الكتاب المُغلَق

قبل أن يبدأ هذا الكتاب، عليه أن يخبرك بأمرٍ واحدٍ عن الكتاب الذي بُنِيَ عليه: ذلك الكتابُ كان مُقفَلًا.

في السطور الأخيرة من دانيال أمرٌ لا نظير له في الكتاب المقدس. لا يُقال للنبيّ: اكتُبْ وبَشِّرْ — بل يُقال له: اكتُبْ وأغلِقْ. «وأنت يا دانيال، أغلِقِ الكلماتِ واختِمِ الكتابَ — إلى وقت النهاية.»1 اقرأ هذا الأمرَ متمهّلًا، فإنّ فيه مِفصلًا يحمل كلَّ شيء: إلى. لم يُختَمِ الكتابُ وكفى؛ بل خُتِم بتاريخِ استحقاق. الختمُ بلا أجلٍ قبر؛ والختمُ بأجلٍ وعدٌ في حالة انتظار. وما يُغلَق «إلى وقت النهاية» يطلب الفكّ — بل هو مصنوعٌ لأجله. والأمرُ يقول في النَّفَس نفسه كيف يبدو ذلك الفكّ. لا: سيأتي واحدٌ ومعه المفتاح. بل: «كثيرون يُنقِّبون، والمعرفةُ تزداد.» والفعلُ يرسم حركةً: ذهابًا وإيابًا، اجتيازَ أرضٍ — كما يجوب الباحثون حقلًا، وكما تمرُّ العيونُ على السطور، مرةً بعد مرة. الختمُ يتنبّأ بقرّائه. يأتي زمنٌ، يقول الختامُ، يجوس فيه كثيرون هذه الكلماتِ ذهابًا وإيابًا؛ وحينئذٍ تزداد المعرفة. كتابٌ يُقفَل ويُرفَق به إعلانُ فتحه: تلك أغربُ خزانةٍ في الكتاب المقدس كلِّه، ومن هناك استُخرِج هذا الكتاب.

ولئلا تظنّ أنّ المفتاحَ كان طَوالَ تلك القرون مُهيّأً لأشدّ الناس فطنة: أولُ مَن عجز عن فتح القفل كان الكاتبَ نفسه. سمع دانيالُ كلَّ شيء — الملوكَ، والأزمنة، والضيق، والقيامة — ويقولها بلا لفٍّ ولا دوران: «سمعتُ ولكنّي لم أفهم» (١٢:٨). وسأل مستزيدًا، كما يسأل التلميذُ الجيّد. ولم يكن الجوابُ تفسيرًا بل صرفًا: «اذهبْ يا دانيال، فإنّ الكلماتِ مُغلَقةٌ ومختومةٌ إلى وقت النهاية.»2 دانيال — الحكيمُ بامتياز، الرجلُ الذي صارت عنده كلمةُ «الحكيم» اسمًا في الكتاب المقدس (دانيال ١:٤) — لم يفهم كتابَه، ولا أُعطِيَ أن يفهمه. لا لأنه أعوزته الحكمة، بل لأنه لم يكن وقتَه. الفهمُ في هذا الكتاب ليس مسألةَ ذكاء؛ بل مسألةَ ساعة.

والآن دعوى هذا الكتاب، ولا بدّ أن تُوضَع على الطاولة، هنا عند الباب. يجرؤ هذا الكتابُ أن يكون ما يبحث فيه: قطعةً من فكّ الختم. لا لأنّ الكاتبَ يملك مفتاحًا هُرِّب من دون ٢٠ قرنًا من القرّاء — فمثلُ هذه الدعوى يجوز لك أن ترتاب فيها، بل يجب أن ترتاب. بل لأنّ الخاتمَ نفسه قال كيف يُفتَح الكتاب: لا ببرقٍ، بل بفعل — تنقيبِ الكثيرين، والذهابِ والإيابِ في الكلمات حتى تزداد المعرفة. لا يريد هذا الكتابُ أن يكون إلا جزءًا من ذلك التنقيب: يدانِ على الأختام، فصلًا بعد فصل، على ثقةٍ بأنّ تاريخَ الاستحقاق قائم. أما هل حان الوقتُ فلا يعلمه أحدٌ سلفًا، ولن يتظاهر أحدٌ هنا بذلك؛ أما أنّ التنقيبَ منبَّأٌ به ومأمورٌ به فمكتوب. لن تنال هنا يقينًا أكثرَ مما يعطيه النص. ولا أقلَّ منه.

لكنّ على ذلك القفل نفسِه مِزلاجًا آخر، وهو ليس تقنيًّا بل أخلاقيًّا — وعليك أن تعرفه قبل أن تقرأ صفحةً واحدةً بعد. فالجوابُ نفسه الذي صرف دانيال يقول فعلًا مَن سيفهم في النهاية، وقبل كلِّ شيء: بأيّ طريق. «كثيرون يتمحّصون ويتبيّضون ويُنقَّون؛ والأشرارُ يعملون شرًّا، ولا أحدَ من الأشرار يفهم — أما الحُكماءُ فيفهمون.»3 ثلاثةُ أفعالٍ من البوتقة، ثم بعدها الفهم. وهي هنا عن الكثيرين. أما عن الحُكماء أنفسهم فقد قيلت التنقيةُ قبل ذلك بفصلٍ واحد: إنهم يعثُرون «لتنقيتهم وتمحيصهم وتبييضهم» (١١:٣٥). أولًا ذلك العِثار، ثم الكثيرون الذين يتمحّصون، وبعدها فقط: الحُكماءُ يفهمون. الترتيبُ ليس صنعةً بلاغية؛ بل هو المِزلاجُ نفسه. الفهمُ موعودٌ به كثمرة — يتعلّق بالتنقية كما يتعلّق الحصادُ بالموسم — لا كمُلكِ طبقةٍ، ولا كبطاقةٍ تلصقها على نفسك. النصُّ لا يصنّف قرّاءه سلفًا في خاناتٍ. لا يقول: هؤلاء هم الحُكماء، فانظرْ هل أنت منهم. بل يقول: ثمة تنقيةٌ تجري، ومَن يخرج منها يفهم.

لذلك هذا التحذير، سلفًا، فإنّ هذا الكتاب يتكلّم عن الحُكماء، وأخطرُ ما تفعله بتلك الكلمة أن تلصقها على نفسك. مَن يفرغ من قراءة هذا الكتاب فيقرّر: أنا واحدٌ من الحُكماء، أنا من الـ١٤٤٠٠٠ — فذاك لم يجد اللبَّ بل أخطأ المِزلاج. تسميةُ المرء نفسَه هي بالضبط الحركةُ التي يجهلها هذا العدد: لا تعرف الأشرارَ بأنهم أغبياء بل بما يفعلون، ولا الحُكماءَ ببطاقة أسمائهم بل بتنقيتهم. الفهمُ لا يُطلَب حقًّا لك؛ إنما تسأله فقط — ويُوزَّع في موضعٍ واحد، وذلك الموضعُ هو البوتقة. فلا تقرأ هذا الكتابَ لتكتشف مَن أنت. اقرأه لتفهم ما يجري. أما مَن أنت فدَعْه لِمَن يُنقّي؛ هو يحفظ السجلّات، ولا يفقد أحدًا.

وإن كنت تقرأ هذا وقد أرخى الليلُ سُدولَه — حين لا تعود كلماتُ هذا الكتاب دراسةً بل خريطةَ طريق — فكلُّ ما تقدّم يصير مضاعفًا، وثمة أمرٌ واحدٌ يجوز لك أن تعرفه من الآن: أنه في ذلك الليل سيكون فهمٌ، هذا ثابت؛ وهو الوعدُ الوحيد الذي تركه الملاكُ في الختام غيرَ مختوم.

أمرٌ أخيرٌ عن الطريق، ثم يُفتَح الباب. الكتابُ المختومُ لا تفتحه عند القفل. مَن يمدُّ يده توًّا إلى الصفحات الأخيرة — الأزمنةِ، والأعداد، والنهاية — يفعل ما فعله كلُّ جيلٍ قبلنا، ويُبقي ما أبقاه كلُّ جيل: أختامًا مفكوكةً وكتابًا مغلقًا. إنما تفتحه حيث انفتح: عند البداية. لذلك يرجع هذا الكتابُ الآن أولًا إلى الوراء بعيدًا، إلى أول مرةٍ قام فيها أولئك الذين يدعوهم الكتابُ المقدس «الحُكماء» — الكلمةُ التي على الغلاف. كِسليڤ، سنة ١٦٧ قبل تقويمنا. أورشليم. مذبحٌ، وعلى ذلك المذبح شيءٌ لا ينتمي إليه. هناك ليلٌ، ويشتدُّ الظلامُ أولًا قبل أن يجيء النور؛ لكنه الليلُ الذي ظهرت فيه الطليعةُ لأول مرة — معلّمون بلا جيش، يتساقطون أفواجًا ويُفهِمون الكثيرين. تعالَ معنا. أولُ ما تراه هناك سماءٌ مملوءةٌ حربًا.