إلى وقت النهاية

انتهى الكتاب. رأيتَ العروش، والتيجان، ولماذا صُنِعتِ التيجان. لكن بقي رجلٌ واحدٌ لهذا الكتاب عنده دَينٌ، ولا يمكنه أن يُغلَق قبل أن يُوفَّى الدَّين.

هو واقفٌ على ضفّة نهرٍ عظيم، دجلة، بعيدًا عن الأرض التي يسكنها قلبه، وهو عجوز. سمع كلَّ ما قرأتَه في هذا الكتاب — ملوكَ الشمال والجنوب، والرِّجسةَ على المذبح، والحُكماءَ الذين يعثُرون لكي يُنقَّوا، وزمنَ الضيق، والقيامة، والنجوم. سمعه من الفم الأول، قبل أيِّ أحد، ولم ينتفعْ منه كما نريد نحن أن ننتفع بالكلمات: لم يفهمه. يقولها هو نفسه، بلا خجل، وهي من أصدق جُمل الكتاب المقدس: «سمعتُ ولكنّي لم أفهم» (١٢:٨). ولمّا استفسر — ما تكون آخرةُ هذه الأمور؟ — لم يَنَلْ تفسيرًا. مقدّمةُ هذا الكتاب اقتبست ذلك الجواب سلفًا: «اذهبْ يا دانيال، فإنّ الكلماتِ مُغلَقةٌ ومختومةٌ إلى وقت النهاية.» صرْفٌ. أُغلِق البابُ، والرائي واقفٌ أمامه.

لكنّ الملاكَ لم يقفْ عند ذلك. تتبعه جملتان أُخريان — آخِرُ جملتين في سفر دانيال كلِّه — وهما ليستا تفسيرًا، ومع ذلك هما كلُّ ما كان ينبغي أن يكونه التفسير. مَن يضعهما جنبًا إلى جنب يرى أنّ الرجلَ العجوز لم يُصرَف بيدين فارغتين. لم يَنَلْ مفتاحًا. نال ما هو أفضل: تطويبًا ووعدًا.

التطويبُ أولًا. «طوبى لمن ينتظر ويبلغ الـ١٣٣٥ يومًا.»1 إنه تطويبٌ غريب، ودقيق. لا: طوبى لمن يفهم. لا: طوبى لمن يضبط الحساباتِ فتتّفق. طوبى لمن ينتظر — الكلمةُ لا ترسم لحظةً بل هيئة، انتظارًا يدوم بينما لا شيء يُرى — ولمن يبلغ. الفصلُ يعُدّ هناك رقمين: ١٢٩٠ يومًا، ثم هذا الرقمُ الأطول، أبعدَ بـ٤٥ يومًا — وما يجري بين هذين العَدَّين لا يقوله النص، وهذا الكتابُ إذًا لا يقوله؛ الأيامُ قائمةٌ، ولها أن تكون قائمة. أما ما يقوله النصُّ فهو أين يتعلّق التطويب: لا باليوم الأول للنتيجة، بل باليوم الأخير للانتظار. طوبى لمن لا يزال هناك حينذاك — لمن يُتِمّ العددَ الأطول، حتى الـ٤٥ يومًا الأخيرة، حين لم يعُدْ الصمودُ مثيرًا منذ زمن. تعرفه، هذا التطويب. إنه شريعةُ الملكوت من الفصل الأخير، في أقدم صورها: كلُّ التيجان معلَّقةٌ بأقلِّ الأفعال إثارةً. الصبرُ في الكتاب المقدس لا يحتاج إلا أجرًا واحدًا، وهنا ينال «طوباه» الخاصة — لا للقارئ الأذكى، بل للمنتظر الأطول.

ثم الوعد، الآيةُ الختامية، والآن يصير الأمرُ شخصيًّا. فإنّ آخرَ كلمةٍ في سفر دانيال ليست رؤيا ولا حسابًا؛ إنها عهدٌ لرجلٍ عجوزٍ واحدٍ بأسئلةٍ بلا جواب. «وأنت — اذهبْ إلى النهاية؛ وستستريح، وتقوم إلى نصيبك، في نهاية الأيام.»2 «الذهابُ» نفسُه الذي صرفه في الآية التاسعة يعود هنا، لكنه تبدّل هيئةً: لم يعُدْ بابًا يُغلَق، بل طريقًا يُفتَح. صار معه الآن اتّجاهٌ — إلى النهاية — وعند النهاية وعدٌ في ثلاثة أفعال، قصيرٌ حتى تقرأ فوقه دون أن تراه، وعظيمٌ حتى يتّسع له هذا الكتابُ كلُّه. اذهبْ: السنون العاديةُ التي بقيت له، والعمل، والأمانة، والأيامُ بلا رؤيا. ستستريح: موتُه، مُسمًّى كما تسمّيه لمن تحبّ. وتقوم: كلمةُ القيام في القيامة — الرجاءُ نفسُه الذي أيقظ سابقًا في هذا الفصل النائمين من التراب (١٢:٢)، موعودًا به الآن شخصيًّا. ثم غايةُ الكل: إلى نصيبك — حصّتُك المعيَّنة، ميراثُك، الذي لا يتبخّر بينما تنام بل يبقى مُعدًّا وباسمك، في نهاية الأيام.

ذلك هو صليبُ دانيال وتاجُه، في سطرٍ واحد. المَسكيلُ الذي لم يُسمَح له بقراءة كتابه هو، ينال في الختام بالضبط ما يَعِد به كتابُه الحُكماء — لا لأنه فهم، بل لأنه كان أمينًا وذهب حين قيل له ذلك. ليس في الكتاب المقدس كلِّه برهانٌ أنقى على أنّ الفهمَ ليس ثمنَ الدخول. أولُ الحُكماء مات وتحت ذراعه كتابٌ مختوم، وفي يده وعدٌ غيرُ مختوم، ومن هذين تبيّن أنّ الثاني يكفي.

مرةً أخيرة إلى الوراء، عبر مسافة هذا الكتاب كلِّها. الفصلُ الختاميُّ لدانيال يقول مرتين «وأنت» للرجل العجوز. المرةَ الأولى في البداية: «وأنت يا دانيال — أغلقِ الكلماتِ واختمِ الكتاب.» والمرةَ الأخيرة في النهاية: «وأنت — اذهبْ.»3 بين هاتين الجملتين يقع كلُّ ما حاوله هذا الكتاب. عند «وأنت» الأولى وقفتَ عند باب كتابٍ مُغلَق، ومقدّمةُ الكتاب قالت: كتابٌ مختومٌ لا تفتحه عند الختام؛ عُدْ إلى البداية. وذلك فعلتَ — من مذبح كِسليڤ إلى جبل صهيون، من الطليعة الأولى إلى التيجان المطروحة. الآن تقف عند «وأنت» الثانية، وهي تشير إلى الجهة الأخرى: لا رجوعًا إلى داخل الكتاب، بل إلى الأمام، إلى داخل أيامك أنت، نحو نهايتك أنت. هكذا تنغلق الدائرة، وهي لا تنغلق مُقفَلةً بل مفتوحة: من «أغلقْ واختمْ» إلى «اذهبْ إلى النهاية [...] إلى نصيبك».

فإنّ تلك الكلمةَ الأخيرة لم تعلقْ عند ضفّة النهر. قِيلت لدانيال وفوق رأسه لكل مَن يُنقِّب في كتابه حين يحين الوقت — فهي إذًا، إن كنتَ تقرأ هذا في تلك الأيام، لك أنت أيضًا. لعلّك فهمتَ الكثيرَ مما هنا؛ لعلّك القليل؛ التطويبُ لا يسأل عن ذلك، ومن يخبرك بغير ذلك لم يقرأ ختام دانيال. ما يُعهَد به إليك هو ما عُهِد به إليه، وهو يطلب منك ما طلبه منه. اذهبْ — عُدْ إلى داخل حياتك، وعملك، وناسك، وأيامك العادية، التي لا تصير تحت هذا كلِّه أقلَّ عاديّة. ابقَ منتظرًا — حتى حين لا شيءَ يُرى، حتى الـ٤٥ يومًا الأخيرة من أيّ حسابٍ كان. وإن جاءت نهايتك قبل النهاية: استرحْ. ستستريح كما يستريح، وتقوم كما يقوم، وتنال نصيبك — حصّتَك الخاصة، معيَّنةً ومحفوظة، في نهاية الأيام.

الكتابُ الذي كان مُغلَقًا انفتح إلى القدر الذي سمح به الوقت. وما زال مُغلَقًا يُفتَح في حينه؛ وذلك ليس ظنًّا بل أجلُ الختم نفسِه. أكثرُ من ذلك لا تحتاج أن تعرف، وبأقلَّ منه لا يصرف الكتابُ المقدس أحدًا.

وأنت — اذهبْ إلى النهاية. ستستريح، وتقوم، إلى نصيبك، في نهاية الأيام.