الرسالة المختومة

أولًا. اليومُ ٢٤ من الشهر الأول

قبل قرابة ٤٠٠ سنة من صعود أول دخانٍ من المذبح-فوق-المذبح، يقف رجلٌ عجوزٌ على نهر.

النهرُ هو دجلة. والسنةُ هي السنةُ الثالثة لكورش، ملكِ فارس — المملكةِ التي ابتلعت بابل كما ابتلعت بابلُ أورشليمَ يومًا. وللرجل اسمان، لم يختر منهما إلا واحدًا؛ والعنوانُ يذكرهما معًا: دانيال، الذي دُعِيَ بلطشاصر — اسمُ العبودية في البلاط لا يزال عالقًا به. والعنوانُ نفسه يضع المضمونَ سلفًا في سطرٍ يقرع كطرقةٍ على باب: أُعلِنَ كلامٌ، وحقٌّ هو الكلامُ — وحربٌ عظيمة.1

الرجلُ عجوز. سُبِيَ صبيًّا، في أول قبضةٍ لنبوخذنصّر على أورشليم، قبل نحو ٧٠ سنة؛ ومَن يضع السنينَ بعضها إلى بعض ينتهي إلى رجلٍ في الثمانين.2 نجا من إمبراطوريةٍ عالمية، وأبلى ملوكًا كما يُبلي غيرُه النِّعال: الملكُ الذي أمر بتعليمه، والملكُ الذي كتبت يدٌ على جدار قاعة وليمته المكلَّس، والماديُّ الذي أمر بطرحه للأسود، والآن هذا الفارسيُّ، السنةُ الثالثة أصلًا. عمرٌ كامل في خدمة الدولة بالبلاطات الوثنية، وعمرٌ كامل في تلك الخدمة الأخرى، ثلاث مراتٍ في اليوم، والنافذةُ مفتوحةٌ نحو أورشليم. هذا رجلٌ خدم في السبي أطولَ مما عاش أكثرُ أهل أيامه.

وهو في حِداد.

«في تلك الأيام كنتُ أنا دانيالُ نائحًا ثلاثةَ أسابيعَ كاملة. خبزَ النفائس لم آكل، ولحمٌ وخمرٌ لم يدخلا فمي، وبطيبٍ لم أتطيَّبْ — حتى تمّت ثلاثةُ أسابيعَ كاملة.»3

ثلاثةَ أسابيعَ يمنع جسدٌ طاعنٌ في السنّ عن نفسه كلَّ ما يُبقيه على قدميه. أما لماذا ينوح فلا يقوله النص؛ يترك الحزنَ قائمًا بلا لافتةٍ تحته. لكنّ التقويمَ من حوله لا يصمت تمامًا. قبل سنتين أطلق كورشُ نفسُه المسبيّين؛ ومضت القوافلُ لتبني بيتَ الله من جديد — وبقي دانيالُ، في الجهة الخطأ من الخريطة. والأخبارُ المتقطّرةُ من يهوذا سيّئة: العملُ متعثّر، وأيدي الشعب تُرخى، ويُدَسُّ على البنّائين، كلَّ أيام كورش.4 والتواريخُ مذكورة: ثلاثةُ أسابيعَ تنتهي في ٢٤ من الشهر الأول — والأيامُ من ١٤ إلى ٢١ تقع داخلها: الفصحُ وأيامُ الفطير.5 عيدُ الخروج، مُقامًا في حِداد، من رجلٍ لم يخرج هو قطّ.

«وفي اليوم ٢٤ من الشهر الأول — كنتُ على ضفة النهر العظيم، وهو دجلة.»6

معه رجال. والنهرُ ينساب كما كان ينساب حين لم تكن بابلُ بعد. ويرفع الرجلُ العجوزُ عينيه.

ثانيًا. الرجلُ اللابسُ الكتّان

«رفعتُ عينيَّ فرأيتُ — وإذا رجلٌ واحد، لابسٌ كتّانًا، وحَقواه مشدودان بذهبٍ من أوفاز. جسمُه كالفيروز، ووجهُه كمنظر البرق، وعيناه كمشعلَي نار، وذراعاه ورجلاه كوميض النحاس المصقول — وصوتُ كلماته كضجيج جمهور.»7

التعدادُ بطيءٌ فعلًا: تقريرُ عينٍ تحاول أن تصعد فتفقد المُمسَكَ في كل مرة. أولًا الثوبُ — كتّان، قماشُ المقدس، قماشُ الكهنة في يوم الكفّارة العظيم. ثم الحزام، ذهبٌ من أوفاز. ثم لا تعود العينُ تقدر أن تبقى عند اللباس: الجسمُ نفسه صار حجرًا كريمًا، فيروزًا، شيئًا لا يعكس النورَ بل يمسكه. الوجهُ برقٌ خاطف. العينان تشتعلان. الذراعان والرجلان تلمعان كنحاسٍ خرج لتوّه من الصقل. وأسوأُ ما في الأمر ليس ما ترى بل ما تسمع: حين يتكلّم هذا الواحدُ، يتكلّم جمهور.

الرجالُ الذين مع دانيال لا يرون شيئًا — هذا مصرَّحٌ به. لكنّ شيئًا في الجوّ صار لا يُحتمَل، حتى لمن لا يرى: يقع عليهم رعبٌ عظيم، فيهربون.8 لا يرون شيئًا ويركضون. هو يرى كلَّ شيءٍ ويبقى. لا شجاعةً؛ فالبقاءُ هو كلُّ ما يقدر عليه جسدُه بعد.

«بقيتُ وحدي ورأيتُ هذا المنظرَ العظيم، ولم تبقَ فيَّ قوة؛ وانقلب بهائي فيَّ إلى فساد، ولم أحتفظ بقوة.»9

انقلب بهائي إلى فساد. الكلمةُ هي كلمةُ الجلال الملكي — ما يُبقي الوجهَ منتصبًا. وهو الآن ينصبّ منه كالماء من جرّةٍ مكسورة. وحين يبدأ الصوتُ يتكلّم، يسقط: يقع عليه سُباتٌ، ويرقد بوجهه على الأرض — رجلٌ في الثمانين مطروحٌ على الضفّة.

ثم تلمسه يد. لا لترفعه — بل لتهزّه فيصحو، وهي أقسى صورةٍ في الكتاب كلِّه: تهزّه اليدُ على ركبتيه وعلى راحتَي يديه.10 على اليدين والركبتين، مرتجفًا، كحيوان، هكذا يرقد أعظمُ رائي عصره أمام ما يفوق البشر.

ثم الكلمةُ الأولى. لا رعد. بل اسم.

«يا دانيال، أيها الرجلُ المحبوبُ جدًّا، افهمِ الكلماتِ التي أكلّمك بها، وقُمْ على مكانك، فإني الآن أُرسِلتُ إليك.» — «وفيما هو يكلّمني بهذه الكلمة، قمتُ. مرتجفًا.»11

الرجلُ المحبوبُ جدًّا — حرفيًّا: رجلُ النفائس. الكلمةُ نفسها التي قبل ثماني آياتٍ: خبزُ النفائس الذي تركه.12 الرجلُ الذي منع عن نفسه كلَّ نفيس، تخاطبه السماءُ بوصفه النفيسَ نفسه. وقبل كل تفسير يأتي الأمرُ: افهمْ. فِعلُ هذا الكتاب كلِّه، في صيغة الأمر، لرجلٍ على يديه وركبتيه — كأنّ الفهمَ ليس هبةً تصيبك بل موضعًا عليك أن تقف فيه.

ثم يقول الرسولُ شيئًا يميل به المشهدُ كلُّه:

«لا تخفْ يا دانيال. فمنذ اليوم الأول الذي جعلتَ فيه قلبك على أن تفهم وأن تتواضع أمام وجه إلهك، سُمِعَت كلماتُك. ومن أجل كلماتك أتيتُ أنا.»13

لم تكن أسابيعُ الحِداد الثلاثةُ حِدادًا فحسب؛ بل كانت قلبًا جعل نفسه على أن يفهم. وذلك الدعاءُ سُمِع — لا في اليوم ٢١، بل في اليوم الأول. منذ أول مساءٍ بلا خمرٍ كان الجوابُ في الطريق.

ثلاثةَ أسابيعَ بدت السماءُ مغلقة. لم تكن مغلقة. وما يرويه الرسولُ عن ذلك يزيح في جملتين سِتارًا لم يعرف أحدٌ أنه معلَّق.

ثالثًا. ٢١ يومًا

«رئيسُ مملكة فارس وقف واحدًا وعشرين يومًا في وجهي. وإذا ميخائيل، أحدُ الرؤساء الأوّلين، جاء ليعينني — فبقيتُ هناك، بجانب ملوك فارس.»14

٢١ يومًا — أسابيعُ الحِداد الثلاثةُ إلى اليوم. فبينما كان الرجلُ العجوزُ على النهر يترك الخبز، وقف فوق المملكة شيءٌ في الطريق. يدعوه النصُّ «رئيسَ مملكة فارس»، وليس بإنسان: قوةٌ لا تنحسر إلا أمام ميخائيل، «أحدِ الرؤساء الأوّلين» — رؤساءُ من رتبةٍ أخرى، يقاتلون فوق رؤوس الملوك الذين يحملون أسماءهم. لم يكن وراء صمت الأسابيع الثلاثة رفض. بل كانت وراءه حرب. جوابُ دعاءِ رجلٍ عجوزٍ واحدٍ كان عليه أن يشقّ طريقه بالقتال واحدًا وعشرين يومًا عبر العالم غير المنظور.

ثم يقول الرسولُ لماذا شقّ ذلك الطريقَ بالقتال:

«أتيتُ لأُفهِمك ما سيحلّ بشعبك في آخر الأيام — فإنّ رؤيا أخرى لتلك الأيام.»15

لأُفهِمك. فِعلُ الحُكماء، في الصيغة نفسها التي سينالونه بها: ففي الرؤيا الآتية الآن مكتوبٌ عنهم أنهم «يُفهِمون الكثيرين». هنا تبدأ السلسلة، عند هذه الضفّة: السماءُ تُفهِم دانيال، لكي يُفهِمَ الحُكماءُ الكثيرين — تعليمٌ يأتي من فوق ويمضي من يدٍ إلى يد. لكن في العنوان شوكةٌ سلفًا: ما سيحلّ بشعبك في آخر الأيام. لا: ما سيحلّ بك. لا: ما يحدث غدًا. الرسالةُ مُعنوَنةٌ فوق رأس مستلِمها، منذ الجملة الأولى.

يسقط الرجلُ العجوزُ من جديد. وجهُه إلى الأرض، أبكم — حتى يلمس شفتيه واحدٌ «كشِبه بني آدم»، فيخرج حينئذٍ أصدقُ ما يقدر إنسانٌ أن يقوله في مثل تلك الساعة: «يا سيدي، بالمنظر انقلبت عليَّ أوجاعي، ولم أحتفظ بقوة. فكيف يقدر عبدُ سيدي أن يتكلّم مع سيدي هذا؟ ومن الآن لا تثبت فيَّ قوة، ولم يبقَ فيَّ نَفَس.»16 أوجاعي — كلمةُ أوجاع الولادة. رجلٌ في الثمانين، في مخاضٍ كامرأةٍ تلد، لأنّ الرؤيا عليها أن تمرّ من خلاله كما يمرّ الطفلُ من الأمّ.

لمسةٌ أخرى، الثالثة. وكلماتٌ من الحنان بحيث تكاد تنسى من أيّ فمٍ تخرج، فمٍ يصوت كالألوف: «لا تخفْ أيها الرجلُ المحبوبُ جدًّا. سلامٌ لك. تشدَّدْ، نعم تشدَّدْ.» وفيما هو يتكلّم، يقول دانيال، تشدَّدتُ — «ليتكلّمْ سيدي، فإنك قوّيتني.»17 لا يُعطى شيئًا سوى كلمات، والكلماتُ تكفي.

ثم يفتح الرسولُ خريطةَ الحرب:

«أتعلم لماذا أتيتُ إليك؟ الآن أرجع لأحارب رئيسَ فارس. وإذا خرجتُ — فإذا رئيسُ اليونان آتٍ. لكني أُخبِرك بما هو مكتوبٌ في كتاب الحق. وليس واحدٌ يتشدّد معي على هؤلاء إلا ميخائيل، رئيسكم.»18

ثلاثةُ أمورٍ هنا، وكلٌّ منها يزن فصلًا. أولًا خطُّ الجبهة: بعد فارس تأتي اليونان. مَن قرأ الفصلَ الأول يسمع في تلك الكلمة الوحيدة الرعدَ معلَّقًا سلفًا — من اليونان يأتي الإسكندر، ومن حطام الإسكندر الشمالُ، ومن الشمال الرجلُ الذي سيبني رِجسةً على المذبح. ثم الوثيقة: كتابُ الحق. السماءُ تحفظ أصلًا مكتوبًا. وما سيسمعه دانيالُ حالًا ليس ارتجالًا — بل قراءةٌ من وثيقةٍ ثابتةٍ قبل أن تلحقها القرون. وأخيرًا الوحدة: ليس واحدٌ إلا ميخائيل. فوق العالم يقف اثنان في وجه كل شيء. وأسفلُ عند النهر يقف واحدٌ، هرب رفاقُه. الحربُ في كل طبقةٍ قليلةُ العدد.

رابعًا. أطولُ نَفَس

«والآن — بالحق أُخبِرك.»19

ثم يلي ذلك أطولُ نبوءةٍ متّصلةٍ في الكتاب المقدس كلِّه. فصلٌ كامل بلا قصة، بلا «ثم كان»، بلا التفاتٍ إلى الوراء — لا شيء إلا مستقبل، موجةً بعد موجة: سيفعل، سيفعلون، سيكون. ثلاثةُ ملوكٍ بعدُ لفارس ورابعٌ أغنى من الجميع؛ وملكٌ جبّارٌ تنكسر مملكتُه إلى رياح السماء الأربع؛ وملوكُ الجنوب وملوكُ الشمال، وبناتٌ يُزوَّجن كالأسلحة، وعهودٌ تُقطَع وتُنقَض، وملكان على مائدةٍ واحدة يكذب أحدُهما على الآخر، وسفنٌ من الكتّيين، ثم الحقيرُ الذي يخطف المُلكَ بالمَلَق، والغضبُ على العهد المقدس، والذبيحةُ اليومية المرفوعة، والرِّجسةُ المُخرِبة — وفي وسط ذلك كلِّه الآياتُ التي عاش منها الفصلُ السابق: الشعبُ الذي يعرف إلهه ويقوى ويعمل، والحُكماءُ الذين يُفهِمون الكثيرين ويعثُرون بالسيف واللهيب، بالسبي والنهب، والعونُ القليل، والتنقيةُ إلى وقت النهاية.20 ويقرأ الصوتُ مستمرًّا، متجاوزًا الحقير، الملكَ الذي يكبر باستمرارٍ فوق قامته — تلسكوبُ الفصل الأول — إلى وقت النهاية، حيث يجد نهايته ولا أحد يعينه.

النهرُ يجري. الرجلُ العجوزُ واقف. والصوتُ، دون أن يلتقط أنفاسَه مرةً واحدة، يبلغ أبعدَ حافةٍ لما يمكن أن يُقال:

«وفي ذلك الوقت يقوم ميخائيل، الرئيسُ العظيم، القائمُ على بني شعبك. ويكون وقتُ ضيقٍ لم يكن مثلُه منذ وُجِدت أمّة، إلى ذلك الوقت. وفي ذلك الوقت ينجو شعبك — كلُّ مَن يوجد مكتوبًا في الكتاب.21 وكثيرون من الراقدين في تراب الأرض يستيقظون: هؤلاء إلى حياةٍ أبدية، وأولئك إلى عارٍ، إلى ازدراءٍ أبدي.22 والحُكماءُ يلمعون كبهاء الجَلَد — والذين يبرّرون الكثيرين كالنجوم، إلى أبد الآبدين.»23

هناك تقف الوثيقةُ الثانية: الكتابُ الذي فيه أسماءٌ مكتوبة، سِجِلُّ الناجين. وهناك يقف، كأعلى كلمةٍ وآخرِ كلمةٍ في النبوءة، الوعدُ للحُكماء — اللمعانُ، والجَلَد، والنجوم.

وفي هذه الآيات الثلاث ينكسر فوق ذلك شيءٌ في اللغة نفسها. الرؤيا كلُّها كانت تدقّ على زمنٍ محدود. وقت. نهاية. الوقت المعيَّن. كساعةٍ كان اللازمةُ يعود — «إلى وقت النهاية»، «لأنه بعدُ إلى الوقت المعيَّن». وهنا بالضبط، عند الاستيقاظ من التراب ولمعانِ الحُكماء، تسقط لأول مرةٍ الكلمةُ الأخرى، ثلاثَ مراتٍ متتالية: حياةٌ أبدية، ازدراءٌ أبدي، كالنجوم إلى أبد الآبدين.24 الزمنُ المحدود يحمل الملوك؛ والأبديّةُ تبدأ حيث يلمع الحُكماء. هم يقفون في الموضع الذي ينشقّ فيه الزمنُ — آخرُ ما يحدث في التاريخ وأولُ ما يدخل الأبدية.

ثم، بلا إنذار، يستدير الصوت.

فصلٌ كامل كان الكلامُ فيه عن هو وهم — ملوكٌ، وقوى، والكثيرون، والحُكماء. الآن، لأول مرةٍ منذ «تشدَّدْ»، أمرٌ، وهو موجَّهٌ للرجل على النهر:

«وأنت يا دانيال — أغلِقِ الكلماتِ واختِمِ الكتابَ، إلى وقت النهاية. كثيرون يُنقِّبون فيه، والمعرفةُ تزداد.»25

يتراجع المستقبل؛ وفجأةً يصير الكلامُ عن رجلٍ ووثيقة. لا: افهمِ الكتاب. لا: فسِّرْه. أغلِقْه. اختِمْه. الوثيقةُ الثالثة في هذه الليلة هي الكتابُ الذي على دانيال نفسه أن يغلقه — والسببُ عنوان: إلى وقت النهاية. هذا الكتابُ لا يُعطى تفسيرًا. يُعطى وجهةً.

خامسًا. الرسالةُ المختومة

ثم تتّسع الصورة. ينظر دانيالُ إلى فوق، وإذا آخرون يقفون عند الماء:

«وأنا دانيالُ نظرتُ — وإذا اثنان آخران واقفان، واحدٌ ها هنا على ضفة النهر، وآخرُ هناك على ضفة النهر. وقيل للرجل اللابس الكتّان، الذي كان فوق مياه النهر: إلى متى — نهايةُ العجائب؟»26

ليس دانيالُ هو مَن يطرح السؤال؛ السؤالُ يقع بين السماويّين بعضِهم مع بعض. إلى متى؟ حتى العالمُ غيرُ المنظور ينحني على هذه الكلمات.

وعلى ذلك السؤال يأتي جواب — أثقلُ ما يعرفه الكتابُ المقدس، لأنه لا يُقال بل يُقسَم:

«وسمعتُ الرجلَ اللابسَ الكتّان، الذي كان فوق مياه النهر. ورفع يمينَه وشمالَه نحو السماء، وأقسم بالحيّ إلى الأبد: وقتٌ معيَّن، وأوقاتٌ معيَّنة، ونصف — ومتى تمّ تحطيمُ يدِ الشعب المقدس، تتمّ كلُّ هذه الأمور.»27

مَن يُقسِم يرفع يدًا واحدة. وهذا يرفع اثنتين — قَسَمٌ مربَّع. ويُقسِم بالحيّ إلى الأبد: كلمةُ الأبدية من جديد، ضمانةً تحت الأجل المحدود. والقَسَمُ نفسه مقياسُ زمنٍ وجرحٌ معًا: بوتقةُ النار، في جملةٍ تابعةٍ واحدة، تحت القَسَم. أقسمتِ السماءُ أنه آتٍ، وأقسمت أنه ينتهي.

الآن فقط يفتح الرجلُ العجوزُ نفسُه فمه لسؤاله الواحد الخاص. هو، الرجلُ الذي اختير صبيًّا لأجل فهمه؛ الذي قدر أن يعيد حلمَ ملكٍ دون أن يسمعه؛ الذي قرأ الكتابةَ على الجدار المكلَّس حين وقف كلُّ حكماء بابل بُكْمًا؛ الذي أُرسِل إليه جبرائيلُ يومًا بالكلمات خرجتُ لأُفهِمك فهمًا؛ الذي فوق رؤياه العنوانُ: وفهم الكلمة. الحكيمُ في الكتاب كلِّه، المَسكيلُ بامتياز. وهذا ما يقوله:

«وأنا سمعتُ — ولكنّي لم أفهم. وقلتُ: يا سيدي، ما نهايةُ هذه الأمور؟»28

سمعتُ ولكنّي لم أفهم. هذه ليست شخصيةً ثانويةً تنسحب؛ هذا معلّمُ الصنعة يسجّل هزيمته، في ختام عمل عمره، في كتابه، مقروءًا لكل الأجيال.29 سأل السماويّون إلى متى فنالوا قَسَمًا. يسأل دانيالُ ماذا — كيف ينتهي هذا لشعبي — وما يناله هو هذا:

«اذهبْ يا دانيال. فإنّ الكلماتِ مُغلَقةٌ ومختومةٌ، إلى وقت النهاية.»30

لا عتاب. لا تفسيرَ أوفى، ولا فرصةَ ثانية. لكن لا يُقال: إنه مظلم. بل يُقال: إنه مُغلَقٌ ومختوم — وتلك لغةُ الوثائق. هكذا لا تتكلّم عن لغز؛ هكذا تتكلّم عن رسالة. في عالم دانيال كانت الوثيقةُ ذاتُ الشأن تُحرَّر نسختين، وتُختَم، وتُودَع — لا لإخفائها، بل لحمايتها: لتصل سالمةً إلى اليوم الذي يجب أن تُقرأ فيه. أودع إرميا عقدَ شرائه المختوم في جرّةٍ «لتبقى أيامًا كثيرة». الوثيقةُ المختومةُ ليست بابًا مغلقًا؛ بل وثيقةٌ لها مستقبل — مُعنوَنةٌ ليومٍ لم يوجد بعد. الكلماتُ ليست مظلمةً لأنها فشلت. بل هي مغلقةٌ لأنها في الطريق.

ثم يقول الصوتُ لِمن الرسالةُ مُعَدّة:

«كثيرون يتمحّصون ويتبيّضون ويُنقَّون؛ والأشرارُ يعملون شرًّا، ولا أحدَ من الأشرار يفهم — أما الحُكماءُ فيفهمون.»31

ها هي أفعالُ بوتقة النار الثلاثةُ تعود — التنقيةُ والتمحيصُ والتبييض، الثلاثةُ نفسُها المنطوقُ بها عن عِثار الحُكماء — لكنها الآن عن كثيرين، في الجهة الأخرى من الزمن المختوم. وها هو الوعدُ الذي يقلب كلَّ شيء: الحُكماءُ يفهمون. الفهمُ الذي مُنِعه دانيالُ يُوعَد به هؤلاء. لا لأنهم سيكونون أعظمَ منه. بل لأنّ للختم تاريخًا.

لم يفرغ الرسولُ بعد. يدسّ في يد الرجل العجوز عددين آخرين — من رفع الذبيحة اليومية وإعطاء الرِّجسة المُخرِبة: ١٢٩٠ يومًا؛ ثم، بلا تفسير: «طوبى لمن ينتظر ويبلغ الـ١٣٣٥ يومًا.»33 مفاتيحُ لأبوابٍ لم توجد بعد، مطويّةٌ في الظرف. وبينها تطويبٌ لشخصٍ لم يُولَد بعد — الحارسِ في الجهة المقابلة من القرون المختومة، الذي سينتظر، ويبلغ.

ثم الكلماتُ الأخيرة. للرؤيا، وللحوار، ولكتاب دانيال كلِّه. ليست موجَّهةً إلى ملكٍ ولا إلى شعب، بل إلى رجلٍ عجوزٍ واحدٍ مُنهَكٍ حتى الموت على نهر:

«وأنت — اذهبْ، إلى النهاية. ستستريح. وستقوم إلى نصيبك، في نهاية الأيام.»34

اذهبْ — للمرة الثانية، لكن الآن بلا حِدّة، كيدٍ على كتف. لا عقيدة، بل وصفُ طريقٍ لإنسانٍ واحد: استرحْ أولًا، ثم قُمْ. «النصيب» هي الكلمةُ القديمة للقُرعة التي قُسِّمت بها الأرضُ بين الأسباط: ثمة ميراثٌ مُعَدٌّ له، في الجهة الأخرى من الزمن المختوم، باسمه. الرجلُ الذي لم يُؤذَن له أن يسمع الجوابَ ينال ما هو خيرٌ من الجواب: هو نفسُه يرد في الخاتمة.

هناك ينتهي الكتاب. لا يُذكَر أنه قام عن الضفّة، ولا كيف صار أمرُ الرجال الذين هربوا. يتركه النصُّ واقفًا عند الماء، والوصيةُ في يديه. آخرُ ما يُرى من دانيال رجلٌ بيده رسالةٌ عليه أن يغلقها — مسموعةٌ وغيرُ مفهومة، مُعنوَنةٌ لقارئٍ لن يلتقيه أبدًا.

ومضتِ الرسالةُ في سفرها. «كثيرون يُنقِّبون فيه، والمعرفةُ تزداد» — وهكذا جرى الأمر، قرنًا بعد قرن: قرّاءٌ جاسوا الصفحاتِ المختومة كما تجتاز بلدًا لا تتكلّم لغتَه بعد. بعد قرابة ٤٠٠ سنة قرأ رجالٌ على ضوء لفائفَ محترقة هذه الكلماتِ، وعرفوا فيها أيامهم، وكتبوا التتميمَ بكلمات دانيال نفسها — كان ذلك الفصلَ الأول: أولَ صدعٍ في الختم، لا الكسر. وبعد ٢٠٠ سنةٍ أخرى رفع معلّمٌ على جبل الزيتون الرسالةَ أمام تلاميذه، وأشار فوق رؤوسهم إلى قارئٍ في البعيد: مَن يقرأ فليفهمْ. وفي الطرف الآخر من القانون، في الكتاب الأخير، تسقط أخيرًا الجملةُ المعكوسة — الكلماتُ نفسُها، منزوعًا منها الختام: «لا تختِمْ كلماتِ نبوّةِ هذا الكتاب، لأنّ الوقتَ قريب.»35 من أغلِقْ واختِمْ إلى لا تختِمْ: بينهما يمتدّ قوسُ الكتاب المقدس كلِّه، وفي مكانٍ ما على ذلك القوس، قريبًا من النهاية، يقف القارئُ الذي حُفِظ له كلُّ شيء.

أعطى الفصلُ الأول التلسكوب: الماضي الذي يتنامى إلى مستقبل. ويعطي هذا الفصلُ الرسالةَ: كلماتٌ أُغلِقت عمدًا، لتصل سالمةً إلى الجيل الذي يحتاجها. ما في أيدينا ليس قطعةَ أرشيف. إنه بريدٌ مُؤتمَنٌ عليه.

**إلى مَن يقرأ هذا في تلك الأيام.**

قبل ٢٥ قرنًا وقف رجلٌ عجوزٌ على نهرٍ وفي فمه سؤالُك: *ما نهايةُ هذه الأمور؟* لم يكن لأحدٍ قطّ حقٌّ في الجواب أكثرَ منه. صام عنه ثلاثةَ أسابيع؛ وأحسّ من أجله بقوّته ونَفَسِه وكرامته تنهار؛ كان حكيمَ عصره وحكيمَ قرونٍ كثيرة. والجوابُ الذي ناله كان: اذهبْ، فإنّ الكلماتِ ليست لأيامك. فعل ما قيل له. أغلق الكلماتِ وختم الكتابَ — لأجلك. افهمْ جيّدًا ما يعنيه ذلك: البابُ المفتوحُ لك لم يُفتَح لذكائك. فُتِح لتقويمك. إن كنت تقرأ والضيقُ يتنامى كما لم يكن منذ وُجِدت أمّة — إن كنت تسمع ما سمعه، وينفتح فيك شيءٌ حيث بقي عنده كلُّ شيءٍ مغلقًا — فحينئذٍ يتحقّق ما وُعِد به عند تلك الضفّة: *الحُكماءُ يفهمون.* حينئذٍ تكون أنت القارئَ الذي وضع له الرسالة، ويكون انتظارُ الكلمات قد انتهى. فلا تخفْ حينئذٍ أيها الإنسانُ المحبوبُ جدًّا؛ فأسابيعُ الصمت الثلاثةُ فوق رأسك ليست رفضًا — بل يُقاتَل من أجلك. فاقرأْ إذًا ما حمله دون أن يُؤذَن له أن يفهمه. الرسالةُ مفتوحة. الكاتبُ يستريح، حتى يقوم إلى نصيبه في نهاية الأيام — الأيامِ نفسِها التي تقرأ فيها. وحينئذٍ يسمع أخيرًا، ممن كانوا حاضرين، ما كانت نهايةُ هذه الأمور.