المرأة على الوحش

رأيتَ الآن وحشَين. صعد أحدهما من البحر، برؤوسه وقرونه وجرحه المميت الذي شُفي. وجاء الآخر من الأرض، بقرنَي حملٍ وصوت تنّين. ظننتَ أنّك أمسكتَ بالجناة. ظننتَ أنّ الملفّ اكتمل.

لكن هناك من لم ترَه بعد.

فإنّ طوال ذلك الوقت كان شيءٌ جالسًا فوق. عاليًا على ظهر المسخ القرمزي، محمولةً على كلّ ذلك العنف، تتربّع هيئةٌ أغفلتها حتى الآن — لأنّك كنت تنظر إلى الأنياب، وإلى المخالب، وإلى الرؤوس التي تحمل أسماء التجديف. والملاك يقاطعك: تعالَ — ثمّة شيءٌ واحد بعدُ عليك أن تراه. ويأخذك بعيدًا، إلى البرّية.

التي تجلس فوق

وها هي ذي.

امرأةٌ. على الوحش.

إنّها باهرة. متسربلةٌ بالأرجوان والقرمز، متحلّيةٌ بالذهب والحجارة الكريمة واللآلئ — مُزيّنةٌ كملكة، مُتزيّنةٌ كعروسٍ في يومها. النور يرتدّ عنها. للحظةٍ واحدة قد تخطئ، وذلك هو المقصود تمامًا. فإنّها في يدها ترفع كأسًا من ذهب، عاليًا، كأنّها تشرب نخبًا في عرس. وتكاد بالفعل تشرب معها.

إلى أن تنظر داخل الكأس.

إنّه مملوءٌ رجاسات ونجاسة زناها. كان البريق حقيقيًا؛ والمحتوى سُمّ. ثمّ ترى الكتابة على جبهتها، اسمًا، سرًّا: «بابل العظيمة، أمّ الزواني ورجاسات الأرض» (رؤيا يوحنا ١٧:٥). أمّ الزواني. لا واحدةٌ منهنّ، بل منبعهنّ جميعًا — رأس موكبٍ طويلٍ مظلم.

المركوب الذي تعرفه سلفًا

والذي يحملها، تعرفه. ليس مسخًا طازجًا من العدم. سبعة رؤوس، ١٠ قرون — إنّه بالضبط الوحش الذي تتبّعته عبر القرون. مصر، وأشّور، وبابل، ومادي وفارس، واليونان، وروما، والرأس السابع بالجرح الذي يُشفى. هذا هو ذلك الوحش. وهي تجلس عليه.

هناك تكمن البصيرة الحاسمة: هي ليست الوحش، والوحش ليس هي. الوحش هو القوّة — الجيوش، والشرائع، والحديد الذي يدوس. هي الإله على ظهره. الإمبراطورية تحمل دائمًا إلهًا على ظهرها، وهنا تراها جالسة: العبادة التي تمتطي معه، الإغواء الذي يقدّس العنف، العبادة الزائفة التي حملها كلٌّ من تلك الممالك السبع على ظهره. لقد امتطت ذهب بابل ونحاس اليونان وحديد روما. في كلّ مرّة الراكبة نفسها، وفي كلّ مرّة مركوبٌ جديد.

وفي الرحلة الأخيرة نالت تلك الروح عنوانًا. هذا تعيينٌ أدقّ، لا نصٌّ حرفي — لكن إن سألتَ أين في عصرنا تجمع يدٌ واحدة الدينَ والثروةَ والمدنَ المقدّسة، الدينُ الذي ينكر بدقّةٍ جراحيةٍ تحديدًا البنوّةَ والصليب، المُستقرّ في القلب الذي نال فيه الخلافةُ المقطوعةُ الرأسِ دمًا جديدًا، فإنّ كلّ شيءٍ يشير إلى مدينة الحجر الأسود في شبه الجزيرة العربية، وإلى القبّة الذهبية على الجبل المقدّس في أورشليم. هناك تجلس، في زماننا، المرأة في أعلى ظهر الوحش.

غير أنّ في تلك الصورة توتّرًا، والنصّ سيحلّه قريبًا. فإنّ الإله على الظهر والوحش تحته ليسا واحدًا. يأتي يومٌ يطرح فيه المركوبُ راكبه.

سكرى

ثمّ، بينما لا تزال تحدّق فيها، تقع عينك على شيءٍ عند فمها، عند ثوبها، فتنقلب معدتك.

إنّها ملطّخة. لكنّ الأمر أسوأ من ذلك. يكتبه يوحنا دون أن يبتلع كلمة: رأى «المرأة سكرى من دم القدّيسين ومن دم شهداء يسوع» (١٧:٦). ليست ملطّخة فحسب — بل سكرى. ثملة. مترنّحةً من دم الآخرين، كما يترنّح السكران من الخمر. هذه ليست امرأةً وقفت في الدم مصادفةً. هذه امرأةٌ تعيش منه، تتلذّذ به، تستمدّ منه نشوةً.

وهناك تحديدًا، عند تلك النقطة الواحدة، تعرفها على حقيقتها. فإنّك التقيتَ هذه الهيئة من قبل — لا هي، بل نقيضها. تتبّع الكتاب الأول امرأةً أخرى، عروسًا، مغسولةً ومقدّسة، جُعلت بلا عيبٍ بدمٍ بذله آخرُ من أجلها. هذه المرأة هي انعكاسها حتى الجذر. الواحدة تُخلَّص بدمٍ يُسفك عنها؛ والأخرى تَسكر من دمٍ تسفكه. ذلك ليس تناقضًا عرضيًا. ذلك هو المزيّف كلّه في صورةٍ واحدة.

العروس المزيّفة

فهكذا يعمل المزوّر، من الكتاب الأول إلى هذا. لا يخلق شيئًا. لا يستطيع إلّا أن ينسخ، في الظلّ، ما وضعه الله في النور. في مقابل الابن الحقيقي وضع ابنًا زائفًا. في مقابل مدينة الله مدينةَ بشر. وفي مقابل العروس — المرأة من الجنب المفتوح، المحبوبة، المجلوبة إلى البيت، الأمينة — كان لا بدّ أن تأتي امرأةٌ ثانية. لا محبوبة، بل مُشتراة. لا أمينة، بل للبيع. لا مبنيّة من محبّة، بل ناشئة من شهوة.

وكم تضع السماء هذا أمامك بدقّة، يظهر فيما يلي، فإنّ رؤيتك لهذه المرأة ليست صدفة. واحدٌ من الملائكة السبعة يريك الآن أوّلًا الزانية؛ وواحدٌ من السبعة سيريك العروس قريبًا. في رؤيا يوحنا ١٧ يأتي واحدٌ من الملائكة السبعة إلى يوحنا ويقول: «هلمّ فأُريَك دينونة الزانية العظيمة». وبعد أربعة فصول يأتي واحدٌ من الملائكة السبعة — بالكلمات نفسها تقريبًا — ويقول: «هلمّ فأُريَك العروس امرأة الحمل» (١٧:١؛ ٢١:٩). واحدٌ من الملائكة السبعة. امرأتان. يضعهما يوحنا عمدًا جنبًا إلى جنب، كأنّ السماء تُصرّ على أن تقارن بينهما — وتختار. الكلمة التي تنظمهما معًا كخيطٍ تجدها في الملفّ أدناه.

الراكب الذي يصير المركوب

لكن في هذه الصورة شيئًا غريبًا، وهو التوتّر الذي يحمله هذا الفصل كلّه في طيّاته.

يكمن الأمر في كيفية جلوسها. فإنّ الجلوس، في لغة الكتاب المقدّس، هو السيادة — الملك يجلس على عرشه، والقاضي يجلس ليقضي. هي تجلس فوق الوحش. تظنّ نفسها السيّدة. هو يحملها؛ وهي تقود، في ظنّها. تحسب أنّها تتحكّم بهذا المسخ، تسخّره لأهدافها المقدّسة، تقوده حيث تشاء. ولزمنٍ يبدو الأمر كذلك أيضًا — تتربّع عاليًا، بالأرجوان والذهب، محمولةً على قوّةٍ أشدّ بكثيرٍ منها.

لكنّك تعلّمتَ الآن سُنّة هذا الكتاب. من يقبض، يسقط. وهذه المرأة قبضت على السلطة.

ثمّ يلتفت النصّ كالسكّين في اليد. «والـ١٠ القرون التي رأيتَ على الوحش، هؤلاء سيُبغضون الزانية، وسيجعلونها خربةً وعريانة، ويأكلون لحمها، ويحرقونها بالنار» (١٧:١٦). يُطرح الراكبُ. ويتبيّن أنّ المركوب هو المفترس. القوّة التي حملتها عاليًا تنقلب عليها، تنزع عنها الذهب والأرجوان واللآلئ، وتلتهمها. إنّه التلميح المسبق الذي يمضي إليه هذا الجزء كلّه: في النهاية لا يحتمل الوحش شيئًا ولا أحدًا إلى جانبه. ولا حتى هي.

في الوقت الراهن لا يهمّ إلّا هذا. لقد رأيتَ المرأة على الوحش. تعرف ما هي: العروس المزيّفة، سكرى من الدم، باهرةً ومحكومًا عليها بالموت. الآن يبقى سؤالٌ واحد، السؤال الذي يقود التحقيق كلّه إلى ذروته.

من هي؟

---

تعمّق — العروس المزيّفة: سكرى من دم القدّيسين

أظهر الكتاب الأول كيف بدأ كلّ شيءٍ بعروسٍ من الجنب المفتوح — امرأةٍ مبنيّةٍ من الرجل، مجلوبةٍ إليه كما يجلب الأب العروس إلى المذبح. هناك كان المخطّط: العريس الذي يبذل حياته، والعروس التي تقول «نعم». ولأنّ الخصم لا يستطيع أن يخلق شيئًا ويزيّف كلّ شيء، كان لا بدّ أن تأتي امرأةٌ ثانية أيضًا. لا من جنبٍ مفتوح، بل من الشهوة التي أُثيرت في الجنّة. لا محبوبة، بل مُشتراة. لا أمينة، بل للبيع.

يراها يوحنا في رؤيا يوحنا ١٧، والنصّ لا يدّخر عنّا شيئًا. هي تجلس على وحشٍ قرمزي، «متسربلةً بالأرجوان والقرمز، ومتحلّيةً بالذهب والحجارة الكريمة واللآلئ» (١٧:٤) — متسربلةً كملكة، مُزيّنةً كعروس. لكنّها في يدها تحمل كأسًا من ذهب، «مملوءًا رجاسات ونجاسة زناها». وعلى جبهتها مكتوبٌ اسمٌ، سرٌّ: «بابل العظيمة، أمّ الزواني ورجاسات الأرض» (١٧:٥).

أمّ الزواني. تلك الكلمة تحمل في ذاتها خطّ المرأة في الكتاب المقدّس كلّه. هي ليست الزانية الأولى؛ هي أمّ الجميع. وراءها يقف موكبٌ طويل: شهوة حوّاء التي مدّت يدها إلى الثمرة المحرّمة، والمرأة الغريبة في أمثال ٧ التي تمسك بالشابّ الغافل بكلماتها — «هلمّ نرتوِ ودًّا إلى الصباح» — وبيتها «طرقٌ إلى الموت»، وإيزابل التي قتلت الأنبياء، وعثليا التي أبادت النسل الملكي. في كلّ مرّة المرأة نفسها، وفي كلّ مرّة اسمٌ جديد. وهنا، في رؤيا يوحنا، تقف بكاملها، مُكبّرةً إلى حجم العالم: حاصل جمع كلّ خيانة، أمّ من تبعوها.

ثمّ تأتي الجملة الأشدّ إقلاقًا. يراها يوحنا، «ورأيت المرأة سكرى من دم القدّيسين ومن دم شهداء يسوع» (١٧:٦). ليست ملطّخةً بالدم — بل سكرى منه. ثملة. هذه هي المرآة القاتمة في أحدّ صورها. العروس الحقيقية تُغسل وتُقدّس، تُجعل «بلا عيب» بدم آخرَ سُفك من أجلها. والعروس المزيّفة تُسكر نفسها بدم آخرين تسفكه هي. الواحدة تُخلَّص بالدم؛ والأخرى تعيش من الدم. هناك، في ذلك التناقض الواحد، يتعرّى الفارق بين المرأتين كاملًا.

وهنا يلزم تنبيهٌ أمين، فإنّ هذا ملفٌّ لا عظة. أنّها «سكرى من الدم» مكتوبٌ حرفيًا في النصّ؛ أمّا من هي على وجه التحديد — أيّ قوّة، أيّ مدينة — فلا يحسمه النصّ هنا بعد. ذلك يأتي في الفصول التالية، ويأتي بالوزن اللازم. الآن لا يهمّ إلّا هذا، وهو ثابت: في مقابل العروس التي تتبع الحمل، تضع الأسفار المقدّسة امرأةً تلتهم القدّيسين. أخطر تزييفٍ ليس الذي هو قبيحٌ بوضوح. بل الذي يتزيّن كملكة، يرفع كأسًا كما في عرس، ولا يُظهر محتواه الحقيقي إلّا من قريب.

تعمّق — واحدٌ من الملائكة السبعة، امرأتان، كلمةٌ واحدة: mystērion

ثمّة تفصيلٌ في رؤيا يوحنا تتجاوزه بسهولة، وما إن تراه حتى لا تتركه أبدًا. يتعلّق بمن يُظهر المرأتين.

في رؤيا يوحنا ١٧:١ يأتي «واحدٌ من الملائكة السبعة الذين معهم السبع الجامات» إلى يوحنا ويقول: «هلمّ فأُريَك دينونة الزانية العظيمة الجالسة على المياه الكثيرة». يأخذه بعيدًا، إلى البرّية، وهناك يرى يوحنا المرأة على الوحش. وبعد أربعة فصول، في رؤيا يوحنا ٢١:٩، يأتي مجدّدًا «واحدٌ من الملائكة السبعة الذين معهم السبع الجامات» إلى يوحنا، ويقول — بالكلمات نفسها تقريبًا — «هلمّ فأُريَك العروس امرأة الحمل». ويأخذه بعيدًا، هذه المرّة إلى جبلٍ عظيمٍ عالٍ، ويُريه المدينة المقدّسة النازلة من السماء.

الدعوة نفسها. ملاكٌ من صفّ السبعة نفسه. الأخذ بعيدًا «بالروح» نفسه. ثمّ امرأتان متناقضتان كلّيًا: الزانية في البرّية، والعروس على الجبل. هذا ليس صدفةً في الصياغة. يضع يوحنا المشهدين عمدًا كلوحةٍ مزدوجة، لكي يلزمك أن تحفظهما جنبًا إلى جنب. امرأتان. ولأنّ كلّ امرأةٍ في الكتاب المقدّس هي في النهاية مدينةٌ أيضًا، فمدينتان أيضًا — وعن ذلك يدور الفصل السادس عشر.

وثمّة كلمةٌ واحدة تنظم الاثنتين معًا كخيط. على جبهة الزانية مكتوبٌ: «سرّ» — اليونانية mystērion (رؤيا يوحنا ١٧:٥). سرٌّ، بالمعنى الكتابي: لا لغزٌ بلا حلّ، بل حقيقةٌ أُبقيت مخفيّةً إلى لحظة انكشافها. وتلك الكلمة بالذات يستخدمها بولس للمرأة الأخرى. حين يتكلّم في أفسس ٥ عن الرجل والمرأة، عن العريس والعروس، يقتبس تكوين ٢ — «ويكون الاثنان جسدًا واحدًا» — ويضيف صراحةً: «هذا السرّ عظيم، ولكنّني أنا أقول من نحو المسيح والكنيسة» (أفسس ٥:٣٢). الكلمة نفسها، mystērion، في موضعَين. مرّةً على جبهة الزانية. ومرّةً على قلب العروس.

ماذا يحمل ذلك؟ لا أكثر ممّا يقول. ليس برهانًا قاطعًا أنّ المرأتين نقيضتان حتى أدقّ تفصيل؛ فاستخدام الكتاب المقدّس الكلمةَ نفسها قد يعني جزئيًا مجرّد «حقيقة مخفيّة»، منفصلةً في الحالتين. لكنّه أيضًا ليس صدفةً أن تُسمّى المرأتان تحديدًا «سرًّا». يلائم ذلك كلّ ما ظهر إلى هنا: في مقابل الحقيقي يضع الخصم التزييف، ويفعله بمكرٍ شديدٍ إلى حدّ أنّ الأصل وحده يكشف قناعه. العروس سرّ محبّةٍ تبذل ذاتها. والزانية سرّ شهوةٍ تبيع ذاتها. في كلّ مرّة يُظهر واحدٌ من الملائكة السبعة امرأة — كأنّ السماء نفسها تُصرّ على أن تضعهما جنبًا إلى جنب، وتختار.

تعمّق — هي تمتطي الوحش، والوحش يلتهمها

ثمّة علاقةٌ غريبة بين المرأة والوحش، وفيها يكمن تحذيرٌ يمتدّ عبر التاريخ كلّه.

المرأة تجلس على الوحش. يراها يوحنا «جالسةً على وحشٍ قرمزي» (١٧:٣)، وذلك الجلوس ليس وضعًا عرضيًا. في لغة الكتاب المقدّس، الجلوس هو السيادة — الملك يجلس على عرشه، والقاضي يجلس ليقضي. تظنّ المرأة نفسها السيّدة. تحسب أنّها تتحكّم بالوحش، تقوده حيث تشاء. هو يحملها؛ وهي تقود. هكذا يبدو.

وهكذا يجري الأمر، مرّةً بعد مرّة، مع الدين الذي يخالط القوّة. تمتطي وحش العنف السياسي مقتنعةً بأنّها تُلجمه، بأنّها تسخّره لأهدافها المقدّسة. الهيكل يحسب أنّه يوجّه السيف. والمذبح يظنّ أنّه يقود العرش. ولزمنٍ يبدو أنّه ينجح أيضًا — تجلس المرأة عاليًا، متزيّنةً بالأرجوان والذهب، محمولةً على قوّةٍ أشدّ بكثيرٍ منها.

لكن عندئذٍ يلتفت النصّ. «والـ١٠ القرون التي رأيتَ على الوحش، هؤلاء سيُبغضون الزانية، وسيجعلونها خربةً وعريانة، ويأكلون لحمها، ويحرقونها بالنار» (١٧:١٦). يُطرح الراكبُ. ويتبيّن أنّ المركوب هو الوحش الكاسر. القوّة التي حملتها عاليًا تنقلب عليها، تنزع عنها كلّ بهائها — الذهب، والأرجوان، واللآلئ — وتلتهمها. ويضيف العدد التالي أنّ هذا لا يجري خارج مشيئة الله: «لأنّ الله وضع في قلوبهم أن يصنعوا رأيه» (١٧:١٧). حتى خيانة الوحش تخدم، دون أن تدري، خطّةً أعلى.

هنا تكمن السُّنّة التي تُتتبَّع منذ الكتاب الأول، الآن في هيئةٍ جديدة. من يقبض، يسقط. المرأة قبضت على السلطة، وظنّت أنّها تتربّع فوق الوحش — وانتهت تحته، محروقة. إنّها الحركة نفسها كما عند كوكب الصبح الذي قال «أصعد» فهوى في الجبّ؛ ونفسها كما عند بابل الذي أراد أن يقبض اسمًا فتبلبل وتفكّك. القبضة تنتهي دائمًا إلى خسارة، هنا أيضًا، ولها هي أيضًا.

ويلزم أمرٌ واحدٌ برصانة. يقول النصّ إنّ الوحش يلتهم الزانية؛ لكنّه لا يعطي تاريخًا ولا عنوان صحيفة. أيّ قوّةٍ تطرح هنا من، ومتى، موضوعُ وزنٍ لا يقين — وعن ذلك لاحقًا، بيدٍ مفتوحة. أمّا الثابت فهو المنطق الداخلي، وهو مرعبٌ بما يكفي: القوّة تحسب أنّها تحتاج إلى الدين لتصعد، وتدفعه بعيدًا ما إن تبلغ القمّة. في النهاية لا يحتمل الوحش شيئًا ولا أحدًا إلى جانبه — لا امرأة، ولا إله، ولا حليف. يريد أن يُعبَد هو، وحده. ومن يرتبط بقوّةٍ كهذه آملًا أن يتحكّم بها، يكتشف بعد فوات الأوان أنّه لم يكن الراكب، بل العلف.

---

امرأةٌ، باهرةٌ وسكرى بالدم، عاليًا على ظهر الوحش. واحدٌ من الملائكة السبعة يُظهرها؛ وواحدٌ من السبعة سيُظهر قريبًا العروس. الآن تأتي اللحظة التي تؤول إليها القضية كلّها — ينحني إليك الملاك ويقول: سأُخبرك بسرّ المرأة. ويشير إلى الموضع الذي تجلس فيه.

---