خاتمة: قد بُلِّغَ الاستدعاء للمثول

لقد قرأتَ الكتاب.

لا أعلمُ ما الذي يجري في مَقعدِكَ بينما تقرأُ هذه الصفحاتِ الأخيرة. لكنّي أعلمُ ما الذي يجري في مَقعدي حين أجلسُ مع هذه المادّةِ مُدّةً كافية. إنّ أسابيعَ دانيالَ الـ٧٠ ليست مسألةً حسابية؛ بل هي طَرْقٌ على الباب. وحين تسمعُ الطَّرْقَ مرّةً، لا يَسَعُكَ بعدَها أن تجعلَهُ كأنّكَ لم تسمعْه. يمكنُكَ أن تتجاهلَ الباب. يمكنُكَ أن تتظاهرَ بأنّ الطَّرْقَ كان مجرّدَ ريح. لكن، بعد أن سمعتَ كلَّ هذا، لا يمكنُكَ أن تدّعيَ أنّكَ لم تكن تعلمُ أنّ هناك أحدًا واقفًا.

لقد كتبتُ هذا الكتابَ على يقينٍ بأنّ العريسَ في طريقِه، وبأنّ التقويمَ قد تقدّمَ أبعدَ بكثيرٍ ممّا يُدركُهُ الجزءُ الأكبرُ من عروسِه. إنّ أسبوعَ دانيالَ السبعينَ — السنواتِ السبعَ الخِتاميّةَ للحكايةِ البشريّةِ الطويلة — أصبحَ، بحسبِ كلِّ قراءةٍ صادقةٍ للحساب، وشيكًا علينا تقريبًا. إنّ النافذةَ التي نعيشُ فيها هي الشهيقُ الذي يسبقُ صَفّارةَ الإنذار. لم يَبقَ سوى عددٍ محدودٍ من الصباحاتِ العاديّة. لم يَبقَ سوى عددٍ محدودٍ من دوراتِ الأخبار، وعددٍ محدودٍ من الأعياد، وعددٍ محدودٍ من أحاديثِ المائدة، وعددٍ محدودٍ من أيّامِ الآحادِ العاديّةِ في كنائسَ عاديّةٍ قبلَ أن يَنفَكَّ الخَتمُ الأوّل، ويبلغَ نهايتَهُ التقويمُ الذي ظلّ يجري ٦٠٠٠ سنة.

لا أقولُ لكَ هذا لأُرعِبَك. أقولُ لكَ هذا لأنّ هُوَ قد قال لي أن أقولَهُ لك. إنّ الغايةَ كلَّها من النبوّةِ الكتابيّةِ هي أن تُعطيَ العروسَ من التحذيرِ ما يكفي لتكونَ مُستعدّة. إنّ العريسَ لا يُعلِنُ مجيئَهُ ليُفزِعَ عروسَه. بل يُعلِنُهُ لها لأنّهُ يريدُها مُتزيّنةً. يريدُها أن تَسهَر. يريدُها أن تقفَ عند الباب.

فهذه إذًا هي الصفحةُ الأخيرةُ من الكتاب، والسؤالُ الذي ظلّ يُحلِّقُ فوقَ كلِّ فصلٍ سبَق، يَحُطُّ الآنَ مباشرةً عليك.

هل أنتَ مستعدّ؟

لا أعني مستعدًّا بمعنى أن يكونَ لكَ موقفٌ لاهوتيٌّ من توقيتِ الاختطاف. بل أعني مستعدًّا بالمعنى الذي قصدتْهُ الرسائلُ السبعُ حينَ خاطبَ فادينا عروسَهُ في سفر الرؤيا ٢ و٣. هل رجعتَ إلى محبّتِكَ الأولى؟ هل ترتدي الثوبَ الأبيضَ ثوبَ الطاعة، أم ثيابَ التسويةِ نصفَ المُكتملة؟ هل مِصباحُكَ مملوءٌ زيتًا، أم أنّكَ العذراءُ الجاهلةُ التي ستركضُ إلى البائعِ حين يَصِلُ العريس؟

ثمّةَ قاعةُ محكمةٍ متورّطةٌ في كلِّ ما دارَ حولَهُ هذا الكتاب، وأنتَ كنتَ حاضرًا في تلكَ القاعةِ على مدى ١٧ فصلًا. لقد مَثَلَ الغاصبُ للمحاكمة. وبنى المُنتقِمُ قضيّتَه. وصدرَ الحُكم. والتنفيذُ على الأبواب. لكنّ قاعةَ المحكمةِ التي تجلسُ فيها ما زالَ أمامَها بندٌ واحدٌ على جدولِ أعمالِها، وهذا البندُ هو أنت.

قد بُلِّغَ الاستدعاءُ للمثول. لقد دُعيتَ شاهدًا في المرافعاتِ الختاميّة. والسؤالُ المطروحُ عليكَ هو أبسطُ سؤالٍ يطرحُهُ الكونُ على الإطلاق: في صفِّ مَن تقف؟

لقد دفعَ العريسُ ثمنَ الفداءِ عن كلِّ مَن يَقبَلُه. لقد اكتملَ الصليبُ قبلَ ٢٠٠٠ سنة. ورُشَّ الدم. ووُقِّعَ العقدُ في يدِ الآب. وما بَقِيَ هو القبولُ الشخصيُّ الفرديّ. إنّ فادينا لن يَشُقَّ طريقَهُ بالقوّةِ إلى قلبٍ لم يَفتَحْ بابَهُ له. إنّهُ يقفُ على البابِ ويَقرَع، تقولُ الرسائلُ السبع. «إنْ سمِعَ أحدٌ صوتي وفتَحَ البابَ، أدخُلُ إليه وأتعشّى معه وهو معي.» (سفر الرؤيا ٣:٢٠). إنّ التعشّيَ هو عُرسُ الزفافِ على نطاقٍ صغير، في هذا الدهرِ الحاضر، في قلبِ المؤمن. إنّهُ عَربونُ الوليمةِ الآتية.

إنْ كنتَ لم تفتحْ ذلكَ البابَ قَطّ، فإنّ إغلاقَ هذا الكتابِ هو لحظةُ فتحِه. لا توجدُ صيغة. لا توجدُ صلاةٌ مُحدّدة. لا يوجدُ سوى الفعلِ البسيطِ أن تُديرَ وجهَكَ نحوَ الذي ظلّ ينتظر، وتقول — حتّى في صمتِكَ الداخليّ، دونَ أن يُصغيَ أحد — نعم. ادخُلْ. أريدُ ما اشتريتَه.

وإنْ كنتَ قد فتحتَ ذلكَ البابَ من قبلُ لكنّ الخطوبةَ بَرَدَتْ، فإنّ إغلاقَ هذا الكتابِ هو لحظةُ أن تعودَ خاطيًا إلى داخلِ الغرفة. إنّ الزوجَ لم يَكُفَّ عن الانتظار. لقد أبقى اسمَكَ في فمِهِ في قاعةِ العرش. لقد أعدَّ مَقعدَكَ على المائدة. والغرفةُ شبهُ جاهزة. عُدْ إليه. لقد كان هناكَ طَوالَ الوقت.

وإنْ كنتَ قد بقيتَ أمينًا عبرَ طاعةٍ طويلة، فهذا الكتابُ تشجيعٌ لكَ أن تَمضيَ قُدُمًا. إنّ النهايةَ أقربُ ممّا ظننتَ. والبابُ على وشكِ أن يُفتَح. والخمرُ التي ادّخرَها المُضيفُ حتّى الآنَ تُصَبُّ الآن. اسهَرْ. صَلِّ. حافِظْ على مِصباحِكَ مملوءًا. أنتَ أقربُ إلى وجهِهِ ممّا كنتَ يومًا.

أكتبُ هذه الأسطرَ الأخيرةَ في يومٍ عاديٍّ من عامِ ٢٠٢٦. يَدخُلُ النورُ من نافذتي كما دخلَ من النوافذِ ٦٠٠٠ سنة. الإبريقُ على النار. والعالَمُ يُحدِثُ ضجيجَهُ في الخارج. لا شيءَ في نسيجِ هذا الصباحِ يُوحي بأنّ الكونَ أقربُ إلى اكتمالِهِ منهُ في أيِّ صباحٍ سابقٍ في التاريخِ البشريّ. لكنّ الأمرَ كذلك. إنّ كلَّ ساعةٍ دقّتْ منذ ٤٥٧ ق.م قد دقّتْ نحوَ هذا العَقد. لقد كتبَ العريسُ تواريخَ على تقويمِ الكونِ بصبرِ زوجٍ ودقّةِ مَلِك، والتواريخُ تَصِلُ الآن.

إنّهُ في طريقِه.

أنصِتْ.

هناك — عند بابِ حياتِكَ أنت — يكادُ يُمكنُكَ أن تسمعَه.

وَقعَ قدمٍ.

طَرْقة.

الزوجُ هنا.

افتحِ الباب.

— H.V.