مخزن المؤونة الملآن

تصوّر أنّك تدخل بيتًا تفوح منه رائحة الخبز.

لا بيتًا خاويًا بخزانةٍ شحيحةٍ وفُتاتٍ على الرفّ. بل بيتًا مخزن مؤونته ملآن — حبوب الحصاد السابق في الأكياس، وزيتٌ في الجِرار، وخبزٌ طازجٌ ما زال دافئًا بجانب المؤونة القديمة. وفي ذلك البيت يسكن رجلٌ لا شيء أحبّ إليه من أن يفتح ذلك الباب. يُخرج العتيق، والجديد، ويضعه على المائدة، ويُطعم كلّ جائع. لا بخيلٌ يحضن كنزه. بل ربّ بيتٍ غنيّ — يعرف غناه شيئًا يُعطى.

بتلك الصورة يختم يسوع حجرة الأمثال كلّها في متّى ١٣. على امتداد سبعة أمثالٍ رسم الملكوت — الزرع، الزؤان، بذرة الخردل، الخميرة، الكنز، اللؤلؤة، الشبكة. ثمّ، وقد انصرفت الجموع ولم يبقَ في الداخل إلّا الحلقة الصغيرة، يطرح سؤالًا واحدًا ويعطي صورةً أخيرة. «أفهمتم هذا كلّه؟» وحين يقولون «نعم»، تقع الكلمة الختاميّة: «من أجل ذلك كلّ كاتبٍ متعلّمٍ في ملكوت السموات يشبه رجلًا ربّ بيتٍ يُخرج من كنزه جُددًا وعتقاء» (متّى ١٣:٥١–٥٢).

ختامٌ غريب. كنت تتوقّع أن تُختم الحجرة بأثقل صورة — الشبكة التي تجرّ كلّ شيء إلى الداخل، الأتّون الناريّ على الشاطئ. لكن لا. الكلمة الأخيرة ليست الأتّون، بل مخزن المؤونة. ليست الفرز في النهاية، بل التوزيع في الحاضر. ليس ما سيفعله الله لاحقًا، بل ما لك أنت أن تفعله اليوم بما نلت. الحجرة لا تُختم بتهديد. تُختم ببابٍ مفتوحٍ وكنزٍ ملآن.

وذلك هو المجد الذي أريد أن أُريك إيّاه في هذا الفصل — قبل أن تقع كلمةٌ واحدة من العتاب، فهكذا الترتيب في هذا الكتاب. المجد أوّلًا. والمجد هو هذا: أنّ إنسانًا عاديًّا، صيّادًا غير متعلّمٍ إن شئت، يستطيع أن يكبر عبر مدرسة يسوع حتّى يصير ربّ بيتٍ بمؤونةٍ ملآنة. حتّى يصير من لم يعد يحتاج فقط أن يُطعَم، بل يُطعِم هو. وذلك من أبهى ما يستطيع إنسانٌ أن يصيره في هذه الحياة.

من سامعٍ إلى مفسِّر

انتبه إلى ذلك السؤال والجواب الواحد. «أفهمتم هذا كلّه؟» — «نعم.» جملةٌ عابرة، في الظاهر. إنّها سؤال الامتحان للحجرة كلّها.

فالفعل الذي يختاره يسوع — syniēmi، أن تنفذ ببصرك، أن تجمع، أن تفهم — يهيمن على الحجرة من أوّلها إلى آخرها. الزرع على الطريق هو من يسمع الكلمة «ولا يفهم» (١٣:١٩)؛ والأرض الجيّدة هي من يسمعها «ويفهم» (١٣:٢٣). الأصحاح الثالث عشر كلّه تمرينٌ واحدٌ في الفهم في مقابل عدم الفهم. والآن يسأل يسوع مباشرةً: أفهمتم؟ يقول التلاميذ نعم. وبذلك يضعون أنفسهم على الجانب الصحيح من خطّ الفرز الذي رسمه الزارع. هم الأرض الجيّدة. هم سمعوا وفهموا.

ثمّ تلك الكلمة الواحدة التي تغيّر كلّ شيء: «من أجل ذلك.» Dia touto — لهذا السبب. لا حكمةٌ منفصلة يلصقها يسوع في الآخر، بل نتيجة. لا يقول يسوع: ثمّة في مكانٍ ما كاتبٌ مثاليّ، وربّما تصيره يومًا. بل يقول: لأنّكم سمعتم هذه الأسرار وفهمتموها، أنتم هو. ها هنا والآن. بهذا التعليم صرتم من سامعين إلى مفسِّرين.

ذلك هو الانقلاب الصامت. على امتداد ستّة أمثالٍ بدأ يسوع بـ«يشبه ملكوت السماوات» — زرعٍ، شبكةٍ، كنز. لكنّ هذه الكلمة الختاميّة لا تشبّه الملكوت بشيء. إنّها تشبّه التلميذ المتعلّم بشيء. تدور النظرة: من الكنز إلى الرجل الذي يصير الكنز في يديه. وذلك الرجل — هو أنت، إن سمعت وفهمت.

كاتب، ومع ذلك مختلفٌ تمامًا

عليك أن تعرف كم اختيار يسوع للكلمة استفزازيّ، وإلّا فاتك نصف المعنى.

الكاتب — grammateus، من gramma، الحرف — لم يكن ناسخًا فحسب. كان العارف العالي التعلّم بالتوراة ومفسِّرها، السلطة الروحيّة للقرية والمجمع، الرجل الذي تأتيه بالأسئلة الصعبة. كان الكتبة يجلسون «على كرسيّ موسى» (٢٣:٢). كانوا رجال الكتاب.

وهؤلاء الرجال بالضبط هم في متّى، شبه دائمًا، خصوم يسوع. «الكتبة والفرّيسيّون» — تسمعها عبر الإنجيل كلّه كلازمة، وفي الأصحاح الثالث والعشرين يرعد يسوع ثماني مرّاتٍ «ويلٌ لكم» فوق رؤوسهم (والنصّ النقديّ، بلا ٢٣:١٤، يعدّها سبعًا). فلمن يقرأ متّى، تثير كلمة «كاتب» النفور أكثر ممّا تثير الإعجاب.

وذلك يجعل ما يصنعه يسوع هنا أشدّ إذهالًا. يأخذ تلك الكلمة المثقلة ويعيد صوغها. ثمّة أيضًا كاتبٌ من نوعٍ آخر، يقول — كاتبٌ «متعلّمٌ في الملكوت». وانتبه إلى أجمل كلمةٍ في القول. لا تقول اليونانيّة «متعلّم» وحسب. تقول mathēteutheis: مُصيَّرٌ تلميذًا في خدمة الملكوت. فكاتب الملكوت إذًا ليس عصاميًّا، ولا خبيرًا في الناموس من تلقاء نفسه. إنّه تلميذٌ يصير معلّمًا.

أترى ماذا يعني ذلك للرجال الجالسين هناك يصغون؟ بطرس، أندراوس، يعقوب، يوحنّا — صيّادون. لا علماء. لا سنواتٌ في بيوت التعلّم، ولا جلوسٌ عند قدمَي رابّيّ شهير. بمقياس الكاتب الفرّيسيّ لم يكونوا شيئًا يُذكر. والآن يقول يسوع لهم: أنتم كتبة الملكوت. لا رغم تلمذتكم، بل بها. الصيّاد الأمّيّ يُرفَع إلى ما الفرّيسيّ المتعلّم، بكلّ علمه، ليس إيّاه بالذات: ربّ بيتٍ يستطيع أن يُطعِم البيت كلّه.

تلك نعمةٌ تخترقك. لست مضطرًّا أن تكون عالمًا بالفطرة. ولا أن تحوز ألقابًا. كلّ ما عليك أن تكون تلميذًا يسمع ويفهم — وفي مدرسة المسيح تكبر حتّى تصير صاحب مخزن مؤونةٍ ملآن.

تعمّق — Mathēteutheis: الكاتب والتلميذ في شخصٍ واحد

الفعل الذي يختاره يسوع يحمل الانقلاب كلّه. لا يقول didachtheis («عُلِّم») بل mathēteutheis — من mathēteuō، «أن يُصيَّر تلميذًا»، مشتقًّا من mathētēs، التلميذ. (معطًى لغويّ مُوثَّق جيّدًا.) حرفيًّا: «مُصيَّرٌ تلميذًا في خدمة الملكوت.» فكاتب الملكوت ليس عصاميًّا ولا خبير ناموسٍ من تلقاء نفسه — إنّه من صُنع به شيء.

وتظهر القوّة من الموضع الذي تعود إليه الكلمة. يستعمل متّى mathēteuō مرّتين أُخريين (٢٧:٥٧؛ ٢٨:١٩)، وأثقلها وزنًا هو الإرساليّة: «تلمذوا جميع الأمم» (mathēteusate، ٢٨:١٩). فما يأمر به يسوع العالمَ في ختام الإنجيل، يسمّيه ها هنا أصلًا أصلَ الكاتب نفسه. وتنغلق الدائرة: من صار تلميذًا يصنع بدوره تلاميذ. (قراءةٌ مَوزونة أنّ ١٣:٥٢ و٢٨:١٩ مربوطتان عمدًا بالكلمة عينها؛ الرباط اللغويّ ثابت، والصدى المقصود تفسير.)

هنا تقع الصدمة الصامتة للصيّادين. كان grammateus وmathētēs في عالم يسوع شبه نقيضين: ذاك قضى سنينَ في بيوت التعلّم ونال السلطان، وهذا ما زال في الطريق، ما زال غير مكتمل. ويسوع يضعهما في شخصٍ واحدٍ جنبًا إلى جنب. بطرس الأمّيّ يصير عارفًا بالكتاب من نوعٍ جديد — لا رغم تلمذته، بل بها. لا تدخل بالعلم، بل بأن تدع نفسك تُعلَّم. وذلك بالضبط هو ما أباه الخصم المتعلّم.

ربّ البيت وكنزه

ثمّ الصورة نفسها: ربّ بيتٍ يُخرج من كنزه جُددًا وعتقاء. ثلاث كلمات، وكلٌّ منها له وزنه.

«ربّ البيت» — oikodespotēs، من oikos، البيت، وdespotēs، السيّد. الرجل المسؤول عن مؤونة البيت كلّه وعافيته. ليست صورةً عابرةً عند متّى: فالـoikodespotēs تعود مرّةً بعد مرّةٍ صورةً لله أو لمن يدبّر البيت باسمه — سيّد الكرم (٢٠:١)، السيّد عند الزؤان (١٣:٢٧)، ربّ البيت الساهر (٢٤:٤٣). فالكاتب إذًا لا يُشبَّه بعالمٍ في غرفة دراسةٍ وحده مع كتبه، بل بمدبّرٍ يُطعِم بيته. بمن يعتني.

«من كنزه» — thēsauros. كنز، مخزن مؤونة، مستودع للنفائس والميرة. الكلمة عينها وقفت قبل بضع آياتٍ بوصفها «الكنز في الحقل» (١٣:٤٤)، الذي باع رجلٌ من أجله كلّ شيء. وتعود في الموعظة على الجبل: «حيث يكون كنزك هناك يكون قلبك أيضًا» (٦:٢١). فربّ البيت لا يُخرج مُلكًا غريبًا يدبّره، بل كنزه هو — ممّا خزّنه التعليم فيه. وحيث يكون ذلك الكنز، يكون قلبه أيضًا.

«يُخرج» — وها هنا تقع كلمةٌ لا يجوز أن تفوتك. Ekballei، حرفيًّا «يقذف إلى الخارج». الجذر عينه، ballō، الذي عند الشبكة التي «أُلقيت» قبل بضع آياتٍ في البحر. لكن انظر الفرق. الشبكة تقذف إلى الداخل، تجرّ البحر كلّه إلى الشاطئ. وربّ البيت يفعل العكس: يقذف إلى الخارج. يوزّع. كنزٌ راقدٌ في المخزن فحسب لا يُطعِم أحدًا. أمّا هذا الكنز فيُفتَح.

أتحسّ الحركة؟ حياة التلميذ كلّها في تينك الكلمتين. أوّلًا جُلب إلى الداخل — كلّ ما دخل القلب عبر مدرسة يسوع. ثمّ يُحمَل إلى الخارج. أوّلًا أن تُطعَم، ثمّ أن تُطعِم. مخزن المؤونة ليس المحطّة الأخيرة. إنّه المحطّة التي منها تُمدّ المائدة.

تعمّق — مخزن المؤونة (thēsauros): ما قالته الصورة لسامعٍ في القرن الأوّل

أمّا نحن، فـ«الكنز» شيءٌ برّاقٌ في صندوق؛ أمّا عند سامعي يسوع فكانت الـthēsauros أوّلًا مخزن مؤونة البيت — الحجرة التي يحفظ فيها ربّ البيت ما يحتاجه أهله. (مُوثَّق جيّدًا عن عالمهم المعيش.) لا واجهةً مزجّجةً بالنفائس، بل أكياس حبوب، وجِرار زيت، وفاكهةً مجفّفة، وخبز ذلك الأسبوع. والكلمة تحتضن الأمرين: النفاسة والـميرة، ما تخبّئه لأنّ له قيمة وما منه تعيش.

وربّ البيت الصالح كان يعرف حجرته. لم يكن يدع المؤونة القديمة تفسد بأن يضع الطازج وحده على المائدة، ولم يكن يتقوّت بالعتيق وحده والجديد راقدٌ بلا استعمال. كان يعطي أهل البيت «الطعام في حينه» (قارن ٢٤:٤٥) — حسب الحاجة، من الغنى الملآن. (قراءةٌ مَوزونة أنّ صورة حجرة الميرة تتّصل بـ«الطعام في حينه» للوكيل الأمين في متّى ٢٤.) فهكذا ربّ البيت الروحيّ ليس عالمًا بخزانةٍ ملأى بالكتب يحضنها، بل مدبّر قوتٍ، حجرته بجانب مائدةٍ ملأى بالأفواه الجائعة.

جُددٌ وعتقاء

وماذا يُخرج؟ «جُددًا وعتقاء» — kaina kai palaia.

أكثر القراءات حملًا، اتّصالًا بلا فجوةٍ بمتّى كلّه: العتقاء هي أسفار العهد القديم — الناموس والأنبياء، تاريخ الخلاص كلّه لإسرائيل، الكنز الذي كان الكاتب القديم يدبّره أصلًا. والجُدد هي إعلان الملكوت الذي جاء الآن، في يسوع — الأسرار التي انفتحت في هذه الأمثال السبعة.

والتلميذ المتعلّم يُخرج كليهما، لأنّهما متلازمان. بالضبط ما أعلنه يسوع في الموعظة على الجبل: «لا تظنّوا أنّي جئت لأنقض الناموس أو الأنبياء؛ ما جئت لأنقض بل لأكمّل» (متّى ٥:١٧). الجديد لا ينقض القديم. بل يكمّله. لذلك لا يستطيع كاتب الملكوت أن يختار. من له العتيق وحده يعرف الناموس لكنّه يفقد المكمِّل. ومن يظنّ أنّ له الجديد وحده يقطع نفسه عن الجذر، ويبقى له إنجيلٌ معلَّقٌ في الهواء.

انتبه إلى الترتيب. كنت تتوقّع «عتقاء وجُدد» — العتيق أوّلًا، ثمّ الجديد، على مجرى الزمن. لكنّ يسوع يقول «جُدد وعتقاء». الجديد أوّلًا. فللتلميذ الذي عرف الملكوت للتوّ، يقف الجديد في المقدّمة — النور الطازج الذي فيه يبدأ الآن العتيق نفسه يتألّق. كأنّ أحدًا رأى لوحةً سنينَ طوالًا معلَّقةً في عتمةٍ نصفيّة، فيُضاء مصباح، فإذا هو يبصر فجأةً ما عليها. اللوحة لم تتغيّر. لكنّ في ذلك النور الجديد يصير العتيق مرئيًّا أوّل مرّةٍ كما قُصد. وفي الوقت عينه لا يُطرح العتيق — بل يُؤخذ معه. «وعتقاء.» المصباح لا يستبدل اللوحة؛ بل يجعلها تتألّق.

تعمّق — «جُدد وعتقاء» (kaina kai palaia): لا انقطاع، بل تكميل

أكثر القراءات حملًا تتّصل بلا فجوةٍ بمتّى كلّه: العتقاء (palaia) هي أسفار العهد القديم — الناموس والأنبياء — والجُدد (kaina) هي إعلان الملكوت الذي جاء الآن، في يسوع. (قراءةٌ مَوزونة؛ واسعة الحمل، لكنّها تفسير.) يُخرج ربّ البيت كليهما لأنّهما متلازمان، وتلك هي القاعدة التي أعطاها يسوع أصلًا في الموعظة على الجبل: «ما جئت لأنقض بل لأكمّل» (متّى ٥:١٧).

ومع ذلك ثمّة صوتٌ ثانٍ يُوضَع بأمانةٍ بجانب هذا. تكلّم يسوع أيضًا عن خمرٍ جديدةٍ في زقاقٍ عتيقة ورقعةٍ جديدةٍ على ثوبٍ عتيق (٩:١٦–١٧)، وهناك يقع التشديد بالذات على الفرق: الجديد لا يَقبل أن يُحشَر في الأشكال العتيقة. (قراءةٌ مَوزونة أنّ ٩:١٦–١٧ و١٣:٥٢ لا يتناقضان بل يضيئان وجهين لأمرٍ واحد.) لا تناقض. رسالة يسوع جديدةٌ حقًّا ولا تَسَع في الأوعية العتيقة، وهي في آنٍ تكميل العتيق ولا تَقبل أن تُفصَل عنه. وربّ البيت الحكيم يعرف خطّي التوتّر كليهما.

ويملأ بعض المفسّرين «العتقاء والجُدد» ملءًا أوسع — كلّ ما يستخرجه معلّمٌ ناضجٌ من خبرته، مُختبَرًا وطازجًا. (محلّ خلافٍ أيّ نُكتةٍ تتقدّم؛ والقراءات لا يقصي بعضها بعضًا.) وما يبقى قائمًا: كاتب الملكوت رجل الكتاب كلّه، لا رجل سفرٍ في وجه آخر.

غنى الغنى بالكلمة

ثمّة مجدٌ في هذا كلّه، فهذا الفصل قبل كلّ شيء فصلٌ عن المجد.

ثمّة غنًى لا يُنطَق في الغنى بالكلمة. لا غنيًّا لأنّك تملك كتبًا كثيرة، وتعرف وقائع كثيرة، وتربح المناظرات. بل غنيًّا كما يكون ربّ البيت غنيًّا، حجرته ملآنة وبابه مفتوح — لديك في يديك ما به يحيا الناس. ترى جوعًا، ولديك ما تسدّه به.

تذكّر اللحظات التي ذقت فيها ذلك بنفسك. أحدٌ جلس قبالتك في الحفرة، وسمعت كلمةً من الكتاب تصعد، عتيقةً مختبَرة، فأعطيتها، فرأيت النور يعود إلى عينيه. أو سألك طفلٌ عن الله، فوزّعت ما نلته أنت يومًا. من أنقى ما يوجد من الأفراح: أن ترى الكنز الذي نلته يدبّ فيه الحياة في آخر.

وذلك الكنز لا ينفد. مخزن المؤونة العاديّ يفرغ حين توزّع منه — كلّما أعطيت أكثر، قلّ ما لديك. ومخزن مؤونة الكلمة يعمل بالعكس. كلّما وزّعت أكثر، اكتشفت أنت أكثر ما فيه. من يُعلّم يتعلّم ضِعفين. من يُطعِم آخر يُطعَم هو. لا مبالغةً تقيّة؛ بل تجربة كلّ من أطعم يومًا آخر من الكتاب. تعطي، فيبقى لديك أكثر ممّا كان.

خطّ عبرانيّين: من اللبن إلى الطعام القويّ

والآن جوهر هذا الفصل، القلب الذي يدور حوله كلّ شيء. فكاتب الملكوت هو قبل كلّ شيء الوكيل الناضج. لم يعد طفلًا. ولفهم ذلك لا بدّ من الرسالة إلى العبرانيّين.

عند الكاتب ما يقوله لقرّائه عميقٌ — شيءٌ عن ملكي صادق، عن رئاسة كهنوت المسيح. لكنّه يتوقّف. ويقول لماذا: «الذي من جهته الكلام كثيرٌ عندنا، وعسرُ التفسير لننطق به، إذ قد صرتم متباطئي المسامع. لأنّكم، إذ كان ينبغي أن تكونوا معلّمين بسبب الزمان، تحتاجون أن يعلّمكم أحدٌ ما هي أركان بداءة أقوال الله؛ وصرتم محتاجين إلى اللبن لا إلى طعامٍ قويّ. لأنّ كلّ من يتناول اللبن هو عديم الخبرة في كلام البرّ، لأنّه طفل. وأمّا الطعام القويّ فللبالغين، الذين بسبب التمرّن قد صارت لهم الحواسّ مدرَّبةً على التمييز بين الخير والشرّ» (عبرانيّين ٥:١١–١٤).

اسمع ما يقوله هنا. بسبب الزمان كان ينبغي أن تكونوا معلّمين — كان عليكم منذ زمنٍ أن تقفوا على الجانب الآخر من المائدة، لا أفواهًا تُطعَم، بل أيديًا تُطعِم. وعوض ذلك تحتاجون من جديدٍ من يعلّمكم أوّل وأبسط شيء. بقيتم أطفالًا. ما زلتم تشربون اللبن. والأدهى: كان ينبغي أن تعطوا غيركم طعامًا قويًّا.

ها هنا ينفتح أمامك كاتب الملكوت. فما هو إلّا من كبر عبر الزمن من طفلٍ إلى معلّم؟ ربّ البيت ذو المؤونة الملآنة هو بالضبط البالغ من عبرانيّين ٥ — الذي لم يعد يشرب لبنًا فحسب، بل يأكل طعامًا قويًّا، ويُطعِم من كنزه غيره. صورة متّى وصورة عبرانيّين هما الصورة عينها، منظورًا إليها من جهتين. كلتاهما تقولان: هذا هو الهدف. لا أن تبقى عالقًا عند اللبن، بل أن ترتقي إلى المائدة — وهناك لا أن تتّكئ فحسب، بل أن تمدّ المائدة بنفسك.

انتبه إلى الكلمة الأخيرة في ذلك المقطع. البالغون هم «الذين بسبب التمرّن قد صارت لهم الحواسّ مدرَّبة». التمييز لا يأتي من تلقاء نفسه، ولا بسماع شيءٍ مرّةً واحدة — إنّه يأتي بأن تمضغ أنت ما مُضغ لك أوّلًا. لم يصر ربّ البيت كذلك في ليلةٍ واحدة. صار كذلك بسنواتٍ من الإدخال والهضم، إلى أن امتلأت حجرته وحدّ تمييزه. النضج لا يهبط من السماء. إنّه نموّ، لبنٌ بعد لبن، صحنٌ بعد صحن، إلى أن تستطيع أنت أن تُطعِم.

تعمّق — من اللبن إلى الطعام القويّ: خطّ النضج بوصفه جوهر الوكالة (عبرانيّين ٥:١١–١٤)

الرسالة إلى العبرانيّين ترسم الخطّ الذي يقع تحت هذا الفصل كلّه، وترسمه حادًّا. لا يعيب الكاتب على قرّائه أنّهم لا يعرفون التعليم، بل أنّهم، «بسبب الزمان»، كان ينبغي أن يكونوا أصلًا معلّمين وليسوا كذلك (عبرانيّين ٥:١٢). (مُوثَّق جيّدًا: النصّ قائمٌ صريحًا في الرسالة.) المقياس ليس كم تعرف، بل هل كبرت عبر الزمن من النَّيل إلى العطاء.

كلمتان تحملان الصورة. اللبن (gala) للقاصر، «عديم الخبرة في كلام البرّ»؛ والطعام القويّ (sterea trophē) للبالغ (teleios) — لا من جمع وقائع أكثر، بل من صار مدرَّبًا. فالبالغون هم «الذين بسبب التمرّن قد صارت لهم الحواسّ مدرَّبة» (٥:١٤). التمييز يأتي «بسبب التمرّن» (dia tēn hexin) — بالتدريب، لا بسماعٍ مرّةً واحدة. (قراءةٌ مَوزونة أنّ هذا «بسبب التمرّن» هو قلب خطّ النضج لا جملة فرعيّة.)

وانظر كيف تتطابق صورة عبرانيّين وصورة متّى: وجهان لحقيقةٍ واحدة. متّى يرسم الوكيل المكتمل ربّ بيتٍ يوزّع؛ وعبرانيّين يرسمه البالغ الذي يأكل طعامًا قويًّا — ويعطي غيره. المكتمل قد هضم «العتيق والـجديد»، الناموس وإعلان الملكوت، ويستطيع الآن أن يسلّمهما، ممضوغين معاشين، لمن لا يقوى عليهما بعد. ها هنا يقع جوهر وكالة الكلمة: لا أن تبقى عالقًا عند اللبن، بل أن ترتقي إلى المائدة — وهناك أن تمدّ المائدة بنفسك.

الطفل الأبديّ

وهنا تنقلب النبرة، فمقابل هذا المجد تقف ظلّة — وبالذات لأنّ المجد عظيمٌ هكذا، فالظلّة حادّة هكذا. دعني أقولها في عينها مباشرةً، فهذا الكتاب لا يربح شيئًا بتجنّبها.

ثمّة مؤمنٌ لا ينضج أبدًا. لا لأنّه غير مخلَّص — ليس ذلك موضوعنا هنا، خلاصه ثابت. بل لأنّه، عامًا بعد عام، يبقى طفلًا. يُطعَم، ويُطعَم، ويُطعَم، ولا يُطعِم أحدًا قطّ في المقابل. جالسٌ في المقعد منذ ٣٠ عامًا وما زال يشرب لبنًا. يستهلك الخدمة تلو الخدمة، والعظة تلو العظة، والبودكاست تلو البودكاست، والكتاب تلو الكتاب — ولا ينمو، ولا يقوم قطّ ليمدّ المائدة لآخر. بمقياس الزمن كان ينبغي أن يكون معلّمًا منذ زمن. وقد صار طفلًا بشَعرٍ أشيب.

هذه واحدة من أصمت مآسي الكنيسة الغربيّة، ولذلك يجب أن تُقال هنا بصوتٍ عالٍ. لقد ربّينا جيلًا يُطعَم على نحوٍ لا يُجارى. ما كان قطّ من قبلُ هذا القدر من التعليم في متناول اليد — عظاتٌ على هاتفك، ومؤتمراتٌ في كلّ مدينة، وكتبٌ بالوفرة، وأفضل المعلّمين متاحون دائمًا. ومع ذلك تبقى الحجرة عند كثيرين خاوية. لا لأنّ شيئًا لم يدخل، بل لأنّ شيئًا لم يخرج قطّ. صرنا عارفين بالخدمة الجيّدة، والمتكلّم الجيّد، والموسيقى الجيّدة — نمتصّ الخدمة البنّاءة تلو الأخرى، ولا نبني أحدًا. نبقى جالسين واللبن في اليد، والعالم من حولنا يتضوّر جوعًا، وننتظر الوجبة التالية لأنفسنا.

تلك هي خطيّة هذا الفصل المريحة. لا الفعل الفظّ. لا السكّير الذي يُهدر حياته. بل المؤمن الأنيق التقيّ الحسن الاطّلاع الذي يتلقّى كلّ شيء ولا يسلّم شيئًا. الذي يحضر المؤتمر تلو المؤتمر ولا يأخذ إنسانًا واحدًا بيده. الذي يعرف الكتاب معرفة عارفٍ ولا يوزّعه قطّ على جائع. يبدو الأمر بريئًا جدًّا. لا يفعل شيئًا مخزيًا — إنّما يُهمل شيئًا فحسب.

وذلك الإهمال بالذات هو الوجه الثاني للمكتنِز. تصوّر ربّ البيت الذي مخزن مؤونته ملآن — حبوبٌ، وزيت، وخبز — ويُبقي الباب مقفلًا. يعدّ مؤونته، ويفخر بها، ويعرف بالضبط ما فيها. لكنّه لا يوزّع شيئًا. أهل البيت يتضوّرون جوعًا على الجانب الآخر من الباب، وهو جالسٌ على كنزه. الحبوب تشيخ، والزيت يزنخ، والخبز يتعفّن. وفي النهاية يقف بحجرةٍ ملأى بمؤونةٍ فاسدة، وقد كان يمكنه أن يُطعِم الجميع. هكذا هو المؤمن الذي يخزن المعرفة ويحفظها لنفسه. لعلّه الكسل — التوزيع يكلّف جهدًا، وأن تُطعَم أكثر راحة. لعلّه الخوف — من يوزّع يكشف نفسه، قد يقول شيئًا خطأً. لعلّه حتّى تقوًى انحرفت: من أنا حتّى أعلّم آخر. النتيجة واحدة. الكنز يفسد في الحجرة.

أتسمع كيف يُتمّ هذا الحجرة كلّها؟ مثل الزارع رسم ثلاث طرائق لم تُثمر فيها الكلمة: الزرع على الطريق، والأرض الحجريّة، والأشواك. والأرض الجيّدة كانت من سمع الكلمة، وفهمها، «ويُثمر ويصنع» (١٣:٢٣). والمكتنِز هو الأرض التي نالت الزرع وحفظته لنفسها. سمع، ويظنّ أنّه فهم، لكنّه لا يُثمر — لأنّ الثمر هو ما يُطعِم غيرك. التفّاحة التي لا تفارق الشجرة لا تُطعِم أحدًا. الكنز الذي لا يفارق الحجرة لا يُطعِم أحدًا. السؤال في نهاية الحجرة ليس: ماذا أدخلت؟ السؤال هو: ماذا وزّعت؟

كن موزِّعًا، يقول يسوع في هذه الكلمة الختاميّة. لا مكتنِزًا. ربّ بيتٍ، لا طفلًا بشَعرٍ أشيب.

وأنا، أما زلت أشرب لبنًا؟

هنا أُدير القلم نحو نفسي، لأنّه سيكون ظلمًا وكِبرًا أن أكتب هذا الفصل كأنّه عن آخر.

أعرف المكتنِز من الداخل. أعرف الفخر الصامت بحجرةٍ تمتلئ — القراءة، والدرس، والجمع، والتلذّذ بالتعليم الجيّد — والصوت الماكر الذي يقول إنّ ذلك يكفي. استهلكت من الخدمات أكثر ممّا أحصي، وأسأل نفسي بصدق: كم إنسانًا أطعمت؟ أعرف كم هو مريحٌ أن أختار جانب التلقّي، أن أحتمي خلف التقيّ «عليّ أوّلًا أن أتعلّم الكثير بعد». وإن كنت صادقًا حقًّا: اللبن الذي أبقى أشربه أحيانًا ليس تواضعًا بل تراخيًا — أُفضّل أن أُطعَم على أن أُطعِم، لأنّ البقاء مستهلكًا أكثر أمانًا من أن أصير ربّ بيت.

أأقوم أنا لأمدّ المائدة، أم ما زلت جالسًا والقارورة في يدي؟ أأخذت أنا أحدًا بيده وأطعمته ممّا نلت، أم ما زلت أحفظ كنزي لنفسي، وهو يزداد شيخوخةً وغبارًا مع السنة؟

لا أطرح ذلك السؤال لأنهك به نفسي أو إيّاك. أطرحه لأنّ الالتفاتة إلى الداخل تنزع الكِبر من العتاب. من يشير بالإصبع إلى الأطفال الأبديّين وينسى نفسه، هو أكبر طفلٍ فيهم جميعًا — عارفٌ يحاكم غيره ولا يُطعِم أحدًا. السؤال ليس للآخر. إنّه لي، اليوم، ولك، اليوم. والجميل: ما زال اليوم. الحجرة لم تفسد بعد. الباب ما زال يمكن أن يُفتَح. وثمّة جائعٌ في متناول اليد يمكن أن يُطعَم من الكنز الذي لديك.

وكيل الكلمة

ينبغي أن يصير الأمر عمليًّا، فالمجد والعتاب لا بدّ أن يحطّا في مكانٍ ما — في أيدٍ توزّع.

ماذا يفعل وكيل الكلمة؟ يُخرج العتيق والـجديد. لا رجل سفرٍ في وجه آخر؛ بل رجل الكتاب كلّه. وذلك يعني ثلاثة أمور.

أوّلًا: لا تترك العتيق راقدًا. الناموس والأنبياء، المزامير والتواريخ — ذلك كنزك أنت، وليس باليًا. إنّه «عتيق» كما الخمر الجيّدة عتيقة، لا كما الخبز المتعفّن عتيق. كثيرٌ من المؤمنين يُطعمون أنفسهم وغيرهم بالجديد وحده، بنصف الحجرة، ويتركون العتيق في الظلّ.

ثانيًا: لا تخفِ الجديد. إعلان الملكوت في المسيح، الأسرار التي انفتحت في هذه الأمثال — ذلك هو الخبز الطازج، ما زال دافئًا، وموضعه على المائدة. بعضهم يبقى عالقًا في العتيق وحده، في الحرف بلا الروح. لكنّ ربّ البيت يُخرج كليهما: يجعل العتيق يتألّق في الجديد والجديد يتجذّر في العتيق.

وثالثًا، قلب الصورة: وزِّع. علِّم. أطعِم. الكنز ليس لتحفظه بل لتنفقه. ابدأ حيث أنت، بما لديك. لست مضطرًّا أن تصير معلّمًا للألوف؛ أكثر أرباب البيوت يُطعمون ببساطةٍ بيوتهم. الأب الذي يفتح لأولاده الكتاب على المائدة ربّ بيتٍ للملكوت. المرأة التي تأخذ امرأةً أصغر منها بيدها وتسلّم ما نالته ربّة بيتٍ للملكوت. من يزور جارًا وحيدًا ويترك عنده كلمة مزمورٍ عتيقة ربّ بيتٍ للملكوت. افتح الباب وحسب ووزِّع — وستلحظ أنّ الحجرة في التوزيع تبقى ملآنة.

فالربّ لم يملأك لتبقى ملآنًا. ملأك ليجعلك توزّع. وفي كلّ مرّةٍ تفتح فيها الباب وتُخرج شيئًا — كلمةً عتيقة، استبصارًا جديدًا، عزاءً من الكتاب — تكبر أنت من طفلٍ إلى معلّم، من مستهلكٍ إلى ربّ بيت. ذلك هو الطريق إلى النضج. لا بأن تنال أكثر، بل بأن تبدأ بالعطاء.

الصورة الذاتيّة خلف المرآة

ثمّة طبقةٌ أخيرة في هذه الصورة، وهي تجعل الفصل كلّه أعمق. فمن هو، في متّى كلّه، ربّ البيت الكامل؟ من الذي يُخرج في هذه الحجرة حرفيًّا «جُددًا وعتقاء»؟

انظر إلى الوراء. من الذي يُحضر هناك كلمات الأنبياء العتيقة — إشعياء ٦، عن السماع وعدم الفهم (١٣:١٤–١٥)، والمزمور الذي يقول «أنطق بمكتوماتٍ كانت مخفيّة» (١٣:٣٥)؟ ومن الذي يفتح هناك أسرار الملكوت الجديدة التي لم ترها عينٌ قطّ؟ إنّه يسوع. هو ربّ البيت بامتياز، الـoikodespotēs الذي من كنزه يأتي هذا كلّه. المفسِّر الكامل للعتيق والمُحضر الكامل للجديد. حين يقول «كلّ كاتبٍ متعلّمٍ في الملكوت يشبه رجلًا ربّ بيت»، فإنّه يرسم قبل كلّ شيء نفسه — ولذلك معيارًا للتلميذ.

لا هذا أو ذاك. صورةٌ ذاتيّةٌ للمعلّم تصير أمرًا للتلميذ. لا يقول يسوع فقط: كن مثل ذلك الربّ. بل يقول: كن مثلي أنا. لقد فتح طوال الحجرة كلّها مخزن مؤونته لكم، عتيقًا وجديدًا، وأطعمكم إلى أن فهمتم. والآن يقول: افعل أنت الشيء نفسه.

أحسّ كيف يرفع ذلك الأمر. لو كان التوزيع واجبًا فحسب، لكان ثقيلًا. لكنّه ليس حِملًا غريبًا. إنّه مشاركةٌ في ما يفعله المعلّم نفسه — أن تطأ في خطواته، أن تفعل الشيء نفسه الذي فعله حين فتح كنزه لك. من يوزّع من الكلمة يواصل ليس أقلّ من عمل المسيح. وذلك أعلى شرفٍ يناله خادم: أن يُسمَح له بأن يعمل عمل سيّده.

الدائرة استدارت

انظر الآن كيف تنغلق حجرة الأمثال كلّها، ولماذا يختمها يسوع بهذه الصورة بالذات لا بالأتّون.

بدأت الحجرة بزارعٍ يبذر. وتختم بربّ بيتٍ يوزّع. لا صدفة؛ بل الدائرة تستدير. في البدء يقذف الزارع الزرع، وبعضه يقع على أرضٍ جيّدةٍ فيُثمر، ٣٠ و٦٠ و١٠٠. وفي النهاية يتبيّن ما هو ذلك الثمر: الأرض الجيّدة تصير هي نفسها موزِّعةً. من سمع جيّدًا يمضي ليبذر هو. من أُطعِم يمضي ليُطعِم. وبينهما تقع حياة التلميذ كلّها، الذي سمع، وفهم، وكبر، ومضى يوزّع بنفسه.

بل إنّه يربط الشبكة عينها بالكلّ — الصورة الثقيلة التي تسبق هذه الكلمة الختاميّة. الشبكة تجلب «كلّ شيء» إلى الداخل، والفرز يأتي لاحقًا، على الشاطئ. وربّ البيت يُخرج «كلّ شيء» — عتيقًا وجديدًا — إلى الخارج، ويوزّعه الآن. الصورة الواحدة تنظر إلى النهاية، والأخرى إلى الحاضر. وبين الاثنتين يحيا التلميذ: منتظِرًا الفرز الذي يتمّه الله، ومُوزِّعًا في الأثناء من الكنز الذي أعطاه الله إيّاه. الحاجّ الذي يحيا للمدينة لا يجلس عاطلًا في النُّزُل وكنزه في حضنه. بابه مفتوحٌ ومائدته ممدودة، عينه على المعلّم الذي قد يعود في كلّ لحظة.

لذلك لا تختم الحجرة بسرٍّ ولا بتهديد، بل بأمرٍ وبابٍ مفتوح. الأسرار لم تُعطَ لتُكتنَز. أُعطيت لتُوزَّع.

تعمّق — قول الكاتب بوصفه مفتاح قراءةٍ لمتّى ١٣ كلّه

لماذا لا يختم يسوع حجرة الأمثال بأتّون الشبكة الناريّ، بل بربّ البيت؟ لأنّ القول الختاميّ ليس زيادةً بل المفتاح الذي يَلِج في قُفل الحجرة كلّها — يقول لك ماذا عليك أن تفعل بكلّ تلك الصور. (قراءةٌ مَوزونة؛ واسعة الحمل بين المفسّرين.) ثلاثة أمورٍ ترفعه فوق قولٍ منفصل: إنّه يختم الحجرة حرفيًّا (١٣:٥٣ يتبع مباشرةً بصيغة الختام الثابتة)، ويبيّن ما الذي صاره التلاميذ للتوّ، ويعطي قاعدة القراءة للكلّ.

وتلك القاعدة حركة: من الزارع الذي يبذر (١٣:٣) إلى ربّ البيت الذي يوزّع (١٣:٥٢) — أوّل حجرة الأمثال ومثلها الأخير، وكلّ ما بينهما. (مُوثَّق جيّدًا أنّ هذين هما المثل الافتتاحيّ والختاميّ.) وهكذا يربط القول الشبكة الثقيلة نفسها بالكلّ: الشبكة تجلب «كلّ شيء» إلى الداخل والفرز يأتي لاحقًا، على الشاطئ؛ وربّ البيت يُخرج «كلّ شيء» إلى الخارج ويوزّعه الآن. (قراءةٌ مَوزونة أنّ الشبكة والكاتب يقفان عمدًا متقابلين: الإدخال في مقابل التوزيع، الانتهاء في مقابل الحاضر.)

الباب المفتوح والكنز الملآن

دعني أختم حيث بدأت: عند البيت الذي تفوح منه رائحة الخبز.

تصوّر أنّه بيتك أنت. أنّ حياتك كلّها في التعلّم والنَّيل — كلّ العظات والكتب والساعات الصامتة في الكتاب، كلّ اللبن الذي شربته وكلّ الطعام القويّ الذي تعلّمت أن تهضمه — محفوظةٌ في حجرةٍ هي لك، كنزٌ تملكه حقًّا. عتيقٌ وجديد، كلّ ما فتحه لك المعلّم. وبجانب تلك الحجرة مائدة، وحول تلك المائدة أناسٌ جياع — أولادك، جيرانك، المؤمن الأصغر الذي ينظر إليك، الباحث الذي لا يدري أين يجد خبزًا.

والباب مفتوح.

ذلك هو المجد الذي أمامك، وليس حلمًا بعيدًا بل مصيرك الحقيقيّ. لا أن تبقى مستهلكًا أبديًّا، طفلًا بشَعرٍ أشيب لا ينتظر إلّا الوجبة التالية لنفسه. بل أن تكبر إلى من يوزّع — ربّ بيتٍ بكنزٍ ملآن، يُطعِم البيت كلّه من غنًى ناله مجّانًا ويسلّمه بفرح. إلى هناك يجذبك المعلّم، لا بسوطٍ بل بدعوة: كن مثلي، وزِّع مثلي، أطعِم كما أطعمت.

وما زال اليوم. الحجرة لم تفسد بعد. الكنز ما زال هناك. الجياع في متناول اليد. والباب — الباب ما زال مفتوحًا، ولا ينتظر إلّا يدًا تدفعه وتبدأ بالتوزيع. فثمّة حياةٌ من التوزيع معدّةٌ أمامك، وفي نهايتها، على مائدة المعلّم، تقع الكلمة التي يشتاق إليها هذا الكتاب كلّه على شفتيه أصلًا: أحسنتَ، أيّها العبد الصالح الأمين — قد أطعمت البيت؛ ادخل إلى فرح سيّدك.