مستعدّون لمجيئه

كلّ شيءٍ في هذا الكتاب كان يعمل نحو ليلةٍ واحدة. نال الوكيل زرعه، ورآه ينمو، وأقبل على العمل، وتعلّم أنّ الحقل مختلطٌ ويوزَن يومًا. لكنّ ذلك كلّه لم يكن قطّ الغاية؛ بل كان الإعداد. لأنّه آتيةٌ ساعةٌ يكفّ فيها العمل ويظهر العريس نفسه — وكلّ الدهر الطويل من الزرع والكدّ والانتظار يفضي إلى تلك اللحظة الواحدة: يأتي، ويبدأ العرس.

ارسم تلك اللحظة في خيالك. الليل في أعمق عتمته، والمصابيح تشتعل منذ ساعات، ثمّ يتمزّق الصمت: العريس مقبل، فاخرجن للقائه! وعلى طول الطريق تتوهّج المشاعل، ويتشكّل الموكب، وباب قاعة العرس مفتوحٌ على مصراعيه والنور والضحك يتدفّقان منه إلى الخارج. هنا ما رنّم به الأنبياء وتطلّعت إليه الأجيال: الملك الذي يصنع لابنه عرسًا، والمائدة التي ترزح تحت الوفرة، والذين كانوا مستعدّين فيدخلون معه، والباب الذي يُغلق وراءهم والعرس في الداخل والليل في الخارج. ما من فرحٍ يبلغ هذا. لأجل هذا انتظرت. لأجل هذا كان كلّ العناء.

ولذلك بالضبط، على عتبة ذلك العرس، يطرح هذا الجزء أحدّ سؤالٍ في الكتاب كلّه: هل أنت مستعدّ؟ لأنّ المثلين الآتيين يدوران كلاهما بالضبط على تلك العتبة — على اللحظة الواحدة التي يُفتح فيها العرس وتقع الفُرقة. العذارى الـ١٠ يرسمن المحكّ الأوّل: هل عندك زيت؟ لا مشعل — فذلك كان عند كلّهنّ — بل الاحتياطيّ الصامت الذي يُبقي المشعل مشتعلًا عبر الليل. والثوب يرسم الثاني: هل أنت متّشح؟ لا حاضر — فالقاعة كانت ملأى — بل متلفّعٌ بالثوب الذي يعطيه الملك وعلى الضيف أن يلبسه. الزيت والثوب: صورتان للأمر الواحد عينه، الاستعداد الذي لم يعد على العتبة يقبل الارتجال.

وهنا لا بدّ أن يُقال صراحةً ما يقوله المثلان نفساهما بلا تورية، فإنّهما أحلك صورتين رسمهما يسوع قطّ. الباب الذي يُغلق بمزلاجٍ وخمس عذارى أمامه. والرجل الذي يُطرح مربوط اليدين والقدمين في الظلمة الخارجيّة. والمذهل في كلّ مرّةٍ هذا: الدينونة لا تقع على الفاجر العلنيّ، ولا على من لم يسمع بالعرس قطّ — بل على من كان حاضرًا. على العذراء التي خرجت بمشعلها. على الضيف الذي جلس في الداخل إلى المائدة. كانوا هناك، ولم يكونوا مستعدّين. ها هنا يقف هذا الجزء بأخشى تحذيرٍ في الكتاب: القرب ليس زيتًا، والحضور ليس ثوبًا. والاسم في سجلّ المعموديّة ليس شعلةً في الليل.

لكن اقرأ ذلك التحذير كما هو مقصود، فإنّه ليس حكمًا بل نداء يقظة، والوقت لذلك هو الآن. لم ينتصف الليل بعد. لم يُسمَع النداء بعد، والباب ما زال مفتوحًا، وبائع الزيت لم يُغلق مصاريعه بعد. والثوب — وتلك معجزة هذا الجزء كلّه — لا يحتاج أحدٌ أن ينسجه بنفسه: إنّه الثوب الذي يعطيه الملك، وكلّ ما على الإنسان أن يفعله هو أن يلبسه. كلّ حدّة هذين المثلين لها غايةٌ واحدة: أن تسوقك الليلة، ما دام اليوم يومًا، نحو الزيت والثوب، حتّى لا تضطرّ عند النداء أن تهرع إلى الدكّان بل تستطيع أن تدخل معه، بمشعلٍ مشتعل، في البياض، على ذراع العريس.

العتبة عينها مرّتين، إذًا، والسؤال عينه مرّتين تحت المجد عينه: لا هل كنت من الجملة — فذلك فعلوه كلّهم — بل هل أنت مستعدّ. فليكن في إنائك زيت. والبس الثوب الذي يعطيك إيّاه. واسهر، فإنّك لا تعرف اليوم ولا الساعة، والفرح الذي ينتظرك خلف ذلك الباب أعظم من أن يُفوَّت بجرّةٍ فارغةٍ أو ثوبٍ مرفوض.