العودة إلى الديار

التِّنِّينُ في بُحَيرَةِ النَّار. والعَرشُ الأبيضُ العظيمُ قد رَفَعَ جَلسَتَه. والأمواتُ الذين لم يكونوا مكتوبينَ في سِفرِ الحياةِ قد نالوا دينونتَهم. والموتُ ومملكةُ الموتِ ذاتُها قد طُرِحا في النار. والأرضُ القديمةُ والسماءُ القديمةُ قد هَرَبَتا من أمامِ وجهِ الجالسِ على العَرشِ — ويستخدمُ النَّصُّ عبارةً مُذهِلة: «ولم يوجَدْ لهما موضعٌ بعدُ» (سفر الرؤيا ٢٠: ١١). فهما لا تُنقَلان. ولا تُرَمَّمان. بل ليس لهما بكلِّ بساطةٍ مكانٌ آخَرُ في الكون.

الكونُ فارغٌ للحظةٍ واحدة.

ثم يتكلَّمُ الآب.

«ثم رأيتُ سماءً جديدةً وأرضًا جديدة، لأنَّ السماءَ الأولى والأرضَ الأولى مَضَتا، والبحرُ لا يوجَدُ في ما بعد.» (سفر الرؤيا ٢١: ١).

تبدأُ الخليقةُ الجديدة.

السماءُ الجديدةُ والأرضُ الجديدة

ما يُدَوِّنُه يوحنّا يستدعي التمهُّلَ لاستيعابِه. فالخليقةُ الأولى، في سِفرِ التكوينِ ١، نُطِقَ بها إلى الوجودِ من العَدَم. «في البدءِ خَلَقَ اللهُ السماواتِ والأرض.» (التكوين ١: ١). فالفِعلُ العِبريُّ بارا — الخَلْقُ بالمعنى المُطلَق، الفِعلُ الذي يُخَصِّصُه الكتابُ المقدَّسُ حصرًا تقريبًا للفِعلِ الإلهيِّ — استُخدِمَ للعملِ التأسيسي. فمن تُهُو وبُهُو المياهِ الخاويةِ نادى الآبُ بالنورِ فظَهَر، والهواء، واليابسة، والنبات، والشمسِ والقمر، والأسماكِ والطيور، والوحوشِ والبشر. «ورأى اللهُ كلَّ ما عَمِلَه فإذا هو حسنٌ جدًّا.» (١: ٣١). ستةُ أيام. الكونُ الأصلي.

ثم دَخَلَتْ كذبةُ المُحتالِ القاهر. فالسقطةُ في التكوينِ ٣ حَطَّمَتِ الأصلَ. لُعِنَتِ الأرض. صار الإنجابُ مُؤلِمًا. دَخَلَ الموت. صارتِ البحارُ خطِرةً، قَلِقةً، مُفَرِّقة. وعَمِلَ سُمُّ الحيَّةِ مُتَغَلغِلًا في نُخاعِ كلِّ كائنٍ حيٍّ ٦٠٠٠ سنة. فصار الحسنُ جدًّا من التكوينِ ١: ٣١ هو الأنينَ من رومية ٨: ٢٢.

الصليبُ دَفَعَ ثَمَنَ الفِداءِ عن النظامِ المُحطَّمِ كلِّه. والأسبوعُ السبعونَ نَفَّذَ الدينونةَ على المُحتالِ القاهر. والألفيَّةُ رَدَّتْ كثيرًا من اللعنة، ومَنَحَتِ العروسَ وفادِيَنا ١٠٠٠ سنةٍ من الحُكمِ المُشترَكِ على عالَمٍ مُستَردٍّ جزئيًّا. لكن كانت لا تزالُ هناك سماءٌ أولى وأرضٌ أولى — مُتَغَضِّنةٌ بـ٦٠٠٠ سنةٍ من أثرِ خُطوةِ المُحتالِ القاهر، مُنَدَّبةٌ بزلزالِ الجامِ السابعِ والأبواقِ السبعة، مَوسومةٌ بمعماريَّةِ جِنسٍ ساقط، حتى في صورتِه المُتَجَدِّدة.

ذلك العالَمُ زالَ الآن. لم يُنقَل. لم يُحَلْ إلى التقاعُد. زال. فالآبُ قد فَعَلَ ما يقدِرُ وحدَه أن يفعلَه: لقد حَلَّ النظامَ الأصليَّ كُلِّيًّا؛ والعناصرُ قد انحلَّتْ مُحترِقةً (بطرس الثانية ٣: ١٠-١٢). وأقامَ سماءً جديدةً وأرضًا جديدة، جديدتَين في النظام: بلا بحر، بلا موت، بلا لعنة (٢١: ١، ٤؛ ٢٢: ٣). هذه ليستِ الأرضَ القديمةَ مُجَدَّدة.

والبحرُ لا يوجَدُ في ما بعد. هذه التفصيلةُ تَلمِسُ كلَّ من يُلاحِظُها. فالبحارُ كانت، في المُخَيِّلةِ النبوية، موضعَ عدمِ الاستقرارِ القَلِق — الفوضى التي صَعِدَ منها الوحش، اللُّجَّةُ التي وَجَبَ تَذليلُها، الحدُّ الذي فَصَلَ الشعوبَ وحالَ دونَ اجتماعِ المَفديِّين. في الخليقةِ الجديدةِ لا بحرَ. لا فوضى في ما بعد. لا انفصالَ في ما بعد. لا حدَّ بين المَفديِّينَ ينبغي عبورُه بسُفُنٍ أو رُسُل. فالجغرافيا ذاتُها تُعلِنُ النظامَ الجديدَ للأمور: وحدةٌ، وإمكانيةُ الوصول، وشَرِكةٌ متواصلةٌ عبرَ العالَمِ الجديدِ كلِّه.

المدينةُ تنزِل

ثم يَظهَرُ المَشهدُ الأكثرُ تأثيرًا في الكتابِ المقدَّسِ كلِّه.

«وأنا يوحنّا رأيتُ المدينةَ المقدَّسةَ أورشليمَ الجديدةَ نازلةً من عندِ اللهِ من السماء، مُهَيَّأةً كعَروسٍ مُزَيَّنةٍ لرَجُلِها.» (٢١: ٢).

مدينةٌ تنزِلُ من السماء. ليست مدينةً تبقى في السماء. بل مدينةٌ تنزِلُ من عندِ اللهِ من السماء وتستقِرُّ على الأرضِ الجديدة. فالمدينةُ التي أعدَّها اللهُ لخاصَّتِه (العبرانيّين ١١: ١٦)، وكانت فوقُ إلى هذه الساعة، تَهبِطُ الآن على العالَمِ الجديدِ بصفتِه بيتَها الدائم. السماءُ والأرضُ قد اتَّحَدتا. فأورشليمُ الجديدةُ هي الواقعُ المِعماريُّ لذلك الاتِّحاد.

والمدينةُ مُهَيَّأةٌ كعَروسٍ مُزَيَّنةٍ لرَجُلِها. فالمدينةُ هي العروس. ليس فقط أنَّ العروسَ تسكُنُ في المدينة؛ بل المدينةُ هي إيَّاها، على النحوِ الذي كانت به حوّاءُ جسدَ آدمَ من لحمٍ وعظم. فأورشليمُ الجديدةُ هي صورةُ السُّكنى المُتَحَقِّقةُ لمَفديِّي كلِّ العصور، كاملةً، مُمَجَّدةً، صائرةً مَرئيَّةً مِعماريًّا بصفتِها المدينةَ ذاتَها. فالأسوارُ هي حدودُها. والأبوابُ هي مَداخِلُها. والشوارعُ هي باطِنُها. والعَرشُ في وسطِها هو قلبُها، والجالسُ على العَرشِ هو زوجُها.

«وسمِعتُ صوتًا عظيمًا من السماءِ قائلًا: هوذا مَسكَنُ اللهِ مع الناس، وهو سيَسكُنُ معهم، وهم يكونونَ له شعبًا، واللهُ نفسُه يكونُ معهم إلهًا لهم.» (٢١: ٣).

مَسكَنُ اللهِ مع الناس. فاليونانيةُ هي سكينِه — الخَيمة، المَسكِن، الكلمةُ ذاتُها المُستخدَمةُ للمَسكِنِ في البرِّية الذي نَصَبَه موسى في القَفر. فمن الخروجِ عبرَ هيكلِ سليمان، عبرَ هيكلِ هيرودس، عبرَ الخرابِ في سنةِ ٧٠، كان الآبُ قد أقامَ مَسكِنَه في وسطِ شعبِه في بُنًى مُتعاقِبة. لم يَحوِه أيٌّ من تلك البُنى كُلِّيًّا. ولم يُتِحْ أيٌّ منها للمَفديِّينَ وصولًا مباشرًا. فالحِجابُ أمامَ قُدسِ الأقداسِ كان قائمًا في كلٍّ منها. الآن لم تَعُدِ السكينِه خيمةً ولا بِناءً. السكينِه هي أورشليمُ الجديدةُ ذاتُها، والمَسكِنُ لم يَعُدْ وراءَ حِجاب — فاللهُ نفسُه مع هم.

والصوتُ الذي يُعلِنُ هذا هو الصوتُ الذي ظلَّ يستعِدُّ لهذه اللحظةِ منذ التكوينِ ٣: ٨، حين تَمَشّى الربُّ في الجنةِ عند هُبوبِ ريحِ النهار، باحثًا عن الإنسانِ الذي اختَبأ منه. وبعد ٦٠٠٠ سنةٍ يَجِدُ الربُّ الإنسانَ في الديار، لم يَعُدْ مُختَبئًا، واقفًا في بابِ المدينةِ التي هي العروس، مُستَعِدًّا أن يُلاقَى وجهًا لوجه.

ما يَنزِعُه

«وسيَمسَحُ اللهُ كلَّ دمعةٍ من عيونِهم، والموتُ لا يكونُ في ما بعد، ولا يكونُ حُزنٌ ولا صُراخٌ ولا وَجَعٌ في ما بعد، لأنَّ الأمورَ الأولى قد مَضَت.» (٢١: ٤).

اقرأْ تلك الكلماتِ بتَأَنٍّ. الموتُ لا يكونُ في ما بعد. العدوُّ الأولُ، المُدخَلُ في عَدْن، مُلغًى. توقُّفُ الحياةِ البيولوجيةِ الذي طارَدَ كلَّ كائنٍ بشريٍّ مَشى يومًا على الأرض — زال. لا حُزن. فنوحُ الحِدادِ الذي بدأ عند أولِ إجهاضٍ لحوّاء، والذي جرى عبرَ كلِّ جنازة، وكلِّ طلاق، وكلِّ غُربة، وكلِّ خيانة، وكلِّ سنةٍ ضائعة — زال. لا صُراخ. فالدموعُ التي مَلأتْ كلَّ عينٍ بشريةٍ عند نقطةٍ ما، لسببٍ أو لآخَر، عبرَ ٦٠٠٠ سنة — زالت. لا وَجَع. فكلُّ مرضٍ مُزمِن، وكلُّ ساقٍ مكسورة، وكلُّ شَقيقة، وكلُّ خليةٍ سرطانية، وكلُّ عَصَبٍ تَضَرَّرَ عند الإنجاب — زالَ.

الأمورُ الأولى قد مَضَت. فالفِعلُ هو بارِلثِن — مَضَتْ عابرة، قد مَضَت. فحُزنُ القِصَّةِ البشريةِ الطويلةِ قد عَبَر. إنه في الماضي. ليس في الحاضِر. والحاضِرُ لا يَحوي منه شيئًا.

هذه هي اللحظةُ التي تَفهَمُ فيها العروسُ ما اشتراه الصليبُ حقًّا. فقد عَلِمَتْ دهرًا أنَّ الصليبَ دَفَعَ ثَمَنَ الفِداء. وعَلِمَتْ ١٠٠٠ سنةٍ أنَّ دَفْعَ الثَّمَنِ شَمَلَ رَدَّ اللعنة. لكن هنا، في الخليقةِ الجديدة، تَرى المدى الكامل لِما اشتُرِي. ليس خلاصَ النفوسِ فحسب. ولا قيامةَ الأجسادِ فحسب. ولا تطهيرَ كوكبٍ واحدٍ فحسب. كلُّ نتيجةٍ للسقطة، مُلغاة. كلُّ حُزنٍ لَمَسَ يومًا قلبًا مَفديًّا، مُجَفَّفٌ عند النبع. كلُّ دمعةٍ، مَمسوحةٌ — بيدِ اللهِ نفسِه.

والنَّصُّ يُحَدِّدُ مَن يفعلُ ذلك. سيَمسَحُ اللهُ كلَّ دمعةٍ من عيونِهم. لا مَلاك. لا مَسارُ نِسيانٍ بطيء. اللهُ نفسُه، الآب، بيدِه الخاصَّة، يأتي إلى كلِّ وجهٍ مَفديٍّ ويَمسَحُ بقيَّةَ الحُزن. ورِقَّةُ هذا المشهدِ تكادُ تفوقُ ما يَستوعِبُه القلب. فالآب، الذي حَفِظَ دموعَ أولادِه في زُقاقِه منذ كَتَبَ داودُ عنها (المزمور ٥٦: ٨)، يَفتَحُ الآنَ الزُّقاق، ويَقبَلُ كلَّ دمعةٍ كحُزنِه الخاص، ويُزيلُها من الكون.

الحسنُ جدًّا من التكوينِ ١: ٣١ قد رُدَّ. لكنه أكثرُ من مَردود. فالعروسُ التي تَمشي في أورشليمَ الجديدةِ ليست ما كانت ستكونُه حوّاءُ لو لم تَحدُثِ السقطةُ قطُّ. العروسُ هي ما صَنَعَه الفِداء — مخلوقٌ عَبَرَ مملكةَ المُحتالِ القاهرِ وخَرَجَ من الجانبِ الآخَر، مُنَقًّى بها، مُتَزَوِّجًا بزوجٍ دَفَعَ عنها بدمِه. هي أكثرُ مما كان يقدِرُ عَدْنُ أن يُنتِجَه. هي ابنةُ محبةِ فادِينا، مُتَشَكِّلةٌ في أتُّونِ ظلالِ الموتِ الأرضيةِ والخِطبةِ الطويلة، جميلةٌ بطريقةٍ لم تكن براءةُ عَدْنَ لتكونَها قطُّ.

أبعادُ المدينة

يَحظى يوحنّا بجَولة. «والمدينةُ كانت موضوعةً مُرَبَّعة، طولُها بقدرِ العَرض. فقاسَ المدينةَ بالقَصَبةِ مسافةَ ١٢٠٠٠ غَلوة. الطولُ والعَرضُ والارتفاعُ مُتساوية.» (٢١: ١٦).

مُكَعَّب. ١٢٠٠٠ غَلوةٍ على كلِّ جانب — نحوُ ٢٠٠٠ كيلومتر. مدينةٌ بأبعادِ كُتلةٍ أرضيةٍ قارِّيَّة، على شكلِ مُكَعَّب. اقرأْ تلك المقاييسَ في ضوءِ موضعٍ سابقٍ واحدٍ في الكتابِ المقدَّس: فقُدسُ الأقداسِ في هيكلِ سليمانَ كان أيضًا مُكَعَّبًا، ٢٠ ذِراعًا على كلِّ جانب (١ ملوك ٦: ٢٠). فأورشليمُ الجديدةُ هي قُدسُ الأقداسِ مُتَّسِعًا إلى نطاقٍ قارِّي. فالمدينةُ كلُّها هي مَسكِنُ الله. ولا حَرَمَ مُنفصِلٌ في داخلِها لأنَّ المدينةَ هي الحَرَم.

«ولم أرَ فيها هيكلًا، لأنَّ الربَّ اللهَ القادرَ على كلِّ شيءٍ هو وَالحَمَلُ هيكلُها. والمدينةُ لا تَحتاجُ إلى الشمسِ ولا إلى القمرِ ليُضيئا فيها، لأنَّ مَجدَ اللهِ قد أنارَها، والحَمَلُ سِراجُها.» (٢١: ٢٢-٢٣). لا هيكلَ، لأنه لم يَبقَ انفصالٌ بين اللهِ وشعبِه. لا شمسَ، لأنَّ المجدَ ذاتَه يُنيرُ كلَّ شيء. فالحَمَلُ هو السِّراج. والمدينةُ تَتوهَّجُ من داخلِها بضياءِ الذي دَفَعَ عنها.

١٢ بابًا، ثلاثةٌ على كلِّ جانب — شمالًا، جنوبًا، شرقًا، غربًا — «وعلى الأبوابِ أسماءٌ مكتوبة، هي أسماءُ أسباطِ بني إسرائيلَ الـ١٢» (٢١: ١٢). فعائلةُ العهدِ مُكَرَّمةٌ عند المداخِل. والآباءُ البطاركةُ الذين مَلأتْ قصصُهم سِفرَ التكوين، مكتوبونَ على قوائمِ أبوابِ المدينةِ الأبدية. «وسُورُ المدينةِ كان له ١٢ أساسًا، وعليها أسماءُ رُسُلِ الحَمَلِ الـ١٢.» (٢١: ١٤). فالرُّسُلُ الذين حَمَلَتْ شهادتُهمِ الإنجيلَ إلى الأمم، هم الأُسُسُ التي تَرتكِزُ عليها الأسوار. فإسرائيلُ والكنيسةُ ليسا شعبَيْن مُتنافسَيْن في أورشليمَ الجديدة. بل هما مُدمَجانِ في معماريَّةِ المدينةِ ذاتِها — عروسٌ واحدةٌ مُشَكَّلةٌ من أُمَناءِ كِلَيهِما.

الأسوارُ يَشب. والمدينةُ ذهبٌ، نقيٌّ حتى إنه شفّاف. والأُسُسُ مُزَيَّنةٌ بـ١٢ حجرًا كريمًا، كلٌّ مُسَمًّى — يَشب، وياقوتٌ أزرق، وعقيقٌ أبيض، وزُمُرُّد، وجَزْع، وعقيق، وزَبَرجَد، وزَبَرجَدٌ أصفر، وتُوباز، وعقيقٌ أخضر، وياقوت، وجَمَشت. والأبوابُ لآلئ، كلُّ بابٍ لؤلؤةٌ واحدة. والشارعُ ذهبٌ كزُجاجٍ شفّاف.

والأوصافُ ليست شِعرًا قُصِدَ به الانطباع. بل هي قوائمُ جَردٍ لموادَّ ذاتِ تركيبٍ محدَّدٍ اختاره الآبُ لبيتِ ابنِه وزوجةِ ابنِه. فكلُّ تفصيلةٍ في المدينةِ هي هَديَّةُ الآبِ العُرسيَّة، المُعَدَّةُ من قبلِ تأسيسِ العالَمِ للحظةِ التي تَنتقِلُ فيها العروسُ للسُّكنى.

النهرُ والشجرة

في قلبِ المدينةِ، جغرافيا عَدْنَ مَردودةٌ — ومُتَجاوَزة.

«وأراني نهرًا صافيًا من ماءِ الحياة، لامِعًا كبَلُّور، خارجًا من عرشِ اللهِ والحَمَل. في وسطِ شارِعِها وعلى النهرِ من هنا ومن هناك شجرةُ حياةٍ تَصنَعُ ١٢ ثمرة، وتُعطي كلَّ شهرٍ ثمرَها. ووَرَقُ الشجرةِ لشِفاءِ الأُمَم.» (٢٢: ١-٢).

نهرُ عَدْنَ قد عاد. «وكان نهرٌ يَخرُجُ من عَدْنَ ليَسقيَ الجنة [...]» (التكوين ٢: ١٠). بعد ٦٠٠٠ سنةٍ يَجري النهرُ من جديد — لكنه الآنَ لا يَجري من جنةٍ مَخفيَّةٍ في بلادِ ما بين النهرَيْن. بل يَجري من عرشِ اللهِ والحَمَل. فالنبعُ هو العريسُ نفسُه. وماءُ الحياةِ الذي قَدَّمه فادِينا للمرأةِ السامِريَّةِ عند البئر — «من يَشرَبُ من الماءِ الذي أُعطيهِ أنا فلن يَعطَشَ إلى الأبد» (يوحنّا ٤: ١٤) — يَجري الآنَ بوَفرةٍ حَرفيَّةٍ في شوارعِ المدينة، مُتاحًا للشُّربِ لكلِّ نفسٍ مَفديَّةٍ تَمُرُّ به.

شجرةُ الحياةِ قد عادت. «فطَرَدَ اللهُ الإنسان، وأقامَ شرقيَّ جنةِ عَدْنَ الكروبيمَ ولَهيبَ سيفٍ مُتَقَلِّب، لحراسةِ طريقِ شجرةِ الحياة.» (التكوين ٣: ٢٤). فالكروبيمُ ولَهيبُ السيفِ حَرَسا ٦٠٠٠ سنة. الآنَ السيفُ في غِمدِه. والكروبيمُ حولَ العرشِ لم يَعُودوا يَسُدُّونَ الطريق؛ بل يُسَبِّحونَ الحَمَلَ الذي فَتَحَه. وشجرةُ الحياةِ قائمةٌ على جانِبَيِ النهر، تَحمِلُ ١٢ حَصادًا في السنة، ووَرَقُها يَشفي الأُمَم.

العروسُ تأكلُ من الشجرةِ التي مُنِعَتْ منها ٦٠٠٠ سنة. وتَشرَبُ من النهرِ الذي عَطِشَتْ إليه عبرَ خِطبةٍ طويلة. فجغرافيا الفِردوسِ مَردودة، ومدينةُ اللهِ مَبنيَّةٌ حولَها، ومَفديُّو كلِّ عصرٍ يَمشونَ على ضِفَّةِ نهرِ الذي ماتوا لأجلِه ومعه قاموا.

رؤيةُ الوجه

ثم الآيةُ التي تَختِمُ وعدَ الكتابِ المقدَّسِ العظيم.

«ولا تكونُ لعنةٌ ما في ما بعد. وعرشُ اللهِ والحَمَلِ يكونُ فيها، وعبيدُه يَخدِمونَه، وهم سيَنظُرونَ وجهَه، واسمُه على جِباهِهم.» (٢٢: ٣-٤).

هم سيَنظُرونَ وجهَه.

هذه الآيةُ هي تاجُ القانونِ كلِّه. فمن موسى على جبلِ سيناء، الذي طَلَبَ أن يَرى مجدَ الله فقيلَ له «لا تقدِرُ أن ترى وجهي، لأنَّ الإنسانَ لا يَراني ويَعيش» (الخروج ٣٣: ٢٠)، عبرَ كلِّ قِدِّيسٍ اشتاقَ أن يَنظُرَ إلى اللهِ فلم يَقدِر، عبرَ كلِّ صلاةٍ طَلَبَتْ لمحةً من الذي أحبَّه القلبُ دونَ أن يَراه — ظلَّ الوعدُ قائمًا آلافَ السنين أنه في يومٍ ما، في مدينةٍ واحدة، سيَنظُرُ المَفديُّونَ وجهَه.

الليلةَ يَنظُرونَه.

العريسُ يَنظُرُ إلى العروسِ التي دَفَعَ ثَمَنَ الصليبِ لكي يَحظى بها. والعروسُ تَنظُرُ إلى الزوجِ الذي كان وجهُه في أحلامِها خلالَ الخِطبةِ الطويلة، والذي مَشَتْ إلى جانبِ قَدَمَيْه عبرَ الألفيَّة. والآب، الذي اختارَ من قبلِ عَدْنَ أن يُعطيَ ابنَه عروسًا، يُراقِبُ التَّتميمَ الذي اشتاقَ إليه قلبُه ذاتُه منذ اختارَنا فيه قبلَ تأسيسِ العالَم.

اسمُه على جِباهِهم. فالعروسُ تَحمِلُ اسمَ الآبِ في الموضعِ الذي حَمَلَ فيه مَوسومو الأسبوعِ السبعينِ الخاراغما. فالـ١٤٤٫٠٠٠ حَمَلوا ذلك الاسمَ على جبلِ صِهيَونَ بصفتِه السِّمةَ المُضادَّةَ المرئيَّةَ في مواجهةِ وَسْمِ المُحتالِ القاهر. الآنَ تَحمِلُه كلُّ نفسٍ مَفديَّةٍ بصفتِه الهُويَّةَ الدائمةَ للعائلة. فالعروسُ هي زوجةُ الفادي. والآبُ هو حَموها وأبوها بالتَّبَنّي. هي تنتمي.

الوعدُ الذي حُفِظ

هنا تَحسُنُ وقفةٌ قصيرة.

هذا الكتابُ قد تَتَبَّعَ، عبرَ ١٨ فصلًا، الخِطبةَ الطويلةَ للعريسِ وعروسِه. صِيغَتِ الساعةُ الكبرى — العقدُ الرئيسيُّ لمدةِ ٤٩٠ سنةً — عند دانيالَ ٩. وهَبَطَتِ الرسائلُ السبعُ على موائدِ سبعِ كنائسٍ عروسيَّة. وظهرَت قاعةُ العرشِ في الفصلِ الخامسِ وأخَذَ الحَمَلُ السِّفر. وفُكَّتِ الخُتوم؛ وعندَ الختمِ السادسِ اجتمَعَتِ العروسُ كباكورةِ القمح؛ ونُفِخَتِ الأبواق، وبدأ طَردُ المُحتالِ القاهر. وطُرِحَ التِّنِّينُ من السماءِ وصَعِدَ الوحشُ من الهاوية. وانسَكَبَتِ الجامات، ورَكِبَ فادِينا من السماء، وبدأ العُرس، وانبَسَطَتِ الألفيَّة، ونَطَقَ العرشُ الأبيضُ العظيمُ بدينونتِه، ونزَلَتِ الخليقةُ الجديدةُ من يدِ الآب.

عبرَ كلِّ هذا، جرى لازمةٌ واحدةٌ بهدوءٍ معه: لقد حَفِظَ وعدَه. إنه آتٍ.

أمانةُ العريسِ لجدولِ الأسابيعِ الـ٧٠. أمانةُ الآبِ في إرسالِ ابنِه لأجلِ العروسِ التي اختارها. أمانةُ الفادي في إتمامِ كلِّ موعِد، من فِصحِ الخروفِ إلى الصليبِ إلى القيامةِ إلى الـهارباتسو إلى العودةِ في اليومِ المُحَدَّدِ بدِقَّة. أمانةُ الروحِ في إعدادِ عروسٍ تكونُ في المكانِ الصحيحِ في الوقتِ الصحيح، مُكتسيةً بالكَتّانِ الصحيح.

حَفِظَ كلَّ واحدٍ منها.

العروسُ التي تَقِفُ الليلةَ في أورشليمَ الجديدة، ناظرةً إلى وجهِ زوجِها، تَعلَمُ، بطريقةٍ لم تكن لتَعلَمَها عند أيِّ نقطةٍ سابقةٍ في القِصَّة، أنَّ الذي وَثِقَتْ به أهلٌ للثِّقة. فكلُّ وعدٍ وَجَبَ عليها أن تظلَّ تُصَدِّقُه عبرَ الخِطبةِ الطويلة — الوعودُ بأنَّ صلواتِها مَسموعة، وأنَّ طاعتَها محسوبة، وأنَّ حُزنَها سيُجابُ عليه، وأنَّ دموعَها ستُمسَح، وأنَّ زوجَها آتٍ، وأنَّ مكانَها محفوظ، وأنَّ اسمَها في السِّفر — كلُّ واحدٍ من تلك الوعودِ قد حُفِظ. ليس جزئيًّا. ليس مُؤَجَّلًا. حُفِظ.

«يقولُ الشاهدُ بهذا: نعم، أنا آتٍ سريعًا.» (٢٢: ٢٠).

والعروسُ قد أجابت، عبرَ الدهورِ الطويلة، بالنداءِ الذي يَختِمُ الكتابَ المقدَّسَ كلَّه: «آمين. تعالَ أيها الربُّ يسوع!» (٢٢: ٢٠). ماراناثا. الكلمةُ الواحدةُ من آراميَّةِ الكنيسةِ الأولى — ربَّنا، تعالَ. قالها المسيحيُّونَ الأوائلُ بعضُهم لبعضٍ كتحيَّةٍ وبركةٍ وتنَهُّدٍ وصَيحةِ حرب. وبعد ٢٠٠٠ سنةٍ كَرَّرها المؤمنونَ من بعدِهم. وهَمَسَتْ بها مَآوي المُحتَضِرين. وصَلّى بها المُضطَهَدونَ في أقبيةٍ في الصينِ والكنائسُ السِّرِّيَّةُ في إيرانَ وباكستان. وأَنَّتْ بها الأمهاتُ اللواتي دَفَنَّ أولادَهنَّ.

الليلةَ يُجابُ عليها.

الذي أتى، قد أتى. والزوجُ الذي كان في الطريق، قد وَصَل. والعروسُ التي هَمَسَتْ ماراناثا عبرَ الليلِ الطويل، تَرفَعُ بصرَها فترى أنَّ الصباحَ قد حضر، وبابَ المَخدَعِ مفتوح، والمَلِكَ الذي أتى جالسٌ إلى جانبِها على المائدة، ويومَ خلاصِها هو الآن.

أولُ يومٍ من الأبد

عشاءُ عُرسِ الحَمَلِ يستمرُّ في أولِ يومٍ من الخليقةِ الجديدة، وليس له نهاية.

الكروبيمُ حولَ العرش، الذين لم يَكُفّوا ٦٠٠٠ سنةٍ عن قولِ قُدُّوسٌ، قُدُّوسٌ، قُدُّوس، يُنشِدونَ الآنَ النشيدَ ذاتَه في خليقةٍ تَسمَعُه بلا مُرَشِّح. والشيوخُ يَطرَحونَ أكاليلَهم أمامَ الحَمَل. والملائكةُ تُنشِد. ومَفديُّو كلِّ عصر — هابيلُ وشِيثُ وأخنوخُ ونوح، إبراهيمُ وإسحاقُ ويعقوب، موسى وداودُ والأنبياء، والرُّسُل، وشهداءُ كلِّ قرن، والمُصلِحون، والمُرسَلونَ الذين ماتوا على أرضٍ غريبةٍ لأجلِ الإنجيل، والمُضطَهَدونَ من كلِّ عصر، وقِدِّيسو الأسبوعِ السبعينِ الذين فَقَدوا رؤوسَهم على يدِ المهديِّ-أبوليون، وبقيَّةُ إسرائيلَ الأرثوذكسيَّةُ المُعادةُ إلى الديارِ من بُصرَة، والجَمعُ الكثيرُ الذي لا يقدِرُ أحدٌ أن يَعُدَّه من كلِّ سِبطٍ ولسان — هم جميعًا فيما وراءَ الموت (٢١:٤)، هم جميعًا في المدينةِ أو في نورِها (٢١:٢٤)، هم جميعًا مُولِمونَ في حضرةِ الحَمَل.

الخمرُ الذي حُفِظَ حتى الآن، يُسكَب. والخبزُ الذي كان جسدَ فادِينا، يُكسَرُ بين شعبِه. والزوجُ يجلِسُ على رأسِ المائدة، وعلى كلِّ وجهٍ مُلتَفِتٍ إليه، يَرقُدُ الفرحُ الذي ماتَ لكي يُنتِجَه. وعبرانيُّونَ ١٢: ٢ تَجِدُ تتميمَها النهائي. الفرحُ الموضوعُ أمامَه هو في المَخدَعِ معه. الصليبُ كان يستحقُّ. هو يَحظى بعروسِه إلى جانبِه. خُطَّةُ الآبِ من قبلِ تأسيسِ العالَمِ قد تَمَّت.

وفي الصمتِ المُطلَقِ بين نَغمتَيْن من نشيدِ الملائكة، حين تَرفَعُ العروسُ عينَيْها فتُلاقي عينَيِ العريسِ عبرَ المائدة، يَعلَمُ كِلاهما — هو وهي، في آنٍ واحد — أنَّ هذا هو ما خُلِقَ الكونُ لأجلِه.

كواكبُ الصُّبحِ رَنَّمَتْ عند تأسيسِ العالَم. وهي تُرَنِّمُ من جديدٍ عند العُرس.

القِصَّةُ انتهت.

القِصَّةُ لم تَكَدْ تبدأ.

لقد حَفِظَ وعدَه.

إنه في الديار.