مقدّمة
السؤال الكامن تحت كلّ سؤال
اخرُج هذه الليلة إلى الخارج وارفع نظرك إلى فوق.
فوقك تتعلّق سماءٌ يعجز عقلك عن إدراكها. ١٠٠ مليار نجمٍ في مجرّتنا وحدها، ومجرّتنا واحدةٌ من ١٠٠ مليار. نورٌ ظلّ في الطريق ملايين السنين ليبلغ عينك أنت في هذه اللحظة بالضبط. آلةٌ من شمسٍ وقمرٍ ومدٍّ وجزرٍ لا تتعثّر قطّ، ولا تتوقّف قطّ، ولا تنسى قطّ أن تُشرق.
ثمّ اطرح، تحت كلّ تلك النجوم، السؤال الذي يتفاداه أكثر الناس طوال حياتهم. لا: كيف نشأ هذا — فتلك مسألة الورشة، والعلم يصنع فيها عملًا بديعًا. السؤال الأعمق، السؤال الذي تصطدم به كلّ نفسٍ ولو مرّةً عند منتصف الليل، هو هذا:
لماذا يوجد شيءٌ بدلًا من لا شيء؟
لماذا كلّ هذا؟ لماذا كونٌ عوضًا عن فراغٍ أبديٍّ صامت؟ لماذا يخفق قلبك، في هذه اللحظة عينها، أكثر من ١٠٠٠٠٠ مرّةٍ في اليوم، دون أن تكون أنت قد أمرته بذلك قطّ؟
ليس هناك سوى ثلاثة أجوبةٍ ممكنة، واثنان منها لا يثبتان.
الأوّل يقول: الصدفة. رميةٌ كونيّةٌ للنرد، شرارةٌ من العدم، والباقي احتكاكٌ وزمن. لكنّ الصدفة لا تفسّر الشوق. الصدفة لا تبني عينًا تتوق إلى الجمال، ولا قلبًا يظمأ إلى الحبّ، ولا نفسًا تتساءل عن العلّة. الحادث العابر لا يُنتج حنينًا.
والثاني يقول: آلة. ساعةٌ باردةٌ بلا غاية، دارت مصادفةً وستقف يومًا من جديد. لكنّ مَن بنى الآلة — هذا الجواب لا يذكره. وساعةٌ تتساءل عمّن أدارها — لم تعُد ترسًا. إنّها ابنٌ يبحث عن أبيه.
أمّا الكتاب المقدّس فيعطي الجواب الثالث، وليس هو بمعادلة. لا يفتتح بانفجارٍ ولا بآليّة، بل بشخصٍ يتكلّم: «في البدء خلق الله». ووراء ذلك الكلام، أقدم من الكلمة الأولى، يتّقد شوق.
كلّ شيءٍ موجودٌ لأجل الابن. «كلّ شيءٍ به وله قد خُلق»، يكتب بولس (كولوسي ١:١٦). لا به كعلّةٍ عابرة، بل له كغاية. الكون ليس انفجارًا. إنّه هبة. والهبة تفترض واهبًا، ومَن قُصدت لأجله.
ماذا أراد الآب أن يعطي ابنه؟ شيئين. أمسِك بكليهما، فهما يحملان هذا الكتاب كلّه.
تاجًا — سلطانًا على كلّ ما هو كائن. عرشًا عاليًا حتّى لا تقع مجرّةٌ واحدةٌ خارجه.
وعروسًا — شعبًا يقاسمه ذلك العرش. مَن يجلسها إلى جانبه، مَن يحبّها، مَن يسكن معها المملكة كلّها.
عرشٌ، وحبيبةٌ على ذلك العرش. هذا هو القصد الأقدم من الزمن. لم يشأ الله أن يدع ابنه يملك وحيدًا على قصرٍ خاوٍ. أراد أن يهبه مملكةً، وعروسًا تستوطن تلك المملكة.
وأنت — لا تقرأ نفسك خارج هذا. لست متفرّجًا على مدرّجات هذه الحكاية. أنت محورها. لست هنا بالصدفة، ولا كقطعة غيارٍ احتار المصنع أين يضعها. أنت مولودٌ من فيض — كولدٍ يُنجبه ملكٌ غنيٌّ بملء وعيه، لا ليسدّ فراغًا، بل ليشركه في كلّ ما يملك. الملك لا يحتاج إلى ولد. بل يريد واحدًا، ليصبّ فيه ثروته.
إلى هذا العمق، إلى هذا الحدّ من الخصوصيّة والقصد، قُصد وجودك.
لكن — وهنا تأخذ الحكاية منعطفها المظلم — وضع الله ذلك التاج وتلك العروس أوّلًا في يدَي إنسانٍ من تراب. كان اسمه آدم. وفي خلال فصلٍ واحدٍ صارا كلاهما في خبر كان. التاج بُذِّر لمتطفّل. والعروس ساقطةً، عاريةً، والموت في عروقها. وعلى كلّ شيءٍ زحفت برودةٌ لم تكُن من قبلُ قطّ.
ومنذ ذلك الحين، يحبس الخليقةُ كلُّها أنفاسَها أمام سؤالٍ واحد. سؤالٍ واحدٍ يرنّ عبر الأنبياء، عبر المزامير، عبر كلّ صفحةٍ من الحكاية القديمة: أيأتي يومًا إنسانٌ ثانٍ يستردّ ما فقده الأوّل؟
هذا هو هذا الكتاب. لا مجموعة عقائد متناثرة. حكايةٌ واحدةٌ، مشدودةٌ كقوسٍ من الصفحة الأولى إلى الأخيرة: كيف ينزل آدم الأخير إلى ركام آدم الأوّل، وبدمه الخاصّ يفتدي التاج والعروس معًا. من أعلى السماء إلى أعمق القبر، ومن القبر إلى عرشٍ — والعروس إلى جانبه.
إنّه نزولٌ يحبس أنفاسك وصعودٌ يكاد يفجّر قلبك.
ليس هذا كتابًا لتتعلّم منه شيئًا. التعلُّم في إمكانك لاحقًا. إنّه هنا لترى مَن هو. لتتّقد.