العرس في صهيون

ثمّ يكون عرس.

والكمان الذي بكى ٢٠٠٠ سنة يفعل الآن ما يفعله في كلّ عرسٍ يهوديّ: ينفجر في فريلِخس، رقصة، أسرع فأسرع، والقوس يثب على الوتر، وأقدام الضيوف عن الأرض — لأنّ للفرح حدًّا فيما يطيقه من بقاءٍ ساكنًا.

هذه السلسلة كلّها بدأت بعروسٍ وتاجٍ — الكتاب الأوّل — والحيّة القديمة التي زوّرت التاج والعروس واغتصبت العرش — الكتاب الثاني. والآن، في نهاية الكتاب الثالث، تتلاقى كلّ الخطوط على عيدٍ واحد. العروس من كلّ الأمم، التي حفظت السراج أمانةً يومين. والأمّ من إسرائيل، التي عبرت ثلاث برّاري وأُقيمت في اليوم الثالث. الكنيسة هي العروس، وإسرائيل المرأة التي يشتريها من جديد (هوشع ٣)، ومعًا هما شجرةٌ واحدة. لا عروسان. لا شعبان. لا خطّتان عقدهما الله إحداهما بالأخرى في منتصف الطريق. زيتونةٌ واحدة، منذ الأزل. منوراه واحدة، اكتملت أخيرًا من جديد، بالساق الوسطى القديمة والأغصان المطعَّمة، وكلّ سُرُجها متّقدةٌ معًا، ولا واحدٌ منها ينطفئ بعد ذلك أبدًا.

تذكّر جومر، في أوّل هذا الكتاب تمامًا. المرأة التي هربت، وباعت نفسها، وانتهت في السوق — والتي اشتراها زوجها من جديد، على رغم كلّ شرفٍ وكلّ منطق، وجاء بها إلى البيت وقال: أنتِ لي ثانية. لم تكن تلك قطّ مجرّد قصّةٍ عن نبيٍّ وامرأته الخائنة. كانت التاريخ كلّه مصغَّرًا. إسرائيل هاربة، ضائعةً بين الأمم، في سوق التاريخ — وإلهٌ يدفع الثمن، الثمن كلّه، ويجيء بها إلى البيت. «وأخطبكِ لنفسي إلى الأبد [...] بالعدل والإحسان والمراحم. وأقول لغير شعبي: أنت شعبي، وهو يقول: إلهي» (هوشع ٢:١٩، ٢:٢٣). الاسم الذي كان عقابًا — «ليس شعبي» — يُردّ. في اليوم الثالث لا يُدعى أحدٌ بعد «ليس شعبي».

ثمّة في أسبوع الخلق شيءٌ ادّخرته إلى الآن، لأنّه يخصّ هذا الموضع لا غيره. عند كلّ يومٍ من الأيّام الستّة يقف السطر الختاميّ عينه: «وكان مساءٌ وكان صباحٌ يومًا واحدًا [...] ثانيًا [...] سادسًا.» مساءٌ وصباح، مساءٌ وصباح، ستّ مرّات. أمّا عند اليوم السابع، السبت، يوم الراحة — فيغيب ذلك السطر. لا «وكان مساء» عند اليوم السابع. لا مساء. اليوم الثالث عند هوشع، الذي هو اليوم السابع من الخلق، سبت العالم العظيم، هو أوّل يومٍ في التاريخ كلّه لا يعرف بعد مساءً — ووراءه يقع، كما يرسمه يوم الربّ، اليوم الثامن الذي لا ينتهي. يومان من البكاء، ولا مساء بعدُ عند الثالث.

السائر في البيت. السراج يتّقد من جديد في صهيون، وهذه المرّة لا ينطفئ أبدًا. حمل الكمان طوال هذا الكتاب صوتًا صرَّ وأنّ، كاد ينكسر في الأودية العميقة وكاد يهتف على القمم العالية؛ والآن يدع العازف القوس يهبط، لأنّ حيث يعظم العيد هكذا، تكتم الموسيقى نفسها أنفاسها لحظة. وفي ذلك السكون، لأوّل مرّةٍ منذ ٢٠٠٠ سنة، لم يبقَ أحدٌ في الطريق. الجميع وصلوا. الجميع في البيت. وهو صباح، ويبقى صباحًا، والشمس التي أشرقت على صهيون لا تغرب بعد ذلك أبدًا.

في اليوم الثالث.