مقدمة: ذاك الذي يدور حوله هذا الكتاب

أريد أن أحدّثكم عن شَخصٍ قبل أن أحدّثكم عن خطٍّ زمني.

يَرِدُ في هذا الكتاب اسمٌ عبريٌّ ربما لم تسمعوه من قبل. الفادي. إنه الكلمة التي يستخدمها العهد القديم لنوعٍ معيَّن من القريب — الأخ أو ابن العم أو العم الذي، حين تنهار الحياة بصورةٍ مأساوية، كان هو المُلزَم قانونًا بأن يتدخّل ويُصلح الأمر. فإن أُجبِر قريبٌ على العبودية بسبب الديون، دفع الفادي الدَّيْن وأعاد العبد إلى بيته. وإن بِيعَت أرض قريبٍ في مجاعة، اشترى الفادي الأرض من جديد وردّها إلى العائلة. وإن قُتِل قريبٌ، كان الفادي هو الذي يتعقّب القاتل حتى يُقام العدل. وإن مات قريبٌ بلا نسل، تزوّج الفادي الأرملة ومنح عائلتها مستقبلًا.

رجلٌ واحد. ثلاثة مناصب، مطويّةٌ معًا: الفادي، والمنتقم، والعريس. كان الفادي يقوم بالثلاثة في آنٍ واحد، لأن هذا ما يفعله الحبُّ حين يكون للحبّ أنيابٌ حقًّا.

للكتاب المقدس كثيرٌ من الفادين في صفحاته الأولى. يفدي بوعز أرض نُعمي ويتزوّج راعوث ويمنح نُعمي حفيدًا. ويشتري إرميا، في ساحة معركةٍ والجيش البابلي خارج البوابة، حقل ابن عمه كفعلٍ علنيٍّ من الإيمان بأن العائلة ستعود إلى الوطن يومًا ما. ويصرخ أيوب، في أحلك ساعات آلامه، قائلًا: أنا أعلم أن فاديَّ حيٌّ، وأنه في الأخير سيقوم على التراب. يجري النمط عبر العهد القديم كخيطٍ، والخيط ليس زخرفيًّا. الخيط إعدادٌ وتهيئة.

لأن هناك فاديًا واحدًا يتشوّق إليه الكتاب المقدس كله.

اسمه يسوع. نقولُه عادةً بالعربية يسوع. وهو بالعبرية يشوع، ومعناه هو يُخلِّص. وقد قيل لأمّه، من الملاك الذي بشّر بحَبَلِها به، إنه يُخلِّص شعبه من خطاياهم. وأبوه في ورشة النجارة في الناصرة علّمه قراءة أدراج إشعياء. وبدأت خدمته العلنية عند الأردن وانتهت على مشنقةٍ رومانية خارج أورشليم. صُلِب يوم أربعاءٍ في ربيع سنة ٣١ م.، ميتًا قبل غروب الشمس، ثلاث ليالٍ وثلاثة أيام في قبر، وفي صباح اليوم الأول من الأسبوع كان الحجر قد دُحرِج عن القبر الفارغ.

كل ذلك تاريخ. لم تنشره صحف أورشليم، لأن صحف أورشليم لم تكن قد وُجِدَت بعد، لكن السجلات الإدارية الرومانية وردود فعل المجلس اليهودي وشهادة ٥٠٠ شاهد عيان، التي دوّنها رسولٌ اسمه بولس، تضع الأحداث في تقويمٍ لم يَعُد يجادل فيه أيُّ مؤرخٍ نزيه.

أما الذي لا يستطيع المؤرخ أن يخبركم به — الذي وحده الروح يستطيع أن يخبركم به، والذي كان على كل قدّيسٍ التقاه يومًا أن يواجهه — فهو من يكون هذا الرجل حقًّا.

هو الشخص الذي صُنِع منه الكون. «كل شيءٍ به كان، وبغيره لم يكن شيءٌ مما كان.» (يوحنا ١: ٣). الماء الذي حوّله خمرًا في قانا، والخبز الذي كثّره على تلٍّ جليلي، والعاصفة التي أسكتها بثلاثة مقاطع على بحيرة الجليل — لم تكن تلك حِيَلًا سحريةً يؤديها معلّمٌ موهوبٌ على نحوٍ غير عادي. كان ذلك صانع جزيئات الماء والخبز والغلاف الجوي يُعيد تأكيد سلطانه على موادَّ كانت له قبل أن تترنّم كواكب الصبح عند تأسيس العالم.

هو الشخص الذي ستجثو لاسمه كل ركبة — «ممن في السماء ومن على الأرض ومن تحت الأرض» (فيلبي ٢: ١٠). ملوك الأرض الذين يظنّون في جيلنا أنهم أصحاب الهواء والماء وأنابيب البيانات الرقمية وأرحام النساء، الذين يسنّون تشريعاتٍ ضد إنجيل نعمته، الذين يبثّون أجنداتهم عبر الشاشات في جيوبنا — كلٌّ منهم سيجثو. ليس مجازًا. ركبٌ على الأرض. جباهٌ على البلاط. مُعترفين بألسنتهم أنه الرب.

هو الشخص الذي دَفَع دمُه ثمني، حين لم أكن أستحق شيئًا. هو الشخص الذي دفع دمُه ثمنكم. هو الشخص الذي، على صليبٍ سنة ٣١ م.، نظر عبر ٢٠ قرنًا من التاريخ ورأى وجهكم وقرّر أن الصليب كان يستحق العناء لأنكم كنتم ما أراده في نهايته. يسجّل سفر العبرانيين هذا في جملةٍ نادرًا ما نتوقّف عندها وقتًا كافيًا: «من أجل السرور الموضوع أمامه احتمل الصليب مستهينًا بالخزي.» (العبرانيين ١٢: ٢). كان السرور أنتم. كان السرور اسمكم في فمه عند وليمة العرس التي لم تُقَم بعد لكنها أُعلِنت بالفعل في السماء. كان السرور اللحظة التي تكون فيها عروسه إلى جانبه. ذهب إلى الجلجثة لأنه أرادكم في الغرفة.

ذاك هو الشخص الذي يدور حوله هذا الكتاب.

أكتب عن خطٍّ زمني لأنه هو من أرسى الخط الزمني. أكتب عن ساعةٍ من ٧٠ أسبوعًا بدأت سنة ٤٥٧ ق.م، لأنه هو من صاغ العقد. أكتب عن الساعة الكبرى من ٦٠٠٠ سنة تُغلَق سنة ٢٠٣٤، لأنه هو الذي بَنى من قبل تأسيس العالم نحو يوم عرس. الأرقام في هذا الكتاب — ٧٠، ٤٩٠، ١٬٢٦٠، ١٬٢٩٠، ١٬٣٣٥، ٦٬٠٠٠ — ليست من نوع الأرقام التي يحسبها الناس ليُبهروا بها بعضهم بعضًا في مؤتمرات اللاهوت. إنها المواعيد التي أوفى بها. إنها تواريخ أمانته. لقد علّم العريس تقويمه، وكل سطرٍ في التقويم يهمّ لأن كرامته متوقّفةٌ على الوفاء به.

حين تكتشفون أنه أوفى بكل موعدٍ من التكوين إلى اليوم، بدقّة أبٍ لا ينسى أبدًا عُرس ابنه، فإنكم لن تخرجوا بإسخاتولوجيا أكثر إبهارًا. ستخرجون بـعريسٍ أكثر إبهارًا. عريسٍ سيوفي بالمواعيد التي ما تزال أمامنا — الاختطاف، والعودة، والعرس — بالدقة نفسها التي أوفى بها بالصليب.

إن كان لهذا الكتاب أطروحة، فهي هذه: الخط الزمني هو الحب. الأرقام هي الحب. الأنماط التي تجري عبر ٦٠٠٠ سنة من التاريخ الكتابي هي رسالة حبٍّ من زوجٍ كتب تواريخ وعناوين وترتيباتٍ في تقويم الكون، لكي تعرف عروسه، حين يأتي اليوم، أنه كان يعمل طوال الوقت.

لقد أوفى بكل موعد، والموعد التالي قريب.

أريد أن أكون صادقًا في سبب كتابتي لهذا.

أعمل منذ بعض الوقت على الـ٧٠ أسبوعًا في دانيال. الإصحاح الذي في قلب دانيال ٩ هو أدقّ قطعةٍ من الرياضيات النبوية في الكتاب المقدس، وهناك مدرسةٌ تفسيريةٌ معيَّنة تمضي في تلك الرياضيات خطوةً خطوة وتجد في الطرف الآخر نتيجةً لا مهرب منها: الأسبوع السبعون لدانيال ليس وراءنا. إنه أمامنا. إنه، بأيّ قراءةٍ معقولةٍ للتقويم، على أعتابنا تقريبًا.

لا أكتب هذا الكتاب لأُثير ذعركم. أكتبه لأني مقتنعٌ بأنه كلما اقترب مجيئه، صار العريس أكثر حبًّا نحو شعبه. النصوص التي ألهمها عن الأيام الختامية ليست نصوص قاضٍ باردٍ دقيق. إنها نصوص زوجٍ يُعِدّ الغرفة ويبتهج بأن يحدّث عروسه عن الحُجُرات. إصحاحات سفر الرؤيا هي، حين تقرؤونها بعين رسالة حبٍّ لا بعين فيلم رعب، أكثر الكتابات حنانًا في الكتاب المقدس. جامات الغضب هي المنتقم وهو يشرع في العمل، لكن المنتقم يشرع في العمل لأن العروس جُرِحَت، والشروع في العمل هو التعبير عن الحب. لا تناقض في النص. هناك فقط حبُّ زوجٍ لن يسمح بأن تُترَك عروسه إلى الأبد في بيت المُغتصِب.

أكتب هذا في سنةٍ — ٢٠٢٦ — يقترب فيها التقويم من ختام الحقبة الطويلة. تشير الرياضيات إلى نافذةٍ في أواخر العشرينيات من هذا العقد لبداية الأسبوع السبعين، وإلى خريف ٢٠٣٤ لعودة فادينا. لن أفرض هذه التواريخ بيقينٍ أكثر مما يمنحه النص. قال فادينا إن الآب احتفظ باليوم والساعة لنفسه. لكنه لم يحتفظ بـالموسم. الموسم، قال العريس، ينبغي أن نقدر على قراءته بعيونٍ مفتوحة. «إنكم تعرفون أن تميّزوا وجه السماء، وأما علامات الأزمنة فلا تستطيعون؟» (متى ١٦: ٣). وجه السماء في جيلنا أثقل مما كان عليه منذ ١٩٤٨. العلامات صاخبة. العروس في الفصل الختامي من خِطبتها.

أكتب للمؤمن الذي ظلّ يحدّق في دورة الأخبار ويشعر، في أضلاعه، أن شيئًا آتٍ. أكتب للراعي الذي بشّر بأمانة لكنه شعر بغياب خريطةٍ متماسكةٍ للأيام الأخيرة. أكتب للعلماني الذي يلتقط سفر الرؤيا فيجده ساحقًا ويتمنى لو أن أحدًا يقوده فيه ببطء. أكتب لطالب اللاهوت الذي يحتاج إلى الرياضيات النبوية موضَّحةً بجلاء. أكتب للقارئ العَلماني الذي لم يصِر مؤمنًا بعد لكنه صادقٌ بما يكفي ليسأل إن كانت القصة المسيحية يمكن أن تكون حقًّا على النحو الذي تدّعي أنها حقٌّ به، والذي يستحق أن يرى الأدلة التاريخية والنصية مبسوطةً بنوع الجدية الذي يتطلّبه السؤال.

لكن أكثر من كل أولئك القرّاء، أكتب لقارئٍ واحدٍ بعينه.

أكتب للقدّيس الذي يبرد قلبه. المؤمن الذي جاء إلى فادينا منذ سنوات، وسار معه موسمًا، وبطريقةٍ ما ترك الجزء العادي الطويل من الخطبة يُخمد بهاء أول نظرةٍ إلى وجهه. المسيحي الذي يقرأ الآن آياتٍ كتابيةً بلا نبضٍ كبير، ويصلّي صلواتٍ تبدو روتينية، ويعرف الإنجيل عقائديًّا لكنه لم يشعر بقلبه منجرفًا منذ زمنٍ طويل في حبٍّ للعريس. لقد كنتُ ذلك القارئ. معظمنا كان عند نقطةٍ ما ذلك القارئ.

فادينا يعلم. هو مدركٌ أن الخطبة الطويلة كانت ثقيلةً على عاطفة عروسه. الرسائل السبع في سفر الرؤيا ٢ و٣ — التي يتناولها الفصل الرابع من هذا الكتاب — مُوَجَّهةٌ إلى تلك المشكلة بالذات. «قد تركتَ محبتك الأولى»، يقول لأفسس، بألمٍ في الجملة يمكنكم أن تشعروا به بعد ٢٠٠٠ سنة. «لك اسمٌ أنك حيٌّ وأنت ميت»، يقول لساردس، بصراحة زوجٍ لن يتظاهر بأن الزواج بخيرٍ حين لا يكون كذلك. «لستَ باردًا ولا حارًّا»، يقول للاودكية، «ليتك كنت باردًا أو حارًّا.» فادينا يفضّل عروسًا تكرهه على عروسٍ سئمته. اللامبالاة هي الموقف الوحيد الذي لا يستطيع أن يعمل معه.

إن جئتم إلى هذا الكتاب في تلك الحال، أريد أن أخبركم بشيءٍ قبل أن يبدأ الفصل الأول. العريس لم ينتهِ منكم. إن كونكم فتحتم هذا الكتاب هو في حدّ ذاته عمله. لقد ظلّ يطاردكم طوال الوقت الذي ظننتم فيه أنكم تنجرفون. لقد أبقى اسمكم في فمه في قاعة العرش. لقد أعدّ الغرفة لكم بينما كانت حياة صلاتكم تذبل. لقد انتظر في نهاية الخطبة، ليس لأنه مضطر، بل لأنه يريدكم هناك.

الصفحات التي أمامكم لن تمنحكم تقنيةً جديدةً لإحياء حياتكم التعبدية. ستمنحكم شخصًا. شخصًا محدَّدًا، موضوعًا في التاريخ، موصوفًا في الكتاب، عائدًا — الفادي لل٧٠ أسبوعًا، الحَمَل عند العرش، الزوج على الفرس الأبيض، ذاك الذي يُعِدّ نفسه حتى الآن ليأتي إلى ما اشتراه بدمه.

انظروا إليه طويلًا بما يكفي فيبدأ القلب البارد بالدفء. هكذا يعمل الأمر. ليس بالجهد. بل بالـنظر.

هذا الكتاب نظرةٌ واحدةٌ ممتدّةٌ إليه.

ستلتقونه بصفته المهندس الذي أرسى السبي البابلي والعودة منه بدقّة اليوم. ستلتقونه بصفته الحَمَل الذي ذُبِح قبل تأسيس العالم، الذي كان صليبه حدثًا علّمه الآب على التقويم من قبل أن يكون ثمة تقويمٌ يُعلِّمه عليه. ستلتقونه بصفته عريس الرسائل السبع، مخاطِبًا عروسه بصراحة زوجٍ غاب طويلًا ولا يطيق صبرًا على أن يكون في البيت. ستلتقونه بصفته منتقم الدم، راكبًا من السماء بثوبٍ مغموسٍ من دماء الجحافل التي دهسها للتو لينقذ شعب عهده. ستلتقونه في الغرفة حيث تبدأ وليمة العرس، بالخمر التي حفظها المضيف إلى الآن، ناظرًا إلى عروسه من الجانب الآخر للمائدة بالعينين اللتين احتملتا الصليب لتكون هناك.

إن قرأتم هذا الكتاب على النحو الذي أطلب منكم أن تقرؤوه به، فإن قلبكم بحلول نهاية الفصل السابع عشر سيكون قد وجد طريقه إلى البيت إليه. لا لأن الرياضيات أبهرتكم. بل لأنه هو أبهركم.

دعوني أقول شيئًا واحدًا أخيرًا قبل أن تقلبوا الصفحة.

كان للمسيحيين الأوائل تحيةٌ من كلمةٍ واحدةٍ يستخدمونها فيما بينهم في السنوات التي أعقبت صعوده مباشرة. كانت الكلمة ماران أثا. إنها آرامية، ومعناها ربنا، تعالَ. كانوا يقولونها بدل المرحبا. كانوا يقولونها بدل الوداع. كانوا يقولونها بركةً على وجبةٍ وصيحةَ حربٍ قبل عظةٍ وزفرةً بين الجمل في رسائلهم بعضهم إلى بعض. ماران أثا. ٢٠٠٠ سنةٍ من المؤمنين همسوا بها. المضطهَدون في السجون الرومانية. الأمهات في القرى الأوروبية المنكوبة بالطاعون. المُصلِحون الذين أُحرِقوا على أعواد المحرقة. المرسَلون الذين ماتوا في حقول إرساليةٍ مغمورة. المسيحيون الذين قُطِعت رؤوسهم في عقدنا نحن. الجدّات في أقبية الكنائس عند الثالثة فجرًا، حين لم يخرج شيءٌ آخر من أفواههنّ. ماران أثا.

إنها نَفَس العروس.

أكتب هذا الكتاب على يقينٍ بأن الجواب على ذلك النَّفَس الممتدّ ٢٠٠٠ سنة قريبٌ جدًّا. الغرفة تكاد تكون جاهزة. الزوج يكاد يكون في الطريق. النافذة التي نعيش فيها — هذه السنوات القليلة الأخيرة قبل أن يُفتَح الأسبوع السبعون — ليست نافذةً للخوف. إنها نافذةٌ لنظرةٍ أخيرةٍ واحدةٍ غير متعجّلةٍ إلى العريس. طويلةٌ بما يكفي لنتذكّر لماذا أحببناه في المقام الأول. طويلةٌ بما يكفي لنقع في الحب من جديد. طويلةٌ بما يكفي لنرفع أعيننا عن دورة الأخبار والفواتير والاحتكاك اليومي ونتذكّر أنه حفظ وعده وأنه في الطريق.

كيف تقرؤون هذا الكتاب

أمرٌ واحدٌ يجب أن يكون واضحًا قبل أن تبدؤوا، لأنه يحكم كل ما يتبع. هذا الكتاب إثبات مفهوم. إنه يأخذ مجموعةً من النقاط الزمنية المرتكزة ونمطًا من التصنيف الرمزي الكتابي، يتتبّعها باتساقٍ كامل، ويسأل إلى أين تقود. إنه تمرينٌ في قراءة الكتاب المقدس بدقّة ورؤية أيّ شكلٍ يبرز — ليس تنبؤًا، وليس على الإطلاق تاريخًا لعودة الرب. الكتاب المقدس صريحٌ في أن اليوم والساعة للآب وحده (متى ٢٤: ٣٦، أعمال الرسل ١: ٧)، ولا شيء في هذه الصفحات يقصد أن يتجاوز ذلك. السنوات التي يُنتجها هذا النموذج — أسبوعٌ ٧٠ يُفتَح نحو ٢٠٢٧، وعودةٌ نحو ٢٠٣٤ — هي حصيلة التمرين، لا ادّعاءٌ على التقويم. النقاط المرتكزة نفسها يمكن أن تُوضَع على نحوٍ مختلف؛ ومجيء الرب قد يقع بعيدًا عن نافذة هذا النموذج. ما يقدّمه الكتاب طريقةٌ لرؤية البنية — تسلسل الأحداث، والطريقة التي تتلاءم بها قطع النبوءة، والموسم بدلًا من اليوم. اقرؤوه كما تختبرون أيّ نموذج: تتبّعوا الاستدلال، وزِنوا النقاط المرتكزة، وانظروا إن كانت الصورة التي يُنتجها تُنير النص. إن مرّ تاريخٌ متوقَّع بهدوء، فقد دُحِض التأريخ، ولا شيء غير ذلك: فالبنية لا تقوم على السنة (حجر الزاوية، الفصل الخامس). قيمة الكتاب في المعمار، لا في السنوات.

أمرٌ ثانٍ ينتمي إلى هنا، لأنه يخصّ تحديدًا حسّاسًا سيقوم به الكتاب. الكتاب المقدس يصف شخصًا آتيًا — إنسان الخطية، المسيح الدجال — ينكر أن يسوع هو المسيح وابن الله، ويُقيم نفسه إلهًا، ويجرّ العالم كله وراءه (تسالونيكي الثانية ٢: ٣-٤، يوحنا الأولى ٢: ٢٢). يقول هذا الكتاب، مثل كثيرٍ من قرّاء النبوءة قبلي، إن خطّ أزمة آخر الزمان يمكن تتبّعه عبر تيارٍ دينيٍّ وسياسيٍّ معيَّنٍ في العالم. لكن لا ينبغي أن يُحسَب القول شيئًا ليس هو. تتبّع الاتجاه الذي قد ينبثق منه شخصٌ ليس إعلانًا بأن شعبًا أو إيمانًا أو جماعةً هي ذلك الشخص. المسيح الدجال النهائي في هذا النموذج هو، في الختام، بأيّ معنًى يمكن التعرّف عليه لم يَعُد مسلمًا — إنه يُلغي العبادة التي انبثق منها ويطالب بعبادة نفسه، وهو ما يحرّمه الإسلام نفسه تحريمًا قاطعًا. الخداع الذي يقوده ليس خداع دينٍ واحد؛ إنه يجمع أناسًا من كل خلفية — عَلمانيين، ومسيحيين بالاسم، ومتديّنين من كل صنف — ويقول الكتاب ذلك باستمرار بكل صراحة. هذه محاولةٌ لتمييز وتفسير ما قد يشير إليه الكتاب المقدس حين يُقرَأ بدقّة. إنها ليست حكمًا على أيّ قريب، ولا تحمل عداوةً نحو أيّ شعب. يُطلَب من القارئ أن يمسك بها بتلك الروح، لأنها الروح التي كُتِبت بها.

اقلبوا الصفحة.

الملك على وشك أن يُعلِن عن ذاته.