المكافأة

انتهى الجزء السابق في الظلام — الباب المُقفَل، الظلمة الخارجيّة. اخطُ الآن فوق العتبة، إلى داخل النور: لمن هو في الداخل، فكلّ ذلك قد انقضى.

العرس ليس نهاية المطاف. ذلك أوّل ما ينبغي أن يُقال عن هذا الجزء، فهو أكبر مفاجأة في القصّة كلّها. قد تظنّ أنّه بعد عتبة الجزء السابق — الباب المفتوح، الوليمة، العريس — يُسدَل الستار وتبدأ الأبديّة كراحةٍ واحدةٍ طويلةٍ سعيدة. لكن ليس هكذا تنتهي الأمثال. إنّها تنتهي بعملٍ هو مكافأة، بوليمةٍ تنفتح على عرش. «نِعِمّا أيّها العبد الصالح،» يقول السيّد في مثل الأمناء — وما يتبع ليس أريكة راحةٍ بل تكليفٌ يُخجل كلّ ترقيةٍ أرضيّة: «تسلّط على ١٠ مدن» (لوقا ١٩:١٧).

هنا يلتقي هذا الكتاب كلّه. فمن الصفحة الأولى شدّك إلى أمرٍ واحد: لا بعيدًا عن الخوف، بل نحو الجائزة — «النعمّا»، البريق في عينيه، الإكليل. وفي هذا الجزء تُفكّ تلك الجائزة أخيرًا، بكلّ عيانيّتها المذهلة. يتبيّن أنّها ليست وهجًا غامضًا، ولا سحابةً تعزف عليها القيثارة أبدًا. إنّها إكليلٌ على رأسك. إنّها سلطانٌ على مدن. إنّها مكانٌ بجانبه على العرش، و١٠٠٠ سنةٍ تملك فيها العروس مع عريسها على أرضٍ مستردّة. هذا ما يجود به الأب على ولده: لا أن يكون في الداخل فحسب، بل أن يُرفَع — أن يُؤخَذ في تدبير ملكوته هو.

ثلاث صورٍ تمسك تلك المكافأة، وهذا الجزء يمرّ بها. أوّلًا الأكاليل: الأكاليل التي يأخذها الغالب عند كرسيّ الدينونة — والعجب أنّ أسمى فرحٍ في الإكليل ليس لبسه، بل وضعه، عند قدمي من هو أهلٌ له. ثمّ التسلّط على المدن: المكافأة من الأمناء، حيث تُجازى الأمانة في القليل بالسلطان على الكثير، بمقاديرَ مختلفة، بحسب أماناتٍ مختلفة — المُلك مع المسيح الذي يترنّم به الكتاب كلّه. وأخيرًا الألفيّة: ١٠٠٠ سنة رؤيا يوحنا ٢٠، حيث يبزغ الملكوت المؤسَّس، وتُكلِّل القيامة الأولى أبناءها، ولا تعود العروس تنتظر بل تملك. هناك تحطّ البانوراما كلّها التي بدأت بزارع: في حصادٍ مجموع وعروسٍ مالكة.

وهنا بالذات لا بدّ أن تصير نبرة المرشد أحدّ وأحنّ في آنٍ معًا. أحدّ، لأنّه الآن فقط يتبيّن تمامًا ما هو على المحكّ. من يظهر أمامه بلا إكليل — مخلَّصًا، لكن بيدين فارغتين — لا يفقد السماء، لكنّه يفقد هذا: الإكليل، المدن، المُلك معه، النصيب المرفوع من مجده. ليس ذلك أمرًا تافهًا تدعه جانبًا؛ إنّه الفرق بين ١٠ مدنٍ ولا واحدة، ويُحسَم بأمانة الأيّام العاديّة. لكن أحنّ أيضًا، لأنّ الجائزة ما زالت أمامك، والتكليف الذي تعيش تحته الآن — ذلك العمل الوضيع، تلك الطاعة الصغيرة، ذلك الأمانة في الخفاء — ليس سوى مدرسة ملكٍ آتٍ. هذه الحياة هي ساحة التمرين حيث يُتعلَّم المُلك. أنت لست مشغولًا بلا طائل؛ أنت تُدرَّب.

وثمّة صدقٌ يلزم، وهو يزيّن هذا الجزء بدل أن يضعفه. أنّ مكافأةً آتية — أكاليل، مدن، عرش، ملكٌ ألفيّ — أمرٌ ثابت؛ الكتاب يَعِد به بكلّ صراحة. أمّا كيف تترتّب الأزمنة بالضبط — الـ١٠٠٠ سنة على الساعة الكبرى، موضع الألفيّة في أسبوع العالم — فقراءةٌ مَوزونة: نمطٌ يتماسك على نحوٍ لافت، بتواريخَ تبقى محلّ خلاف، ويُوضَع بحذرٍ مَهيب. يدٌ ثابتة على الوعد؛ يدٌ أرخى على الرزنامة. المجد الذي يرسمه هذا الجزء هو المجد الذي وعد الله به — لا أكثر، ولا شعرةً أقلّ.

ثلاث مرّاتٍ المكافأة نفسها إذًا، وثلاث مرّاتٍ الدافع نفسه تحتها: لا أتدخل — فذلك راسخٌ في المسيح — بل إلامَ تُرفَع. اربح الإكليل. وُجِدْتَ أمينًا في القليل، فخذ المدن. وتطلّع إلى اليوم الذي لا تعود فيه العروس تنتظر بل تملك، معه، على كلّ شيء. لهذا كان السباق كلّه. هذه هي الجائزة عند خطّ النهاية.