي وسط المناير واحدٌ شبيهٌ بابن إنسان: ثوبٌ إلى القدمين، ومِنطقةٌ ذهبية على الصدر؛ رأسُه وشعرُه أبيضان كالصوف الأبيض، كالثلج؛ وعيناه كلهيب نار؛ وقدماه كنحاسٍ يتوهّج في أتون؛ ولم يعُد الصوتُ بوقًا — بل صار هديرَ مياهٍ كثيرة. في يمينه سبعةُ كواكب، ومن فمه سيفٌ حادٌّ ذو حدّين، ووجهُه كالشمس في قوّتها.2 والرجلُ الذي اتّكأ على ذلك الصدر يسقط كالميت عند قدميه.

المعرفةُ لا تحمي ههنا. التلميذُ الذي أحبّه يسوع، أمينُ الليلة الأخيرة، مطروحٌ على حجارة بطمس كأنما اقتُلِعت منه الحياة — وذلك أصدقُ ردّةِ فعلٍ يُبديها إنسانٌ في هذا الكتاب. وما يراه ليس غريبًا. إنه ذاك نفسُه الذي كسر له خبزًا، وغسل قدميه بمنشفةٍ على وسطه؛ إلا أنّ كلَّ ما كان مؤقّتًا قد زال الآن. طوال تلك السنين سافر المجدُ تحت ثوب عامل، ومرةً واحدة، على جبل، اخترق شيءٌ منه — أضاء وجهُه كالشمس، وسقط ثلاثةُ صيّادين على وجوههم. ههنا لا جبلَ ولا سحابةَ تُغطّيه ثانية. ههنا يقف بكل ملئه، بين المناير، ولا يزال يحمل الجراح.

مرتين، في ثلاثة مواضع، يسقط يوحنا في هذا الكتاب أمام قدمين. فأمام قدمَي الملاك الذي يُريه كلَّ شيء يسقط أيضًا — وهناك يرتدّ الرسولُ مذعورًا: لا تفعل هذا؛ أنا عبدٌ معك في الخدمة؛ اسجدْ لله.3 ههنا لا يرتدّ أحد. تنزل عليه يدٌ يمنى، اليدُ التي فيها الكواكبُ السبعة، ويقول الصوتُ كمياهٍ كثيرة: «لا تخف. أنا الأولُ والآخر، والحيّ؛ كنتُ ميتًا، وها أنا حيٌّ إلى أبد الآبدين — ولي مفاتيحُ الموت والهاوية.»4

الموتُ جمع جيلَ يوحنا كلَّه، واحدًا فواحدًا، والهاويةُ آوَتهم. ومن ذلك البيت، يقول الصوت، انتقلت المفاتيح. إنها معلَّقةٌ على مِنطقة واحدٍ قد دخل إلى الداخل.

ثانيًا. البابُ المفتوح

بعد هذا يرى بابًا مفتوحًا في السماء، والصوتُ الأول، ذاك الذي كبوق، يقول: اصعدْ إلى هنا، وأُريك ما لا بدّ أن يحدث بعد هذا. وللحال يصير في الروح.5

عرشٌ، وعلى العرش واحد. لا تجازف الرؤيا برسم هيئة؛ بل تُعطي انكسارَ نور: كمنظر اليَشْب والعقيق، وحول العرش قوسُ قزحٍ كالزُّمرّد. وذلك القوسُ قديم. رآه حزقيالُ من قبل، حول العرش الياقوتيّ فوق النهر في بابل — «كمنظر القوس الذي في السحاب يوم المطر» — وأقدمُ منه السحابةُ نفسها، التي علّق فيها اللهُ قوسَه بعد الطوفان علامةً على أنّ الدينونة لا تنال الكلمةَ الأخيرة. حول هذا العرش، حيث تخرج الدينوناتُ بعد قليل، يبقى طوالَ الوقت علامةُ الوعد في المشهد. وحوله ٢٤ عرشًا، وعلى العروش شيوخٌ في ثيابٍ بيض، وعلى رؤوسهم أكاليلُ ذهبية. ومن العرش تخرج بروقٌ وأصواتٌ ورعود — فللقاعة رعدُها الخاصّ — وأمام العرش بحرُ زجاجٍ شبيهٌ بالبلّور: كلُّ ذلك العنف، ولا تموّجَ في الماء. وأربعةُ كائناتٍ حيّة، مملوءةٌ عيونًا من قدّامٍ ومن وراء، وحولها ومن داخلها، لا تكفّ نهارًا ولا ليلًا: «قدّوس، قدّوس، قدّوس، الربُّ الإله القادرُ على كل شيء، الذي كان والذي هو والذي يأتي». وكلَّما علا ذلك التسبيح، ينزل الـ٢٤ عن عروشهم، ويخرّون أمام الحيِّ إلى أبد الآبدين، ويطرحون أكاليلهم أمام العرش.6 الأكاليلُ في هذه القاعة متاعٌ يُطرَح.

وليس ذلك الطرحُ إشارةً تُفعَل مرةً واحدة؛ بل يتواصل ما دامتِ الكائناتُ تُرنِّم، والكائناتُ لا تكفّ. قيامٌ، وسقوطٌ، وأخذُ الإكليل عن الرأس وإرسالُه على الأرض نحو العرش — ٢٤ معًا، مرةً بعد مرة. في هذه القاعة لا بروتوكولَ سوى السقوط، وتلك الحركةُ كان يوحنا قد فعلها على بطمس قبل أن يُريَه إيّاها أحد.

وقد سكن الجبلُ من ذلك. كان لسيناءَ رعودٌ وبروقٌ وبوقٌ يعلو صوتُه، وشعبٌ يتراجع ويستعطي وسيطًا — لا يتكلّمْنا اللهُ لئلّا نموت. الرعدُ نفسُه يتدحرج ههنا من العرش، ولا يتراجع أحد. الكائناتُ تُرنِّم فيه، والشيوخُ يسكنون فيه، ورجلٌ منفيٌّ يقف عنده ويكتبه. أما ما جرى بين ذينك الجبلين فقد قالته الرسالةُ سلفًا: لم تقتربوا إلى جبلٍ مَلموسٍ ونارٍ متّقدة، بل إلى جبل صهيون — وإلى يسوع، وسيطِ عهدٍ جديد.7 لم يصر الرعدُ أرقّ. إنما وقف واحدٌ بين الرعد والناس.

ثالثًا. مَن يجلس هناك

مَن يجلس هناك — كانتِ الكنائسُ قد سمعت به سلفًا، قبل أن يرى يوحنا البابَ بسنين، مُلخَّصًا في هيئةٍ واحدة: لمّا صنع تطهيرَ الخطايا، «جلس عن يمين الجلالة في الأعالي».8 الكهنةُ يقفون، يومًا فيومًا، لأنّ عملهم لا يكتمل قط؛ أما هذا فقدّم ذبيحةً واحدةً وجلس إلى الأبد. وتضع الرسالةُ إلى جانب ذلك الجلوس فعلًا ثانيًا، وهو فعلُ زمن: مُنتظِرًا بعد ذلك، حتى.9

ذلك الـحتى أقدمُ من الرسالة بـ١٠٠٠ سنة. يقف في الوحي الإلهيّ نفسِه، في وسط الأمر: «اجلسْ عن يميني، حتى أضعَ أعداءك موطئًا لقدميك».10 كلمةٌ واحدة، وتُبقي الجملةَ كلَّها مفتوحة. لا يَعِد المزمورُ بعرشٍ في عالمٍ مكتمل؛ بل يُجلِس الملكَ في عالمٍ غير مكتمل، والأعداءُ لا يزالون قائمين، ويمدّ بين الجلوس والموطئ مدّةً زمنيةً لا يعرف أحدٌ طولها. أحصاها بولسُ وتركها قائمة: «لأنه يجب أن يملك، حتى يضع جميعَ الأعداء تحت قدميه» — وآخرُ عدوٍّ يُبطَل هو الموت.11 وقد توارت في تلك الكلمة الواحدة ١٩ قرنًا حتى الآن: كلُّ قيصرٍ وكلُّ إمبراطورية، وكلُّ اضطهادٍ وكلُّ نهضة، وكلُّ جيلٍ ظنّ أنه الأخير، وأنت. إنها أطولُ فاصلةٍ في التاريخ، والجملةُ لم تكتمل بعد.

أما ما يفعله الجالسُ وهو ينتظر، فتقوله الرسالةُ بصيغةِ حاضرٍ تكاد تمرّ عليها دون انتباه: لم يدخل مقدسًا مصنوعًا بأيدٍ، بل السماءَ عينَها، «ليظهر الآن أمام وجه الله — لأجلنا».12 الآن. لا حينئذٍ، ولا فيما بعد. في اللحظة التي يُحدِّق فيها يوحنا إلى بحر الزجاج، يتكلّم في تلك القاعة نفسِها واحدٌ لأجله. ذلك هو المنصبُ الذي نطق فيه الوحيُ نفسُه كلمتَه الثانية، وعليه يُقسِم الله — الآيةُ الوحيدة في المزمور التي فيها قَسَم، ويأتي القَسَمُ مصحوبًا بتوكيدٍ لا يُعطى لأيّ قَسَمٍ آخر لله في الكتاب: «أقسم يهوه ولن يندم: أنت كاهنٌ إلى الأبد، على رتبة ملكي صادق».13 تلك الهيئةُ التي لاقت يومًا منتصِرًا مُتعَبًا بخبزٍ وخمر، مَلِكَ برٍّ ومَلِكَ سلامٍ في شخصٍ واحد — على تلك الرتبة يشفع الآن واحد، وتستخلص الرسالةُ من ذلك النتيجةَ التي تجعل هذا الانتظارَ كلَّه محتمَلًا: يقدر أن يخلّص إلى التمام الذين يتقدّمون به إلى الله، «لأنه حيٌّ في كل حينٍ ليشفع فيهم».14 على تلك المائدة لا مناوبةَ ولا تبديل.

ووعدٌ واحدٌ من الرسائل السبع يُظهِر إلى أين يبلغ ذلك الجلوس. إلى الكنيسة التي صارت فاترة، الوحيدةِ من السبع التي لا تُقال فيها كلمةُ خير، يكتب الجالس: «مَن يغلب فسأعطيه أن يجلس معي على عرشي، كما غلبتُ أنا أيضًا وجلستُ مع أبي على عرشه».15 الجلوسُ معًا — إنه أدوخُ وعدٍ في الكتاب، وهو مشاركةٌ لا مناوبة: يُعطى الغالبُ مكانًا على ذلك العرش لأنّ واحدًا اكتسبه له، لا بدلًا منه. أما الفرحُ الذي تذكره الرسالةُ في هذا كلِّه، فيقف بلا تخفيفٍ لِما كلّفه: «الذي من أجل الفرح الموضوع أمامه احتمل الصليبَ مستهينًا بالخزي — وجلس عن يمين عرش الله».16

رابعًا. الدَّرْجُ في اليمين

ثم يرى اليمين. على راحةِ كفٍّ مفتوحةٍ لِمَن يجلس على العرش يقف دَرْجٌ، مكتوبٌ من داخلٍ ومن خارج — لا يتّسع لحرفٍ آخر — ومختومٌ بسبعة ختوم. في ذلك الدَّرج ما «لا بدّ أن يحدث بعد هذا»: خاتمةُ كلِّ شيء، ملفوفةً على راحةِ كفٍّ، ومغلقة.17

يتقدّم ملاكٌ قويٌّ منادِيًا، وصوتُه مبنيٌّ ليبلغ العوالم: «مَن هو المستحقُّ أن يفتح الدَّرجَ ويفكّ ختومَه؟» ينزل السؤالُ عبر السماء. لا شيء. يعبر على الأرض. لا شيء. يهبط تحت الأرض، إلى بين الأموات. لا شيء — لا أحدَ يقدر أن يفتح الدَّرج، ولا أحدَ يُؤذَن له حتى أن ينظر فيه. السماءُ بربواتها، والأرضُ بكلِّ قبائلها، والهاويةُ بكلِّ مَن عاش يومًا: ثلاثةُ عوالمَ تُستدعى، وثلاثةُ عوالمَ تُطبِق أفواهها. قبل قرونٍ كان نبيٌّ عند نهرٍ آخر قد سمع: اكتمِ الكلمات، واختمِ السِّفرَ إلى وقت النهاية.18

وحينئذٍ يقف في تلك القاعة، قاعةِ البلّور والرعد، إنسانٌ يبكي؛ ولا طقسَ يتوقّع ذلك. بكاءً عاليًا طويلًا — والفعلُ فعلُ النَّوح، البكاءِ على ميت — وهو الرائي الذي سقط كالميت عند قدمَي ربّه؛ وها هو الآن ينتحب على دَرْج. لا يبكي على نفسه. لقد فهم ما المعلَّقُ على تلك الراحة: إن لم يفتحِ الدَّرجَ أحد، بقي التاريخُ كتابًا مغلقًا — كلُّ دمٍ يصرخ طالبًا الحقّ، وكلُّ صلواتِ الفداء، وكلُّ الوعود التي لا تزال في الطريق، ملفوفةً، مختومةً، غيرَ مقروءة. حينئذٍ يبقى «حتى» المزمور فاصلةً بلا جملةٍ ختامية، ويكون الشرُّ قد أفلت بفعلته.

ينحني نحوه واحدٌ من المُتوَّجين. «لا تبكِ. هوذا الأسدُ الذي من سبط يهوذا، أصلُ داود، قد غلب ليفتح الدَّرجَ وختومَه السبعة.»19

الأسد. نطق يعقوبُ بتلك الكلمة على فراش موته على يهوذا — شبلُ أسدٍ، مَن يُقيمه؟ لا يزول القضيبُ من يهوذا — ووعد إشعياءُ بالأصل الذي يُفرِخ من جذع يسّى المقطوع. أقدمُ ألقاب المسيح، لغةُ المُلك التي انتظرها ٢٠٠٠ سنة، في جملةٍ واحدة معًا. ينتصب يوحنا ليرى الأسد.

خامسًا. الحَمَل

يرى حَمَلًا. يقف في وسط العرش، ويقف كأنه مذبوح: جُرحُ الموت ظاهر، والوقوفُ لا يتزعزع؛ سبعةُ قرونٍ وسبعُ أعين.20 يأتي، ويأخذ الدَّرجَ من يمين الجالس على العرش. لا يرتفع صوتٌ ضدّه؛ لا شيءَ يُنازَع فيه. سأل المنادي عن الاستحقاق، والجُرحُ هو الاستحقاق.

والكلمةُ القائمةُ هناك سبق ليوحنا نفسِه أن سمعها على نحوٍ آخر. كان حاضرًا حين هتف المعمِّدُ بكلمة الذبيحة على الماء — «هوذا خروفُ الله الذي يرفع خطيّة العالم» — كلمةُ خروف الفصح المذبوح، والخروفِ الذي يبكم أمام جازّيه.21 تلك الكلمةُ لا ترد في هذا الكتاب كلِّه. أما القائمُ ههنا، وما يحمل الكتابَ من هذه الصفحة إلى آخر مدينة، فكلمةٌ مصغّرةٌ حانية: الحَمَل. أثقلُ لقبٍ في خاتمة الكتاب المقدَّس هو نحويًّا اسمُ تحبُّب. اختارتِ السماءُ لمنتصِرها الكلمةَ التي يتحدّث بها الراعي عن أصغر ما في قطيعه، وتُداوم عليها إلى آخر صفحة، من بين الرعود.22

في اللحظة التي ينتقل فيها الدَّرجُ من يدٍ إلى يد، تنكسر القاعة. الكائناتُ الأربعةُ والشيوخُ الـ٢٤ يخرّون أمام الحَمَل، لكلٍّ قيثارةٌ وجاماتٌ ذهبيةٌ مملوءةٌ بخورًا — هي صلواتُ القدّيسين: كلُّ ما صُرِخ به يومًا صاعدًا من فوق أكوام الرماد، ومن السجون، ومن خلف القضبان، يقف ههنا مصوغًا في الذهب على مرمى يدٍ من العرش — ويُرنِّمون ترنيمةً تُدعى جديدة: «مستحقٌّ أنت أن تأخذ الدَّرجَ وتفتح ختومه، لأنك ذُبِحت، واشتريتَ لله بدمك أناسًا من كل قبيلةٍ ولسانٍ وشعبٍ وأمّة». ثم تنضمّ الملائكة، حول العرش، رَبَواتُ رَبَواتٍ وأُلوفُ أُلوف. ثم كلُّ ما هو كائن: كلُّ خليقةٍ في السماء وعلى الأرض وتحت الأرض وعلى البحر — العوالمُ الثلاثةُ التي صمتت حين نادى المنادي، تُرنِّم ردًّا.23

هكذا ينتهي بحثُ المنادي. صمتت ثلاثةُ عوالم، وبقي المقياسُ فارغًا، وواحدٌ بلغه. «قد غلب» — هكذا أعلنها الشيخُ، بصيغة التمام — وما كانته تلك الغَلَبةُ تُرنِّمه القاعةُ وراءه: مذبوحٌ، ومُشترًى بدم. الدَّرجُ الآن في يدٍ مثقوبة. الختومُ تنتظر ساعتها، وفاصلةُ المزمور — حتى — تسير نحو جملتها الختامية.

في القاعة ابتدأ الترنيم؛ وعلى الأرض لم يُسمَع بعد. الفاصلةُ تجري.

حواشٍ من النص الأصلي. جميعُ الترجمات ترجماتٌ عمليةٌ توافقيةٌ خاصّة؛ وفي الطبعة المنسَّقة تُوضَع الحواشي أسفلَ الصفحة.