يومان، والثالث

يقدر الكمان على كلّ شيءٍ تقريبًا. يقدر أن يدقّ في عرسٍ حتّى لا يبقى أحدٌ في مقعده ساكنًا، وأن يهلّل على أعلى أوتاره، وأن يهزأ ويغازل ويرقص. لكن ثمّة أمرٌ واحدٌ يحسنه أكثر من أيّ آلةٍ سواه، وهو في الوقت عينه أصعبها: يقدر أن يرنّ كصوتٍ بشريٍّ ينكسر. ليس الخشب ما ينكسر — بل النغمة هي التي تنكسر. يجرّ العازف القوس، فيتلعثم لحظةً يسيرة، وإذا في النغمة شهقةٌ لم تكن فيها قبل ثانية. للكليزمر كلمةٌ لذلك — كريختس، أنّةٌ — وهي ليست هَفوةً بل الفنّ كلّه: وترٌ يبكي كما يبكي مرتّل المجمع على أثقل كلمةٍ في الصلاة.

وهكذا يبدأ هذا الكتاب. لا بوتر اتّفاقٍ متآلف — فالكمان يغنّي خطًّا واحدًا في المرّة، صوتًا واحدًا، وحيدًا — بل بتلك النغمة الواحدة الطويلة التي لا تدري أتريد أن تبكي أم أن تغنّي. وذلك بالضبط هو صوت هذا الشعب. ٤٠٠٠ سنةٍ على الطريق، وما زال يبحث عن الديار. اسأل يهوديًّا من أين هو فيهزّ كتفيه. «من كلّ مكان. من لا مكان. اسألني العام القادم — في أورشليم.» يقولها منذ ٢٠٠٠ سنة، ذلك «العام القادم». تستطيع أن تضحك منها، لولا أنّها تدعو إلى البكاء. وهناك بيت القصيد: عند هذا الشعب يتلاصق الضحك والدمع حتّى لا يفصلهما سكّين. ليس ذلك ضعفًا. إنّه فنّ بقاء. من يُطارَد ٢٠٠٠ سنةٍ وما زال يطلق النكات على حماته، ذاك لن تكسره.

بدأ الأمر بتائه. «أراميًّا تائهًا كان أبي» — هكذا كان على كلّ إسرائيليٍّ أن يردّدها جهرًا عند الحصاد (تثنية ٢٦:٥). لا «ملكًا كان أبي»، ولا «قائدًا للجيش». بل تائهًا. إبراهيم، الذي مضى لا يدري إلى أين، على غير شيءٍ سوى صوتٍ ووعد. إيمانًا يسمّيه الكتاب. أمّا جيرانه في أور فلعلّهم سمّوه غير ذلك. وابن التائه صار شعبًا تائهًا، والشعب التائه صار — حسنًا. أنت تعرف القصّة. أو تحسب أنّك تعرفها.

فها هي مرّةً أخرى، وهذه المرّة بصدق.

كان في الأيّام نبيّ، فأعطاه الله أمرًا لا يبهج القلب: تزوّج زانية. لا على سبيل التشبيه. بل حرفًا. كان على هوشع أن يتزوّج جومر، وأن يلد منها أولادًا، وأن يسمّي أولئك الأولاد أسماءً لا يتمنّاها أبٌ لولده. لورُحامة — «غير مرحومة». ثمّ، كأنّ هذا لم يقع موقعًا كافيًا من القسوة: لوعمّي — «ليس شعبي». تصوّر الحيّ كلّه. «وما اسم الصغير؟» «ليس-شعبي.» «يا له من اسم.»

إنّه خشن، ويحقّ له أن يكون خشنًا، لأنّ الصورة خشنة. الله يسمّي عروسه هو: ليست لي. ثمّ — هنا تأخذ النغمة شهقتها، هنا يكاد الصوت ينكسر في الأوتار — يقلب الأمر. «وأرحم غير المرحومة، وأقول لغير شعبي: أنت شعبي، وهو يقول: إلهي» (هوشع ٢:٢٣). الرجل يفتدي امرأته الهاربة من السوق حيث تُعرض جاريةً — ١٥ شاقلًا من فضّةٍ وكيس شعير، كأنّك تسدّد ثمن قلبك أنت عند الصندوق (هوشع ٣:٢). ليس ذلك رومانسيّة. إنّه شيءٌ أفظع بكثيرٍ وأجمل بكثير: وفاءٌ يبقى، بعد أن يكون سبب البقاء قد هرب بزمنٍ طويل.

وبين الطرح والاسترداد تقع جملةٌ تضبط الساعة لهذا الكتاب كلّه. «هلمّ نرجع إلى الربّ [...] يُحيينا بعد يومين، في اليوم الثالث يقيمنا فنحيا أمامه» (هوشع ٦:١–٢). يومان. ثمّ الثالث.

احفظ ذلك العدد، فهو الجسر الذي يجري عليه هذا الكتاب كلّه. لا يومان من ٢٤ ساعة. بل يومان في حساب السماء، حيث «١٠٠٠ سنةٍ كيومٍ واحد» (مزمور ٩٠:٤؛ بطرس الثانية ٣:٨). يومان — ٢٠٠٠ سنة — يُترك فيهما إسرائيل جانبًا، في برّيّة الأمم، بينما يُجلَب شعبٌ آخر إلى الديار. ثمّ اليوم الثالث، الذي فيه يعود الأراميّ التائه أخيرًا إلى الديار.

هذا الكتاب يروي ذلك الجسر. يبدأ حيث يعثر إسرائيل وتشرع الساعة في الدقّ؛ ويجري عبر ليل الكنيسة الطويل — ٢٠٠٠ سنة، سبع مناير، نورٌ يتّقد تحت الأمم؛ وينتهي في اليوم الثالث، عند بوقٍ وقيامةٍ وشعبٍ يرفع عينيه فيرى أخيرًا من كان طوال ذلك الوقت قد طعنه.

يهبط القوس على وتر الـ«صول»، أخفض الأوتار، حيث تسكن أحلك النغمات. هناك البداية، حيث يؤلم. لأنّ كلّ أنشودةٍ تستحقّ، من هناك تبدأ.

تعمّق — «بعد يومين»: مفتاحٌ، لا منبّه

هوشع ٦:٢ من تلك الآيات التي تكبر على محيطها. في السياق يدور الكلام عن توبةٍ سطحيّة — بل إنّ الله يفضحها: «إحسانكم كسحاب الصبح» (٦:٤). ومع ذلك سمع أقدم القرّاء في «بعد يومين، في اليوم الثالث» أكثر من مثلٍ سائرٍ يعني «عمّا قريب». في التلمود يقرأ أبايي اليومين صراحةً بوصفهما ٢٠٠٠ سنة (سنهدرين ٩٧أ) — وإن كان يطبّقهما على الخراب الذي يلي الـ٦٠٠٠ سنة، لا على شتات إسرائيل؛ المفتاح عتيق، أمّا القفل فمن هذا الكتاب. وأزواج الـ٢٠٠٠ سنة الثلاثة لمدرسة إيليّا (تنّا دبي إليّاهو) تقف إلى جانبه، بلا هوشع. وسمعت فيها الكنيسة الأولى القيامة «في اليوم الثالث» — ومن الدالّ أنّ بولس يقول إنّ المسيح أُقيم «في اليوم الثالث حسب الكتب» (كورنثوس الأولى ١٥:٤)، ولا نصّ آخر ينطبق تحته بطبيعةٍ كهذا. (موثَّق جيّدًا أنّ القراءتين كلتيهما قديمتان.)

والمفتاح الذي يحمل ذلك هو «يومٌ واحدٌ عند الربّ كـ١٠٠٠ سنة» (بطرس الثانية ٣:٨؛ مزمور ٩٠:٤). ليست تلك آلة حساب، بل نسبة — طريقةٌ بها تزن السماء الزمن. ضع ذلك المفتاح على «يومَي» هوشع، فتحصل على المدى الذي يصفه هذا الكتاب كلّه: نحو ٢٠٠٠ سنةٍ بين طرح إسرائيل جانبًا وإحيائه. (قراءة موزونة: قويّةٌ وقديمةٌ ومتماسكة — لكنّها نسبةٌ تطبيقيّة، لا تقويمٌ بتاريخ. من يعصر منها سنةً بعينها يطلب من الآية أكثر ممّا تحتمل.)

فأمسك إذًا اليدين متباعدتين كما يمسكهما هذا الكتاب كلّه: اليد الثابتة للنمط — يومان جانبًا، ثمّ اليوم الثالث استردادًا — واليد المرتخية للسنة المضبوطة. النمط ثابت. أمّا المنبّه فلا.

---