معه إلى الداخل

تصوّر الموكب، وتصوّر أنّك تسير فيه.

إنّه جوف الليل، والشارع غاصٌّ بالنور. ١٠ فتيات رفعن مشاعلهنّ، والنار ترقص فوق رؤوسهنّ، صفراء حيّة، تلقي ظلالًا تتمايل على الجدران البيضاء للبيوت. ينتظرن منذ ساعات. خرجن للقاء العريس — العريس الذي يأتي هذه الليلة ليأخذ عروسه ويقودها إلى الوليمة. ثمّ، في الساعة التي لم يعد أحدٌ يحسب لها حسابًا، عند نصف الليل، يدوّي الصوت في المدينة النائمة: «هوذا العريس مقبل، فاخرجن للقائه!» (متّى ٢٥:٦). فيتحرّك الموكب. تتقدّم المشاعل، والنور يجتاز الشوارع، والأصوات تترنّم، وفي آخر الطريق تتوهّج قاعة الوليمة — الأبواب مفتوحة، والموائد ممدودة، وفي الداخل ينتظر عُرسٌ يدوم أيّامًا. واللواتي كنّ مستعدّات، اللواتي معهنّ زيت، «دخلن معه إلى العرس» (٢٥:١٠).

ليس الباب المغلق — فهو آتٍ، وهو مُريع، وسيُواجَه. بل هذا أوّلًا: الدخول معه إلى الداخل. النداء الذي يجعل قلبك يثب. الموكب الذي يلتقطك ويمضي بك عبر الليل. اللهب فوق رأسك الذي ينير الطريق. ثمّ عتبة قاعة الوليمة، والدفء الذي يلقاك، والعريس الذي يلتفت وينظر إليك ويقول: ادخل، فالعرس من أجلك. هذا هو ما يؤول إليه المثل كلّه لمن يفهمه أعمق فهم: لا الخوف من البقاء في الخارج، بل الشوق إلى الدخول معه.

ما من مثلٍ لمتّى يرسم المجد بهذا الوضوح ويُغلق بهذا الحزم. عُرسٌ — أكثر أعراس القرى انفتاحًا وأشدّها بهجةً ممّا عرفه العالم القديم، حيث يُؤكل ويُشرب ويُرقص أيّامًا — يُغلَق هنا لنصف الجمع ببابٍ مُترَّسٍ وثلاث كلماتٍ يقف لها القلب: ouk oida hymas، «إنّي لا أعرفكنّ» (٢٥:١٢). ولذلك بالضبط يجب أن يُسمَع المثل عاليًا. لا ليخيفك. بل ليسوقك إلى الزيت، هذه الليلة، ما دام التاجر بعدُ مفتوحًا. فاسمٌ في سجلّ المعموديّة ليس زيتًا في المصباح.

فالمجد أوّلًا إذًا. ثمّ بعد ذلك الظلّ الذي يلقيه. الترتيب شريعة. من لا يرى إلّا الباب المغلق يقرأ تهديدًا فيُصاب بالشلل. ومن يرى العرس أوّلًا يسمع التحذير كما قُصد به: لا «احذر أن تسقط في الخارج»، بل «ينتظرك عُرسٌ لا تريد أن تفوته بأيّ ثمن — فاحرص أن تكون مستعدًّا».

اللوحة الثالثة في خطبة السهر

هذا المثل لا يهبط من السماء. إنّه اللوحة الثالثة من خمسٍ. فالخطبة كلّها التي يَرِد فيها — خطبة جبل الزيتون، الملقاة على جبل الزيتون، تجاه الهيكل — جوابٌ واحدٌ طويلٌ على سؤالٍ واحدٍ من التلاميذ: «متى يكون هذا، وما هي علامة مجيئك؟» (متّى ٢٤:٣). والجواب يؤول في كلّ مرّةٍ إلى الشيء عينه: أنت لا تعرف الساعة، فكن مستعدًّا.

أوّلًا أيّام نوح، حين كان الناس يعيشون كعادتهم، «حتّى جاء الطوفان وأخذ الجميع» (٢٤:٣٩)؛ ثمّ اللصّ في الليل، الذي يأتي حين لا يتوقّعه ربّ البيت (٢٤:٤٣). والخلاصة: «لذلك كونوا أنتم أيضًا مستعدّين، لأنّه في ساعةٍ لا تظنّون يأتي ابن الإنسان» (٢٤:٤٤). ثمّ، قُبيل العذارى الـ١٠ مباشرةً، العبد الأمين والعبد الرديء. الأمين يُدعى phronimos، «الفطن» — الكلمة عينها التي تميّز العذارى الحكيمات بعد قليل. والرديء يقول في قلبه: «سيّدي يُبطئ قدومه» (٢٤:٤٨، الفعل عينه chronizō، التلكّؤ، كما عند العريس) — فيأتي السيّد في يومٍ لا يتوقّعه. ثمّ العذارى الـ١٠، ثمّ الوزنات والخراف والجداء.

خمس مرّاتٍ الموقف عينه: الاستعداد كما تجاه اللصّ في الليل، والأمانة في المهمّة، والترقّب المتواصل بمؤونةٍ خاصّة، والبذل المثمر، وفعل الرحمة — في كلّ مرّةٍ القلب عينه: عِش كأنّه يمكن أن يأتي في أيّ ساعة. وانتبه إلى من قيل هذا. لا للجموع، ولا للمقاومين. بل للتلاميذ. لمن يتبعونه ويترقّبونه أصلًا. فالجمع الذي تسقط منه العذارى الجاهلات هو في أصله جمعٌ من المترقّبين المعترفين — ولذلك بالضبط يصيبنا هذا المثل بأشدّ ما يكون، نحن الذين نشأنا في الكنيسة، الذين نعترف به، الذين نظنّ أنّ الأمر على ما يرام.

الـ١٠ اللواتي خرجن

تصوّرهنّ، أولئك الـ١٠. وصيفات، فتيات، parthenoi — الكلمة التي يستعملها متّى أيضًا لأمّ المسيّا (١:٢٣)، والتي يختارها بولس حين يقدّم الكنيسة «عذراء عفيفةً لرجلٍ واحد» (كورنثوس الثانية ١١:٢). إنّهنّ من العرس. مدعوّات، مختارات للسير في الموكب الكريم. ليست هذه قصّةً عن غرباء لم يكونوا قطّ من الجمع. إنّها قصّة عن أناسٍ يقفون في قلبه تمامًا.

وانتبه إلى ما تشترك فيه، فذلك يكاد يكون كلّ شيء. كلّهنّ الـ١٠ أخذن مشاعلهنّ. كلّهنّ الـ١٠ خرجن إلى الليل. كلّهنّ الـ١٠ أردن أن يكنّ معه؛ ما من واحدةٍ بقيت في البيت. كلّهنّ الـ١٠ آمنّ أنّه آتٍ. كلّهنّ الـ١٠ انتظرن. و — هذا التفصيل يجعل كلّ شيءٍ حادًّا — لمّا طال الانتظار، نَعَسن كلّهنّ الـ١٠ وَنِمن. «نعسن جميعًا ونمن» (٢٥:٥). لا خمسٌ. بل الـ١٠. الحكيمات نَعَسن كما الجاهلات سواءً بسواء.

لو رأيت أولئك الـ١٠ تلك الليلة، لما لحظت الفرق. ١٠ مشاعل تشتعل. ١٠ يترقّبن العريس. ١٠ غفون لمّا تأخّر الوقت. كان الفرق خفيًّا، في شيءٍ صغيرٍ لم يظهر إلّا في الساعة الحاسمة.

فقد كان ثمّة فارقٌ واحد، واحدٌ لا غير. «أمّا الجاهلات فأخذن مصابيحهنّ ولم يأخذن معهنّ زيتًا. وأمّا الحكيمات فأخذن زيتًا في آنيتهنّ مع مصابيحهنّ» (٢٥:٣–٤). هذا هو. لا غيرتهنّ — فالفريقان خرجا. لا يقظتهنّ — فالفريقان ناما. لا محبّتهنّ للعريس — فالفريقان خرجا للقائه. لا المشعل — فكلٌّ حملت واحدًا، وكلاهما اشتعل لمّا أقبل المساء. الفرق الوحيد كان المؤونة. الزيت الإضافيّ. الآنية التي أخذتها الحكيمات وتركتها الجاهلات.

تعمّق — Lampas وelaion: مشعلٌ يلتهم الزيت

الكلمة المترجمة هنا بـ«مصباح» هي lampas، وليست اختيارًا عَرَضيًّا. كان بإمكان متّى أن يكتب lychnos، السراج الطينيّ الصغير الذي يوضع في الداخل على المنارة (متّى ٥:١٥) — صحنٌ صغيرٌ من زيتٍ بفتيلة، يضيء ساعاتٍ بهدوء. لكنّه يختار lampas: مشعلًا. عصًا بقطعة قماشٍ مشبَعةٍ بالزيت ملفوفةٍ حولها، صُنع ليشتعل في الخارج، حادًّا عاليًا، لينير موكبًا في الشوارع المظلمة. (مُوثَّق جيّدًا.)

وذلك الفرق حامل. السراج البيتيّ يستهلك زيته ببطء؛ أمّا المشعل فيلتهمه. القماش يشتعل حادًّا لكن قصيرًا، ويجب أن يُغمَر بالزيت مرّةً بعد مرّة، وإلّا انطفأ بعد ساعات. من يأخذ مشعلًا لليلةٍ تطول، يحتاج إلى مؤونة — آنية، احتياطيٌّ للتعبئة. والزيت يُدعى elaion، زيت زيتونٍ عاديّ، وقود الشرق الأوسط القديم كلّه؛ يَرِد ثلاث مرّاتٍ في هذا المثل القصير (٢٥:٣، ٤، ٨). وإلى جانبه تقف الـaggeia: أوعية المؤونة المستقلّة التي حملت فيها الحكيمات زيتهنّ الإضافيّ، منفصلًا عمّا كان في المشعل أصلًا. (مُوثَّق جيّدًا أنّ مشعل العرس كان يستهلك الوقود سريعًا ويجب أن يُعبَّأ.)

وانظر الآن كم بُني المثل متناظرًا، فإنّ ذلك التناظر هو الرسالة. ١٠ عذارى. كلّهنّ يأخذن مشاعل. كلّهنّ يخرجن. كلّهنّ ينتظرن، ينعسن، ينمن، يوقظهنّ النداء عينه، يقمن، يصلحن مشاعلهنّ. نقطةً نقطةً يسير الفريقان متوازيين — وفي موضعٍ واحدٍ بالضبط يفترقان: الخمس الحكيمات أخذن زيتًا في aggeia، والخمس الجاهلات لا. تفصيلٌ واحد، مدسوسٌ في العدد ٤، يقرّر الخاتمة كلّها. لم تكن الجاهلات جاهلاتٍ لأنّهنّ لم يكنّ يملكن مشعلًا؛ بل ملكنه، بل اشتعل. كنّ جاهلاتٍ لأنّهنّ أخذن أداةً تلتهم الوقود، دون الوقود الذي يبقيها مشتعلة. ولذلك: عند نصف الليل «مصابيحنا تنطفئ» (٢٥:٨). لا لأنّها لم تشتعل قطّ — بل لأنّه لم يبقَ ما يبقيها مشتعلة. (من يقرأ lampas مع ذلك «مصباحًا» لا يفقد المغزى: فالأمر عن اللهب والزيت، وعن المؤونة التي تصمد للمدّة.)

مشعلٌ بلا زيت

مشعلٌ بلا زيت. شيءٌ يبدو نورًا لكنّه لا يستطيع أن يصمد. شيءٌ ينتمي إلى الموكب، يحمل شكل التكريس، بل يتأجّج حقًّا في أوّل المساء — ثمّ يخذل في الساعة الحاسمة، لأنّه لم تكن تحت اللهب مؤونة.

هذه هي الخطيّة التي يشير إليها هذا المثل، وليست الخطيّة التي تتوقّعها. لا الفظّة. لا الرجل الذي مضى عن العرس، لا الهازئ العلنيّ الذي قال: لا عريس آتٍ، أنا ذاهبٌ إلى البيت. العذارى الجاهلات لسن الهازئات. آمنّ أنّه آتٍ. خرجن. حملن مشعلهنّ بكلّ ما حمله الأخريات من فخر. خطيّتهنّ كانت أدقّ، أكثر راحة، أصعب رؤيةً بكثير — ولذلك أشدّ خطرًا بكثير. خطيّتهنّ كانت أنّهنّ عشن على لهب اللحظة بلا مؤونةٍ خاصّة.

فما أيسر أن تحمل مشعلًا ليس لك. ما أيسر أن تشتعل على زيت غيرك. فكّر في ذلك بصدق، هذه الليلة. كم ممّا يشتعل فيك هو لك؟ وكم منه مُستعار؟

ثمّة تقوى تعيش على إيمان والديك. نشأت معه، استنشقته طفلًا، وهو حسنٌ ولك أن تشكر عليه — لكنّه زيتهما، لا زيتك. وسيأتي نصف ليلٍ لا يكون فيه السؤال بعدُ عمّا آمن به والداك، بل عمّا تملكه أنت. وثمّة تقوى تعيش على دفء الكنيسة. تذهب إليها، تترنّم معهم، تشعر بالحضور في القاعة، ووهج ٥٠ مشعلًا مشتعلًا حولك يُدفئ وجهك أنت أيضًا — فتظنّ أنّك تشتعل، بينما أنت لا تقف إلّا بقرب أناسٍ يشتعلون. ذلك نورٌ مستعار. وثمّة تقوى تعيش على خبرةٍ قديمة — اهتداءٍ منذ سنين، لمسةٍ في مخيّم، ليلةٍ كان الله فيها قريبًا حقًّا — فأنت لا تزال تعيش على وهجها الباقي، على ذكرى لهب، دون أن يُضاف شيءٌ منذ ذلك الحين.

ليس يكفي أن تسير في الموكب. لا يكفي أن تحمل المشعل. لا يكفي أن تشعر بدفء الآخرين فتظنّه نارك أنت. في نصف الليل الذي يتكلّم عنه هذا المثل، لا يسأل العريس هل كنت من الجمع. يسأل هل لك زيت. وزيت الآخر لا يشتعل حينئذٍ من أجلك.

التلكّؤ، والنوم

في هذا المثل أمرٌ لا يجوز تجاوزه، فهو أحدّ عزاءٍ وأحدّ تحذيرٍ معًا: العريس يتلكّأ. «وإذ أبطأ العريس» (٢٥:٥) — chronizō، الكلمة عينها التي تخرج من فم العبد الرديء: «سيّدي يُبطئ قدومه» (٢٤:٤٨). العريس يأتي متأخّرًا عمّا حسبه أحد. المساء يصير ليلًا، والليل يصير جوف ليل، ولم يأتِ بعد. وذلك الانتظار الطويل بالضبط هو الغربال الذي يفصل الفريقين.

فما دام العريس قد جاء سريعًا، لم يكن أحدٌ ليرى الفرق. لو ظهر بُعَيد الغروب، لبلغت مشاعل الجاهلات الغاية مرتاحةً — فقد كان فيها زيتٌ بعد. ولم يظهر النقص إلّا بطول المدّة. التلكّؤ جعل المؤونة هي المحكّ. وهذا بالضبط لماذا يفشل إيمانٌ محسوبٌ للأمد القصير وحده: إنّه لا يحسب للانتظار. لا للسنين التي تصمت فيها السماء، التي يحترق فيها لهب الحماس الأوّل ولا يُضاف شيء.

هذا هو الفرق بين الطفل والبالغ في الإيمان. الطفل يعيش من اليد إلى الفم: من شعورٍ إلى شعور، من بركةٍ إلى بركة، وإذا غابت البركة انطفأ اللهب. أمّا البالغ فيُعدّ مؤونة. له، كما يقول الرسالة إلى العبرانيّين، حواسٌّ مدرَّبةٌ بالممارسة على التمييز (عبرانيّين ٥:١٤)؛ يعرف كيف يكون الليل ويدّخر له زيتًا. وهذا بامتيازٍ موقف الحاجّ. فالمؤمن في هذا العالم غريبٌ ونزيل، يترقّب المدينة ذات الأساسات، التي صانعها وبارئها الله (عبرانيّين ١١:١٠، ١٣–١٦). يسافر عبر ليلٍ لا يستطيع هو أن يقصّره، نحو عرسٍ لا يراه بعد. والحاجّ الذي لا يأخذ مؤونةً للمراحل القاحلة، يهلك في الطريق. الزيت زاد الحاجّ — التعبئة الصغيرة الصبور، قبل أن تثقل الرحلة بزمنٍ طويل.

ثمّ النوم. «نعسن جميعًا ونمن». المثل لا يدين هذا. ليس في أيّ موضعٍ أنّ الحكيمات كنّ أفضل لأنّهنّ بقين مستيقظات، فإنّهنّ لم يبقين مستيقظات — بل نمن، كالجاهلات. وهذا يصحّح صورةً مفرطة البساطة عن السهر. فـ«اسهروا» الذي يؤول إليه المثل لا يمكن أن يعني «ابقوا مستيقظين الليل كلّه»، لأنّ أحدًا لم يفعل ذلك، ولم يُلَم عليه أحد. السهر الذي يُحسَب أعمق. لا إنجاز الأرق، بل حالة الاستعداد المهيّأة سواءٌ كنت مستيقظًا أم غافيًا. كان بإمكان العذراء الحكيمة أن تنام مطمئنّة — لأنّ زيتها كان مهيّأً. لمّا دوّى النداء، لم تحتج أن تذعر؛ قامت، عبّأت، وكانت جاهزة. ذلك هو السهر: لا أن تؤرّقك المخافة، بل أن تنام بسلامٍ لأنّ مؤونتك على ما يرام.

تعمّق — الليل ونصف الليل

لماذا تجري أحداث هذا المثل في الليل؟ ليس ديكورًا عَرَضيًّا. عرفت العرس اليهوديّ القديم موكبَ المشاعل الليليّ — كان العريس يأتي عادةً في المساء أو الليل ليأخذ العروس، ومن بيتها يخرج موكبٌ مضاءٌ بالمشاعل عبر الشوارع نحو بيت العريس. والمزمور ٤٥، نشيد عرس، يرسم مثل هذا الموكب الذي يُدخل الملك العريس؛ كلٌّ يحمل نوره الخاصّ. تلك هي الدنيا التي يفترضها المثل. (مُوثَّق جيّدًا.)

لكنّ الليل أكثر من عادة؛ إنّه ضروريٌّ دراميًّا لا غنى عنه، لأنّ الزيت لا يكون العامل الحاسم إلّا ليلًا. في النهار لا يحتاج أحدٌ إلى مشعل؛ في ضوء النهار يبقى نقص العذراء الجاهلة خفيًّا تمامًا — فالشمس مشرقةٌ على كلّ حال. لا يصير الزيت محكًّا إلّا في الظلام. لا ينفصل الفريقان إلّا في الليل: من له نورٌ يسير في الموكب، ومن لا نور له يبقى في الخارج. ونصف الليل يجعل ذلك المحكّ في أقصاه — الساعة التي اشتعلت فيها المشاعل أطول مدّة، ونفدت فيها أوّل شحنة زيتٍ أكثر ما تكون، وصار للمؤونة وزنٌ حقيقيّ. (قراءةٌ مَوزونة أنّ الليل ضروريٌّ وظيفيًّا للمغزى.)

ها هنا كلمةٌ لك. سيأتي ليل. ستأتي ساعةٌ تغرب فيها شمس التقوى العاديّة السهلة — لا يبقى فيها دفء الكنيسة، لا يضيئك فيها وهج الآخرين، تقف فيها وحدك بما تملكه أنت. محنةٌ، آلامٌ، زمن تَرْكِ الله — أو مجيء العريس نفسه. وفي ذلك الليل يُحسَب أمرٌ واحدٌ لا غير: هل لك زيتك الخاصّ؟ في النهار تستطيع أن تنجرف على نور الآخرين. في الليل لا. لذلك الليل نعمة — فهو يُلزمك الآن، ما دام نهارًا بعد، أن تجلب الزيت الذي ستحتاجه في الظلام.

النداء، والفصل

ثمّ، عند نصف الليل، يدوّي النداء. «هوذا العريس مقبل، فاخرجن للقائه!» (٢٥:٦). ١٠ نساءٍ نائماتٍ يفزعن من النوم. الساعة حضرت. وكلّهنّ الـ١٠ يفعلن الشيء عينه: «فقامت جميع أولئك العذارى وأصلحن مصابيحهنّ» (٢٥:٧). كلّهنّ. الحكيمات والجاهلات معًا، في انفعال المجيء المباغت، يهذّبن مشاعلهنّ، يرتّبن القماش، ينفخن اللهب. للحظةٍ يبدين متماثلاتٍ بعد.

لكنّ الفرق يقع الآن، ويقع قاسيًا. الجاهلات يرين ما لا تحتاج الحكيمات أن ترينه: مشاعلهنّ تنطفئ. الزيت نفد. ما كان يشتعل جميلًا يتلجلج وينطفئ. ثمّ: «فقالت الجاهلات للحكيمات: أعطيننا من زيتكنّ، فإنّ مصابيحنا تنطفئ» (٢٥:٨). اسمع الذعر. اسمع فوات الأوان. الساعة حضرت، والعريس يقترب، وهنّ يقفن بمشعلٍ ينطفئ ويُضطررن إلى استعارة ما كان عليهنّ أن يأخذنه معهنّ.

وجواب الحكيمات يأتي قاسيًا، حتّى تفهم لماذا يجب أن يكون كذلك: «كلّا، لئلّا لا يكفي لنا ولكنّ، بل اذهبن بالحريّ إلى الباعة وابتعن لكنّ» (٢٥:٩). يبدو ذلك بلا رحمة. لكنّه واقعيّةٌ من أحدّ نوع. بعض الأمور لا تستطيع حقًّا أن تفعلها عن غيرك. العذراء الحكيمة لا تستطيع أن تصبّ زيتها — لا لأنّها لا تريد، بل لأنّ الزيت المقسوم لا يكفي أحدًا؛ مشعلان نصف ممتلئين ينطفئان كلاهما. وأعمق: الاستعداد الذي يدور عليه الأمر هنا غير قابلٍ للنقل. لا تستطيع على عتبة المجيء أن تُعير أحدًا إيمانك، سنواتِ سيرك مع الله، مؤونتك المبنيّة في الخفاء. ليست تلك قسوة. إنّها طبيعة الأمر.

لعلّ هذه أخطر كلمةٍ في المثل كلّه، ولا يجوز تليينها. الاستعداد شخصيٌّ غير قابلٍ للنقل. ستأتي لحظةٌ لا يستطيع فيها أحدٌ أن يفعله عنك. لا والداك، مهما تقيا. لا كنيستك، مهما دفئت. لا من حولك ممّن لا تزال مشاعلهم تشتعل. مهما يكن الزيت بالضبط — وسيأتي الكلام عن ذلك حالًا — فهو لك، أو ليس له وجود.

تعمّق — ما هو الزيت؟

ها هنا يكمن السؤال الكبير الذي اصطدم به المفسّرون دائمًا: ماذا يمثّل الزيت؟ الجواب الصادق يبدأ بقيد — المثل نفسه لا يُعرّف الزيت. يدعه يعمل بوصفه ما يبقي المشعل مشتعلًا، ويترك للقارئ أن يفهم من الكتاب كلّه ما هو. (مُوثَّق جيّدًا أنّ المثل لا يُعرّف الزيت.)

القراءة الأقدم والأوسع حملًا تربط الزيت بزيت المسحة، ومن ثمّ بالروح القدس. في العهد القديم يُمسَح الملوك والكهنة بالزيت، وتلك المسحة تتزامن مع حلول الروح: صموئيل يمسح داود، «وحلّ روح الربّ على داود من ذلك اليوم فصاعدًا» (صموئيل الأوّل ١٦:١٣)؛ والعبد يقول: «روح السيّد الربّ عليّ، لأنّ الربّ مسحني» (إشعياء ٦١:١)؛ وعند زكريّا يتدفّق الزيت من غصنين ممسوحين إلى المنارة، «لا بالقدرة ولا بالقوّة، بل بروحي» (زكريّا ٤:٦). الجاهلات لهنّ المشعل — الشكل الخارجيّ — لكن تعوزهنّ الروح التي تُبقي اللهب حيًّا. وهذا يفسّر لماذا لا يُعار الزيت: الروح عطيّةٌ ساكنةٌ لا يستطيع أحدٌ أن يمتلكها عن غيره. (قراءةٌ مَوزونة.)

أمّا آباء الكنيسة فقرؤوه أحيانًا على نحوٍ آخر. رأى ذهبيّ الفم الزيت رحمةً، لا تستعيرها في اللحظة الأخيرة من غيرك؛ وقرأه أوغسطينوس محبّةً، charitas كورنثوس الأولى ١٣، التي يجب أن تأتي حقًّا من الداخل. وكلاهما يفسّر عدم القابليّة للنقل بحدّة: أعمالي، محبّتي لا أستطيع أن أقيّدها في حسابك أنت. (مُوثَّق جيّدًا أنّ هذه القراءات الآبائيّة موجودة؛ محلّ خلافٍ أيّها الصحيح.) لكن لعلّ أوفى القراءات للنصّ هي التي لا تحصر الصورة في شيءٍ واحد: الزيت هو الإيمان الحيّ الذي تعهده الروح — لا لهبٌ تُشعله مرّةً ثمّ تنساه، بل مؤونةٌ يجب أن تبقى مشتعلة. وهذه القراءة لا تستبعد قراءة الروح بل تحتويها. مهما تملأ به الزيت، فهذا ثابت: إنّه حالة استعدادٍ تصمد للمدّة، شخصيّةٌ غير قابلةٍ للإعارة، ويجب أن تُكتسَب الآن. (قراءةٌ مَوزونة أنّ الزيت هو الاستعداد المثابر الذي تعهده الروح.)

الباب المغلق

ثمّ يحدث، ويحدث سريعًا. بينما تركض الجاهلات لشراء زيت — إلى الليل، بحثًا عن تاجرٍ يفتح بابه عند نصف الليل — يأتي العريس. الآن بالضبط. في اللحظة عينها التي هنّ فيها غائبات. «وفيما هنّ ذاهباتٌ ليبتعن، جاء العريس، والمستعدّات دخلن معه إلى العرس، وأُغلق الباب» (٢٥:١٠).

لتلك الجملة نصفان. الأوّل مجدٌ محض: «المستعدّات دخلن معه إلى العرس». هناك العرس، القاعة المفتوحة، الموائد، الموسيقى، الفرح الذي يدوم أيّامًا — وهنّ يدخلن معه. لا وراءه، على مسافة. بل معه. إلى جانبه، مأخوذاتٍ في فرحه. هذا هو ما كان كلّ الانتظار من أجله، وما كان كلّ الزيت يخدمه.

ثمّ النصف الثاني، أربع كلماتٍ تدوّي كالمترَس: «وأُغلق الباب». لا أُسبل ببطء. بل أُغلق. كما في أيّام نوح، حين «أغلق الربّ عليه» (تكوين ٧:١٦) — الموضوع عينه، وخطبة جبل الزيتون تستحضر نوحًا نفسه أصلًا (متّى ٢٤:٣٧–٣٩): بابٌ يُغلَق في اللحظة الحاسمة، والخلاص في الداخل والدينونة في الخارج. الفلك وقاعة العرس يتقاسمان تلك الهيئة الواحدة. ثمّة داخلٌ وثمّة خارج، وبينهما يقع بابٌ لا يفتحه أحدٌ بعد.

فانظر ما يحدث حين تعود الجاهلات. قد اشترين زيتهنّ — متأخّرات. يركضن إلى قاعة العرس — متأخّرات. ويقفن أمام الباب المغلق ويقرعن: «يا سيّد، يا سيّد، افتح لنا!» (٢٥:١١). اسمع اليأس، واسمع النداء المزدوج — «يا سيّد، يا سيّد» — الذي هو في الإنجيل كلّه صوت من يتذرّع بالقرب فيتبيّن أنّه لا يملكه. ثمّ الجواب، مُقدَّمًا بمهابة، حازمًا: «الحقّ أقول لكنّ: إنّي لا أعرفكنّ» (٢٥:١٢).

إنّي لا أعرفكنّ. لا «تأخّرتنّ عن أفضل المواضع». لا «تفوتكنّ مكافأة». لا «كان عليكنّ أن تأتين أبكر، لكن ادخلن». إنّي لا أعرفكنّ. لغة العلاقة المقطوعة، الباب المغلق الذي يبقى مغلقًا.

وانظر الصدمة كاملةً. إنّهنّ نساءٌ بمشاعل يبقين في الخارج. لا عابراتٌ، لا غريبات، لا من لم يسمعن قطّ بالعرس. نساءٌ كان عليهنّ أن يسرن في الموكب، كنّ مدعوّات، انتظرن الليل كلّه معه. كنّ على هذا القرب. آنية زيتٍ واحدةٌ فصلتهنّ عن العرس — وتلك الآنية الواحدة لم يجلبنها لمّا كان ممكنًا. ليست هذه قصّةً عن كم يمكن أن تقف بعيدًا عن الباب. إنّها قصّة عن كم يمكن أن تكون قريبًا وتفوته رغم ذلك. ليست المأساة مأساة الغائب؛ إنّها مأساة من سار، وعاش، وترنّم — ثمّ اكتشف في الساعة الحاسمة أنّ اللهب الذي حسبه له كان مستعارًا وانطفأ.

تعمّق — Ouk oida hymas: «إنّي لا أعرفكنّ»

الكلمات التي يرفض بها العريس العذارى الجاهلات هي ouk oida hymas — «إنّي لا أعرفكنّ» (٢٥:١٢). ليست إخبارًا عن جهل، كأنّه حقًّا لم يكن يدري من يقرع. إنّها صيغة رفض، صيغة قطع علاقة، مُثقَّلةٌ بمهابة الـamēn legō hymin الذي يسبقها: «الحقّ أقول لكنّ». (مُوثَّق جيّدًا.)

وهي لا تقف وحدها. إنّها تربط ثلاثًا من أرهب نصوص العهد الجديد. في الموعظة على الجبل يقول يسوع لمن يقولون «يا ربّ، يا ربّ»، بل تنبّأوا باسمه وأخرجوا الشياطين وصنعوا العجائب: «إنّي لم أعرفكم قطّ، اذهبوا عنّي يا فاعلي الإثم» (متّى ٧:٢١–٢٣). وفي لوقا ١٣ يسمع القارعون على الباب المغلق المتذرّعون بمؤاكلته: «لا أعرف من أين أنتم، اذهبوا عنّي» (لوقا ١٣:٢٥–٢٧). وهنا: «إنّي لا أعرفكنّ». (مُوثَّق جيّدًا أنّ هذه النصوص الثلاثة متقاربةٌ لفظًا وموضوعًا.)

اسمع ما تقوله مجتمعةً، فإنّها تفضح كلّ يقينٍ زائف. القرب ليس ضمانًا. الاعتراف ليس ضمانًا. حتّى الخدمة باسمه ليست ضمانًا. تستطيع أن تصرخ «يا ربّ، يا ربّ» وتقف في الخارج. تستطيع أن تكون قد جلست إلى المائدة فتجد الباب مغلقًا. تستطيع أن تكون قد حملت مشعلًا فتسمع: إنّي لا أعرفك. فالذي يُحسَب ليس ما فعلته باسمه، ولا كم وقفت قريبًا منه، بل هل أنت معروفٌ منه حقًّا — علاقةٌ، لا بطاقة. من ذلك يحذّر المثل: لا من الخطيّة الفظّة، بل من الافتراض — افتراض أنّك من الجمع لأنّك تسير في الموكب، بينما لم تجلب قطّ زيتك الخاصّ.

الداخليّون الذين بقوا خارجًا

ذلك التوازي من لوقا ١٣ يبيّن كم هذه الكلمة قديمةٌ وكم خطيرة. سأل أحدهم يسوع: «يا سيّد، أقليلٌ هم الذين يخلصون؟» (لوقا ١٣:٢٣). فيجيب يسوع ببابٍ ضيّقٍ وربّ بيتٍ يقوم ويغلق. والقارعون في الخارج حينئذٍ يتذرّعون بقربهم: «أكلنا قدّامك وشربنا، وعلّمت في شوارعنا» (١٣:٢٦). ومع ذلك: «لا أعرف من أين أنتم، اذهبوا عنّي» (١٣:٢٧). ثمّ المذهل: يرون إبراهيم وإسحاق ويعقوب في الملكوت، وأناسًا «من المشرق ومن المغرب، ومن الشمال ومن الجنوب» يتّكئون في العرس — بينما هم، الداخليّون المرتقَبون، يُطرحون خارجًا (١٣:٢٨–٢٩).

أتسمع صدى العذارى الـ١٠؟ السيّد الذي يقوم ويغلق. القارعون المتأخّرون بـ«يا سيّد، افتح لنا». صيغة الرفض. الإقصاء النهائيّ بينما يدوّي العرس في الداخل. المشهد عينه، مرسومًا مرّتين. وهو يحمل تحذيرًا مُرعبًا: ليس الغرباء هم من يُفاجَأون هنا، بل الداخليّون. من جلس إلى المائدة، من سمع التعليم، من ظنّ أنّ الأمر على ما يرام — هؤلاء بالضبط يقفون خارجًا، بينما يدخل أناسٌ لم يتوقّعهم أحد. التقوى التي تعيش على الانتماء هي بالضبط التقوى التي تُفضَح هنا.

وذلك يلامس سرًّا عظيمًا يتردّد عبر هذه السلسلة كلّها، يستعمل بولس نفسه له كلمة mysterion. فلوقا ١٣، إذ يُقرأ أعمق، هو عن إسرائيل والأمم: بنو الملكوت يُطرحون خارجًا، بينما يتّكئ وثنيّون من جهات الريح الأربع. تلك هي دراما رومية ٩ إلى ١١. «ليس جميع الذين من إسرائيل هم إسرائيليّون» (رومية ٩:٦). «إنّ القساوة قد حصلت جزئيًّا لإسرائيل إلى أن يدخل ملء الأمم» (١١:٢٥) — ويسمّي بولس هذه العمليّة كلّها صراحةً mysterion. الباب المغلق والأمم المتّكئون ليسا مجرّد تهديد؛ إنّهما في قلب خطّة الله الخلاصيّة الخفيّة.

لكن لا يتسرّبنّ هنا سوء فهم. لا يعني هذا شعبين بطريقَي خلاصٍ اثنين، ولا يعني أنّ الكنيسة حلّت محلّ إسرائيل. يرسمه بولس في صورةٍ واحدةٍ لا تُنسى: ثمّة زيتونةٌ واحدة. شجرةٌ نبيلةٌ واحدة، بأصلٍ واحد، الإسرائيليّون المؤمنون أغصانها الطبيعيّة، والأمم المؤمنون مطعَّمون فيها كأغصانٍ بريّة (رومية ١١:١٧–٢٤). إبراهيم «أبٌ لجميع الذين يؤمنون» (رومية ٤:١١). شجرةٌ واحدة، أصلٌ واحد، عروسٌ واحدة — الشجرة كما هي مجموعةٌ حين يأتي العريس: كلّ المؤمنين الحقيقيّين إلى ذلك الحين، يهودًا وأممًا، معًا جسدًا واحدًا يدخل مع العريس إلى الداخل. والأغصان المقطوعة ليست «شعبًا آخر» بمصيرٍ خاصّ؛ إنّها غير المستعدّين، مقطوعون بعدم الإيمان (١١:٢٠) — العذارى الجاهلات في القصّة، لا طريق خلاصٍ ثانية. هذه خلفيّةٌ مُنيرة، لا خريطةٌ يرسمها المثل نفسه — فهو يتكلّم عن مشاعل وزيت، لا عن أغصانٍ وأصل — لكنّها تبيّن كم تتجذّر هذه الساعة الواحدة عميقًا في الملكوت.

خلاصٌ أم امتياز — ولماذا لا يكسر هذا حجر الزاوية

ها هنا تلزم الصراحة، فهذا المثل يقطع أعمق من بعض غيره في هذه السلسلة. في أمثالٍ أخرى كان الأمر عن الأجر — عن الدينار، عن الوزنات، عن «ادخل إلى فرح سيّدك»: هناك موضع المؤمن ثابت، وما على المحكّ هو ما صنعه من وكالته، الثمر الذي ينجو من النار أو لا (كورنثوس الأولى ٣:١٣–١٥). لكنّ هذا المثل يتكلّم لغةً أقسى. «إنّي لا أعرفكنّ» ليست لغة مكافأةٍ فائتة. إنّها لغة عدم اعتراف. الباب المغلق ليس مكانًا أدنى إلى مائدة العرس؛ إنّه خارج قاعة العرس. من يريد أن يليّن هذه الكلمات إلى «يفوتكنّ امتيازٌ لكنّكنّ بعدُ من الجمع»، يجور على النصّ — فـ«إنّي لا أعرفكنّ» هي بالضبط لغة متّى ٧:٢٣، وهناك الإقصاء بلا ريبٍ هو الإقصاء من الخلاص نفسه.

ليبقَ ذلك في كامل خطورته. التحذير يشير نحو الإقصاء، لا نحو مجرّد خسارة أجر. ويجب أن يكون كذلك، وإلّا فقد «اسهروا» ثِقَلَه. وسيكون جُبنًا أن نُضعف هذا المثل إلى موعظةٍ عن أكاليل فائتة.

لكن — اسمع هذا جيّدًا — هذا لا يكسر حجر الزاوية لهذا الكتاب كلّه. موضع العروس الحقيقيّة ثابتٌ في المسيح: فمن هم في المسيح يسوع ليس عليهم دينونة (رومية ٨:١). كيف يلتئم ذلك مع بابٍ مغلقٍ و«إنّي لا أعرفكنّ»؟ هكذا: لم يُكتَب هذا المثل ليزعزع يقين من هم حقًّا في المسيح، بل ليفضح اليقين الزائف لمن ليسوا فيه. إنّه موجَّهٌ ضدّ الافتراض. ضدّ العيش على الانتماء. ضدّ المشعل بلا زيت، الاسم في سجلّ المعموديّة بلا الحياة، الاعتراف بلا الروح. العذارى الجاهلات لسن مؤمناتٍ حقيقيّاتٍ يفوتهنّ امتياز — فذلك يكون خلاصًا من درجةٍ ثانية، والكتاب لا يعرفه. ما من إنسانٍ هو حقًّا في المسيح يبقى واقفًا خلف الباب المغلق. الجاهلات لا زيت لهنّ؛ لم يكنّ قطّ مستعدّاتٍ حقًّا؛ كان نورهنّ مستعارًا.

أترى إذًا ماذا يفعل المثل؟ إنّه يسوقك إلى السؤال الصادق، بعيدًا عن التراخي. لا «أأنا بعدُ من الجمع؟» — كأنّ المؤمن الحقيقيّ يرقد كلّ ليلةٍ خائفًا في فراشه. بل «أزيتي لي؟ أأشتعل بناري الخاصّة، أم على نورٍ مستعار؟» التحذير لا يوجد ليهدم يقينك، بل ليفضح يقينك الزائف ويسوقك إلى الاستعداد الحقيقيّ. من هو حقًّا في المسيح ليس عليه أن يخاف الباب المغلق — لكنّ ذلك الإنسان بالضبط يأخذ التحذير بأشدّ ما يكون من الجدّ، لأنّه يعرف أنّه ممكنٌ أن تحمل مشعلًا بلا زيت.

تعمّق — العروس والضيوف

من هنّ أولئك العذارى الـ١٠؟ يُغري أن تقول «العروس» — لكنّ ذلك بالضبط ما لا يقوله النصّ. العروس نفسها لا تظهر في المثل البتّة. الـ١٠ وصيفات، الجمع الذي يخرج للقاء العريس ليرافقه بالنور. لسن العروس بلا قيد؛ هنّ الموكب حول العرس. (مُوثَّق جيّدًا أنّ العروس لا تُذكَر في المثل.)

وذلك يفتح قراءةً هي الخطّ الهادي في هذا الكتاب كلّه. للعرس عروسٌ وأيضًا ضيوفٌ مدعوّون — «طوبى للمدعوّين إلى عشاء عرس الخروف» (رؤيا يوحنا ١٩:٩). وفي هذه القراءة يقع التمييز هكذا: من يدخل مع العريس إلى الداخل، هو العروس — الجسد الواحد لكلّ المؤمنين الحقيقيّين، مع الراقدين الذين يقومون أوّلًا (تسالونيكي الأولى ٤:١٦). ليس صنفًا خاصًّا أرقى من المسيحيّين يدخل بينما يبقى المؤمنون العاديّون خارجًا؛ ذلك يكون الخلاص من الدرجة الثانية الذي يرفضه هذا الكتاب كلّه. إنّها العروس الحقيقيّة، التي كانت مستعدّة، التي كان لها زيت، التي تدخل العرس معه. (قراءةٌ مَوزونة كوضعٍ لاهوتيٍّ أوسع؛ محلّ خلافٍ هل هذا النصّ نفسه ينطق بذلك التمييز.)

وها هنا الملاحظة الصادقة. هذا المثل لا ينطق بفصل العروس عن الضيوف. لا يعرف إلّا بابًا واحدًا وفصلًا واحدًا: داخلٌ وخارج، مستعدٌّ وغير مستعدّ. الإطار العُرسيّ الأوسع يُقرأ معه من رؤيا يوحنا ١٩ ورومية ١١، لا يُستنبَط من متّى ٢٥. المثل يقدّم الهيئة، لا الخريطة؛ يُنير الصورة الأوسع، لكنّه لا يرتّبها. من يقرأ بصدقٍ يتمسّك بذلك: المثل يقول إنّ المستعدّات يدخلن وغير المستعدّات يبقين خارجًا — وذلك يكفي، ذلك هو كامل الخطورة، حتّى دون أن يقضي في أمر العروس والضيوف. (محلّ خلاف؛ هذه الفقرة لا تحمل من ذاتها فصل العروس عن الضيوف.)

التاجر بعدُ مفتوح

والآن يأتي ما يؤول إليه التحذير كلّه، فهو ليس تهديدًا بل محبّةً مفتوحة العينين. انتبه متى يُغلَق الباب. الباب يُغلَق عند نصف الليل. الباب يُغلَق حينئذٍ — حين يأتي العريس، حين تحضر الساعة الحاسمة. لكن — وها هنا عليك أن تتنفّس الصُّعَداء — ليس بعدُ نصف الليل.

انظر العجب المخبوء في المثل. كان بإمكان العذارى الجاهلات أن ينلن زيتًا حتّى اللحظة الأخيرة. الحكيمات قلنها بأنفسهنّ: «اذهبن بالحريّ إلى الباعة وابتعن لكنّ» (٢٥:٩). كان ثمّة تاجر. كان ثمّة زيتٌ يُنال. مشكلة الجاهلات لم تكن أنّ الزيت متعذّر النيل — بل أنّهنّ بدأن في طلبه متأخّرات. ذهبن يشترين والعريس قد جاء أصلًا، فأضعن المجيء وهنّ في المتجر. لكنّ الزيت نفسه كان دائمًا متاحًا للنيل. لو جلبنه في النهار، لكان لهنّ.

أترى ماذا يعني هذا لك، لهذه الليلة، لهذا الأسبوع العاديّ الذي تعيش فيه؟ التحذير كلّه يوجد ليسوقك الآن إلى الزيت، ما دام التاجر مفتوحًا. الباب لم يُغلَق بعد. لا يزال نهارًا. الزيت لا يزال للبيع، لا يزال للتعبئة. تستطيع هذه الليلة بعدُ أن تملأ آنيتك. تستطيع هذه الليلة بعدُ أن تكفّ عن العيش على نورٍ مستعار. تستطيع أن تستبدل التقوى المستعملة — إيمان والديك، دفء الكنيسة، الوهج الباقي لخبرةٍ قديمة — اليوم بزيتٍ هو لك حقًّا. المتجر مفتوح. العريس لا يزال يتلكّأ. هذه بالضبط هي الساعة التي كُتب المثل من أجلها: لا ساعة الباب المغلق، بل الساعة التي قبلها.

وأين تشتري ذلك الزيت؟ عند التاجر الذي يقول: «تعالوا، اشتروا بلا فضّةٍ وبلا ثمنٍ خمرًا ولبنًا» (إشعياء ٥٥:١). عند الروح، الذي يريد أن يسكن ويُبقي اللهب حيًّا. في الخلوة الصامتة مع الله التي لا يستطيع أحدٌ أن يقودها عنك — الصلاة في المخدع، الكلمة التي تأكلها أنت بنفسك، السير معه في الأيّام العاديّة حيث لا أحد ينظر. هناك يُكتسَب الزيت. لا في مساءٍ واحدٍ من حماس، بل آنيةً بعد آنية، يومًا بعد يوم.

وانتبه إلى مفارقة ذلك التاجر: الزيت يُشترى «بلا فضّةٍ وبلا ثمن»، ومع ذلك عليك أن تذهب من أجله إلى المتجر. النعمة مجّانيّة — لكنّها لا تُنال لمن يبقى جالسًا. العذارى الجاهلات لم يفشلن لأنّ الزيت كان غاليًا؛ فشلن لأنّهنّ لم يذهبن من أجله لمّا كان نهارًا بعد. إنّه الفرق بين الإنسان الذي كان دائمًا ينوي أن يصلّي والإنسان الذي يصلّي؛ بين من يقول «ينبغي أن أعيش أكثر في الكلمة» ومن يفتح الكلمة؛ بين من يحسب دفء الأحد ناره الخاصّة ومن يملأ آنيته أيّام الأسبوع، وحده، في الخفاء. هذا الأخير له زيت. هذا يقف مستعدًّا، ولو طال الليل، ولو لم يأتِ العرس إلّا بعد سنين.

أَلِيَ زيتي الخاصّ، أم أشتعل على نورٍ مستعار؟

ها هنا عليّ أن أدير القلم نحو نفسي، فسيكون من غير الصدق أن أكتب هذا الفصل كأنّه عن آخر.

أعرف اللهب المستعار من الداخل. أعرف كم هو يسيرٌ أن تعيش على الوهج الباقي — لمؤتمرٍ غيّر كلّ شيءٍ منذ سنين، لزمنٍ شعرت فيه أنّ الله قريب، لدفء قاعةٍ ملأى بأناسٍ يترنّمون. أعرف كيف تستطيع أن تشعر بالتقوى لأنّك تسير في الجمع، لأنّك تقول الأشياء الصحيحة، لأنّك من الموكب الذي يحمل المشاعل — وكيف تستطيع تحت ذلك أن تنسى أن تملأ آنيتك أنت، يومًا بعد يوم، في عمل الصلاة والكلمة الصامت غير المرئيّ. وإن فكّرت في ذلك النصف من الليل بصدقٍ مُستقبِلًا، فالسؤال ليس هل يأتي عريسٌ — فهو آتٍ — بل هل أشتعل حينئذٍ على زيتي الخاصّ، أم أكتشف مذعورًا أنّ اللهب الذي حسبته لي كان نور الآخرين.

لكن هناك بالضبط مدار الأمر، ولذلك ليس هذا كلمةً لتُذلّك. إنّها كلمةٌ لتسوقك إلى التاجر، اليوم بعد، ما دام مفتوحًا. لم يُكتَب المثل ليجعلني أذعر من بابٍ لم يُغلَق بعد. كُتب ليجعلني هذه الليلة أملأ آنيتي — ليأخذني بعيدًا عن اللهب المستعار إلى المؤونة الخاصّة، ما دام ممكنًا. وذلك لا يزال ممكنًا. تلك هي كلّ نعمة الساعة التي نعيش فيها: لا يزال نهارًا، المتجر مفتوح، ومن يذهب الآن يكون له زيتٌ بعد قليل.

اسهر، في كلّ فصل

كلّ شيءٍ يؤول إلى جملةٍ واحدة: «فاسهروا إذًا، لأنّكم لا تعرفون اليوم ولا الساعة التي يأتي فيها ابن الإنسان» (٢٥:١٣). لا تاريخٌ، بل موقف. و، بعد كلّ ما سبق، موقفٌ أدقّ من «ابقوا مستيقظين» — فإنّ الجميع نمن، ولم يُلَمن. لا دعوةٌ إلى السهر ليلةً واحدة، بل إلى السهر في كلّ فصل. استعدادٌ يصمد للمدّة كلّها، بزيتٍ خاصّ، لأنّ المجيء يقع في الساعة التي لا يتوقّعها أحد والباب يُغلَق بعدها.

ثلاثة أمورٍ تحمل الخطورة، وكلّها الثلاثة ثابتةٌ في النصّ. واحد: التأخير حقيقيّ. العريس يتلكّأ أطول ممّا حسب أحد، والاستعداد المحسوب للأمد القصير وحده يفشل. فلا تعِش إذًا من اليد إلى الفم — أَعِدّ مؤونةً، فالليل قد يطول. اثنان: المؤونة شخصيّةٌ غير قابلةٍ للنقل. في الساعة الحاسمة لا يستطيع أحدٌ أن يستعير حينئذٍ ما كان عليه أن يأخذه معه. مهما يكن الزيت، فهو لك، أو ليس له وجود. ثلاثة: الباب يُغلَق، والرفض هو «إنّي لا أعرفكنّ» — لا «تأخّرتنّ عن المكافأة»، بل عدم معرفةٍ حقيقيّ، رغم الاسم والاعتراف بل والخدمة باسمه.

لكن لا تدع الكلمة الأخيرة تكون الباب المغلق، فليس ذلك حيث يريدك هذا المثل. لتكن الكلمة الأخيرة الباب المفتوح لليوم. الأب الراكض في لوقا ١٥ والباب المغلق في متّى ٢٥ يخرجان من الفم عينه، وذلك الفم يحبّك حبًّا لا نهاية له. ولذلك بالضبط يقولها عاليًا: ابقَ. لا تدع مشعلك ينطفئ. لا تبع مكانك في العرس بمساءٍ واحدٍ من الراحة. اذهب فاجلب زيتًا، هذه الليلة بعد، ما دام التاجر مفتوحًا. فعند آخر الليل لا ينتظر قاضٍ يتربّص بأخطائك، بل عريسٌ يلتفت عند عتبة قاعة العرس وينظر إليك ويقول: ادخل.

ذلك هو المجد الذي يحمل هذا المثل كلّه، وهو أعظم من كلّ ما مرّ من حدّةٍ في الطريق. لا الخوف من البقاء في الخارج، بل الشوق إلى الدخول معه. النداء عند نصف الليل الذي يجعل قلبك يثب. الموكب الذي يلتقطك. اللهب فوق رأسك الذي ينير الطريق. القاعة المفتوحة، الموائد الممدودة، العرس الذي يدوم أيّامًا. والعريس في الوسط، الذي لا يريد شيئًا أكثر من أن تكون أنت هناك — مستعدًّا، بزيتٍ خاصّ، بمشعلٍ اشتعل الليل كلّه.

فاحرص إذًا أن يكون لك زيت. لا من خوف. بل لأنّك تشمّ عُرسًا لا تريد أن تفوته بأيّ ثمن. ولأنّ الباب لا يزال الآن مفتوحًا، والعريس لا يزال الآن يتلكّأ، والتاجر لا يزال الآن ينتظر.

اذهب، وابتع زيتًا لنفسك — اليوم، هذا اليوم العاديّ، ما دام نهارًا بعد. فإنّه آتٍ نصفُ ليل، وينتظر عرسٌ، وهو يريد أن يأخذك معه إلى الداخل.